Repaso

Doy por bueno que las bicicletas son para el verano. La frase, ahora, se ha vuelto inconclusa y sigue con: y las clases de repaso también. Que este verano algunos chavales y no tan chavales se lo pasen bien está por ver. Algunos padres justifican su egoísmo y su cobardía exculpando sus conductas casi delictivas. Los maestros  y profesores tienen muchas vacaciones. Sólo piensan en ellos y nosotros, mientras,  que tenemos que trabajar, a ver qué hacemos con los hijos. Pues los hijos, queridísimos padres, que disfruten de la vida que tiempo tendrán de pasarlo mal. Que monten en bicicleta, que vayan a la playa o a la piscina, que jueguen con sus maquinitas, que se entretengan con algún deporte, que lean tebeos, cuentos o libros de cierta seriedad, que se junten a la sombra de un árbol y que hablen de sus cosas, que se ensucien y todas esas cosas que tienen la obligación de hacer siempre que no sea delictivo porque están de vacaciones. Los padres post modernos del siglo veintiuno creen que esto es perder el tiempo y los mandan a clases de repaso. Lo moralmente criticable es que lo piensen, que lo pongan en práctica y que algunos maestros se presten a ello. Así nos va.
Desde primeras horas de la mañana andan sin control por las calles del pueblo o barriada, mochila al hombro que les delata, porque su cerebro sigue dormido y tardará en despertar. Han desayunado porque mantienen intacto el reflejo de la deglución. Y ahora arréglate rápido que me tengo que ir a trabajar y no quiero que tú llegues tarde. Esto no es verdad porque todavía faltan dos horas. Quienes no pueden llegar tarde al trabajo son ellos, los padres, que transfieren la responsabilidades al hijo que, habiéndolo aprobado todo, tiene que comerse una mañana de repaso porque mientras el maestro me lo guarda. Esta es la estupidez y crueldad que acompaña al ser humano adulto cuando no tiene recursos para educar a su hijo en tiempo vacacional. Esto es una crítica pero, como soy de izquierdas, también aporto ideas, propuestas o posibles soluciones en lugar de pedir la dimisión de los padres. Propongo que en invierno, los padres vayan a cursillos a modo de repaso de cómo entretener y educar a sus hijos en verano indistintamente de las notas que se hayan procurado con su esfuerzo. ¡A qué jode! Me considero un damnificado de estas prácticas sádicas y dolorosas en sí mismas. Todavía mantengo intacto mi odio y mi cabreo con los profesores que me dieron clases de repaso cuando era niño y que en lugar de proporcionarme un mejor futuro me robaron la ilusión por el verano y por las vacaciones.
Todos estamos cogidos por esa tela de araña que son las costumbres y no somos originales ni tenemos voluntad para cambiar. También tendrían que reeditar el manual de buenas costumbres en las que se detallaban actitudes y recursos para padres con apuros y se ofertaban soluciones variopintas incluso técnicas de pasárselo bien para niños y adolescentes sin tener que ir a clases de repaso. ¡Verano real, ya! ¡Movimiento niños indignados con las clases de repaso! Algunos padres y algunos maestros no dormirán esta noche. Salud.

Prehistoria

Estaba leyendo algo sobre Antropología y Sociología y las teorías que estas disciplinas científicas les dedican al comportamiento humano a lo largo de la historia y viviendo de forma gregaria. De repente, mi mente subconsciente se da cuenta de que estoy repitiendo la palabra prehistoria para definir un espacio de tiempo. Sin venir a cuento con mi lectura mi pensamiento se desvía hacia el vocablo "prehistoria" y llego a la conclusión de que no lo entiendo. Desconozco su significado real. No lo se encajar porque esto supondría que la historia empezó algún día y en algún momento concretos y lo de antes fue otra cosa. ¿Cuando empezó la historia? ¿Qué ocurrió antes de la historia para que no se considere como tal sino que la catalogásemos como prehistoria? Tiene que haber unas normas, leyes o características que nos permitan llamar a algo historia y a algo prehistoria.
Me documento -como es habitual en mí- y encuentro varias corrientes de pensamiento y por tanto una falta de unanimidad entre la clase científica. Una corriente de opinión data la prehistoria desde el momento de la aparición del primer homínido hasta la invención de la escritura. Ninguno de estos dos datos tiene una fecha científicamente documentada por lo que no podemos saber cual fue ese periodo prehistórico ni porqué a este periodo no lo podemos considerar histórico. Se evidencia que el término prehistoria carece de significado real y pasaría a ser un vocablo de conveniencia -para entendernos, vaya-.
Otra corriente de pensamiento define a la historia como el acontecer humano en el tiempo. Todo es historia existiendo el ser humano y la prehistoria todo lo acontecido con anterioridad. Aquí los términos historia y prehistoria también se me antojan de conveniencia -para entendernos- ¿Y cuando empezó a existir el ser humano? Es evidente que los límites del significado de estos vocablos están lejos de la realidad. Ni el ser humano ni la escritura ni muchas cosas mas se dieron al mismo tiempo en todo el planeta tierra. En unos sitios aparecieron antes que en otros y con siglos de diferencia. Visto lo cual y leídas otras definiciones considero aparcar el tema y decido firmemente no volver a utilizarlos porque realmente no significan nada, no están claros y no sirven para entendernos.
Un grupo de gente preparada, al que me uno, defiende una teoría razonable. Historia es todo. Prehistoria, por tanto, no existe. Hay historia muy antigua, antigua, premoderna, moderna, contemporánea y post moderna. Según los tiempos que cada uno quiera darles y no serán discutidos, sino todo al contrario, admitidos por todos como válidos. Me parece bien y lo veo razonable. El hombre está catalogado a lo largo de la historia según sus cualidades. Del hombre antecesor al hombre sabelotodo y globalizado. La historia igual. Edad de piedra, bronce y tecnológico.
En esta estamos en pleno verano. Como para derretirse la sesera pensando y escribiendo. Menos mal que corre un fresquito matinal. Mas tarde estaré fundido y sólo se me ocurrirán gilipolleces. Perdón, que ahora se dice soplapolleces. Anticuado que es uno. Salud

Prosperidad

El otro día pude ver una tele de las antíguas en un mercadillo de ocasión. Botón de encendido y apagado, pestaña deslizante de izquierda a derecha para añadir o quitar volumen según el nivel de hipoacusia de cada cual, botones del cero al nueve para cambiar del primer canal al UHF y viceversa y nada mas. Todo lo dicho tenías que hacerlo antes de sentarte. Tenías la posibilidad de levanterte y cambiar el canal o retocar el volumen. Cuando terminaba lo que estabas viendo o simplemente aparecía la cara del caudillo sobreimpresionada con la bandera nacional y el himno español de fondo con final de carta de ajuste y un pitido ensordecedor -era medianoche- te levantabas y a otra cosa. Esto era sencillo. No nos complicabamos las cosas ni la vida. Hoy, además de pantalla plana, disponemos de un dispositivo o mando a distancia con incontables botones de distintos colores que no utilizamos porque ciertamente desconocemos su utilidad. Utilizamos exactamente los mismos botoncitos de nuestro super mando a distancia por infrarrojos que antes, pero....sentados. Prosperidad ante todo que es la que nos proporciona la comodidad. ¡Que gilipollez! Hacemos lo mismo que siempre pero ahora sentados en el sofá y en lugar de dos canales tenemos doscientos dos que nunca vemos ni veremos por falta de tiempo. Nos hemos complicado la vida para vivirla de forma más cómoda.
Sonaba el teléfono, te levantabas para llegar hasta él, descolgabas, hablabas y colgabas. Si tenías que llamar descolgabas, marcabas los seis números haciendo rodar la ruedecita frontal, hablabas y colgabas. Esto se hacía estando de pie y nunca pasó nada que se sepa. Ahora disponemos de un móvil cargado de botones, menus y submenus, múltiples pantallas de colorines y un sin fín de posibilidades que no utilizamos porque no hay cristo que lo entienda. Eso sí...lo hacemos sentados. Al final resultará que la prosperidad del ser humano se reduce a una simple postura corporal. De pie -a la antígua-, poca prosperidad. Mal asunto. Postura de sentado -moderno-, evolucionamos adecuadamente. La postura corporal que adoptas para hacer ciertas cosas determina el grado de prosperidad que la humanidad ha conseguido. Por cierto, se que algunos miran la tele y hablan por teléfono simultaneamente y estando tumbados. ¡Esto es la óstia! No me puedo imaginar lo que llegaremos a ver.
Estaba viendo una peli de policías y malos en blanco y negro y me resultaba entretenida porque era fácil de entender. Se ha cometido un crimen. El cadáver está en el salón. Llega el detective con su borsalino, gabardina y puro habano. Mira. Piensa. Confisca el candelabro y el atizador de la chimenea y detiene al mayordomo y al heredero resentido que terminan por confesar. A comisaría a rellenar papeles y caso resuelto. Ahora llega el equipo de policía científica. Montan un perímetro de seguridad para que no entre nadie y no se contaminen las pruebas. Se enfundan en unos monos blancos, guantes, mascarilla y gafas especiales. Sacan fotos de todo. Recogen las pruebas -previa autorización judicial- en pinzas y las ponen en bolsitas estériles que llevan celosamente al laboratorio. Analizan todo con ordenadores de última generación y al final detienen al mayordomo y al heredero resentido pero con rasgos ezquizoides, paranoides y psicopáticos. Y cuando se celebra el juicio quedan en libertad porque el juez no tiene la seguridad de que las pruebas sean concluyentes. A comisaría a teclear el informe y vuelta a empezar.
Los expertos dicen que esto es prosperidad. Yo pienso que esto es complicarse la vida para que nos resulte más fácil vivirla. Se me antoja una segunda opinión a Kafka y a Groucho Marx a ver que dicen. Si alguien que lea esto quiere opinar sabe que también tiene licencia. No es por nada. Salud.

En Vicens

Es el descendiente del primer homínido que habitó Ibiza y que emigró a Mallorca. No reune las características del Australopithecus pero sí las del homo hábilis no evolucionado. Solitario aunque socializado por voluntad propia lo que le hace inteligente. De todas las cosas que hoy puede llegar a tener una persona él sólo dispone de una mobilete -seguramente la primera que se comercializó-, el DNI y el mono azul de trabajar. Lleva incrustado el ADN de las hormigas y se comporta como ellas. Su día a día no se mide en qué bienes puede llegar a acumular ni cuales de ellos puede cambiar por el modelo mejor. Su vida no funciona así ni su mente tampoco. Es primitivo. Su capacidad diaria de competir obedece al primer escalón de la pirámide de Maslow. Cubrir necesidades básicas de comida, bebida, vestido, un sitio para dormir, sus cabras y la mobilete. Lo demás es lo de menos. Sus sentimientos se reducen a la comunicación básica y necesaria. Habla de la enfermedad y muerte de un familiar suyo con la misma naturalidad y entereza que cuando describe el parto de una de sus cabras puesto que son situaciones naturales y previsibles. En él, la base de la pirámide de Maslow coincide con la cúspide que es la autorrealización.
Cada día que pasa busca la comida que consumirán tanto él como los animales que cuida. Nada se almacena porque no hay dónde hacerlo. Es un hombre libre. Era mi vecino porque vivía colindante con mi casa, ahora es mi vecino porque vive en el mismo pueblo. Es generoso porque incluso ha llegado a darme parte de la comida que le sobra -leche de cabra por decir algo-. No corrais la voz no sea que algún científico aventajado lo recluya en un centro de estudios científicos para observarlo. En Vicens ha nacido para ser libre y vivir sin ataduras. No se le conoce edad pero rondará el medio siglo y pico, o no.  Entre el manillar y él se amontona la hierba que comeran sus cabras lo que provoca la sensación de que la mobilete se desplace sola.
Su máxima preocupación es sobrevivir el día a día. Come para vivir y vive para sobrevivir. Sus proyectos los planifica cuando se levanta. Su objetivo inmediato es la vida misma. No tiene control sobre su imagen ni sobre el qué dirán porque esto no le ayudará a vivir mejor. Su biografía se escribiría en unos párrafos. De hecho acabo de escribirla. El día que su cuerpo físico se muera dejará de formar parte de la historia y sólo quedará en la mente de los que le hemos conocido. Su vida tiene el mismo significado que nuestros antepasados de Atapuerca y anteriores. El mismo significado que los indios de la amazonía que vemos en los documentales de la dos. La diferencia es que los anteriores viven en una tribu en igualdad de condiciones y él vive solo y rodeado de una tribu urbana de la que se mantiene al margen. Esto es de tesis de Antropología y Sociología con resultado de sobresaliente. Salud.

Don Francisco

La asociación "Europa Laica" ha exigido el desmantelamiento de la Abadía de la Santa Cruz del Valle de los Caidos y que todo el recinto cubierto y alrededores se reconviertan en un lugar público y laico dedicado a fines culturales y de memoria democrática. Este último detalle es relevante por su significación. Memoria histórica sería volver al pasado con ansias de revancha y esto crearía un nuevo problema a la sociedad española y otra división como la ya vivida. Vale pues con lo de memoria democrática. El gobierno, que es quién tiene competencias en hacer una cosa de estas, ha dicho, prudentemente, que no tocará nada hasta conocer las propuestas que haga la comisión de expertos designada para buscar alternativas que lo conviertan en un lugar memorable para todas las víctimas de la guerra civil.  No tengo la seguridad, ahora mismo, de que la palabra "todas las víctimas" sea algo asumible por la falta de madurez de la ciudadanía y que realmente derive en una convivencia responsable.
Sea como fuere la decisión final y aunque sólo fuera hacer una residencia de ancianos o unos jardines de diseño hay algo que no se le escapa a nadie y es que los huesos de Don Francisco y colegas tendrán que ahuecar, o mejor, ser desalojados de donde están y alojarlos en otro sitio. En el panteón del cementerio del Pardo con sus familiares, por ejemplo. A medida que pasa el tiempo y con la aprobación de la ley de memoria histórica a Don Francisco se le ha despojado de estatuas, placas, nombres de calles y plazas, títulos, bienes inmuebles, condecoraciones y todo aquello que oliera a él mismo. La historia pide paso y quiere finiquitar una etapa vergonzosa para España y esto conlleva retirar los restos de Don Francisco que en gloria esté, que en la tierra ya estuvo y nos bastó. He leído que hay conversaciones avanzadas con sus descendientes para que se lleven sus huesos porque mientras estén donde están, donde están simboliza la victoria nacionalista frente a los putos rojillos de mierda. Todo esto me produce cierta alegría por la sensación de justícia que se respira y que ya toca.
Hay ideas para el eterno descanso de los huesos de Don Francisco. Ya he mencionado el panteón familiar donde presumo que se encontrá de coña. Hay otras alternativas y todas válidas. Una fosa común o una cuneta que tanto le gustaban en vida. Para los más frikis se me ocurre prestar sus huesos a la Dra. Brennan que junto al agente especial Booth podrían darle un buen uso y estudio. Ahora mismo toca esperar a que decidan los expertos y el gobierno. Después de esto Don Francisco, que en gloria esté, será pura historia -manipulada a veces- pero pura historia o letras escritas en un papel. Salud.   

Sinforoso

Es el nombre de un señor al que no conozco personalmente y ya no creo que tenga el placer. He visto su retrato y realmente es Sinforoso. La expresión de su cara le delata. Cualquiera no puede llamarse así. Creo que es un pariente de Antonio López. Su retrato comparte espacio en un lienzo con una mujer. Ellos sabrán.
El otro día estuvimos en Madrid -es capital- y nos acercamos al palacio de Villahermosa donde el maestro y genio de las artes plásticas, Antonio López, expone parte de su história profesional porque trabaja en esto. El Museo Thyssen-Bornemisza le ha reservado unas salas temporalmente. Trabajador incansable y meticuloso es este chico mayor de Tomelloso. Se nota que es manchego. Es Quijotesco. Hicimos la mañana sin apenas darnos cuenta. Eran poco más de mediodía y tocaba un tentenpié. Fuimos andando hasta el Grán Café de Gijón que queda cerca. Volví al Gijón que ya le tenía ganas.
Dentro, los habituales y nosotros. En la mesa un folleto a modo de carta de degustación con lo que puedes tomar y los euros que cuesta cada cosa. En el reverso del folleto me llamó la atención un escrito que reproduzco: "En los cien años del Grán Café de Gijón desde hoy declarado Grán Café de la historia de España por todas las ideologías, artistas, escritores, músicos, actores, bohemios y profesiones varias. El tiempo es el espacio entre nuestros recuerdos. No destruyamos nunca el tiempo y los recuerdos que viven en este recinto. Larga vida a esta Cátedra de humanidades y letras". Resulta impresionante que el Gijón obtenga cátedra y que yo esté sentado en él tomando el café de rigor. Respiramos aire cargado de história y sabiduría. Me empapé del buen hacer artístico. De tertulias y contrastes. Las fotografías de las paredes te situan.
Luego de aquí nos fuimos a la calle Tetuán, a cien metros de Sol. Se llama Casa Labra. Degustamos unas croquetas de bacalao y bacalao rebozado especialidad de la casa desde mil ochocientos sesenta. No quiero dar envídia pero estaban de muerte. Lo acompañamos con un vermouth de grifo -vermut, para los de allá-. En las servilletas hay un escrito que dice:"Estimado cliente, en el año mil nuevecientos existían mil quinientas tabernas en Madrid para una población de ochocientos cuarenta mil habitantes. Sólo en la calle Tetuán junto a Casa Labra éramos tres tabernas. Madrid nos ha premiado y la historia nos contempla. Hoy en día apenas somos una docena para dar testimonio de una cultura y una forma de vida tradicionales de esta Villa y Corte y que constituyen una grán parte de las señas de identidad de esta acogedora ciudad que es el Madrid de todos los españoles". Todo un detalle con el que te da corte limpiarte los morros.
Por la noche prodigioso montaje de "Los Miserables" que el propio Victor Hugo define de forma magistral a la condición humana cuando está sometida a necesidades extremas. Sin trabajo, sin salario, sin comida, sin cobijo, sin coraje, sin voluntad y sin autoestima. La luz del día es sombra y oscuridad y dentro de esta oscuridad cabe todo tipo de ignomínia -sensación humana de vergüenza y deshonor-. La gente se vuelve corrupta, practica la vileza con los demás y resulta odiosa en un mundo fatídico. Habrá que volver. Salud.

Despilfarro

En los tiempos que corren, esto no. En tiempos de bonanza económica, esto tampoco. El dinero no se despilfarra, se invierte en cosas productivas. A modo de ejemplo he comprado unos terrenos en un pueblo de la isla. He presentado en el ayuntamiento una solicitud de licencia de obras para construir una casa. Me han informado que debo presentar un proyecto que se ajuste al Plan de Ordenación del Territorio -POT- y si es así, obtendré el permiso correspondiente. Pienso que esto está muy bien. El ayuntamiento es el que tiene las competencias y las administra. Lo lleva un funcionario que además hace otras cosas. Lo que no me cuadra es que siendo esto así de fácil tenga que existir un conseller en el Consell de Mallorca con todo un departamento detrás y cientos de funcionarios para unas competencias que no tiene. Que el Govern de la Comunidad Autónoma tenga una consellería de la vivienda con todo un departamento detrás y cientos de funcionarios para unas competencias que tampoco tiene. Por si esto no bastara, que parece que no, el Gobierno Central tiene un ministerio de la vivienda con ministro incluído y cientos de funcionarios que lo conforman para unas competencias que tampoco tiene. Un ayuntamiento con un funcionario son suficientes. ¡Me lo expliquen, plis!
Mi hijo va al colegio y estudia. Tiene mérito porque no siempre se hacen las dos cosas al mismo tiempo. La cuestión es que las competencias en educación las tiene el Govern Autonómico con tods sus correspondientes departamentos y funcionariado. Todos los proyectos curriculares de la educación los determina el conseller de turno. Cada ayuntamiento tiene un concejal de educación, el Consell Insular un conseller de ducación y el Gobierno Central un ministerio con ministro de educación. Cientos de funcionarios que supuestamente trabajan en algo de lo que no tienen competencias. ¡Me lo expliquen, plis!
La sanidad está transferida al Govern Balear y hay una consellera que dice que va a administrarla -juasjuas-. Pues se que los ayuntamientos tienen un concejal de salud, el Consell Insular una consellería de salud y el Gobierno Central tiene un ministerio y una ministra con todos los departamentos correspondientes y cientos de funcionarios que supuestamente trabajan en algo de lo que no tienen competencias. ¡Me lo expliquen, plis!
Un tipo de política que se dedica a multiplicar cargos, departamentos, funcionarios y sueldos está abocada al fracaso. Y así nos va. Y quién sea no se entera. Y mientras, los que nos vamos a sublevar, tenemos que aguantar la inconpetencia de muchos que están mantenidos por unos pocos. Esto se llama despilfarro y es un eufemismo a modo de piropo. Gastan de forma inadecuada el dinero de todos. No saben racionalizar los recursos humanos ni económmicos y esto se llama incompetencia y esto no es un eufemismo aunque sí un piropo.
Algún día esto no se podrá mantener. Lógico. Cuanto antes se venga abajo mejor para todos porque se encauzarán las cosas y empezaremos a ir bien. Si los que están no saben hacerlo y se llaman políticos que se vayan y que vengan otros que se llamen gestores y que seguramente lo sabrán hacer mejor. Y mientras que nos vuelvan a poner los sueldos y los impuestos al día. Salud.

Los Miserables

Hace tiempo que les tenía ganas. Decir que me moría de ganas expresa mejor mis sentimientos. Me lo había prometido y lo voy a cumplir. No podía porque no tocaba. He aguantado de forma heroica lo que ningún animal aguantaría por instinto a la hora de salvaguardar la manada o las crías porque la descendencia es el futuro. Era un deseo entrelazado de odio, venganza, decir lo que pienso, cabreo intenso que me ha provocado un dolor en el alma intenso y duradero. Sensación de impotencia inconclusa. Desorden mental caótico que ha empañado mi existencia durante un tiempo.
Ahora siento el alivio del guerrero después de una batalla favorable. El momento importante del desahogo. Practicar la desempatía psicológica a través de la escritura, simplemente. Es inevitable, pues, que escríba a "los miserables". Grupito de malos profesionales que nunca han ejercido de tales y que han devenido a menos hasta meterse de lleno en la docencia para disimular su incompetencia. En su conjunto, sus actuaciones, han sido devastadoras. Están en el escalón más bajo de la escala de valores del sentir ignaciano y del sentido común. Las cloacas. Su actitud empobrece y embrutece lo que tendría que ser la actividad humana y más cuando ésta interactua con personas en edad de aprender una profesión. Un futuro. Forman parte de la anomalía dentro del contexto de la educación. Simbolizan el desprecio. Sólo son el subgrupo más miserable de la especie humana. Se aprovechan de la indefensión de otros con el sueldo salido de nuestros impuestos.
Justo lo contrario de los principios ignacianos que dicen representar y defender públicamente. Ni por asomo. Ni de coña. Su personalidad provocadora y su perfil primitivo les obliga a ir meando esquinas para marcar territorio. Carecen de dimensión moral y por esto tienen mi rechazo más profundo. Estos miserables no tienen futuro, son irracionales y su estrategia de supervivencia consiste en pisotear la autoestima de los educandos. He intentado encontrarles el lado bueno y ha sido como buscarle las cervicales a doña Ángela Merkel, no ha sido posible por mucho que me haya esmerado.
Su función es desarrollar facultades intelectuales y morales en una persona. Dirigir, encaminar y adoctrinar en los buenos usos y costumbres. Éste es el principal trabajo del educador. No ha sido así. Sus propios compañeros tendrían que separarlos para dignificar el gremio. Después de este escrito a modo de sentada de protesta de indignado -cacerolada incluida- me voy a coger el día libre. Me lo merezco. Ya me encuentro mejor aunque me he pasado de benévolo. Soy así. Salud.

Dilema

Estaba pensando y me estaba preguntando, ¿puede una vaca viajar en metro? Pistas. Vaca de raza portentosa originaria de donde sea. Inmensas ubres, inmenso culo y, sobre todo, grandes y fornidos brazos. Morritos pintados a juego y pelo recogido en cola de caballo. No habla. Respira hondo y empuja. Vaya si empuja. La respuesta es ¡si! siempre que la vaca pase por la puerta del metro de Madrid. Entonces afirmo. Las puertas del metro de Madrid son suficientemente anchas como para que una vaca portentosa de fornidos brazos pueda entrar en un vagón repleto de gente. A saber, que entre persona y persona no cabe un papel de fumar. Y que con dos empujones es capaz de hacerse con un sitio acomodado al pasto.

Es una experiencia suficientemente desagradable como para que no pueda olvidarla jamás. Del primer empujón mi persona física se vió transportado, sin ningún esfuerzo, desde la entrada del vagón de metro hasta quedar depositado -maleta de viaje incluida- justo al otro lado del vagón. Debo insistir, para una mayor comprensión de la historia, que entre medias había una masa compacta e impenetrable de gente. Del segundo empujón intentó lo mismo con un jubilado octogenario con cara de yayo flauta. No lo consiguió.

Todavía recuerdo la mirada agonizante en busca de ayuda que no le pude prestar por más que quise. El representante de la tercera edad avanzada se quedó en medio del vagón literalmente empotrado contra una barra vertical que hace las veces de agarradera. La vaca portentosa de fornidos brazos, ubres grandes, culo inmenso y cola de caballo en el pelo empujaba con fuerza. Sin sudar y sin despeinarse. Hasta conseguir que el abuelo octogenario y la barra vertical se fundieran en una misma cosa a modo de pintxo de cocina de autor. Su mirada me persigue a todos sitios y a todas horas. No puedo olvidarla. Por las noches, incluso, me provoca pesadillas. No he sabido más de él.

La vaca portentosa pastó sólo un trayecto. De Nuevos Ministerios a Gregorio Marañón de la línea diez del metro de Madrid. Su efecto fue devastador. No había forma de que nadie pudiera agarrarse por falta de espacio lo que provocaba que estuviéramos a merced del vaivén caprichoso del metro. La vaca portentosa encontró una agarradera en lo alto del vagón y la cogió. A partir de este momento todo me resulta confuso. Mi nivel de conciencia fue disminuyendo lentamente. Me estaba mareando al tiempo que llegaba a mis narices un olor de sobaco de temporada alta estival.

Estuve unos días en fase de recuperación. Ahora estoy mejor, gracias. Estoy en casa y quiero olvidar esta terrible experiencia y ese olor que apareció cuando la vaca portentosa de labios pintados levantó el brazo para agarrarse. Ya he pedido hora a mi psicoterapeuta para recibir tratamiento. Si alguien pudiera aportarme datos de lo que sucedió con el jubilado lo agradecería. Lo dejé agonizante contra la barra vertical. Con sus estertores y los ojos en blanco. Tomaros en serio lo de viajar en metro. Salud.

Lampedumtera

Hemos llegado bien, gracias. Hace un año hablaba de Formentera como la pequeña Italia. Ahora digo que Formentera es Lampedusa. Estamos en Europa, espacio de libre circulación. Llegas a Lampedumtera y los italianos residentes y casi dueños de la isla te dan un visado provisional de inmigrante residente vacacional con papeles. Son atentos. Te ofrecen una habitación patera -siempre que la hubieras reservado con mucha antelación- donde conviven dos hominidos y otros animales insectos en perfecta armonía franciscana. Los de "animation team" se desgañitan para hacerte el día agradable y joderte a la vez el día agradable que habías decidido regalarte. ¿Tiro al arco? ¡No! ¿Petanca? ¡No! ¿Agua gym? ¡No! ¿Tiro con carabina? ¡No! ¿El juego del caktail? ¡No! ¿Baile de salon junto a la piscina? ¡Que NO! Creo que son de pocas entendederas, o eso parece. Al-lora, bambinos del divertimento, ¡NO! ¿OK? Bene.
Retomo libro e intento leer y entender pero no puedo. Me embarga una emoción provocada por un subidón de adrenalina que a su vez se genera por el ruido de la música pasada de vatios que el equipo de "tejuroquetevamosadivertirpormismuertos,team" me mantiene en vilo todo el rato. Me gustaría leer, pero no puedo. Me gustaría escribir, pero no puedo. Es imposible concentrarse ni por un minuto y cuando todo parece tranquilo y crees que te puedes transponer a un nivel de conciencia más profundo -al borde del sueño- toda tu cara se tropieza con una pelota de colorines que el caprichoso viento a arrebatado a unos niños. No se puede luchar contra los elementos.
Formentera tranquila en Junio ¡y un huevo! Por las noches es distinto. Hay un murmullo ambiental mezcla de habladurías, música chillout y demás sonidos ambientales que se funden en un ruidito de fondo que no molesta porque, entre otras cosas, vas a buscarlo, lo deseas, lo esperas. Se dá. Y pues muy bien.
La vestimenta acorde con el tiempo, la moda y lo que tengas a mano en ese momento. De día bañador, camiseta, gafas de sol, gorra o sombrero y chancletas. De noche blusita y jersey de lana, camisa manga larga, pañuelo por el cuello no vayas a coger una faringitis, gafas de sol, gorra o sombrero y botas hasta las rodillas o chancletas. En una mano el bolso o el Aifon.4G y en la otra el casco de la moto. Recorrer chiringuitos playeros para degustar paellas, puestas de sol fallidas o no, deambular por los puestos de venta ambulante para comprar los complementos necesarios y accesorios pertinentes para ser uno de ellos. Tienes que ser uno de ellos. Mojitos -en plural- y a dormir que mañana será otro día por el que habrá que luchar para sobrevivir. Salud.

¡Ahora, SI!

Esta vez va en serio. El tiempo se ha puesto de nuestra parte. He pasado el ecuador de mis vacaciones y no es momento de marear perdices ni de templar gaitas. Ya tenemos billetes de ida y vuelta a Formentera y a Madrid. Reserva de hotel en la pitiusa menor o isla de los italianos y en la capital. Número de localizador del musical "Los Miserables" y ganas de todo. Pues a por todo ello oé,oéoéoé.
Mis programadas neuronas le estaban dando vueltas a todo esto, sentado en la terraza de "es comerç", mientras tomaba notas y un café con leche. Está muy bien lo que vamos a hacer y a buen seguro que habrá tiempo de seguir tomando notas para futuras entradas. Lo complicado será meterlas por falta de medios y porque no toca. Tampoco es para ponerse así. Sois unos extremistas joder. Unos frotándose las manos y pensando que por lo menos durante una semana, cuando abran el ordenador, no aparecerá la ventana perturbadora que pone "Actualización blog". No es para tanto y ya podríais disimular un poco. Veo que otros ya están echando cuentas, cuadro ansioso incluido, porque no sabrán que hacer sin la entrada de cada día. También están -porque lo sé- que ni fu ni fa. Abrir, ver, pulsar "eliminar" y a otra cosa. Otros hace tiempo que pulsaron "spam" a mis correos. El mundo es un pañuelo y Mallorca un pañuelito pequeñito y usadito. Aquí no hay secretos.
Antes de concluir esta entrada he estado mirando algunas otras y sobre todo el título para no repetir que mi memoria tiene límites. Mi pensamiento es transparente y ya lo conoceis. Soy un animal gregario pero mis ideas discurren con independencia. Estoy clasificado como homo sapiens sapiens y mi entelecto es honrado porque escribo lo que pienso. Soy bípedo a tiempo parcial. Utilizo mis piernas para desplazarme pero sin abusar porque tengo unas posaderas inquietas que gustan de probar sillas, bancos, butacas, sofás e incluso hamacas y tumbonas. Es bueno que el cuerpo se mueva y vaya cambiando de postura a lo largo del día. Bípedo, sedestación, decúbito, etc. La alternancia es buena. Lo he aprendido de los políticos que están en la oposición. Los que tienen el poder no lo ven así.
En fín, queridísimos. Seguiré en la trinchera literaria pero en la posición de descanso -los que han hecho la mili sabrán de qué estoy hablando-. Acabo de leer que saberlo todo fatiga la mamoria. Que la sabiduría no consiste en saber mucho sino en saber saber y en saber que hacer con lo que se sabe. No se quién lo firma pero lo ha puesto complicado. No pienso dedicar ni un minuto a encontrarme a mi mismo. Acabo de demostrar que se perfectamente quién soy y lo que quiero. Se de dónde vengo y se a dónde voy. Me voy de vacaciones. Una última cosa. Leo que dios existe y lo dice alguien a quien considero inteligente y sabio. Se lo doy por bueno si dios es ateo y de izquierdas. Salud.

Biografías

Entiendo muy bien a qué viene tanto revuelo a propósito de la publicación de un número excesivo de tomos del diccionario biográfico español de la Real Academia de la Historia. Por lo leído hasta ahora se observa la incultura demostrada por los ponentes. Es una obra que colecciona mentiras difamaciones, incorrecciones y no contenta a nadie o casi nadie. En los tiempos en que vivimos podemos leer la biografía de una persona escrita por varios ponentes y desde distintos puntos de vista lo que nos facilita el poder contrastar lo que dicen y además no necesitamos espacio para los tomos. Simplemente un clic en el ordenador y ya está. No se cómo van a vender la obra. Seguramente aparecerá un vendedor en nuestra puerta ofreciendo el producto y pagándo en cómodos plazos como antes. Incluso nos podrán mandar un tomo cada mes con lo que tendremos que esperar para consultar algunas biografías. Quizás podremos acudir a una librería y decir aquello de "me la envuelvan que me la llevo". O solicitarla por teléfono y te la mandan a casa contra reembolso como se ha hecho toda la vida. No se quién pueda adquirir tal cúmulo de letras encuadernadas ni dónde guardarlas porque no caben en cualquier sitio.
Lo peor del invento es que los tomos tienen caspa de los pelos o calvicies de las cabezas no pensantes de la caverna mediática derechona de este pais. Alguien ha dicho que lo mejor es destruir lo hecho y finiquitar la academia mandando al paro a los ponentes. Es una buena idea. Como no se puede rechazar la historia yo me inclino más por lo dicho antes -excepto lo de finiquitar la academia- y luego contratar a gente inteligente, preparada, que no se deje presionar por nada ni por nadie y que dejen las entradas abiertas a cualquier opinión que pueda enriquecer los contenidos. Los profesionales tienen que documentarse, contrastar la información recibida, no ser estómagos agradecidos y saber trabajar de forma aséptica.
De momento se perciben críticas fundadas. Se aprecia engaño premeditado. Poca biografía y mucha inventíva partidísta. Rasgos generacionales hechos a medida. Postulados estéticos con trasfondo de mentira malévola. Entradas con muchos aditivos, colorantes y conservantes para dar apariencia de algo que no es ni fue. Toda la obra en sí es un puro engaño. Que nadie la compre ni la consulte. Que cambien a los académicos y que revisen la obra. Después, ya veremos. Salud.

Marrón

Es una obviedad manifiesta que el marrón es un color. Otra cosa bien distinta es "tener un marrón". Esto viene a cuento de una notícia que ha ocupado páginas y ha requerido de mucha tinta en lugares muy destacados. Las Juventudes Católicas de España, en un momento de franqueza y de vileza han considerado y han dicho que "el hecho de que una mujer sea violada es un marrón". Yo siempre consideré esto como un acto de cobardía sin paliativos provocado por algún degenerado al que sí se lo que se le tendría que hacer pero que no lo escribiré porque sería políticamente incorrecto.
Las juventudes católicas, marcando estilo harto conocido en su indumentaria, en sus gestos, en sus pensamientos, en sus formas y en sus pronunciamientos, han dado su particular respuesta a esta cuestión moral que ha impregnado la sangre y el tejido nervioso de la gente de bien provocando estupor. No he tenido la sensación de vivir un encendido debate en la sociedad después de esta afirmación. Alguna mano alzada, alguna voz y poco más. No se si me preocupa más lo que han dicho los niñatos que le allanan el camino a Benedicto o la poca reacción a lo que se ha dicho. Arrogancia infantil. Alienados por la doctrina católica que les ha arrancado todo rastro de identidad. Prolongación o sombra de una falsa doctrina religiosa. Hideputas con una existencia fantasmagórica y sin documentar.
He quedado impresionado después de saber que una mujer, después de haber sido violada, tiene un marrón. ¿Qué cabecita puede pensar esto y qué bocaza puede pronunciarlo públicamente en voz alta? Será que la religión católica es una secta dictatorial que tortura de forma selectiva y sistemática a gentes con encefalograma plano. Es una parte de la historia que quiero olvidar cuanto antes. No se lo que dirá el diccionario biográfico de la historia del monseñor jefe de la conferencia episcopal española al dar la callada por respuesta a este asunto que no es menor. Diga lo que diga ha mordido la manzana del árbol del bien y del mal por lo que debe ser apartado del resto de la humanidad. Si no es así, efectivamente, dios no existe. No hay sentimiento de culpa y esto desconcierta a las personas que no entienden este tipo de marrones. Se me antoja no se qué cuando observo que de las palabras satanás y sotana sólo las diferencia una vocal, una consonante y un acento. Son muy parecidas y fácilmente confundibles. A mi me pasa a menudo. Ahora mismo las estoy confundiendo.
Los sentimientos expresados por estos jóvenes de dios y el apoyo de la cúpula eclesiástica me motivan a seguir escribiendo y criticando a esa pandilla de decadentes e insensibles entre los que, inexplicablemente, hay mujeres. Se han retratado. Ya sabemos lo qué son. Corred la voz. Salud.

Acoso

Por lo general tengo costumbre de ver el lado positivo de las cosas que ocurren y de las personas que provocan las cosas que ocurren. Pero en esto de que el congreso sirva para hablar las cosas con el ánimo de solucionar los problemas de estado y de sus ciudadanos, no le veo ese lado. Me cuesta por mucho que lo intento. Se insultan, se menosprecian y molestan a la ciudadanía que ya no cree en ellos. Es urgente regenerar la vida política. Esto de que le den un escaño a un parado sin estudios por tener carné lo único que hace es envenenar y crispar al respetable. Hay un desengaño generalizado entre el pueblo que ya no distingue colores rojos o azules y confunde derecha con izquierda. Podrían estar en casa haciendo un puzzle de tres mil piezas, una maqueta o algo más productivo como leer un libro, pero esto último lleva trabajo y si no tiene dibujos peor. Les gusta calentar un ratito la butaca del congreso y bastante más calentar la silla del bareto que está al lado del palacio de las cortes.
No saben hablar como la mayoría de los mortales. De forma tranquila y con la sana intención de intentar solucionar problemas que tenemos como pais. No. Ya sabemos lo que hacen. De seguir así tendremos crisis por muchos años y con cualquier gobierno de turno aunque le cambien la Moncloa por el Palacio Real.
Primero se enfrentan entre ellos con pitidos, aplausos, abucheos, pataletas e intervenciones fuera de tono en la tribuna de oradores. Sus desavenencias se extienden hacia el resto de las personas que observamos con estupor lo que ocurre. Es contagioso. Luego vemos discusiones malintencionadas en el trabajo, en la cafetería o en la familia misma. Efectivamente el poder corrompe pero estar en la oposición es peor. La mentira y la difamación sirven como arma para la lucha y si no gusta me lo dice ud. fuera y luego nos vemos en el juzgado. Hay que ser prudentes. Así no se arregla nada y hay mucho que arreglar.
Con respecto a los cinco minutos de gloria de la ciudadana -que no súbdita- pamplonesa sobre su charla con el Príncipe Felipe y su petición de que abdicara para promover un referendum sobre monarquía o república, hay lo que hay. Se puede cambiar porque tenemos mecanismos, pero sin atajos. Voto por lo segundo si sus señorías tienen que comportarse de forma distinta y trabajar mejor. De lo contrario dejemos las cosas como están y disolvamos el senado. Salud.

Indignados

Dícese de un grupito de mequetrefes que han decidido una ruptura entre el sistema y ellos. Entre el poder económico y la clase social que ellos representan. Entre la clase política y ellos mismos. Están en contra de la desigualdad social en la que viven, la exclusión a la que están sometidos, la marginalidad que sufren, las teorías neoliberales que no saben lo que son, la economía global que no saben muy bien de que va, etc. No les parece bien que haya gente normal que viste bien, que va límpia y aseada, que tiene casa, coche e hipoteca y que comparte sus ratos de ocio con los amigos y sentados en alguna terraza de bar tomándo cañas sin molestar a nadie. Estan indignados. Yo diría que están cabreados. Que están hasta los cojones, vaya. Así nos entendemos todos y dejamos los eufemismos. Y para demostrar su indignación y su apego a los derechos humanos universales y sin ninguna discriminación de ningún tipo han optado por la lucha activa más eficaz e inteligente y heroica. Han cogido la tienda de campaña y su saco de dormir y montar una acampada en la plaza más emblemática de su lugar de residencia. Del resto de las cosas, dios, en su magnífica misericordia, proveerá. Ya está.
Es una forma como cualquier otra de manifestar que están indignados ¿pasa algo? ¡Ah! Resulta que hay muchísimas más personas que tambien están indignadas pero como no son unos primitivos y no están alienados, pues callan y llevan la vida que les ha tocado vivir lo más dignamente posible y sin molestar. Me refiero a los usuarios del metro que no pueden apearse en la estación de Sol, a los restauradores que contemplan sus terrazas vacías de gente, al quiosquero que no vende prensa, a los comerciantes que no facturan porque la gente no puede acceder, la Espe que tiene que entrar y salir de su despacho por la puerta de atrás, los turistas que quieren fotografiar el reloj de las uvas y los toldos lo impiden, los policias que están hasta las pelotas de montar guardia en la plaza del kilómetro cero, y yo mismo que tengo un jefe que es un capullo, todos los que les han bajado o congelado el sueldo, los creadores porque les piratean sus creaciones, los consumidores porque tienen que pagar un canon, la gente honrada que observa como los políticos que más roban son los más votados, los pensionistas que no pueden llegar a fin de mes, los maestros y los médicos que ven masificadas sus aulas y sus consultas, etc. Dios, seguramente, si hace autocrítica, tambien estará indignado de ver la mierda que ha creado -eso le pasa por hacer las cosas cagando leches y en siete días-.
Y digo yo. Por decir algo. Porque algo hay que decir. Digo yo. Esto roza lo Kafkiano y no parece serio. Hoy he ejercido de peatón y he pasado por lo que antes era la plaza de España ahora la plaza de Islandia. Quería pasear y he tenido que dar un buen rodeo porque había indignos indignados acampados tocándose los huevos y despiojándose en sus sacos y en sus tiendas. El genocida Jaime I les rie las gracias y les sujeta la bandera porque es voluntarioso. Iban a reunirse las comisiones que se reunen cada día para discutir lo de cada día y poner a límpio lo que discuten cada día. Hoy les he visto pelín molestos. Nadie se acerca a consultar. Nadie hace fotos. Ya no salen en prensa y sus compatriotas de otras ciudades han decidido dejarlo hasta otra generación.
Les he sugerido que hoy sería un buen día para hablar de la utopía. Además llovía con fuerza. ¿La uto...qué? Salud.

Resignación

No son formas. Nos tendríamos que respetar. Así no se puede. A poco del cuarenta de Mayo y no sólo no me he quitado el sayo sino que tampoco se cuando me lo voy a quitar. Tendría que lucir un bronceado de portada de revista Cosmopólitan o anuncio de After-sun y mas bien parece que tenga anemia y esté en lista de espera para una transfusión de sangre. Me han dicho que "al mal tiempo buena cara". Me lo ha dicho uno que no tiene vacaciones. Al mal tiempo cara de resignación y punto. Las bicicletas son para el verano y las sandalias y los pantalones bermudas y las camisas de manga corta y las gafas de sol y el bañador y muchas cosas más. El tiempo no me respeta y en vez de andar con lo expuesto antes voy por la vida con vaqueros, rebeca, katiuskas, chubasquero y paraguas. Después que nadie se meta conmigo si en pleno Diciembre me voy a nadar. Advierto.
A todo esto y como sea que las desgracias nunca vienen solas, resulta que tengo el coche en el taller y no puedo tomarme el café despertador en es Comerç de Santa María que es mi fuente de inspiración. He optado por es Central que tenemos en el Pla de Na Tesa. ¡Cristo bendito! No me lo puedo creer. A rebosar de marujones de la tercera o cuarta edad ataviados de ciclistas con todos los complementos. No falta detalle y para dar el pego se han dejado el sonotone en casa. No hablan. Gritan,chillan. Andan marcando un "cataclác, cataclác" a modo de pisar huevos y no romperlos con los zapatos de bicicleta de corredor. La tele es decorativa. Nadie la mira pero todo el mundo la escucha gracias a sus vatios de concierto de Lady Gaga.El resto de clientes también gritamos como instinto de supervivencia. No puedo escribir. Ni siquiera puedo mirar el cuaderno. Juego con el lápiz para disimular un tic nervioso casi epiléptico.
De esta manera. Arrinconado en una esquina. En un ambiente hostil. Quiero pensar y no puedo. Podría definir un retrato de cada uno que entra pero saldría un retrato policial de estos de mala cara o cara de mala leche y un letrero de "se busca" por alborotador. Se me antoja que si entraran los premiados de las entradas anteriores cambiarían sus teorías en un pis pas y luego se cortarían las venas. Quiero huir de este ambiente pero antes intentaré pagar que no es fácil y no es broma. He quedado impresionado, conmovido y aterrorizado de esta experiencia. Pido disculpas a los que me leeis por lo que será la entrada bodrio del blog. Lo he intentado pero así no se puede. Esto es la antítesis del Café Gijón. Cuando llegue a casa me apuntaré a Supervivientes o Perdidos y ganaré con nota. Salud.

Premio II

Según rezan los estatutos de la fundación "Premios Príncipe de Asturias" es galardonar la labor científica, técnica, cultural, social y humana realizada por personas o instituciones. Será por eso que han premiado al profesor Howard Gardner (psicólogo) con el premio a las ciencias sociales. Gardner es reconocido internacionalmente por su teoría de "las inteligencias múltiples" que ha revelado las diversas manifestaciones del intelecto humano al tomar en consideración las potencialidades innatas de cada individuo. Su campo de investigación se ha dirigido al análisis de las capacidades cognitivas del ser humano. Gardner sostiene que no existe una sola inteligencia sino que cada individuo posee por lo menos ocho habilidades cognoscitivas: inteligencia lingüística, lógica matemática, cinético corporal, musical, espacial, naturalista, interpersonal e intrapersonal. Considera, además, que el comportamiento de cada individuo constituye una cuestión moral fundamental.
Esto es mucho para un solo premio. Hay cuestiones prévias que habría que definir: ser humano, individuo, moral, habilidades cognitivas o inteligencia múltiple. Desconozco dónde, cuando y con quién ha investigado y a quién ha observado y bajo qué circunstancias lo ha hecho para llegar a afirmar lo que dice. Es verdad que hay personas que obedecen a este patrón, pero como dirian Uderzo y Goscinni, ¿todas las personas? ¡No, todas no! Hay un grupo importante de individuos que se encuentran a años luz de estas teorías. Todos conocemos a alguna o muchas. El resultado de sus investigaciones le permiten decir que la inteligencia múltiple se basa en el aprendizaje y es una consecuencia del acto de pensar. Mi perplejidad a tocado techo y me encuentro en estado de shock. Supongo que esta teoría se aplicará a todas esas habilidades pero de una en una o algunas otras falsas teorías se van al traste desde ya -sobretodo con respecto a los hombres-. O no. O sí. No se. Siento verguenza ajena cuando oigo lo de inteligencia, aprendizaje y acto de pensar. Sr. Howard, si esto fuera así la humanidad sería otra. Sería inteligente, y en estos momentos lo único inteligente son las bombas que usamos.
El colofón es que el aprendizaje sólo se da cuando hay una comprensión profunda que involucre de forma activa el conocimiento. Vale. Le damos el premio con una validez de un año. Si quiere conservarlo vuelva, nos lo explica, nos pone ejemplos, comprobamos que es cierto, analizamos porqué no se da en todos los individuos y si nos convence se lo renovamos. De lo contrario se lo quitamos y se lo entregamos a un simio. Estamos de acuerdo pues. Salud.

Vacaciones II

Estimadísimos contertulios de este blog. Hace un día estupendo para alguien que está de vacaciones. Me encuentro en la Isla de Mallorca, municipio de Marratxí y núcleo urbado del Pla de Na Tesa. En estos momentos estoy cómodamente sentado en una butaca de vago con orejones y detrás de la cristalera que da al jardín. Observo con atención. Fuera hace una tormenta que te cagas con rayos y truenos y un aguacero que impresiona. El cielo está tan encapotado que parece de noche en pleno mediodía. Si me llamara Astérix estaría en un sin vivir temeroso de que en cualquier momento el cielo pudiera caerme sobra la cabeza.
He puesto la calefacción a 19ºC. para no abusar y tengo una mantita sobre las piernas para disfrutar del mayor confort posible. ¡Esto son vacaciones y lo demás pamplinas! No hago nada. No puedo hacer nada porque Gesa me ha quitado la corriente como siempre que se huelen unas gotas o un rayo. Llevo una especie de vida monacal con clausura incluída en la que sólo cabe la meditación. Desde las cristaleras observo algún pájaro que busca cobijo a tanta agua al estilo Novita cuando llora. Descanso. Paciencia. Sosiego. Tranquilidad. Silencio roto por los truenos y el comedor que se ilumina a cada rayo que cae. El tiempo invita a la reflexión y a nada más. De seguir así me veo en ánimos de batir récord de entradas en un mes.
Sobre la chimenea -que ahora mismo la tengo apagada y no se hasta cuando- he puesto la estatua de un santo, de cuyo nombre no consigo acordarme, que me lo han vendido como patrón de causas perdidas (mis vacaciones). Al lado he puesto un vaso con perejil, una palmatoria con una vela roja encendida y otro vaso de agua con hierbabuena que acabará en un mojito a la primera que esto escampe. A mi derecha y encima de un sofá he colocado una camisa de manga corta, un polo, unas bermudas, el bañador y reposando en el suelo unos mocasines naúticos y unas chanclas de playa de estas de andar por la arena. Esto es ambientar el comedor en el que estoy secuestrado y motivar mi autoestima.
Hace un buen rato que empecé a escribir y todo sigue igual. No podré decir que no haya empezado unas vacaciones tranquilas y como no soy egoista deseo que todos tengais unas vacaciones tan tranquilas como las mias. Ha venido la luz. Salud.

Tenis

Sale a la pista y se dirige a su bancada con paso sosegado y mirada reflexiva. Concentrado. Se dispone a jugar y es una delicia verle. No suda. No necesita toalla. Bebe lo justo. No mordisquea plátanos y come barritas energéticas. No le hacen falta ni jugando tres horas a cinco sets. Se pasea por la pista sin correr. Parece como si desfilara por una pasarela. Viste de diseño. Impecable. Marca tendencias para el año que viene. A saber, tipo esmokin. Le da a la bola con estilo y luego se desplaza por la pista sin correr porque sabe dónde le vendrá la pelota, y la ésta viene. Utiliza las muñequeras de toalla para provocar cuando se las pasa por la cara como el pulgar en el labio del tipo del anuncio de Martini. Se sienta y no mantiene este parkinson nervioso que tienen otros al mover continuamente las piernas. Bebe un poco de agua isotónica, mira a ningún lado y espera el momento de volver a la pista. No se inmuta porque no oye nada. No se cabrea si un punto no le sale bien. No habla solo ni hace aspavientos con las manos. Si gana el punto, el juego o el set tampoco manifiesta emotividad de forma tontorrona como si le hubieran puesto un positivo en la escuela. La bola sale disparada de la raqueta. Mantiene su posición según el rival y sube a la red si se tercia para hacer una dejada antes que un mate. No pierde tiempo haciendo botar la pelotita hasta poner nervioso al contrincante o al juez de silla. Si pierde el partido, se viste, recoge sus bolsas y sale sin molestar. Se difumina y no te enteras. Si gana, agradece el apoyo al público y punto. Atento a lo que mande el protocolo. Servicial para las buenas causas y amigo de sus amigos. Es el mejor. No importa el número de la lista que le asigne la ATP. Es el mejor y lo seguirá siendo por mucho tiempo. Toda esta grandeza se multiplica cuando al otro lado de la red, el tipo que sostiene la raqueta, es un payaso. Gracias por tu técnica, tu buen juego y los momentos mágicos que nos haces pasar. Estoy hablando de Federer. Salud.

El Premio

El último "Premio Principe de Asturias" de las ciencias ha sido otorgado a tres ilustres neurobiólogos cuyo nombre recuerdo perfectamente y escribiré porque toca. El premio no ha sido gratuito. Ha sido merecido. El cerebro humano es tremendamente complejo y su funcionamiento no se puede simplificar con teorías ocurrentes ni mediáticas. Esto es ciencia amigos.

Sabíamos que teníamos cerebro. Desde siempre. Conocemos la ubicación, el tamaño y el peso. Me consta que algunos homínidos lo tienen ubicado en otro sitio del que dicen los científicos. No daré detalles. Incluso ceo que el peso podría ser negociable. Sabemos que algunos personajes son unos descerebrados. No tenemos la certeza de que todos utilicen el cerebro o lo hagan de forma adecuada. Algunos llevan activado el limitador. Ahora sabemos algo más que se nos antoja espectacular. Estos neurobiólogos han descubierto que el cerebro humano sigue creando neuronas constantemente, incluso en la edad adulta. Es un grán avance científico porque se abre una linea de investigación en el tratamiento de enfermedades -agudas o crónicas- pero siempre neurodegenerativas. Y esto bien merece un premio.

Altman constata de la existencia de neurogénesis en el cerebro adulto en contra de lo defendido hasta ahora. Rizzolatti descubre las neuronas espejo. Estas que se activan cuando un individuo observa a otro realizar una acción. Son la clave de la empatía, ya que su papel es fundamental para entender los sentimientos del prójimo. Algunos bípedos no tienen ni tendrán neuronas espejo en su vida. Es una opción de vida. Les importa un carajo empatizar con nadie. Pues nada. Álvarez-Buylla nos permite conocer mejor cómo se forman, migran y se diferencias las neuronas en el cerebro jóven y adulto. Ha dado con la clave para saber cómo se regeneran, lo que abre la posibilidad a futuras terapias reparadoras. Hace falta investigar si todas las personas son susceptibles de que se les pueda aplicar este tipo de terapia reparadora o es mejor dejarlo e invertir en otras cosas. Cada cual opine.

Un lúcido análisis de la situación en modo filosófico, metafísico, esotérico y cosas así nos dice que muchos homínidos bípedos de la era del homo requetesapiens y del homo sabelotodo nunca llegan a utilizar sus neuronas ni siquiera las de leche. ¿Para qué necesitan más, pues?

Todas las personas tendrían que pasar un corte. Exigirles un mínimo. Damos por buena las teorías de que tenemos cerebro, neuronas, neurotransmisores y pensamiento racional. Quien no aproveche esto de forma deliberada que se les nomine para ser expulsados de la humanidad como en un Gran Hermano. Si alguien montó todo el tinglado del cosmos, la tierra, un tio y una tia y una jodida manzana en siete días y de la nada, nosotros en el siglo veintiuno, con todos los recursos imaginables y tanta tecnología podemos demostrrar que estos premios están bien dados porque las teorías son verídicas. "Yes, we can". Salud.

Vacaciones

Amigos lectores. Simpatizantes y demás familiares. Os comunico que, a día de hoy, uno de Junio, he iniciado mi periodo de descanso correspondiente al año en curso. Las vacaciones han empezado. Me encuentro, por tanto, contento, alegre, feliz, animado y con ganas de todas esas cosas que uno tiene por costumbre en estas fechas.

Qué mejor comienzo que con una buena tormenta. Rayos y truenos, frío, viento y agua. Relevos en instituciones públicas, más endeudamiento autonómico, estreno de candidato a presidente de gobierno. Lo de siempre. 

Ante tanta variedad de cosas y después de la oportuna y sosegada reflexión de siempre, no he encontrado el camino a la respuesta. Quiero saber si será un buen mes y no lo sé. No he visto la luz. Ahora mismo estoy desconcertado. Necesito saber.

Ante la imposibilidad de llegar a una conclusión he requerido los servicios de una vidente de pago. La consulta ha sido fructífera que os paso a detallar. Será un buen mes. Tendrá necesidad de erotismo a deshoras. A ratos tendrá un carácter insoportable que lo hará pagar con cualquiera y principalmente con su pareja. Tiene que evitar enfrentamientos y mostrar su lado cariñoso.

Le vendrá bien procurarse tranquilidad después de tanto agobio y estrés. Debe descansar todo lo que pueda. Si no tiene pareja búsquese una aventura y procure que no sea duradera porque la alineación de los astros lo desaconsejan. Si va a la playa y no sabe nadar procure hacer pie en todo momento y estar junto a alquien que sepa nadar -la socorrista a ser posible-.

Hay cosas de su vida que debe desechar, principalmente algunos amigos que no son de fiar. Aproveche para buscarse un nuevo trabajo o monte un negocio y no gaste más de la cuenta o se verá en números rojos. No discuta y menos por celos porque puede llevar al traste su relación. Cuando salga a divertirse deje los problemas en casa y así verá las cosas de otra manera.

Conocerá gente. Tiene que mejorar su autoestima y para ello, el mejor remedio, es salir de compras. Tómese con calma las cosas para no agobiarse. Si no gasta su economía no se resentirá. Cambie de aires para salir del aburrimiento. Cambie el look y se encontrará mejor. No abuse de entradas en su blog y cuando lo haga reparta las óstias de forma equitativa.

Esto es lo que hay para este mes de Junio para los Virgo. ¡Oiga, que yo no soy Virgo. Soy Escorpio! Es igual, le hubiera dicho lo mismo y por el mismo precio. ¿Qué haríamos sin las pitonisas? Salud.

Dirigir

Es una figura clave. Dirige de forma magistral. Los periodistas le siguen por medio mundo alabando su trabajo. Es indiscutible que lo hace bien. Aprovecha cualquier momento o cualquier lugar para improvisar una rueda de prensa o una clase magistral sobre dirección. El teatro le debe mucho y cualquier actor desea e incluso tiene la necesidad de ser dirigido por él. Crea escuela con cada obra porque llega al límite -el suyo, el de los actores y el de los espectadores-.

Alguien le pregunta qué es dirigir. ¿Dirigir? mientras mira fijamente a los ojos de quién le ha formulado la pregunta. Mira al resto de los presentes para entender la situación del momento. Hay silencio en espera de una respuesta. Toma aire y mientras pasea detenidamente la vista a los que le rodean contesta. Dirigir es aprender. Es una actitud activa y dinámica contra el actor. Una provocación al actor. Un revulsivo. Meterse en el espíritu de quien va a actuar y explicarle lo que se espera de él. En el teatro no hay efectos especiales. O lo pone el actor o no lo pone nadie. Dirigir es manipular la voluntad del actor de forma consciente para que actue según se espera que lo haga. Dirigir es guiar la evolución del artista sobre el escenario. Solamente sobre el escenario. Manipular sus genes para que actue según requiere el guión. Dirigir es insinuar el camino. Abrir puertas. Poner barandillas. Encender la luz en determinados puntos del camiono. Dirigir es apostar por el actor.

La idea original que el autor de la obra quiere transmitir es sagrada. El espectador tiene derecho a percibirla tal cual y entenderla. La responsabilidad de todo esto recae en el director. Dirigir es conocer al autor, conocer al actor, conocer la obra, conocer al público y saber conjuntar todo esto para conseguir el equilibrio necesario para la belleza escénica. Dirigir es impactar. Conseguir que el público salga con la carne de gallina porque el actor trabaja con los pelos de punta. Dirigir es trasmitir emotividad a todos, porque al público tambien se le dirige. Dirigir es conseguir que el subconsciente del actor piense y actue como el de la obra. No representa, és. Dirigir es conseguir que el espectador se emocione. Que ría y que llore, pero que nunca se muestre indiferente.

Dirigir es que el actor sienta vértigo en los primeros ensayos y que el espectador lo sienta cuando ve la obra. Gracias maestro. Salud y mucha mierda.

Mentiras

Un estudio revela que los humanos gastamos un veinticinco por ciento de la energía en activar nuestro cerebro y mentenerlo en funcionamiento. Un cerebro cuyo funcionamiento todavía constituye un misterio. No siempre es así. De algunos homínidos nunca se sabe lo que piensan. De otros se sabe que nunca piensan. Algunos en lugar de pensar fantasean y unos pocos piensan demasiado y no siempre de forma coherente o acertada.
Algunos científicos afirman que pensamos para defendernos. Otros dicen que pensamos para evolucionar. Algunos no saben porqué pensamos. Es lo que hay en este tipo de cuestiones. Entre unos y otros hay una teoría que me llama la atención de forma especial y es aquella que dice que pensamos para mentir. Cuanto mejor y más pensamos, más y mejor mentimos. La mentira es un proceso perverso. La mayor o menor capacidad de mentir nos hace verdugos o víctimas. Esa capacidad de mentir siempre está pero la calidad cambia con la edad y con el rol que desempeñamos en nuestra vida diaria. Nuestro sistema cognitivo puede manipular la mentira de tal forma que la puedes convertir en piadosa o malévola. Si un niño dice que no ha copiado en un exámen -y realmente ha copiado- dice una mentira piadosa simplemente para que no le castiguen y no le suspendan. La mentira se extiende a sí mismo. Ya ves. Cuando un profesor dice que un alumno ha copiado -y no es verdad- dice una mentira malévola porque conseguirá hundir al alumno en un suspenso y en la sospecha vitalicia de ser un copión.
Algunos gestores o directivos de la función pública utilizan la mentira como estrategia. Mienten en pasado cuando dicen que han hecho lo que no han hecho, o por el contrario, diciendo que no han hecho lo que sí han hecho. Esa mentira hecha en pasado es fácilmente comprobable y así y todo, pillándoles con la mentira, vuelven a ser elegidos por el pueblo. Ellos no han evolucionado pero el elctorado tampoco. Cuando la mentira se hace en futuro no cambia nada. Dicen que harán aquello que no tienen intención de hacer o que, simplemente, no podrán hacer. Al final se descubre que han mentido pero el electorado se muestra indiferente y olvidadizo. Aquí tampoco hay evolución ni por parte de unos ni por parte de otros.
Lo que pienso es que toda mentira, por mucho que la tuneen de piadosa, siempre resulta malévola y nos procura una evolución mucho más lenta de lo que debería. Y esto no es bueno para nuestra salud mental. Vale pues. Pensad en ello porque vale la pena. Salud.

Blanco

Hace un buen rato que estoy sentado, lápiz en mano y un pequeño bloc de páginas amarillas -que es el color del papel reciclado- esperando una idea para desarrollar una entrada digna. Por mucho que me empeñe hoy no es mi día. Tampoco lo fué ayer y quizás no lo sea mañana. Ideas inconexas. Nada serio porque lo que ocurre es demasiado importante. Temas que se suceden con demasiada rapidez y ninguno de ellos me provoca la más mínima inspiración. De seguir así no habrá nada. Quizás no es el momento. No lo se.
Me viene a la mente una tertulia literaria en la que los escritores hablaban de estos momentos en blanco que padecen a veces. Quieren estar en lo que deben estar y no pueden. Falta concentración. Faltan ideas. No saben cómo seguir. Están en punto muerto. Están en dique seco. Por unanimidad se decantaron por la fórmula de escribir por escribir en momentos de sequía intelectual. Escribir sin parar. Es igual lo que salga, la cuestión es no parar hasta que de repente aparece otra vez la inspiración y las ideas vuelven a fluir como si tal cosa. La poesía no es mi fuerte y a menudo la encuebtro cursilona. Pero si poesía es armonía es cuestión de buscar el sitio adecuado en el momento oportuno y mirar. Escribir lo que ves y lo que sientes cuando ves lo que ves. Es una fórmula válida, pero hoy ni eso.
Tengo una poderosa imaginación que funciona desde la libertad pero hoy me siento menos libre. Algunos vivimos un momento casi apocalíptico o de ciencia ficción donde la realidad supera con creces la ficción. Desde la hermosura de la soledad que me permite momentos de reflexión activa constato referencias de que mi inequívoca postura es contraria a la mayoría de los sublevados sin causa. No se porqué. Un virus ideológico está atacando la mente de personas que les provoca actividades convulsivas -no meditadas- que atentan contra la dignidad y la moralidad y desbaratan la convivencia. Es un esperpento. Hay confrontación entre hombres, ideas y formas de hacer las cosas. Doy libertad para que cada uno piense e interprete lo que quiera.
Estoy en vísperas de unos días de descanso -vacaciones- y parece que la mente ya se ha contagiado. Mi mente ya descansa. No pienso ponerme nervioso por eso. Si no hay entrada pues paciencia. Otra vez será. De momento me quedo con aquello de "piense en lo mejor, pero prepárese para lo peor". Nos vendrá bien. Y una cita de Saramago, "todo el mundo me dice que tengo que hacer ejercicio. Que es bueno para mi salud. Pero nunca he escuchado a nadie que le diga a un deportista; tienes que leer". Seguiré leyendo el libro que tengo entre manos. Salud.

Acontecimientos

Resulta interesante reflexionar sobre la importancia de vivir el momento actual y los acontecimientos que ocurren. Me siento desbordado y fuera de mí al poder vivir en primera persona tales tipos de eventos de primer orden. Referencias históricas. Momentos singulares, irrepetibles e inolvidables. Privilegios generacionales de los que soy testigo. Son demasiadas cosas y demasiado importantes para lo que puede llegar a acumular un organismo vivo e inteligente. Fechas que dejan huella y que servirán para contar a los nietos los días de lluvia o los días en los que se va la luz -que son muchos desde que Gesa tiene el monopolio-. Referencias que quedarán registradas en las hemerotecas para consulta de estudiosos de cosas importantes. Acontecimientos sociales, deportivos, políticos, literarios, religiosos, científicos, etc. No me queda más remedio que ser un activista y fiel seguidor de este tipo de noticias de registro casi poético o de novela negra. Algunos son momentos enfermizos que cabalgan entre la lucidez y la locura. En algunos casos son puras metáforas de la vida misma.
Los islamistas ya no quieren estar sometidos a dictaduras. El terrorista más buscado se muere por encontrarse un par de balas en su camino y en su casa. Que haya cuatro finales de fútbol que no te puedes perder. Que se case el heredero del heredero por todo lo alto y que su hermano no vaya borracho. Que beatifiquen a un papa en tiempo récord. La única persona que es santo en vida y que por culpa del desliz de una monja de pocas luces ahora ya es beato. La fe, además de mover montañas, nos procura santos. Que España sobreviva a una crisis pese al empeño en contra de un expresidente de gobierno, de los mercados y de las agencias de calificación. Que la feria de Abril de Sevilla se celebre en Mayo. Que el Cervantes cambie de fecha. El Dalai Lama deja de ser un dirigente político. Elecciones con jóvenes rebotados.
Es preferible vivir de forma heroica, noble y romántica que estar en la indignidad de la indiferencia de tales acontecimientos. Todo en su conjunto a afectado seriamente a mi lucidez, mi equilibrio mental y he perdido capacidad de concentración y serenidad. Ahora que ha pasado todo me invade una sensación de vacio y tristeza en la que ya casi nada me importa. Necesito encontrar otros alicientes. Siempre me quedarán las revistas del corazón y los programas rosas y amarillos y la televisión a la carta por internet. He leído todo lo que se ha publicado. He mirado con detenimiento todas las fotos y me he fijado con todos los detalles. Lo se todo. Que gozada. Salud.

Fantasías

En nuestras vidas hay condicionamientos muy profundos que mantienen maniatada nuestra libertad. Son necesidades básicas y deseos muy intensos. La naturaleza de esas necesidades no podrían satisfacerse nunca ni de ninguna manera en la realidad. Mediante un acto de libertad ponemos en marcha nuestra capacidad de fantasear para satisfacción de nuestra existencia. La vida resulta compleja por la cantidad de necesidades que no podemos satisfacer ni ahora ni nunca. Las mantenemos en secreto y generamos fantasías sobre ellas de forma inconsciente y, a veces, de forma consciente. ¿Porqué no?.
Cada uno sabe cuales son estas necesidades y deseos que no nos dejan ser del todo libres e iniciamos la búsqueda de una posible solución. Las fantasías nos ayudan a enfrentarnos a nuestras limitaciones reales. En el niño, la fantasía, le sirve de ensayo para aprender a enfrentarse y a resolver los problemas reales que tendrá de mayor. En el adulto, estas mismas fantasías tienen una función compensatoria de nuestras carencias y deseos ocultos o privados. Esta capacidad que tiene nuestro cerebro para fantasear e imaginar cosas imposibles son actos plenamente conscientes y deliberados que nos proporcionan satisfacción, libertad y positivismo vital. Es cuestión de domesticar este tipo de emociones fantásticas -por lo imposibles- para serenar nuestro estado de ánimo en momentos puntuales.
Lo que procuramos siempre es que este mundo irreal o fantasioso forme parte de nuestra vida privada e íntima. Nadie explicará nunca sus fantasías a nadie -Seguramente-. No es posible. Piensa un poco. Tienes unas necesidades o unas carencias o unas ganas de algo que nunca podrían ser en la realidad. Te dejas llevar. De repente eres quién te gustaría ser. Haces aquello que te siempre soñaste hacer. Estás dónde siempre te hubiera gustado estar. Un mago. Poderes. Invisibilidad. Ser otro/a. Etc. Después de esto te sientes más libre por haber conseguido, mediante la fantasía, aquello que nunca hubieras conseguido en la realidad. Y sin que nadie lo sepa. Nadie se ha enterado. Ya te sientes mejor por esta experiencia y es suficiente. Es un rato de cerrar los ojos y dejarte llevar por tu imaginación. Tan poco trabajo para tanta satisfacción. Fantasea cuanto puedas. Cuanto más mejor. Es bueno. Tu mente se siente realizada. Aprovecha la oportunidad que te brinda tu mente. Pero no lo digas. Salud.

La adolescente

El paisaje de mi municipio ha cambiado. Las elecciones han llegado. Exacto. Ahora convivo entre un mosaico de fotos que me miran, me intimidan y me restan privacidad. Incluso me molesta. Cada foto va acompañada de un eslogan. Yo no necesito un eslogan. Quiero leer un proyecto. Pero no los hay. No se ven. Tanta foto sin proyecto me provoca un lloriqueo alérgico en los ojos como si de una epidemia desesperante se tratara.
Soy una persona comprometida con la verdad, la libertad, la convivencia y el diálogo para hacer pueblo, comunidad, patria. El eslogan o frase corta que resume mi pensamiento en estos momentos es "metocalaspelotasquememientan". He visto varias veces y en distintas ubicaciones un cartel inmenso con la foto de una adolescente que pide el voto para ella y su partido. Tenía entendido que para presentarse a esas cosas había que haber cumplido la mayoría de edad legal. No me encaja, por tanto, que lo haga una adolescente en un cartel petitorio de los más grandes y cuya foto parece sacada de un archivo pedófilo más que de una candidata. Me pongo en contacto con la junta electoral correspondiente para pedir explicaciones y me contestan, para mi sorpresa, que la tal adolescente se llama María Salom Coll. Que es mayor de edad ya que en Septiembre cumplirá sus cuarenta y cuatro años. Tiene carrera y ha pisado juzgados. Fue imputada y declarada culpable en el caso "tunel de Soller". Manda huevos. Lo que son las cosas y lo que aparentan. Parece ser que ciertos niñatos enfermos de informática y photoshoperos avanzados no tienen mesura a la hora de hacer su trabajo y se les ha ido la mano unas décadas. Vale. Estamos de acuerdo. Pero que ellos no tengan sentido común no significa que la implicada tampoco lo tenga. O sí. El propio partido político tendría que tener el sentido de la responsabilidad más acentuado.
Esta es la primera mentira. Empiezan mintiendo con su apariencia. Es la punta del iceberg. Lo que se ve. Debajo está el grueso de la mentira. Todo aquello que hace y luego no hará. De lo que dice que hará y luego no hará. De lo que no dice que cambiará y luego retocará tanto que nos hará llorar. Es todo mentira. Pura imagen supérflua. Una foto fija que no habla. Que no debate. Que no explica su programa de gobierno. Un simple eslogan para que cada cual lo interprete cómo quiera que ya se encargará ella de interpretarlo a su manera llegado el momento. Lo sabemos de siempre y algunos tenemos experiencias desagradables. Por tanto ¡no gracias! Sepa que no la voy a votar jovencita. Salud.

Nombre y Apellidos

Observo atónito una de esas imágenes que quedan grabadas en la retina y en algún lugar del cerebro. El audio de lo que observo no tiene desperdicio. La noticia está en la comisión correspondiente dedicada a tonterías, gilipolleces, imbecilidades y festejos varios con traca final. Sala a rebosar de señorías por la trascendencia del tema y porque cobran para cada acto de estos. Cobertura informativa sin precedentes porque la ocasión lo requiere. La susodicha comisión tenía un papelón. Redactar una ley en la que especifica que el funcionario de turno del registro civil deberá poner nombre y apellidos -y el orden de éstos- siempre que los padres no se pongan de acuerdo en ello. Incluidos bebés nacidos muertos a partir del sexto mes de embarazo.
Desde mi soledad de espectador no entiendo que ahora haya un problema dónde nunca lo hubo. Como quiera que ahora mismo en España reina una calma chicha y hay que ocupar el tiempo en algo serio. Y como sea que cada vez que esa gente se reune cobra una extra, entiendo que se aborde seriamente un problema de tal envergadura en un momento trascendente y con la seriedad que se requiere.
Una de las desazones humanas de corte existencialista es el nombre y apellidos que cada quién deberá de poner a sus hijos. Puedo entender que nueve meses o más sean del todo insuficientes para ponerse de acuerdo en este tema. Cuando el niño nace ya no hay tiempo y debe ser inscrito de inmediato en el registro civil. Este es un problema que se da con mucha frecuencia en nuestro pais por lo que había que tomar una decisión responsable. La conclusión, en estos casos, ha sido aprobada por unanimidad en las comisiones, subcomisiones, extracomisiones, pasillos o tomando café. Pero tenemos solución. El funcionario que esté de guardia en el registro civil y se encuentre con desavenencias de pareja sobre este tema será el responsable de poner nombre y apellidos y el orden de estos últimos según le salga de la chorra este día. Todavía no me lo puedo creer. Por un momento tengo deseos de ser este funcionario. Seguramente provocaría suicidios en los padres y en los hijos cuando tengan edad de pensar. Algo así como: vengo a inscribir a mi hijo. Rellene este formulario. Ha dejado en blanco el apartado de nombre y apellidos. Es que mi mujer y yo no nos hemos puesto de acuerdo. Vale. Se llamará "Fulanito Pi De Sutanito al Cuadrado". ¿Cómo lo ve? ¡Ostras! ¿No puede ser otro? ¡Hoy no! Si se le olvida el nombre llámele simplemente "tres, catorce, dieciseis". ¿Y cuando es su santo? No lo se. No entra dentro de mis funciones. ¡El siguiente!
Se admiten nombres para facilitar el trabajo de estos abnegados funcionarios. Salud.

San Jorge

El último San Jorge ha sido el del caos. Su coincidencia con la semana santa y pascua ha hecho que escritores, editores y libreros hayan tomado rumbos distintos. En algunos lugares, el día del libro ha cambiado de fecha según conveniencia. La entrega del premio Cervantes también ha cambiado de fecha para no fastidiar las vacaciones de algunos. Pocos libreros se han atrevido a salir a la calle por aquello de que hay que cerrar pronto y desmontar el chiringuito que van a pasar procesiones. El tiempo tampoco ha acompañado amenazando lluvia y la posibilidad de estropear las mesas expositoras. Demasiadas cosas. También se ha juntado una final de copa del rey de estas que, según los entendidos, no te puedes perder. La calle ha sido de los turistas y muchos de ellos no leen en español. Se han juntado acontecimientos de envergadura e incompatibles entre ellos. No se cual ha sido el día oficial del libro ni qué escritor firmaba ni cuando firmaba ni dónde firmaba. Nada. Todo esto ha despistado al público que al final es el que compra los libros. El día de la literatura. Bueno.
Ha sido una señal y tiene que ser un aviso para otros años. Me han dicho que algunos desocupados con cargos directivos en la administración ya se han puesto manos a la obra para subsanar este entuerto. La clave es la semana santa y pascua que tendrían que tener una fecha propia e inamovible. No puede ser que estas fechas puedan llegar a ser tan cambiantes de un año para otro. La navidad es el veinticinco de Diciembre. La fiesta del trabajo, el uno de Mayo -aunque esta fiesta tiende a desaparecer y ser cambiada por otra del día del desempleado-. Pero esto es otra história. Pascua no puede tener una fecha tan caprichosa porque pasa lo que pasa cuando coincide con otras que tienen su día fijo.
Este año he visto cambiar procesiones de día para no coincidir con el fútbol. Libreros sin salir a la calle porque tienen que pasar procesiones. Han cam,biado el día oficial de la entrega del premio Cervantes. No ha habido lectura pública del Quijote porque estabamos en semana santa. Por favor. A quién corresponda. Dadle una fecha fija a los ensotanados para su viacrucis particular y de sus seguidores. San Jorge no se toca y este día se lee el Quijote, se entrega el Cervantes, no se juega a fútbol, se exponen libros con descuento y los literatos salen a firmar. Calendario estructurado. La gente tiene que saber a que atenerse. Reivindico el derecho de poder programarme la vida sin que la pascua me la reviente. Vale pues. Salud.

Aniversario

Nacemos vulnerables y potencialmente dotados de facultades humanas que tendrán que ir haciéndose realidad. En las etapas más básicas de nuestra existencia lo más importante es el aprendizaje y desarrollar emociones. Éstas y el raciocinio humano van ligadas y fortalecen el cerebro que es quien manda. Hay una serie de habilidades y destrezas que nos distinguen como especie y, aunque las compartimos con otras, en nuestro caso, su desarrollo, provoca evolución. En etapas menos básicas de nuestra vida aprendemos a desarrollar estrategias y recursos para ser más competitivos y menos vulnerables. Los procesos inconscientes son más y mejores que los procesos conscientes y nos queda por conocer hasta qué punto esto debilita la voluntad humana.
Hay expertos perfectamente preparados para manejar y manipular las emociones de los demás generando incertidumbre de forma deliberada. Los humanos no tenemos capacidad innata para comprendernos a nosotros mismos. Necesitamos entrenamiento en meditación para llegar a este punto mágico. Es difícil. Son horas. Pero se puede. Algo curioso nos hace diferentes a otras especies animales. La capacidad de combinar simultáneamente distintas emociones. Podemos mezclarlas y sentirlas, para bien o para mal, aún siendo totalmente distintas.
Siento alegría por cumplir el primer aniversario del blog y curiosidad por cómo irá en el futuro. Al tiempo siento desazón por el fracaso y miedo a no gustar por no hacerlo bien. Ilusionado por la aventura que supone cada entrada y la responsabilidad de estar a la altura de las expectativas pero con la incertidumbre de no ser comprendido. Esta es la grandeza de la mente humana. Mezclar sentimientos y emociones de forma adecuada para nuestro bien evolutivo. Existir y vivir no es tarea fácil porque cada día surgen conflictos que hay que superar. Hay que apoyarse en el grupo. La vida diaria puede llegar a ser desagradable, o no, dependiendo de nuestras capacidades de desarrollar técnicas y habilidades sociales.
Y para celebrar el aniversario vamos a soplar una vela. Como toca. Hoy hace un año se publicó la primera entrada y hay que celebrarlo todos juntos. Este blog no tiene límite de caracteres por lo que no tienes excusa para no soplar la vela en forma de comentario. Aunque sea la única vez. No seas un simple mirón. Expón tu talento para que nos deleitemos. Toma parte y sopla. Deja que disfrutemos de ti. Fuera complejos y da la cara. No quiero cumplir años solo. ¿Vale? Pues a ver si es verdad. Salud.

Descoyuntar

Dícese de lo que le pasa al último director de informativos de tve en la segunda y última etapa de cuando la derecha ha estado en el poder después de la muerte de franco. Además resulta ser el único periodista de la televisión pública condenado por manipulación. Vale. Pues ha dicho en twitter que se descoyunta de la risa cuando oye que en tve hay libertad de expresión. Dicho por él resulta grotesco y ensucia la imagen de los periodistas que allí trabajan. Nunca estuvo en su sano juicio y le bailan los cabales desde siempre. Pobrecito. Siempre le quedará poder decir que fue el director de la princesa de Asturias y futura reina de España.
El que le puso ahí dice que su carrera está inconclusa. Cada uno que piense lo que quiera. Los bien pensados como yo hemos entendido a lo que se refería. Le falta una etapa de su vida por cubrir y es la de pasar por el Tribunal Penal Internacional para responder de los crímenes contra la humanidad. Pero seguramente él se refería a otra cosa. Deduzco que tiene mono de Moncloa. Le tiene ganas y añora los bonsais. Y con este propósito y como presidente de FA(lange) ES(pañola) grita a los cuatro vientos que España vive una situación crítica y si no se pone remedio ya no habrá vuelta atrás. Le gustan los eufemismos. En España no hay terremotos ni tsunamis pero hay derechones de pocas luces que producen desastres. Confunde memoria histórica con remover huesos. Es insultante para los miles de personas que todavía no han recuperado los cuerpos de sus familiares asesinados durante la dictadura. En momentos de lucidez asume su papel cuando reconoce que España hizo un ridículo interplanetario. Cuanta verdad. Lo sabrá él que era el prota.
Hay otro con barba que siempre calla. Por lo menos en los momentos más importantes. Su profesión es no hacer nada. Bueno, por lo menos ostenta el título de "el eterno candidato". Ya es algo. Protesta por todo y no aporta nada. Típico.
Termino con el de Bruselas. También lleva barba y vuela en bussines. Tenía que ser el sucesor pero no lo fue. Está atacado de todos los males que incuban en el cerebro. Ahora lo tiene fundido y sobrevive con la única frase que le ha quedado en la memoria y que repite constantemente. El gobierno se entiende con los terroristas. Patriotismo Patético. Ya se a quien votar. Salud.

Discursos

Matute estaba emocionada. Sentada en su silla de ruedas, desde el Paraninfo de la Universidad de Alcalá de Henares. Torso erguido y cabeza bien alta. Seguramente uno de sus mejores días. En sus manos deformadas por la artrosis y el paso de los años descansa el Cervantes. Le tengo admiración a Matute y me gusta. Estamos en el año dos mil diez y pronuncia un discurso que sigo con atención. De esos parlamentos que te causan una sensación agradable y entusiasta. Vitalista y apasionada en lo que dice. Defiende la literatura y el derecho a escribir para sentirse viva. Son muchos años. Le imprime emoción cuando lo pronuncia. Impecable como debe ser en estos casos. También toman la palabra el jefe del estado y la ministra de cultura. Más de lo mismo. Discursos trabajados que se agradecen por lo qué se dice y por cómo se dice. Describen una breve pero intensa biografía de Ana María Matute y la huella que ésta deja en las letras españolas y en la Real Academia de la Lengua Española. Es un discurso memorable que no cansa. No deja indiferente porque está cargado de anécdotas que en su conjunto lo hacen insuperable, interesante y respetuoso, como tiene que ser. Es el galardón más importante de las letras españolas. Es el Cervantes.

Este tipo de actos estimulan mi curiosidad y recurro a la hemeroteca para leer otros discursos de otros premiados por este prestigioso reconocimiento. Incluso me atrevo con los discursos de algunos académicos cuando tomaron posesión de sus respectivos sillones con letra. También de algún nobel en su momento. Escribir este tipo de cosas tiene que ser difícil. Complicado por la responsabilidad del momento, del lugar y de la ocasión. Bellísimas páginas que en boca de sus autores forman hermosos pasajes que identifican a escritores consagrados y con una biografía personal rica en anécdotas que contar para deleite de los demás. La persona intelectual que en un momento de su vida tiene algo que agradecer y pone todo su empeño en agradar. Es una aportación indispensable. Rigor académico, criterio y frases para citar. Todo un lujo del cual procuro impregnarme por necesidad.

Después de esto y en plena resaca literaria de la buena, una dosis de discursos basura. El discurso político. Desde la tribuna o desde el escaño. Atacando o defendiéndose. Ningún tipo de lucimiento ni ganas. Insultos y calumnias. Sin turno de palabra porque es interrumpido por la bancada de enfrente con silbidos, abucheos, pataletas y puñetazos en los pupitres. Interrumpido por sus propios con aplausos. Interrumpido por el presidente llamando al orden a diestro y siniestro. Vergonzoso. Mala educación. Hombres y mujeres de mente plana y pensamiento único. Menos mal que nunca tendrán que preparar y exponer un discurso de agradecimiento para recoger un premio importante. Que grán alivio, pardiez. Salud.

La copa

Estaba yo en esto de pensar y buscar la inspiración que me permita una entrada de blog medianamente digna y levanto la cabeza hacia el televisor e intento escuchar lo que dice la periodista de los telediarios. Es una tarea complicada por mi minusvalía auditiva y porque la tele tiene puesto el volumen de no molestar a los vecinos. Escucho, con dificultad, que la presentadora afirma, sin ruborizarse, que "quien no tenga entradas para ver el Barça-Madrid no podrá entrar en Mestalla para verlo". Joder, ya no es lo de antes. Sigue diciendo que "el partido está considerado de alto riesgo y que no es apto para cardíacos". Nos lo pone difícil. Hay que hacer algo. No lo se. Estoy pensando. De momento no puedo ver el partido en el campo porque no tengo entradas y tampoco puedo verlo por la tele porque soy cardíaco. Esta lógica obviedad es noticia cuando no tendría que serlo. Siempre me quedará la posibilidad de escucharlo por la radio. Mas tarde decidiré lo que hago. Luego nos enseñan a los entrenadores en rueda de prensa. Pep dice que jugará Pinto y diez más. Mou dice que jugará Ramos y diez más. Nunca antes se habían dado tantas pistas sobre quienes van a jugar. Todo un lujo de detalles y sinceridad manifiesta poco antes de disputarse la copa del rey. Deduzco que en el campo habrá once jugadores por equipo -bueno, el Madrid sólo con diez si el Barça quiere ganar-. El "gominas" hoy no pita.
Ya he tomado una decisión. Me voy a tomar ciertas licencias y a saltar ciertas normas y veré el partido en casa con mi hijo. No es que tenga especial interés. Es para equilibrar. Mi hijo es seguidor del equipo bicolor y yo estaré a favor del equipo monocolor. A estas alturas ya sabéis el resultado por lo que os será fácil saber quien se fue a dormir contento y quien se acostó despotricando. No me extiendo más en el tema fútbol porque mi mente no está preparada para un encuentro de estos y cuatro prórrogas de noventa minutos cada una en dieciocho días.
En estos momentos me encuentro sentado en la terracita de la habitación de una Hospedería de Pedraza de la Sierra. Hemos llegado y hemos encontrado la tranquilidad. Mundo de contrastes. He encontrado tiempo y sosiego para mirar, ver, disfrutar, leer y escribir. Nos acompañan dos cigüeñas que tienen su nido a escasos metros de donde estamos. Hasta dónde la vista alcanza hay paz. Se trata de aprovechar el tiempo en este pueblecito bien conservado, amurallado y todas esas cosas que abundan por la provincia de Segovia. Bastante gente. Nada de coches. Dosis de calma que ayuda a centrar y unificar el cuerpo y la mente. Nada molesta. Grata experiencia. Salud.

Creatividad

En todo proceso creativo hay una serie de variables que pueden favorecer, o no, el resultado final de la obra. Saber manejar estas variables en favor de uno es importante y determinante sobre dicho proceso y más todavía sobre el resultado. El tema tiene que ser trascendente y hay que poner interés para que no se cuele el azar. Tema atractivo y de dimensión universal. Exposición metódica del tema a desarrollar. Sintaxis impecable. Vocabulario asequible y provocador que despierte un interés gradual al lector. Cualquier tema que se trate, a buen seguro, tendrá la posibilidad de ser abordado desde distintos puntos de vista y matices al servicio de quién escribe. Se trata de abordarlo desde aquel ángulo que despierte más interés para el consumidor de la obra y asegurar el éxito. Hay que cerrar ciertas puertas y dejar otras abiertas. Huir de radicalismos y buscar el equilibrio entre la ficción y la realidad. Analizar cualquier situación y escoger la que mejor sirva a los intereses de conseguir algo atractivo. Ambición mediática para aumentar la relevancia. Rigor en el tema y en la finalidad. Todo bajo control.

Una vez finalizado el proceso creativo se requiere un análisis minucioso y crítico para pulir asperezas. Hay que saber intercalar algunas reflexiones que generen polémica o controversia pero sin molestar. Tiene que llegar a cuantos más mejor. Algunos sólo pretenden servir a grupos de lectores seleccionados. Bien. Cada uno es cada cual y cada cual con lo que quiera y con lo que su cuerpo le ambicione. Sutileza, ingenio, desenfado, ironía, realidad. Pelín de sentimentalismo para ablandar conciencias, aumentar la receptividad y el consumo de pañuelos de papel.

Cualquier obra creativa tiene que reflejar la condición humana para lo bueno y para lo malo. Sus grandezas y sus vilezas. Ideas infinitas y precisas. Lo que sea que escriba tiene que salir de lo más profundo de sí mismo y de sus experiencias con ambición y sin conformismos. Ensalzar la grandeza del ser humano y castigar su estupidez. Simultáneamente, el lector tiene que sentirse entusiasmado, receptivo y predispuesto a interiorizar para difuminarse en la obra. Tanto uno como otro tienen que tener conciencia de que su libertad está intacta, que no está secuestrada y que, por tanto, ambos podrán interpretar con garantías lo que quieran o crean oportuno.

La cultura y la creatividad es una industria que genera riqueza intelectual. Es importante y urgente que se re defina el concepto de propiedad intelectual. Nos ahorraríamos disgustos, enfados y mal entendidos de unos y otros. Eso de "propiedad intelectual" me suena muy mal. Salud

Lectura en movimiento

Llegamos a Madrid desde Segovia. Unos días de descanso y de gastronomía. Tomamos el metro para llegar al centro de la Villa y Corte. La persona que me acompaña me pide el libro que estos días está consumiendo. Le digo que no. ¡En el metro no se puede leer! ¿Es imposible! Es que otros lo hacen. ¡NO! Ella está sentada y yo estoy de pie con una maleta entre las piernas. El metro acelera bruscamente y desacelera de igual manera. Agarro la maleta con fuerza y yo me agarro de igual manera a una barra horizontal en lo alto del vagón. ¡Din, don, dan ding! Voz de hombre, "próxima estación". Voz de mujer, "Plaza de Castilla...conexiones con las líneas nueve y diez". ¡Din, dan, don, ding! Movimientos laterales bruscos y rápidos en el sentido de la marcha. Con la otra mano también me agarro fuerte al asiento. ¡Briiiii! ¡Zasssss! Se abren las puertas. Gente que sale. Gente que entra. Pasajeros que se recolocan dentro del vagón. ¡Briiiii! ¡Briiiii! ¡Zasssss! Las puertas se cierran y otro movimiento brusco de aceleración. Vaivenes en todos los sentidos. ¡Din, don, dan, ding! Voz de hombre, "próxima parada". Voz de mujer, "Tetuan" ¡Din, dan, don, ding! ¡Briiiii! ¡Zasssss! Parada y consiguiente movimiento de pasajeros. Aceleración. Ha entrado un artista en prácticas con un carrito. Pulsa un botón y se empieza a escuchar música de acompañamiento a cierto volumen para que se escuche en todo el vagón. Él saca una flauta andina y toca "el cóndor pasa". Bueno, más o menos. ¡Cing, clong, cling, clong! Es el móvil de un fulano que está sentado enfrente de nosotros. "Dime. Yo no quiero nada, eres tú la que me has llamado. Pues te habrás confundido al marcar" ¡Din, don, dan, ding! Vos femenina, "por su seguridad rogamos mantengan sus pertenencias a mano". ¡Din, dan, don, ding! Sigue la música andina. "Si, claro que estoy bien. Ahora mismo me voy a casa, otro día te llamo". ¡Din, don, dan, ding! Voz de hombre, "próxima estación". Voz de mujer, "Estrecho...estación en curva...tengan cuidado al salir de no poner el pie entre el vagón y el andén" ¡Din, dan, don, ding! ¡Briiiii! ¡Zasssss! Más movimiento de pasajeros. Entra un hombre casi bajito y con un perímetro de cintura bastante considerable. Un peso que rondará algo más de 150 kg. Empuja, ahueca y desplaza un buen número de pasajeros. Entre persona y persona no cabe ni un papel de fumar. En una especie de curva y con dos empujones se acomoda y levanta un brazo para cogerse a la barra. Un olor desagradable inunda el vagón y provoca mareos y arcadas. ¡Briiiii! ¡Briiiii! ¡Zasssss! "No te preocupes, un día de estos te llamo y paso a verte. Adios". Música andina. Con un empujón mi persona física se ve transportado desde la puerta al otro lado del vagón con la maleta incluída. De un segundo empujón intentó lo mismo con un jubilado octogenario con bastón y boina. Todavía recuerdo la mirada agonizante en busca de ayuda que no le pude prestar por mucho que lo intenté. El representante de la tercera edad avanzada perdió el bastón y la boina y se vio aplastado contra una barra vertical que hace las veces de agarradera. El señor obeso y de fornidos brazos seguía empujando hasta conseguir que el octogenario y la barra vertical se fundieran en una misma cosa a modo de pintxo de cocina de autor. Su mirada me persigue a todos los sitios y a todas horas. No puedo olvidarla. Por las noches tengo pesadillas y no puedo olvidarlo.  ¡Din, don, dan, ding! Voz de hombre, "próxima estación". Voz de mujer, "Alvarado". ¡Briiiii! ¡Briiiii! ¡Zasssss! El músico en prácticas se acerca a saludar con el sombrero en la mano.  El efecto de los vaivenes del metro y del hombre bajito y perímetro de cintura alarmante generan un efecto devastador en el vagón del metro. Mi nivel de conciencia iba disminuyendo lentamente. Ahora me estoy recuperando lentamente. ¡Din, don, dan, ding! Voz de hombre, "próxima parada". Voz de mujer, "Cuatro caminos...correspondencia con las líneas dos, cuatro y seis". ¡Briiiii! ¡Zasssss! Así todo el trayecto. Los pasajeros que llevaban libro en mano no giraron página. Evidente. ¿Alguien me puede explicar cómo se puede leer un libro en el metro? Si alguien pudiera explicármelo y que yo lograra entenderlo, se lo agradecería. Ahora me preocupa saber qué fue del abuelo al que dejé agonizante empotrado en la barra vertical con los ojos en blanco y con estertores de finalizar la vida. Salud.

Humor

He leído que Nietzsche ha escrito que la potencia intelectual de un hombre se mide por la dosis de humor que es capaz de utilizar. Joder Nietzsche, me acabas de hundir. Ahora mismo estoy muy triste mientras me repongo de esto. Si hubiera escrito dosis de ingenio me hubiera podido salvar de esta. Lo del humor es un golpe bajo. Estoy triste y abatido y quién me conoce sabe de que va la cosa. No recuerdo haberme reído nunca a carcajadas ni haber contado chistes con gracia. A lo sumo, sonrío. No sé si esto será bueno o malo. Pero es tal como lo cuento. No soy nadie porque me falta potencia intelectual. Rectifica, por lo que más quieras, Nietzsche.

Más adelante leo un añadido que pone que la madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la seriedad con la que jugaba cuando era niño. Vale pues. No todo está perdido. Gracias por este salvavidas. Esto sí va conmigo. De todas formas siempre nos quedará el ingenio para distinguirnos de otros bípedos que se insultan en el hemiciclo, vuelan en bussines y pintan bisontes en las paredes de los baños del congreso.

A propósito de esto y sin saber, de momento, si es producto del ingenio, la intelectualidad, el humor o la seriedad, otro compatriota ha escrito algo del que destaco este pequeño pasaje, "ya me gustaría a mí poder comprobar que el dinero no da la felicidad. El marido, que presumía de ser muy generoso, le preguntó a su señora si quería un vestido de Gucci o un diamante. El divorcio, respondió ella. Él nunca soñó gastarse tanto dinero".

Ahora nos queda definir humor y buscar un resquicio legal para que la gente crea que tengo. Digo en mi defensa que me gusta practicar la ironía y esto implica dosis de humor. Es negro, ácido, corrosivo y lo que quieras pero, humor al fin y al cabo. Soy del cinismo y esto también implica altas dosis de humor. Me han adulado diciendo que a menudo saco a pasear el ingenio y esto implica, también, algunas dosis de humor por parte de quién lo dice. Soy capaz de cabrearme y meterme con quien haga falta y esto demuestra, por lo menos, mal humor, que es la otra cara de la moneda. Sé, porque me lo han dicho, que cuando me leen o me escuchan, a menudo, esbozan una ligera sonrisa. Si sonríen es que hay humor. Concluyendo amigo Nietzsche, creo que tengo humor. No mucho, pero suficiente. Por tanto, llegados a este punto y por una simple regla de tres -y eso que soy de letras- si tengo humor también tengo potencia intelectual. Soy sentimental aunque esto me suponga un desgaste psíquico. Creo que también tengo lucidez. Pongo dramatismo, paseo ironía, derrocho sentido común y asumo mi rol con dignidad. Me faltan los abuelos y yo asumo su papel como queda demostrado y porque me toca. Todavía me quedan ideales y estoy civilizado. He evolucionado lo suficiente para no dedicarme a la política. No pertenecer a la clase uniformada ni ser un ensotanado. Incluso admito la crítica. Amigo y admirado Nietzsche cuidado con lo que escribes o ya no estarás en la lista de mis libros de cabecera.  Salud.