House

Basándome en mi forma de pensar, de ver las cosas y de escribir lo que pienso, publico esta entrada.
Hay un grupo musical gallego de rock que pasará a la historia por sus letras, algunas de ellas de grán calado filosófico, como saber quienes somos, de dónde venimos y a dónde vamos, qué es la nada o la eternidad, si tenemos alma o no y otras afirmaciones como: los esqueletos no tienen pilila, me pica un huevo lo que me digas o prefiero ser punkie que maricón de playa. Casi nada. Joder con los esos niñatos. Preguntados sobre House aseveran que es un brillante bastardo consumidor de pastillas que cojea y que se ha cargado la ética médica a golpe de bastón. Viniendo de ese grupo no se si lo odian o lo veneran. Pero me vale. House es así. House suscribiría todas sus dudas y afirmaciones y daría un paso más.
No hay más allá, sólo hay esto, aprovéchalo si puedes. Le importa el porqué de las cosas y le molesta tener que convivir con los otros porque le molestan aunque tengan que estar. Tiene disciplina, voluntad y tesón y se sobrepone fácilmente a las adversidades de su profesión. Falsifica, miente, no respeta la ética médica ni la moral necesaria y además le es indiferente y ni siquiera muestra arrepentimiento.
Hay cosas que parecen simples y otras que son simples pero hay que buscar alternativas por si no lo son. En multitud de ocasiones algunos de sus colaboradores le indican que hay cosas que ocurren sin más, sin ninguna razón aparente. House replica siempre que esto no es cierto. Siempre hay una razón para todo pero a menudo la desconocemos. Toma decisiones arriesgadas y a veces el paciente se muere. No tomar decisiones arriesgadas supondría que morirían más pacientes. Así piensa y así lo dice.
Al final la pregunta aparece por sí sola. Sin buscarla. ¿Querría Ud. ser tratado por House si tuviera una enfermedad grave? ¿Prefiere Ud. la eficacia con grosería y la eficiencia con despropósitos o al especialista del montón que ha aprobado con un 5, pero formal, educado, simpático y cuya solvencia está por demostrar? Los que critican la mala educación de House han optado por responder afirmativamente a la primera pregunta. Salud.

Menorca

Un buen rato despues de despuntar el alba, con viento de 8 nudos, mar arbolada y olas de 7 metros, no corta el mar ni vuela la carraca NuroNova. Viaja en amarillo, sí. Pero en las condiciones antes descritas, viajas en pálido y vomitándo sin parar. Empiezas con un buen dopaje, un grán bocata, pones rumbo a Ciutadella y ¡a vomitar!. Llegas a la isla del viento, bajas del barco en volandas y despues de una amonestación -o se baja o la devolvemos a Alcudia-, y te bajas cagando leches. Taxi y al hotel hasta salir del coma. Despues todo es bonito, alegre, diver y todas esas cosas. Baño en la piscina, tumbona para reponer fuerzas, libro alternado con música, comedor, salida a tomar algo, no tomamos nada porque no nos gustan los baretos, etc. Paseos por ciutadella, compras de rebajas, comida en el Café Balear -por favor- y poco más porque el tiempo apremia. El ambiente ni por asomo al de Formentera. Mil veces el de Menorca.
Tengo que reconocer que en Formentera son bastante detallistas. Un ejemplo que me llamo la atención. El hospitalito de Formentera está justo al lado del cementerio. Todo un detalle para facilitar el traslado. Lo puedes hacer a hombros y no te cansas. En Menorca no, pero bueno.
La vuelta parecida pero sin comparación. A punto de ponerse el sol, ya en el ocaso. Mar de fondo. Un buen dopaje, un buen bocata, una buena butaca en la popa del barco, respaldo hacia atrás a tope y coger un sueño profundo. Pasas lo mismo que en la ida pero como duermes no te enteras y cuando llegas a puerto te despiertas como una rosa con el convencimiento de haber viajado con calma chicha y sol y moscas. A esto se le dice viajar en amarillo, o mejor, viajar en bronceado pero con la bolsa de mareo en la mano por si acaso.
Las vacaciones se terminan y el lunes empiezo a currar y a seguir practicándo el inglés de garrafón. Tengo las coordenadas de mi trabajo metidas en el Gps para poder llegar sin traumas. Salud.

Formentera II

Ya estamos instalados. Necesitamos un medio de locomoción para desplazarnos por la isla. Pensamos en una motito. Las vimos y decidimos que mejor una moto. Las echamos una ojeada y pensamos que con cuatro ruedas sería más seguro, quizás un quad. Los miramos, comparamos y pensamos que para ir sobre cuatro ruedas lo mejor era un coche. Pues vale. Lo que entendemos por coche en Formentera se llama cochecito, bonito, pequeñito, que en 10 minutos te lleva de una punta a otra de la isla, que te lleva a las calitas y a las playas pequeñitas y a las carreteritas que terminan con un faro. Con un intermitente de la izquierda bonito, que lo pones cuando te vas y no lo quitas hasta que no llegas porque vas siempre pisando linea o invadiendo carril contrario adelantando motitos.
Se come bien y se consumen mojitos de los buenos. Por todas partes hay chiringuitos de bisutería que te pones a comprar complementos y llenas una maleta. Eso sí, caro, muy caro, carísimo. Pero bueno. En el hotel te entra una cena romántica al lado del mar. A nosotros nos tocó la del día 7 de Julio. Si, San Fermín, pero esto no tuvo importancia.
A las 10 de la noche la cena. Vestidos a lo chillout para la ocasión y con complementos de la tierra incluidos. Mesa para dos. Cena degustación. Lugar idílico, casi sobre la arena. Se oían las olas porque el mar estaba a unos 25 pasos. Se respiraba romanticismo hasta que una palabra maldita de tres letras se lo llevó todo al traste ¡GOL!. ¡GOOOOOOOOOOOOOOOL de España!Aquí se acabó el ancanto de la cena. Salió el cocinero, el camarero, el maitre por entre las mesas anunciando que España había marcado a Alemania y pasaba a la final. Se acabó. Mierda de cena. San Fermín no tuvo la culpa, sino la roja. Para no olvidar porque acto seguido los de animación del hotel montaron una mega fiesta justo donde cenábamos con música chumba-chumba a tope. Todos los clientes montando juerga. Los niños corriendo, los camareros no daban a basto y todo lo que uno pueda imaginarse y le quite el sueño después.
A la vuelta me sentí invisible. Nadie se fijó en mí. Dejé de existir. Nadie me pidió el puto DNI, por favor. Yo sin DNI no soy nadie y tener que venir de Formentera a Palma pasando por Ibiza y que absolutamente nadie te pida quién eres y que te identifiques con el DNI por favor, me ha producido un trauma del que no se cómo saldré. Buscaré ayuda.
Por lo demás un viaje como todos. De un lado a otro. Comer y descansar. Fotos y más fotos. Tres puestas de sol y todo lo que uno hace en unas vacaciones a Formentera.

Formentera I

Nunca antes había estado. Formentera tierra de lagartijas e italianos. El último paraiso de playas y calas -de vírgenes nada-. Viaje vacacional y por tanto estresante como todos. Trasnochada para preparar maletas y cosas. Madrugón para taxi a las 06:15 h. Estación marítima de Palma a las 07:00h. Cola inmensa para tarjeta de embarque. Nos toca. Sta. mona con sonrisa de oreja a oreja y cara de pareado: os voy a joder las vacaciones, cabrones.
- Necesito la hoja de su propiedad en la cual ha imprimido con su impresora y su tinta y su electricidad la reserva con el número de localizador. Además la hoja de su propiedad en la cual Ud. ha imprimido los DNI con su impresora, su tinta y su electricidad. Y necesito los DNI originales, por favor.
- ¿Fotocopias de los DNI y del localizador? Pensé que esto ya no se llevaba.
- Nosotros sí. Tenemos un sistema operativo informático de primera generación -de los primeros en salir al mercado- parecido a los que utilizaron en el Apolo XIII cuando aquella famosa frase que decía con voz helada y profesional algo así como "Jiuston, Jiuston tenemos un puto problema de cojones. Esto no va, seguiré aporreando el portátil una vez más y si no se soluciona nos quedaremos dándo vueltas hasta la eternidad". No me acuerdo muy bien porque ha pasado mucho tiempo.
Conseguida la tarjeta de embarque subimos un piso y pasamos un control de seguridad de estos de película de Ozores pero con escaner y todo.
- Tarjeta de embarque y DNI, por favor.
Nos dirigimos por la pasarela hasta la puerta del barco y nos recibe el portero con una sonrisa de oreja a oreja.
¡Buenos días! Tarjeta de embarque y DNI, por favor.
A ver. En la pasarela no hay nadie más, sólo nosotros. Los seguratas del control y los de la puerta del barco se ven porque hay 25 metros o menos. Por el camino nosotros no nos hemos cambiado por otros porque no se puede, no hemos cambiado el domicilio, no hemos cambiado la nacionalidad ni el sexo. ¡Somos los mismos! Es igual. Es perder el tiempo y ponerte nervioso para nada. No se puede luchar contra los elementos ni los idiotas.
Pod-si-aaso-e-ones-e-DNI-en-os-orros-on-os-abios-ien-prietos-paa-que-no-e-aiga-y-asin-a-o-ienes-a-ano-ara-otra-ez. Travesía tranquila con el mar en calma chicha y sol y moscas hasta Ibiza.
Vamos a coger el buque bus para formentera y al sacar el billete se oye una voz que dice: fotocopias del DNI y los DNI originales, por favor. Joder xD, no me lo puedo creer. Esto no es posible. Si es posible.
Llegas al hotel y muy amablemente el recepcionista te ofrece una copita de zumo fresquito con una mano y con la otra te pide el DNI, por favor. Mecaguendena, cristo bendito. Hay que cambiar el sistema.

Delicatessen Literaria III

Ser espectador implica desempeñar una función pasiva. Estar espectante. Observar y callar. A verlas venir. No hacer nada o quizás eso sea demasiado. No lo se. Probemos con este fragmento de relato corto.
...y un día nuestras relaciones laborales y personales habían tocado fondo. Eran insostenibles y la cosa llegó a su punto y final. Me armé de valor y, en un apartado, le amenazé de que lo iba a matar. ¡Estás muerto! Lo único que me queda por decidir es el día y lugar. ¡Vigila bien! Al día siguiente me dí de baja laboral.
A partir de este día mi única actuación fue seguirlo a todas partes que fuera. Conocía bien su vida porque llevábamos tiempo trabajando juntos. Cuando salía a primera hora de la mañana para ir a trabajar yo estaba enfrente de su casa semiescondido en penumbra pero haciendo los posibles para que me viese. Él se percató de mi presencia y alternaba el disimulo con la impaciencia. A la salida o entrada del trabajo, lo mismo. Yo a cierta distancia con cara inexpresiva, sangre fría y entre escondido y dejándome ver. Esto lo fuí repitiendo durante días. En la puerta del trabajo, en su casa, en el colegio de su hijo y siguiendo el trayecto en coche justo detrás de él. El compromiso era de grán calado. Aniquilar su moral mediante el miedo. Siempre tenía que parecer que estaba escondido pero tenía que tener la certeza de que me veía o sentía mi presencia. Era cuestión de paciencia. Una noche se asomó por la ventana y miró y al rato bajó la basura y me vió que le seguía. Podía oler su adrenalina correr por sus venas igual que los perros que se cruzaban con él y le ladraban porque tambien la olían.
Durante unos días no le ví. No salía de su casa y tampoco acudía a trabajar. Llamé y pregunté por él de forma disimulada y su secretaria me dijo que había sufrido un infarto. A los pocos días leo con cierto asombro una esquela con su nombre. Decididamente yo le maté. Lo que empezó con un "le voy a meter el miedo en el cuerpo que no lo olvidará en su vida", terminó, efectivamente, con su vida. Reconozco que fué un asesinato a sangre fría y premeditado. Insisto que yo le maté sin hacer nada. No le dirigí ni una palabra. Simplemente le amenacé y me puse de espectador en distintos sitios y a distintas horas. El miedo se apoderó de su cuerpo e hizo el resto. No aguantó la presión.
Lo que yo hice no es delito. Quizás la amenaza, pero nadie nunca lo sabrá. Ser espectador y mirar y callar puede ser letal en ciertas circunstancias, o quizás no...
Fragmento de una novela negra.

Delicatessen Literaria II

...No tengo una referencia clara. Me sorprende a mi mismo no poder hallar un horizonte claro y unos objetivos bien definidos donde dirigir mi vida. Mi historia es intemporal y monótona y cuando pienso en la huella que me gustaría dejar y lo que realmente hago observo perplejo que sobrevivo a una situación caótica y me deprimo. Es un dilema desesperante pensar en lo que debo hacer cada hora, día, mes y año que pasa y que no pasa nada interesante en mi vida. El tiempo vivido no es sustancial. He leído que Tolstoi se refugió en los evangelios por un problema similar. Opinaba que la riqueza material siempre acarrea podredumbre moral. ¿Y si tiene razón?
Esta anécdota me genera desesperanza y yo necesito optimismo para encarar el futuro. Mi relación social, en este momento, es muy cómoda pero sin fundamento lo que me puede llevar a una soledad y a una incomunicación que no deseo. Me acuerdo de este ricachón que sentía lo mismo y se fue en busca de una tribu aséptica de la amazonia donde poder evolucionar espiritualmente. Podría centrarme en un lobby cualquiera y empezar a luchar contra el sistema. Mi vida daría un giro completo y un cambio interior y, quizás, empezaría a tener sentido. Necesito saber más sobre mí.
Ser antisistema no implica, necesariamente, un equilibrio interior y un reconocimiento existencial. Necesito alguien sobrenatural como referente espiritual y en el plano material alguien con quien compartir la vida. Tengo que sobreponerme a este agotamiento eventual y buscar una persona de la que pueda enamorarme y encauzar mi vida sin demasiados destrozos.
Ahora que recuerdo, tengo amigos que debo conservar. Debería convertirme en un sujeto emergente dentro del grupo en lugar de dejarme llevar. Esto, seguramente, se traduciría en una relación terapéutica que implicaría cambios en mi vida que es lo que necesito. Debo pensar en ello...
De "Buda enamorado" de Crujeiras Lendeo.

Delicatessen literaria I

Empezamos algunos relatos breves de verano con el título de "delicatessen literaria". Espero que guste.
Cuando Cervantes regresó manifestó su deseo de normalizarse para poder reivindicar su espacio literario. Soy así como me leeis. He apostado por este camino y me niego a cambiar. No quiero ser manipulado por los formalismos ni tener que escribir con urgencia sino de lo que salga despues de una sensata maduración de una idea y su posterior reflexión que someto a mis amigos. La palabra llana la entiende todo el mundo y por eso la utilizaré a partir de ahora. Es evidente que sus vivencias y su edad estaba haciendo mella en D. Miguel.
Quevedo mantenía que escribir, para él, era una necesidad. Lo que escribo es trascendente. Me miro mucho en retomar una finura intelectual porque me importa el momento mágico en que surge una idea que luego voy a desarrollar en novela, poesía o comedia. Cuatro trazos bien definidos. Desarrollo abreviado. Búsqueda de la palabra que mejor se ajuste, etc. La importancia de trasmitir la idea inicial, darle forma con una sintáxis impecable y los retoques de última hora, sea para adular o para herir. No lo se hacer mejor.
Con Góngora se busca la libertad total para el tema, el fondo y la forma de lo que se va a escribir. No soy aséptico en nada porque soy persona y me dejo influir por todo como no podría ser de otra forma. Matizo mucho para que quede todo muy claro y no me molestan las críticas porque intuyo que alguien se ha podido molestar. Así es.
Unamuno se queja de que en la escuela se escribe poco y que el hábito de pensar y escribir se adopta a una edad temprana y en el marco de la escuela. Las personas tienen derecho a expresarse pero para esto tienen que saber escribir. No tengo discrepancias ideológicas con nadie. Defiéndo mis ideas expresándome como se hacerlo y no me molestan las de los demás y si me importan, me callo.
Con Umbral llega un poco el caos literario. Reconoce que no es refinado en la escritura pero que esto no le crea ningún conflicto siempre que el fondo sea creativo. No soy un heredero de la ilustración, soy más del filosofar el día a día. Me considero un intelectual pero no un agitador de masas ni de mentes. A lo mejor estoy equivocado. Es mi controversia y vivo con ella. No hay riesgo en lo que escribo porque no voy para nota.
Saramago admite ser un pensador principiante profesionalizado con lo que esto conlleva de poder ser criticado y quien lo haga tendrá la razón porque yo se la daré. Lo importante es que mis ideas sean un referente para pensar y reflexionar y que sean entendidas y comprendidas.
Con Pio Baroja llega aquello de pienso con tanta libertad que me puedo expresar con toda libertad. El fondo es lo que importa porque a las formas hay que echarles ingenio y si no es así puedes llegar a escribir relatos basura o ensayos folklóricos.
He leído que Jaime Gil de Biedma dejó un tiempo de escribir y esto alertó a sus seguidores y a sus editores. Preguntado al respecto contesto que lo normal es leer, no escribir. Hoy esto ha cambiado tanto que no nos vale. Lo normal, hoy, es escribir en lugar de leer porque sobran cauces para hacerlo. Este blog es un ejemplo de ello. Salud.

Umbral en el Gijón

Ya he vuelto de vacaciones. Bien. Gracias por preguntar.

El 15 de Junio de este año la tertulia literaria volvió al grán café de Gijón con Umbral. Evidentemente el maestro no estuvo presente desde que nos dejara en 2007. Presidía una grán fotografía y se habló de él. Quién lo conocía comentó cómo era, qué hacía, de que le gustaba escribir y alguna anécdota más. Quienes apenas le conocieron o le trataron, simplemente leyeron algunos fragmentos seleccionados de su obra.

Los tertulianos volvieron a ocupar sus espacios en el Gijón y rememoraron al Umbral mítico, al periodista, al ensaista, al narrador, al novelista y al humanista. Se le rindió merecido homenaje para evitar el olvido y se aprovechó para sacar a la luz las facetas casi ocultas y poco conocidas del Umbral bohemio y trasnochado de Madrid. Se destacó la valentía de, además de otras cosas, sacar una columna diaria y la facilidad de palabra y comunicación que supone hacerlo. El irrepetible estilo literario que ejercía fué la base del coloquio -el saber mezclar la palabra de la calle con la palabra académica-. En otoño volverán a ello.

María España, su viuda, aprovechó la ocasión para anunciar la creación de la fundación que lleva su nombre y donde se reunen enseres personales, fotografías, cartas manuscritas, más de 1.630 libros de los que la mayoría están firmados o dedicados por sus autores. Están buscando una casa museo y ya tienen ofertas. Los nuevos patronos aceptaron el envite con responsabilidad indescriptible. Se anunció la firma con el Instituto Cerventes para dar a conocer la obra de Francisco Umbral en todo el mundo. Está en proceso la digitalización de los documentos manuscritos, cartas, libros, cuadernos, fotografías, etc. y unos cursos de verano en la Universidad de el Escorial que girará en torno a su obra y sobre su figura en relación con el periodismo.

Lo bueno que tiene esto es que se hace cuando el protagonista ya está muerto y entonces hay lo que hay y nada más. En el caso de Camilo José Cela, la fundación la montó él mismo en vida -malas lenguas dicen que obligado por su viuda "la Castaño"- y todo el legado estaba equilibrado para contentar a todos y si faltaba una dedicatoria, pues se buscaba, igual que una firma o lo que fuera. El patronato que dirije su viuda ya lo ha echado todo por la borda y ya nadie se cree nada porque está incapacitada para dirigir este tipo de fundaciones aunque ella parece ser que no se ha enterado.

Saramago también tiene su fundación y así una larga lista de personalidades varias que han destacado en algo. Es una buena forma de mantener junta una obra y darla a conocer. Pero que sea de interés general acreditado. 

Seguiré espectante de todo lo que se haga, por interés personal y para informar. Salud.

Lo normal

El pasado sábado día 26 de Junio salía publicado, en un periódico local, un reportaje titulado "Abierto 24 h." dónde, de forma muy resumida, se analizaba anécdoticamente una guardia en Urgencias del Hospital Universitario Son Dureta. Había un hueco para una foto de mi espléndido careto -sin retocar- y un breve comentario del periodista de turno puesto en boca mía.
Pero no es de so de lo que quería hablar, sino del momento en que se hizo la foto. Llevábamos más de tres horas tratando un grán quemado -persona que tiene su cuerpo con quemaduras de tercer grado en un 70% o más de su cuerpo-. Esto, dicho así, puede no significar nada cuando en realidad significa que el paciente en cuestión se morirá en las primeras 24-48 horas. Es chungo. Resulta muy jodido meterte en una lucha sabiendo de antemano que vas a perder.
Se plantea, por tanto, uno de los problemas de normalidad que aparecen a lo largo de una guardia y que por su complejidad son de dificil solución. Todo el equipo opina, en privado, y todos llevan parte de razón -normal o natural- pero en el que sólo una persona tomará la decisión final por responsabilidad.
Lo natural es todo aquello que sigue una norma fijada de antemano, por lo que, lo natural tambien es lo normal. Esto no es fácil de asumir o entender porque lo normal o natural no siempre es del agrado de todos. Es algo subjetivo y por tanto sujeto a interpretaciones varia. Lo que para uno es normal o natural, para otro será justo todo lo contrario.
El protocolo dice que un grán quemado tiene que ser ubicado con carácter de urgencia -sin demora- en una unidad especializada que aquí no hay y que tenemos concertada con el Hospital de la Vall d'Hebron de Barcelona. El protocolo está hecho a nivel nacional y cumplirlo es lo normal o natural. Si no lo vas a cumplir debes de consultarlo al jefe de la guardia médica para que lo apruebe y de el visto bueno. Los antecedentes dicen que esto no ocurre nunca y si recurres al juez, tampoco.
La familia, una vez informada, opinan que no ven con buenos ojos un traslado a la península para que muera allí y yo personalmente lo entiendo, pero no hacerlo no sería normal ni natural. El médico responsable del paciente manifiesta en privado su disconformidad y advierte que si fuera un familiar suyo no se trasladaría y le procuraría una muerte digna en Son Dureta. El curujano plástico mantiene que no hay nada que consultar nada con la familia. Que con la familia sólo se habla para informar, no para pedir opinión. Que simplemente hay que aplicar el protocolo, que es no normal, y punto. Que puestos a consultar habría que pedir a la familia con qué pomada quieren que lo curemos, qué analgésia quieren que le pongamos para quitarle el dolor o qué antibióticos le administramos para evitar o combatir la infección. Las cosas no funcionan así. El intensivista opina que hay que aplicar el protocolo pero que a un familiar suyo tampoco se le trasladaría. Añade que en la UCI no tiene un espacio cerrado para atenderle ni personal especializado para cuidarlo. Que el grán quemado se va a infectar antes de morirse y que el germen causante de la infección se propagará por toda la unidad, a otros pacientes, y que las consecuencias pueden ser catastróficas. Como está intubado y conectado a un respirador y monitorizado no se le puede trasladar a una planta y en urgencias no se puede quedar porque sería antinatural o no normal. Hasta nueve personas entre médicos y ATS del equipo de guardia opinan cosas diversas, pero lo cierto, Sito de Joferma, es que sólo hay una actitud normal o natural ante esta situación y es aplicar el protocolo y trasladarlo lo antes posible -no se nos muera por el camino- al Hospital Vall d'Hebron de Barcelona porque tienen el sitio especializado para atenderle con garantías de muerte digna y porque lo dice la norma y si ésta se aplica, la actuación será normal. Insisto que a casi nadie le parecía bien.
Al final el jefe de la guardia médica es requerída para poner paz. Se come el marrón y toma la decisión natural y normal que es traslado inmediato. Este era el segundo caso de grán quemado en una semana y los dos me tocaron en una guardia mía. En los dos hubo debate. En los dos casos se hizo el traslado cxorrespondiente, y en los dos casos el paciente falleció antes de las primeras 24 horas en Barcelona. Por desgracia esta discusión la volveré a tener con toda seguridad.
La norma esta hecha para cumplirala, nos guste o no. Sito de Joferma, espero haber solucionado tu dilema. Extrapola la situación que he comentado a la situación que más te guste y siempre llegarás a la misma solución. Salud.

Repetición

Uno tiene la sensación, a estas alturas, de que lo del blog literario es para el invierno. Y si me apuras también para la primavera y el otoño, pero no para el verano. Como dice alguien, hay cosas que sólo son para el verano y otras que no. Digo esto porque tengo la sensación de que la gente normal, en verano, aprovecha para hacer de todo menos conectarse y leer el blog literario de Toni Negre.

Pero bueno hay que ser fiel a uno mismo y seguir con las entradas a pesar del calor. Hoy tocan dos cositas de rabiosa actualidad.

La primera es una noticia recogida en la sección de necrológicas de un periódico local donde dice que D. Fulanito de tal y tal ha fallecido cristianamente a la edad de 99 años. Vale. Yo se por demasiada experiencia cómo muere uno. Simplemente se muere. Pierde la conciencia. Deja de respirar. El corazón se para y punto. Las dos últimas cosas no es necesario que sean por ese orden. Esto es morirse.

Ahora resulta que se puede morir de varias formas y este señor en cuestión lo hizo cristianamente como si esto fuera una opción. Uno puede elegir opciones en vida. Vivir con dignidad o todo lo contrario. Elegir la opción política que más le convenga aunque sea de derechas. Elegir la opción sexual que le llene aunque por ello tenga que salir de un armario. Optar por una religión u otra. Ser un sinvergüenza y mangonear los dineros de todos, etc.

Pero esta noticia me ha cogido descolocado o será el calor que no me deja entender bien las cosas. Si este señor murió de una manera es que hay otras maneras de hacerlo. Es un alivio saberlo. Ahora sé que puedo  morir ateamente e izquierdamente. Que es lo que pensaba hacer.

La segunda noticia leída dice que una empresa gestionará las aplicaciones de tu PC. Las cuentas de correo, Facebook, twitter, Tuenti, el blog y todo aquello a lo que uno está suscrito para ser alguien en esta vida. Lo más importante es que se encargará de dar todas las claves y contraseñas de lo antes mencionado a la persona que yo quiera. Alguien va a heredar cosas cibernéticas o internáuticas con sus correspondientes claves para no se sabe muy bien para qué.

¿Es que cuando yo muera alguien seguirá escribiendo en el blog como si fuera yo y con mi nombre? ¿Alguien mandará correos en mi nombre o se relacionará en las redes sociales haciéndose pasar por mí? Yo estaré muerto. ¿Quién puñetas tendrá tanto interés en mi ciberbasura?. Lo dicho, el calor no me deja pensar razonablemente bien y todo esto se me escapa. Pero, como en la primera noticia, me lo voy a tomar en serio y empezaré -un día de estos- ha hacer el testamento internáutico.

Me voy de vacaciones pero me tendréis
que seguir aguantando. Que yo soy quien quiero ser dentro de unos márgenes éticos y legales. Lo dicho, a beber mucha agua que os podéis deshidratar. Salud.

Pigmalió

En unos meses he visto dos veces la obra de teatro "Pigmalió". Función teatral de estilo comedia cuya trama plantea a un profesor de fonética (Dr. Higgins) que se reencuentra casualmente con un colega suyo (Sr. Pickering). De este encuentro, y a propósito de una indigente -mal vestida, sucia, mal hablada, nada inteligente y sin compostura- que pretendía venderles unas flores, sale una apuesta. El primero en cuestión conseguirá que el comportamiento y la ordinariez propias de una mujer que mal vive en la calle sin ningún tipo de cultura pase por ser alguien perteneciente a la aristocracia e incluso por marquesa en un baile que celebrará la alta sociedad mallorquina. Esto supone un esfuerzo para todos, tiempo de aprendiazaje en el habla, en costumbres, en comportamiento social adecuado, etc. Todo esto amenizado con conflictos interpersonales que surgen normalmente cuando dos personas conviven y trabajan duramente y durante mucho tiempo. Ade más de estos tres personajes aparecen seis más.
La primera vez que la ví fue en un teatro convencional. A saber, actores y actrices sobre el entarimado del teatro y una platea a rebosar de un público entregado y con ganas. Todo un reto profesional para una obra con un poco de luz, algo de vestuario, una butaca, una silla, una mesa y un anillo.
La segunda vez que la ví, la obra parecía otra. Parecía menos de ficción y más real. Se representaba en un café teatro, por lo que el escenario se confundía con lo que sería la platea -que eran mesas y sillas-. Cada cosa era una prolongación de la otra. Por tal motivo los actores y actrices actuaban entre el público. Venían de allí, pasaban por tu lado, te explicaban algo, tu asentías o no y se iban por el otro lado y así todo el tiempo. El público estaba en el epicentro del espectáculo. Formas parte de la obra y esto te promociona. No eres un sujeto pasivo sino que formas parte de.
Otra de las novedades fue que la obra en cuestión quedo bastante abreviada por la supresión de actores y actrices innecesarios para entender la trama. El truco estuvo en sustituir los primeros por el público asistente en el acto. Al final te quedas con ganas porque no paras de disfrutar.
Estaba el profesor Higgins que se propone a sí mismo el cambio radical de la Sta. Doolittle -que ya he explicado como era- .Está la Sra. Pearce que actua de contrapunto -frente a la hiperactividad manifiesta del profesor- moderada, sosegada, reflexiva, etc. Y por último el Sr. Doolittle cuya vida cambia radicalmente en la misma manera que cambia la vida de la protagonista como es fácilmente entendible.
Todos los actores y actrices que actuaron la primera vez son suprimidos al pasar de un teatro convencional a un café teatro -la excelencia para este tipo de obras-. Al final hay un gran baile en el Círculo, donde todos los presentes del público que lo quisieron pudieron salir a bailar e interactuar con los profesionales y donde te queda el haber participado activamente en la obra representada. Los profesionales de la improvisación nos sentimos actores por un día.
Un café teatro da para mucho. Hay que explorar más sus posibilidades. No es la primera vez que esto me ocurre y es un paso cualitativo en el arte de la interpretación. No se trata de acumular gente en un escenario. Se trata de buscar una buena obra e interactuarla con el público.
¿O no fué así como se interpretó la segunda vez que yo la ví? Salud.

F-1 en Valencia

Viernes 25, casi de noche. Aeropuerto. Factura maletita. Seguratas. Mediodesnúdese. Vale. Bip, bip. Vuelva a pasar. Bip, bip. Levante las manos. Chequeo. Puede continuar. Vestirse otra vez. Vuelo. Hotel. Circuito. Más seguratas. Las botellas de agua sin tapón. Es por seguridad. ¿A si?. Chorreando agua por el camino. Gradas. Calor. Sol. Más calor. Mucho sol. Bochorno. Pringe de sudor. Protección solar. Ruido. Calor. Bochorno. Sol. Agua. Tapones en los oidos. Chuuummm. Chuuummm. Chuuummm. ¿Quién coño era? No se. A esta velocidad no ves el color del casco y si me apuras, no ves ni el coche. ¿No hay brisa marina en Valenvia? NO. Vale. Calor. Sol. Ruido. Bochorno. Pringe. Agua. Salimos a comer algo. Hay que volver enseguida para ver no se qué. Bocata. Biberón de cerveza. Otro biberón de cerveza. Entradas. Segurata. Botella de agua sin tapón. Bien. Estamos dentro. Saco el tapón del bolsillo y tapo la botella. Gilipollas, lo justo. Más crema solar. Pies hinchados. Hotel. Ducha. Cena. Dormir y roncar.
Multiplica esto por tres días. Fórmula 1. GP-2. GP-3. GP-4. Carreras de Porsche. Entrenamientos libres. Entrenamientos oficiales. Clasificación de cada una de las carreras antes mencionadas. Carreras propiamente dichas. Sol. Calor. Bochorno. Agua. Pringue del sudor. Crema solar.
Carrera. Safety Car. Cambio de ruedas. Fiasco de la organización. Ridículo de Ferrari. Ya no soy de nadie. Me ha gustado la experiencia. Espero no repetirla más. Regresamos a casa. Salud.

El dilema

Este domingo pasado, Luis C.O. de 36 años, funcionario de prisiones, estuvo en misa de las 20:30 h. en la basílica de San Lorenzo de Sevilla. Al terminar, el susodicho se dirigió a la cola del besapiés y en un momento dado, saltó una barandilla que accede a la talla del Jesús del Grán Poder y se lió a óstias con él. En la refriega, la talla resultó contusionada, con arañazos, la túnica rasgada y magulladuras varias. Lo más grave fué que le arrancó el brazo derecho de cuajo. El supuesto enajenado fué reducido ante el asombro de los respetables feligreses.

A los pocos minutos, el hermano mayor del Jesús del Grán Poder, Enrique Esquivias, dió el primer parte de lesiones que ya he mencionado antes al que añadió que el Señor está bien y aunque el brazo se ha separado completamente del cuerpo por la articulación del hombro, no parece que sea un daño irreparable. A la talla se le ha retirado la cruz que llevaba apoyada sobre el hombro izquierdo para una mejor movilidad en el traslado al taller. Su pronóstico no reviste mayor gravedad. Agentes de la policía científica han procedido a una primera inspección ocular minuciosa y a tomar todo tipo de pruebas incluidas el visionado de las cintas de las cámaras de seguridad para esclarecer lo ocurrido.

Sobre las 23:00 h. llegó a la basílica el imaginero Luis Álvarez Duarte para evaluar los daños iniciales y tomar las primeras decisiones. El Arzobispo de Sevilla Juan Jose Asenjo y el Delegado del Gobierno en Andalucía Juan Jose López Garzón, entre otras autoridades, se pusieron de inmediato en contacto con la hermandad para ofrecerse ante cualquier necesidad.

La reflexión viene ahora. El delegado de la Madrugada, Vicente García Caviedes, indicó que habían oído decir al presunto agresor y presunto enajenado que él era el verdadero hijo de Dios. Otros testimonios corroboran que el tal Luis C.O. se comportó, durante toda la misa, de forma natural y educada. Es lo de siempre. Todo el mundo está bien y es bueno hasta que daja de serlo. Pero, ¿y si tiene razón?, ¿Y si es verdad que el verdadero hijo de Dios es él? con lo que la talla pasaría por impostora al hacerse pasar, con una identidad falsa, por alguien que no es. ¿No podría ser posible que Dios hubiera tenido más de un hijo? No sería la primera vez que esto ocurre, que uno no es quien dice ser, que alguien suplanta otra identidad o que simplemente hay un conflicto entre hermanos por un problema de herencia. Menuda herencia. Simplemente toda la iglesia con sus bienes materiales e inmateriales que supondrían un patrimonio de un pastón incuantificable que bien merece una pelea entre hermanos, o más.

Pero el verdadero papelón, ahora, lo tiene el juez que tiene que investigar los hechos y el asunto en sí. Le lloverán críticas cuando solicite el certificado de defunción de Dios. O lo investigue por si hubiera tenido más de un hijo. Policía científica, interpol, etc. rebuscando papeles por el Vaticano por si hubieran escondido algunos documentos que podrían dar pistas. Pruebas de ADN al tal Luis, a la talla y al mismísimo Dios.

El caso se me antoja complicado. Un juez no puede sustentar un auto o una resolución basándose en actos de fé. Hay mucho en juego y las diligencias tienen que ser creibles y empíricas. No quiero pensar en que salgan otros, este fín de semana, en la noria. Tengo la sospecha que es cosa de Zapatero para desviar la atención de la crisis, el paro y la reforma laboral. Al tiempo. Joder con la que se avecina. Si le toca a Garzón, después de lo de franco, seguro que se declara incompetente. Salud.

Los Iluminados

La disciplina médica de la psiquiatría trata patologías diversas y complejas en las que el paciente se ve inmerso de forma involuntaria. Uno tiene un trastorno bipolar, una fuerte depresión, sindromes ansiosos, trastornos de la conducta, el niño que pega, el que es hiperactivo, el autista, el que come demasiado, que te quieres suicidar porque la vida ya no tiene sentido, y un larguísimo eccétera. Tomas la medicación y la patología se estabiliza, con sus vaivenes. El denominador común a todo esto es que el que lo sufre y padece es un protagonista pasivo que no ha hecho nada para provocarlos. Desórdenes de neurotransmisores, déficits hormonales o excesivos y muchas facetas fisiológicas extremadamente complejas que deben ser tratadas de forma singular.
Hay otro grupo de personas que, en un momento dado, tienen comportamientos conductuales anómalos pero que no son de psiquiatría. Simplemente se les va la olla y sanseacabó. Hacen una tontería y la gente los trata de excéntricos o iluminados. A veces se les cataloga como estrellas mediáticas. Hay que joderse.
Hace poco un tal Jimmy Jump salió a escena durante la actuación de un artista en eurovisión y colaboró con la coreografía del cantante. Los servicios de seguridad lo sacaron en volandas. Lo retuvieron para identificarle. Lo catalogaron de iluminado. Le pusieron una multa de 1880 €. y lo mandaron a casa. Además de excéntrico ha resultado ser tonto porque pagó una multa por un supuesto delito que no cometió. En ningún sitio está tipificado que colaborar en una coreografía sin estar en nómina sea delito. Pero la pagó y alardeó de esto. Lo dicho, imbécil e inculto.
Este mismo mes un grupo de policías locales de Sevilla se cambiaron de ropa en plena calle para protestar porque en sus vestuarios no había ventilación ni aire acondicionado. Si yo les contara cómo es mi vestuario. Esta gente hizo esto delante de periodistas y cámaras de televisión. Hay una ley que tipifica como delito el exhibicionismo y provocación sexual siempre que se haga delante de menores o discapacitados mentales. Estas imágenes salieron en todos los informativos y estoy convencido de que algún menor las vió y alguna persona cuya mente no le rige, tambien. Pero no ha pasado nada. No hay multa y sí hay un compromiso de sus superiores de arreglar el vestuario. En este caso no se muy bien quién es el iluminado, si los policias, los medios de comunicación por reirles las gracias o sus superiores por bajarse los pantalones.
No hace mucho vino a mi trabajo una mujer que traía un recado de Dios. Yo le pregunte si Dios le había dicho que me diera el recado a mí personalmente. Me contestó que no y la mandé a la sala de espera hasta que la viera el psiquiatra. Mientras se alejaba empezó a chillar diciéndo que el fín del mundo está cerca y que me moriré e iré al infierno porque Dios ya me ha condenado. Nada nuevo. Esto yo ya lo sabía.
Ojito con los que nos rodean no sea que se le cruze un cable, se le va la olla y resulte ser un iluminado. Salud

José Saramago

Con 87 años uno ya no tiene edad para viajes a lo desconocido. Haberte quedado unos cuantos años más con nosotros y nos hubieras podido deleitar con otro de tus libros tan interesantes y que yo sigo con grán interés. Pero no. A la hora de la siesta, casi de puntillas, cuando el resto de los mortales está somnoliento por la siesta, vas y nos dejas. Esto no se hace Saramago. Tanta y tan buena lucidez que has tenido en toda tu vida y ayer te falló. Te admiro como escritor que has sido en el más ámplio sentido de la palabra. Que has escrito de todo, ensayo, poesía, narrativa, periodismo de opinión, etc. En todo has sido brillante y por esto de otorgaron un Nobel -que se dice pronto-.

Se que has tenido problemillas menores con mucha gente, pero ahora da lo mismo. En 1991, con el "Evangelio según Jesucristo" ya apuntabas maneras de ateo con tu visión tan especial y nada oficial del Mesias.Se armó la de Dios y tus gobernantes reniegan de tí -los portugueses-. Gracias a esto te vienes a vivir a España -Lanzarote- y compartes tu vida con una española. En 2009 tienes otra polémica con la jerarquía religiosa con el libro "Cain". Antes la habías tenido Con Silvio Berlusconi -propietario de tu editorial- porque se negó a publicar una compilación de las entradas de tu blog. Vaya por Dios. Que sepas que a Berlusconi le tengo prohibido leer el mio desde que lo empecé.

Luz Casal -la rockera más romántica y más inteligente a día de hoy- ha dicho muy recientemente que "sólo le gustan los hombres a los que pueda admirar. Hombres con capacidad intelectual, con nivel, me gusta creer que ellos saben más que yo". Espléndida cita que te dedico -aunque no sea mía- por si no la habías leído.

Ahora ya puedo confesarte que me molesté contigo cuando fuiste al aeropuerto de Lanzarote a reirle las gracias a Aminatu Haidar e incluso le dedicaste y firmaste el libro "Cain". Mira si me molestó que te puse un negativo -como en la escuela- y decidí no leer el libro que ya tenía en lista de espera en el estudio de mi casa. Hoy te perdono y será el próximo que lea. Me reconforta que fueras de izquierdas y ateo. Es la base o fundamento de todo buen intelectual y escritor. Yo también lo soy. Que lo sepas.

He visitado por última vez tu blog "Otros cuadernos de Saramago" y veo que han entrado justo a la hora que te fuiste "Pensar, pensar" que es un trozo de una entrevista concedida el 11 de Octubre de 2008 a la revista del Expreso de Portugal y dice..."creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte". Tienes que acordarte. Estuviste genial. Tenemos mucho en común y me complace reconocerlo, de izquierdas, ateo, reflexivo y filosofándo en cada entrada.

Acabo. No te entretengo más. Una vez que has entregado el alma que la naturaleza te proporcionó al nacer sólo me queda decirte que disfrutes de la Eternidad donde quiera que esté. Nosotros, aquí, en el paraiso terrenal, seguiremos trabajando para que las generaciones venideras sepan de tí y de tu obra. Lo haremos entre tu fundación y tus seguidores. Un abrazo.

Verano

Cambio. Dinanismo. Ganas. Inquietud. Olor a café mañanero. Bochorno. Calor. Terraza. Amigos. Charla. Tranquilidad. Sosiego. Fiestas patronales. Verbenas. Ferias. Puestas de sol. Playa. Lectura. Pila de libros para leer. Música. Mi libro. Refresco. Sombrilla. Sombrero. Sombra. Gafas de sol. Brisa marina. Aire puro. Iones positivos. Descanso. Levantarse tarde. Acostarse tarde. Teatro al aire libre. Soparillo a la fresca. Tertulia. Fiestas patronales. ¿Tienes las entradas? Ahora me pongo. Viaje. ¿Has comprado los billetes? Hoy mismo estoy en ello. Siesta. Más descanso. Paseos al atardecer. Pues si que hay gente que se pasea. Tendrías que venir más a menudo. Refresco. Helado. Quedar. Salir. Cena de pa amb oli i coses. Desconectar. Reposiciones televisivas. Amigos. Amistades. ¿Has llamado para felicitar? Ahora y si no contesta le mandaré un sms o un mms o le dejaré una nota en su muro de Facebook. Escribir. Intercambio. El frescor del embat. No sabe no contesta. Estoy de vacaciones. No me interesa. Estoy de vacaciones. Familia. Amigos. Tumbona. Mochila nevera. Chanclas. Protector solar. Crema hidratante. Agua fresca. Cerveza a presión. Vamos ¡una caña!. Se hace tarde me es igual. Mañana no trabajo. Pensar lo justo. Planificar. Fotografía. Mar. No quiero pensar en la huelga general. Seguro que saldré perdiendo. Recital. Zumo natural ¿y tú? En Septiembre ya hablaremos del asunto. Hace una semana que no veo la tele. Reponen. Otro sopar a la fresca. Bombillas en las terrazas y adornos de fiesta de verano. Intercambio de ideas entre sorbo y sorbo. Me da igual. Estoy bien. No me duele nada. No me interesa. Te he dicho que estoy de vacaciones. Además estamos en verano. Mañana no puedo. Tengo fiesta, verbena, recital, teatro. Salimos con unos amigos. Calor. Ventilador. Ventall. Rebaca. Lo voy a meter todo en el Facebook. Este pesado siempre me comenta tonterías. Piscina. Me siento bien. No llevo reloj. Me importa un carajo la hora qué es. Soy un ser intemporal en verano. No veo el telediario. Me aburre Rajoy y Cospedal. Mañana estará nublado. Aprovecharé para vivir. Mañana sol y moscas. Aprovecharé para vivir. No tengo prisa. Tengo todo el verano. Te he dicho que no me importa. Estoy de vacaciones. Nos vamos por ahí. Esta noche saldremos. Hay cena y verbenas en tal pueblo. Hoy no nos movemos. Despues de cenar saldremos con unos amigos a tomar algo. Es passeig está lleno de gente. Esta noche tengo invitados. Mañana estoy invitado. Andar por la arena. Un rato refrescándome en el mar. Paella. Estoy bronceado. Ojo que no me vaya a quemar con este sol. Me sienta bien el verano. Aprovecho mejor el día porque es largo. Bicicleta. Acabo de fotografiar la puesta de sol. La pondré de fondo de pantalla. Mirar. Pensar. Escribir. Respiro hondo. Preparo la entrada en el blog. Me encanta. Esta que me la he currado no me la va a comentar ni cristo. Me es igual. Es verano y estoy de vacaciones. ¡Vaya! Acabo de joder la tecla del punto. La próxima, todo comas. El último mojito y a dormir.
¿Me he dejado algo? Salud

El Tiempo

Ultimamente se ha puesto de moda hablar de los "tempos". El tiempo es el que es pero no vale lo mismo para cada uno de nosotros ni tiene el mismo significado. Nos tendríamos que tomar muy en serio la gestión de nuestro tiempo y el de los demás.
La vida se mide por secuencias de tiempo, instantes, momentos, entretiempos, duraciones, intervalos, a tiempo, a destiempo, cuando pueda o cuando tenga tiempo. Me fascina todo esto al mismo tiempo que me preocupa no aplicarlo de forma correcta y rigurosa -casi matemática- en mi vida. Hay unos tiempos para cada cosa que hay que reajustar constantemente, el trabajo, el ocio, la familia, los amigos, entretenimiento, actividades culturales, descanso y demás. La gestión del tiempo necesita tiempo para hacerlo bien. No puede haber un desfase entre el tiempo que dedico al trabajo y el que le dedico a mi familia o al ocio, eso supondría una sensación de haber perdido el tiempo. Toda la gestión del tiempo repercutirá en mi vida personal y no me da la gana montar una pífia por no saber planificar. Una milésima de segundo puede suponer una medalla de oro e incluso el registro de una marca, pero tambien supone una oportunidad arovechada o perdida -en el más ámplio sentido de la palabra-. Incluso los gallos de mi vecino cantan en el momento oportuno, ni antes ni despues. No cantan al azar, sino que obedece a algún patrón que desconozco pero que se me antoja algo rigurosamente científico. Diré más. Cuando alguien dice aquello de que hará una cosa cuando le salga de las pelotas, no lo hace al azar sino en el justo instante que mejor le va o le convendrá y que además se moverá por intereses personales.
Mi vecino Andreu que es un artista en muchas cosas tambien pinta cuadros y ha pintado el tiempo. Es un hombre que mira un espacio virtual donde hay relojes esparcidos por doquier, cada uno de un tamaño, forma, color y marcando una hora diferente. Es casi un misterio. Cuando hablas mides el tiempo de cada frase, mides el espacio entre frases y entre palabras, ajustas las duraciones y de repente, lo que dices tiene una sifnificación u otra. Incluso dice mucho de cómo eres.
El otro día he llamado al jardinero y me ha contestado que la semana que viene, si tiene un minuto, vendrá. No es un capricho ni janas de joder. Él gestiona su tiempo y yo me tengo que adaptar igual que me adapto a la duración de una película y no se me ocurre salir diez minutos antes ni salir quince minutos despues.
El reloj -como dice la canción- mide las horas pero quien las disfruta o no soy yo. No es tarea fácil. El tiempo dura lo que dura y tiene que ser SUFICIENTE para cada cosa y para todo. La suma de los tiempos conforman la historia personal de cada uno y esta história -que es la suma de intervalos de tiempo- recrea momentos pasados, presentes y futuros.
Mimo mis fotografías porque es lo único que para el tiempo. Durante años puedo ver un instante de tiempo que permanecerá inmortalizado y lo podré ver exactamente igual de cuando ocurrió. Cada instante o momento de mi vida va precedido de un antes y va seguido de un despues que condicionan el significado del ahora.
Dedica el tiempo justo para leer esta entrada. "Carpe Diem", amigos. Salud.

Fórmula uno

Mañana vuelve la fórmula uno. La teoría, cuando empezó este mundial, decía que Alonso -mejor piloto- y Ferrari -mejor escudería- serían la ostia. No habría rival. ¡Temblad malditos, que vuelve el cavallino rampante! y esta vez pilotado por Fernando. Además Ferrari tiene ases en la manga en forma de mejoras que irá trayendo en cada grán premio. Hay que dosificar. Van a ganar por goleada. Acojone en todas las escuderías.
La práctica demuestra que el cavallino se ha quedado con las patas delanteras levantadas y no arranca. Lo de rampante ya sabemos de dónde viene, de rampa. Le ha dado un calambre y se ha quedado paralítico. House, corriendo, llegaría primero -y sin bastón-. Que si le falta el conducto F, que el difusor no difunde bien, que los alerones delanteros no son aerodinámicos, que los traseros quitan agarre al coche, que hay demasiada carga de combustible, que los neumáticos de mojado no sirven para seco -jódete-, que el circuito no es favorable a las prestaciones del coche, etc.
Conclusión Fernando Alonso, este año, no será campeón porque los ingenieros trabajan para el coche del año que viene. ¿Y este qué? Pues que haga lo que pueda menos el ridículo. Pues vale.
Fernando: ya se que pones interés pero que el coche no acompaña. Por este motivo no me meteré contigo. Dale un Red Bull al cavallino a ver que pasa.
Fdo. un ex-interesado en la fórmula uno que espera impaciente que jubileis al mariquita este del pelo blanco y gafas de culo de botella que se pasea por ahí y de cuyo nombre no quiero acordarme.

¿Es sabia la naturaleza?

Recuerdo con nostálgia a un profesor de Antropología de cuando estudiaba Psicología. Es un hombre sabio donde los haya. Medido en sus palabras y visceral en sus explicaciones y razonamientos que se crecía ante un alumnado entregado. El era consciente de ello y se aprovechaba. Se paseaba por los pasillos entre pupitres mirándo fijamente a los ojos de cada alumno que se encontraba a su paso. De vez en cuando una voz de entre una explicación pausada porque así lo requería el guión en el aula nº. 11 de un aforo de más de 200 personas.
En uno de los temas sobre la evolución de la especia humana y el papel de la naturaleza como coadyuvante a la adaptación, o no, alguien, brazo en alto, preguntó hasta qué punto era cierto aquello de que la naturaleza era lo suficientemente sábia para jugar un papel relevante en todo eso. Bueno. La que se montó. De susto y no levantar la vista. Se encaró con la de la pregunta y la machacó sin piedad.
- ¿Ud. cree Sta. que la naturaleza es realmente sabia en todo esto?
- Es lo que siempre he oído.
- ¿Y qué tiene de sabio que un niño nazca sin dientes -que le harán falta para comer- que llore de dolor cuando le salen, que se le caigan porque son provisionales y vuelven a doler, que salgan los definitivos y más dolor, que se los esté cepillando toda su vida para que, de todas formas, le salgan caries y le generen molestias, que pague fortunas a los odontólogos para limpiezas y arreglos varios, que al final termine sin dientes y con dentadura postiza -más dinero y molestias-, que guardará celosamente, por las noches, en un vaso de agua con antiséptico sobre la mesita de noche y que los últimos días de su vida ya no se adaptará a las encías y la dentadura terminará envuelta y olvidada en un cajón? ¡Desdentado y mal comiendo!
- ¿A esto le llama Ud. naturaleza sabia?
Silencio sepulcral en el aula. Doscientos alumnos haciendo como que piensan y con la taquicardia puesta -no me vaya a preguntar-.
- ¿Y qué me dice de las piernas?
Somos los únicos de la especie que nacemos con piernas para no utilizarlas hasta, más o menos, el año de vida.
- ¿No cree, pues, que sería mejor nacer sin piernas?
El parto sería más fácil, más cómodo y menos doloroso para la madre. Y luego que vayan saliendo y creciendo hasta el momento de empezar a utilizarlas.
- ¿O no?
La chica de la pregunta se quiere morir. De repente odia la Antropología. El catedrático observa en las caras que ha conseguido llamar la atención y a los alumnos nos salta la duda de la carga científica de lo escuchado.
Luego, con el mismo énfasis, pregunta sobre la utilidad de las muelas del juicio -cordales-, que no salen de las encías en un porcentaje muy elevado y que además generan suficientes molestias como para tener que quitarlas. Si no tienen utilidad conocida tendrían que estar extinguidas. Y el dedo pequeño de los pies no tiene ninguna función conocida y por eso cada vez es más pequeño. ¿Cuantas generaciones tendrán que pasar para que ya no existan?
- El próximo día quiero un folio din A-4 escrito por ambas caras sobre una reflexión científicamente razonada de lo que hoy se ha hablado. Quiero ver que teneis claro el papel de la naturaleza en la evolución de la especie. Si alguien argumenta con la religión, que se de por suspendido. La Antrpología es ciencia, no dogma de fe.
A cada pregunta, respuesta contundente y al día siguiente folio din a-4 con reflexión razonada con base científica. A partir del segundo trimestre nadie preguntaba nada. El aforo se multiplicó y había alumnos por los pasillos y en la tarima de la pizarra ya no cabían.
Simplemente era magistral. Se que sigue siéndolo y lo leo en una columna de un periodico local. Salud.

Fondo y Forma

Cuando escribo Fondo me refiero a la cantidad de sentimientos y valores de una persona. La Forma es la manera de demostrarlos. El Fondo sin Forma se da en aquellas personas con buenos sentimientos y valores pero que no sabe manifestarlos o los expresa de una forma equivocada. La Forma sin Fondo aparece en aquellas personas que manifiestan buenas maneras y que incluso pueden llegar a aparentar unos valores y sentimientos extraordinarios que realmente no tiene.
El 14 de Noviembre de 2009 Aminatu Haidar es expulsada de Marruecos y se aposenta en el aeropuerto de Lanzarote con una huelga de hambre de 32 días. Es una conocida activista en pro de una República Árabe Democrática como un estado independiente dentro del Sahara Occidental. Se le ofreció asilo político, un nuevo pasaporte e incluso la nacionalidad española que rechazó. En el fondo no quiere vivir en una especie de campo de concentración -un guantánamo-, y eso está muy bien e incluso hace tiempo que tendría que haber ocurrido. Las Formas fueron del todo incorrectas. No a todo lo que se le ofreció. Prepotencia sín límites. Cualquier indigente hubiera sido evacuado a las 24 ó 48 horas. Ella se instaló, empezó a ofrecer audiencias y el aeropuerto se convirtió en un centro de peregrinación. Con el código penal en la mano incluso se le hubiera podido retirar la custodia de sus hijos menores por abandono y poner en riesgo su vida.
El 30 de Noviembre de 2009, la caravana "Barcelona Acció Solidaria" intentó llegar a Dakar atravesando varios paises africanos entre ellos Mauritania con ayuda humanitaria. En el Fondo nadie cuestiona que es un buen acto. Un acto solidario de entraga hacia los más necesitados. Muy bien por esta gente, pero erraron en las Formas. El sentido común dice que debes de ponerte en contacto con el Ministerio de Asuntos Exteriores y ofrecer un plan de ruta, lugares por dónde se pasará, días y horas, quienes serán, que transportan en los camiones, etc. Solicitar a las embajadas pertinentes la correspondiente petición de escolta por parte de la policía o el ejército para evitar contratiempos en forma de pillaje, extorsión e incluso el secuestro.
Últimamente hemos vivido un episodio penoso que rechazo contundentemente desde aquí. El caso de los cooperantes internacionales de la flotilla humanitaria para transportar ayuda al pueblo palestino desde Turquía. En el Fondo se merecen los respetos más profundos ante un acto de extrema solifaridad. Volvieron a fallar las Formas. No se puede ir a un lugar de guerra con una flotilla. Hay que trabajar el asunto, sin prisas, con modales, etc hasta que las autoridades israelies comprendan, entren en razón, se dirijan al puerto que te indiquen y luego asegurarte la posibilidad de que alguien vigilará que la ayuda llegue a su destino. No se puede menospreciar a este tipo de enemigos ni ningunearlos, sino pasa lo que pasa.
Lo escribo ahora porque ninguno de los tres episodios son noticia. Pronto estarán en el olvido de las hemerotecas. A menudo las formas son más importantes que el fondo y por esto hay que cuidarlas y mimarlas. Fondo sin Formas es igual a buena voluntad sin inteligencia. Salud.

Los Macarrillas Corleone

Es el apodo de un proyecto de familia de mafiosos y extorsionadores venidos a menos. Por desgracia suya son vecinos mios. Por desgracia mía son mis vecinos. Han forjado un futuro prometedor, a saber: nadie les saluda, nadie les hace puto caso, han intentado vender su piso para emigrar lejos pero no lo han conseguido, etc. Su sufrimiento es tener que seguir viviendo en el mismo sitio. Mismo pueblo. Se entretienen haciendo turnos detrás de la persiana para que cada vez que entra un coche no autorizado llaman a la policia para que ponga multas y así se reconfortan. A veces inventan ocasionales desperfectos en sus vehículos que tambien denuncian sin rubor en los juzgados de guardia implicando a menores.

Mas que una familia son unos pandilleros de pacotilla. Son incansables provocadores. Son corredores de fondo. Pero están solos y nosotros somos muchos. Es cuestión de tiempo y paciencia que se vayan al carajo o un poco más lejos del carajo. Los progenitoes no tienen madurez mental y los hijos han heredado sus inmaduros genes. Su objetivo en esta vida es hacer daño. Su horizonte más próximo es practicar la maldad incluso con menores -que ya lo he mencionado-. Sus conflictos de pareja generan malestar entre ellos que se proyecta hacia los demás vecinos creando un repudio y aislamiento.

Todo en ellos es turbio. El macarrilla padre ha pasado de trabajar por cuenta ajena a hacer cositas chapuceras de fontanería a domicilio por cuenta propia. A los hijos no se les conoce trabajo alguno -aparte de practicar la extorsión-. Si te cruzas con el cabeza de familia, agacha la cabeza. La matriarca está desocupada y se hace la boba para aparentar que es boba cuando en realidad es una boba en sí misma. El pequeño de los hijos es el ingenuo a medio entrenar. Quiere ser malo pero no acaba de salirle. Imaginaos la peli "El Padrino" y cambiad el nombre por "El Macarrilla". Una voz afónica de cáncer de laringe a punto de quimio que dice:

- No me lloriquees, imbécil. Mientras le abofetea las mejillas y le sacude los hombros como quien quiere alisar arrugas o quitar polvo.

- Sal fuera, pon cara de capullo y que se entere todo el pueblo de que eres el hijo de D. Vito Macarrilla Corleone. A ver si maduras de una jodida vez. Quiero ver la gente del pueblo acojonada. Aprende de tu hermano mayor que ya sabe extorsionar. El hijo mayor es el macarrilla por excelencia. Es el que te mira fijamente a los ojos y ves que se acuerda de tí, de toda tu familia, te insulta, te maltrata, te amenaza y luego te perdona la vida sin mediar palabra. Yo hago lo mismo. Son como Sta. Teresa, viven en un sin vivir y mueren porque no mueren.

Teneis permiso para aplicarles todos los adjetivos calificativos peiorativos que encontreis en el diccionarioio y os vais a quedar cortos. Algunos de los que seguiis este blog habeis sufrido en vuestras carnes su actos mafiosos con alguna multa.

Que los jodan con salud.

Profesiones con futuro, o no.

El otro día pillé un titular de prensa que obedecía al título de "Entrevista con Fulanito de Tal y Cual, experto en abandono de animales". ¡Toma ya! Flipé un rato y empecé la reflexión de costumbre. No leí la letra pequeña para no dañar mi salud mental.
A ver. ¿Tengo que suponer que alguien acude a la consulta de este friki para tumbarse en un diván y comentarle que acaba de abandonar una vaca en el aparcamiento del Carrefour? ¿O que te han aparecido remordimientos por los brazos y piernas por haber abandonado un pony en la puerta de la iglesia de San Miguel?.
Claro que no especifica qué tipo de animal, pero incluso así, no entiendo hasta dónde llegan los estudios y la sabiduría de un mequetrefe experto en estos menesteres. Cuantas más vueltas le doy al sunto más confundido estoy. Ahora mismo no se si especializarme en esto, si descojonarme de risa o vomitar. A eso le llamo yo salir del armario de la verguenza y decidir hacer pública la actividad laboral a la que uno se dedica. Es el equilibrio entre la tontería y el éxito mediático -que lo tiene-. Tiene que ser una profesión ocasional de tiempo de crisis con un componente metafísico. Tengo que averiguar si se dedica al animalito abandonado o al cabrón del animal que ha hecho la animalada de abandonar a un animal. ¡Ostias que parrafada!
A lo mejor sólo fué una ocurrencia para contribuir al tratado sobre la idiotez humana en versión rústica y de bolsillo. Está entre el mito y el misterio, la fantasía y la realidad, entre el ministerio de cultura y el de igualdad. Es un artista intuitivo dotado de capacidades para enriquecerse a costa del tontolaba que en un "se me ha ido la olla" coge la gallina ponedora y la abandona porque no sabe que hacer con tantos huevos.
No quiero ponerme faltón, pero mi querido Kafka era un niño de teta. Me preocupa que esto tenga éxito y se corra la voz. Entonces aparecerán ginecólogos de moscas cojoneras -no existe y no tiene futuro-, domadores de pulgas -igual-, educador de buenos modales de Belén Esteban -no existe y abocado al fracaso-, orador cutrillo y antipatriota de cámara baja -existe y cada día más-, bajador de sueldos -existe y no tiene futuro-, etc.
Me imagino a mi cuñado Pepe y a Sito de Joferma limpiándose la conciencia en la consulta de este fulano por haber abandonado 9 tordos -o más- después de 3 horas de cazar "en es coll en sos filats". Esto no es ni una profesión ni un hobby. Es un desliz esporádico dicho por un oligofrénico descompensado y que este día no se había tomado la medicación. Salud.

¡Vamos Rafa!

Vamos a ver Rafa, mañana es un grán día para hacer historia. Jugarás la final en tierra hostil. Ya sabes que los franceses seguramente tengan el mejor complejo y club de tenis del mundo pero no tienen jugadores y esto les cabrea. Te van a pitar, silbar, insultar e intentarán que no puedas concentrarte. Escucha bien. Sal con tapones en los oídos. Concentrado. No pienses en tus rivales que están en las gradas. Sólo saben abroncar al mejor como el populacho hacía con los gladiadores en Roma. Juega tu juego. No te dejes llevar. Piensa que enfrente, al otro lado de la red, está el que el año pasado te envió a las duchas por la puerta de servicio. Hoy ha dicho en prensa que sabe que puede ganarte y que te ganará. Es un bocazas, no le hagas caso. Tienes que minar su moral desde el primer set. Ganar 7-6 no es minar moral sino darle alas. Ganarle por un contundente 6-2 es dejarlo convencido de que no tiene nada que hacer. Soderling no es de fiar. Ganale por tu buen juego, no por sus errores no forzados. No deben de poder decir que ganaste porque él jugo mal. Tienen que decir que ganaste porque fuiste mucho mejor. Que se enteren estos franchutes que quién es el número uno. Soderling ya lo sabe pero se hará el tonto.
Hazme caso. Lee este blog y hazme caso, porque otras veces te digo cosas desde casa mirando la tele y como si hablara con las paredes. Dale caña. No salgas pensando en que si ganas puedes ser el número uno. Tienes que salir pensando que el que está al otro lado de la red te mando a casa el año pasado y de malas maneras.
¡Eres el mejor! ¡Vamos Rafa! ¡Dale caña y gánale! ¡Hazme caso, coño!

El retrovisor

Hace hoy un mes desde que empecé la aventura del blog. Es, por tanto, momento de balances, calificar resultados para, en función de esto, mejorar en lo posible. Esto teneis que hacerlo los que me leeis. Yo sólo escribo lo que me interesa. Intento transmitir opinión sobre personas, animales o cosas y critico lo que me viene en gana. Si está bien hecho, regular o mal, que lo digan los demás. Yo escribo porque me apetece, me llena, me gusta, me divierte y cosas así. Si tambien gusta a los demás pues mejor porque tienen la oportunidad de compartir momentos divertidos y desconectar de lo de cada día. He puesto a prueba mi aptitud con las letras.
La estadística supera con creces los objetivos marcados al principio de una o dos entradas por semana y llevamos veinte y muchas en un solo mes. Hay un poco de todo. Crítica, ensayo, pasatiempo, broma, opinión, reflexión, etc. Algunas mejores que otras o viceversa, pero, para mí, todas son satisfactorias. No debo caer en el error de decir que todas me gustan por igual porque un padre no discrimina a sus hijos. Tontería tonta, porque son escritos -no hijos- y sin duda alguna unas son mejores que otras. Por esta razón he metido un gadget temporal para que podais dejar vuestra opinión con un simple click -no tendreis que comentar- y en función de los resultados me reservo la licencia de cambiar los temas de los que escribo y el cómo los escribo.
Pensé que habría más comentarios para apoyar, refutar o matizar cada entrada del blog, pero cuando hablo con los allegados que leen aparece aquello de: me muero de ganas perooooo, es complicaaado, no estaría a la altuuura, no se que deciiiir, no se expresaaaaarme, y todo esto. ¡Vagos que sois algunos! A partir de esta experiencia he decidido escribir para mi. Para mi satisfacción personal y por necesidad. Punto. He dejado entrever o dejar medio al descubierto mis tendencias personales, religiosas, políticas, etc. Para los que me conocen no es ningún secreto y además la constitución me ampara. Ya sabeis cómo soy y os tendreis que joder porque no pienso cambiar.
Recuerdo los comienzos. Pelín complicados. Probé todas las plantillas. Tipos de letras. Colores de letras. Formato y diseño. Fondo y forma. La puta foto que tardó 15 días en subir. Pon gadgets. Quita gadgets. Clip de audio. etc. El balance me satisface. La idea del blog lo copié de Eugenia y fué en el suyo donde hice las prácticas como anónimo. Todo lo demás ya es conocido. Soy así y así me expreso.
Feliz cumplemeses Toni. Gracias.

Café Comerç

Está en Santa María. En la misma carretera que une Palma con Alcudia. Tiene su qué. Prácticamente todas las entradas que estás leyendo en este blog se han concebido, gestado, pulido, rehechas, remodeladas, cambiadas o terminadas alrededor de una mesa del "Es Café Comerç". Sería una errónea simplificación decir que aquí se viene a tomar un café y poco más. Es un centro multicultural que engloba distintos conceptos dependiendo a lo que se venga. Es el ambiente. Medio cargado de humo de tabaco y medio cargado de ruido de fondo a modo de susurro que te permite abstraerte, pensar y escribir. Ahora ya no hay humo de tabaco. Todo lo demás sigue igual.

Famosos mediáticos no he visto. No los hay y no se les espera. Entran personas anónimas con sus problemas y sus pensamientos. Se forma una especie de red social donde algunos son amigos de otros y que por esta razón se agregan a otros amigos. Es como un facebook o un twitter dentro de un café. Curiosamente y pese a la grán variedad de personas que entran y salen se respira armonía. Porque los espacios se articulan entre sí y las separaciones son virtuales. Es intimista y difuso. En una mesa están los jubilados que se citan todas las mañanas y comparten mesa y recuerdos personales y colectivos. En la mesa de más allá la gente del pueblo que para su actividad para coger aire y tratar temas de actualidad local. Pueden con todo. Como son del mismo pueblo ya se conocen por lo que enseguida se agrgan como amigos y esto les da derecho a compartir mesa, periódico y lo que haga falta.

Los obreros coinciden para poner el estómago a punto con un buen variado. Son amigos temporales mientras dure el curro y después, adios y muy buenas. El tema de estos últimos es el fútbol, la política y el cabrón del jefe. Los ciclistas ocupan las mesas de fuera, pero no sé de que hablan porque no se les entiende un carajo. Son extranjeros. Los ciclistas autóctonos hablan de colesterol. Los otros de fuera son los ansiosos del sol que mueven las sillas para salirse de las sombrillas y coger color.

Hay un espacio aparte. Aquí no hay grupos. Somos personas individuales mimetizadas que se disuelven en el ambiente para estar y pasar desapercibidos. Cada uno hace lo que tiene que hacer de forma discreta. No agragamos a nadie en la mesa. No vamos a hacer amigos ni a compartir tiempo. Somos una metáfora de la realidad. Se lee. Se escribe. Ebook. Crucigramas y sudokus.

No quiero frivolizar porque no es banal. La gente pone su biografía personal al descubierto y la comparte. Esto es expandir cultura en el más ámplio sentido de la palabra. Los ocasionales entran se quedan y se hacen protagonistas de las normas y como tadavía nadie les ha agregado como amigo en su red, soportan bien el contacto externo y se ponen en lista de espera.

Siento una enorme atracción por "Es Café Comerç" porque me supone una fuente de inspiración. Simplemente escuchando a los más antíguos en edad, uno se vuelve más sabio. El ambiente es excitante cuando descubres que las ideas fluyen desbocadas con tanta incitación. Todo se percibe densamente. Levantas la vista y descubres formas visuales abstractas que no te producen indiferencia ni distracción sino que alimentan la creatividad y te ambicionas en lo que estás. Se recomienda pasar por allí y tomar un café con una ensaimada. Tener una charla pendiente con alguien. Arreglar unos asuntos y concebir negocios que nos saquen de la crisis. Todo vale en la intimidad colectiva del lugar. Un buen sitio para empezar el día. Coger fuerzas y ganas. Explayarte de tus problemas. Salud.

¡Y a mi... más!

La noticia es de las que llaman la atención. El otro día estaba en primera página de un periódico local, con extensión fotográfica y escrita en página interior y completa con todo lujo de detalles. A una señora se le ha caido el techo de su habitación encima, o casi y sufre unos rasguños, un susto y poco más.

Pero el título de la noticia no hace referencia al techo y a lo demás. No. El título es: "he descubierto que Dios me quiere mucho". Muy bien señora Josefa de 79 años y vecina de PortoCristo. Sepa que a mí me quiere más porque no he sufrido ningún percance digno de salir en las primeras páginas de los periódicos y eso que soy ateo confeso.

Lo que no sabemos es si "mucho" es suficiente o podría quererla un poco más. Le digo. He observado la foto periodística donde se ven varios tejados incluído lo que queda del suyo y sin ser un experto puedo apreciar que la teja es nueva a estrenar. Vaya, recien puesta. Supongo que le habrá pedido responsabilidades al picapedré que ha realizado tal chapuza a través de su abogado para pedir la correspondiente indemnización. Si el picapedré no quiere saber nada y se desentiende vaya haciéndose la idea de que Dios le quiere un poquito menos de "mucho".

Luego vendrá a visitarla un arquitecto municipal para pedirle papeles porque en el departamento de obras ilegales y demás festejos no les consta haber dado ningún permiso para chapuzas varias. Esto le costará una multa y una reflexión sobre la posibilidad de que Dios le quiera todavía un poquito menos que en el párrafo anterior de lo mucho del total.

Cuando quiera echar mano del seguro a todo riesgo de la vivienda que tiene suscrito vendrá un señor muy amable -este no quiere a nadie y no le quiere nadie-, lo llaman perito y le hará entender a las primeras de cambio que el seguro no puede hacerse cargo de una obra que presuntamete podría ser ilegal, por lo que Ud. tendrá que volver a pagar de su bolsillo las reparaciones pertinentes de "sa taulada". En este momento comprenderá que Dios todavía es capaz de quererla un poquito menos que el párrafo enterior de lo mucho del total. Fíjese que estamos en que casi ya no le quiere.

Ud. señora, con toda su buena voluntad, intentará que familiares, amigos, allegados y vecinos apechugen contribuyendo con los gastos -que para esto están- y comprobará, una vez más, que todos están muy ocupados, tienen deudas y gastos varios y no pueden colaborar. Llegado este punto es cuando le dará por llorar y pensar que Dios, realmente, no la quiere nada.

Señora Josefa de 79 años y vecina de PortoCristo, no pierda la fé. Salud.

Un experimento

El sábado pasado hice una "entrada de bajo coste" porque era un experimento. Me explico: cogí un periódico antíguo y fuí subrayando palabras sueltas. Despues fuí juntándolas al azar hasta conseguir frases que también junté. No pensaba en nada porque no perseguía ningún fín especial. No tenía ni pijotera idea de lo que estaba escribiéndo. Simplemente me dedique a cortar y pegar sin mas. Nada de lo escrito obedecía a ninguna razón lógica ni me inspiré en nada. Juntar palabras. Formar frases. Juntar frases. Algún punto y aparte y le dí entrada en el blog advirtiendo de que no lo comentarais. Una broma de niño malo hiperactivo. Una ironía con un punto de mala leche. Una licencia que me permití para relajarme un rato.
Cuando estuvo terminado e inmerso en el blog me puse a leerlo pausadamente en repetidas ocasiones buscándole un significado. Un algo. Y lo encontré. Descubrí una grán similitud con cualquier discurso pepero. A rueda de prensa derechona donde no se admiten preguntas. A gilipollez. Fuí más allá. Me vestí de pijo. Me engominé el pelo. Puse cara de bobo inteligente o de supuesto inteligente con cara de tonto. Le di un registro de voz muy monótono, empalagoso y uniforme. Todo esto delante del espejo. En un momento dado de la lectura levanté la vista para mirarme y me pegué el susto de mi vida. Un susto de cojones. Juraría haber visto, por un momento, al mismísimo patriota Aznar. Del susto pasé a la fantasía. Evidentemente no era él, por lo del bigote, los abdominales y la inteligencia.
Si alguien, algún día, tiene que hacer un discurso ráncio, caduco, derechón -de los de hablar mucho para no decir nada-, que no tenga ni pies ni cabeza y con un transfondo de imbecilidad inculta, ya sabe lo que tiene que hacer. Es fácil y no te lleva más de 10 minutos. El truco está en no pensar. Qué más da el significado que los demás le vean. Si no te gustan las críticas siempre te queda aquello de que "lo han mal interpretado", "yo no quise decir eso", "es un montaje para desprestigiarme", "lo han sacado de contexto aposta", etc, y te quedas de coña aunque sigas siendo bobo, con cara de inteligente y de derechas.
Ahora queda la reflexión final. Si alguno de los que leisteis la entrada de bajo coste entendió algo, le gustó, le pareció ingenioso o algo así y todas estas mandangas, que se lo haga mirar por un psiquiatra de pago. Esto es un mal presagio. Es una enfermedad grave que padece cierta fauna humana y que es patognomónico de algunos políticos que lo más agradable que les ha pasado en esta vida es algún amor de ocasión o de oferta pero sin orgasmo. Un tal Rouco podría ser un ejemplo.
No lo volveré a hacer. Basta de experimentos. Voy a escribir sin interferencias y con puntos de vista o matices. El propósito cuenta pero el resultado tambien. Si alguien paso un mal rato leyendo la entrada en cuestión, le pido disculpas. Esta entrada, si se quiere, se puede comentar. Salud.

El condón del 07/

Hace unos días estaba en la consulta de triaje -despachito destinado a escuchar los motivos por los cuales el usuario de la sanidad pública explica el motivo de su consulta-, despues de lo cual tengo que asignarle un especialista que le visitará y debo anotar un nivel de gravedad para que el médico sepa el tiempo máximo de espera de que dispone. Llamo por megafonía a Menganita de Cual y aparece Fulanito de Tal.
- ¿Ud. se llama Menganita de Cual?
- No. Yo soy Fulanito de Tal.
- Es que espero a otro paciente. Espere un momento a que le llame.
- Es que Menganita de Cual es mi pareja.
Pongo cara de interrogación y procuro que se me note mucho.
- Oye tronco, es que tenemos un problema.
- Estaba con mi pareja y cuando hemos terminado de hacerlo el condón se ha quedado dentro. Es que estamos muy preocupados, sabessss. Un amigo nos ha dicho que el condón puede llegar al cerebro a través de la sangre. Mira tú si será grave.
- ¿Y tu pareja dónde está?
- Se ha quedado en casa. Estamos de okupas en una casa abandonada y siempre tiene que estar uno para que no nos expropien.
No doy crédito. He oído demasiadas cosas de esta envergadura y cuando ya estás convencido de que no hay nada nuevo bajo el sol descubres que estás equivocado.
Me sorprendo de que un 07/ sea capaz de sorprenderme. Llamamos 07/ de forma coloquial y amistosa -de buen rollo- a los cartilleros (las cartillas de la seguridad social empiezan por el número 07/....), y llamamos cartilleros de forma coloquial y amistosa -de buen rollo- a los usuarios de la sanidad pública que vienen a tocarte las pelotas a cualquier hora del día, sin ser una urgencia hospitalaria y ni siquiera médica.
Los siguientes 10 minutos de consulta son para explicarle que sería conveniente que su pareja viniera al hospital y procederíamos a sacarle el condón porque a la casa okupada no vamos a ir. Que de todas formas, si no puede venir, tampoco pasa pasa nada. El condón jamás irá al cerebro por la sangre porque no puede. Al fín se vá sin ningún convencimiento.
Son los otros NINIS. Ni estudios, ni trabajo, ni casa, ni comida, sin oficio ni beneficio. No están donde están. Ojos desorbitados. Sudan todo tipo de sustancias prohibidas, sobre todo alcohol. Voz de sinusitis crónica con eco incorporado. Hablan con la boca hueca y con la lengua acolchada que no obedece. No están nunca en la tierra, pero tampoco en el cielo ni en el infierno. Se mueven entre el limbo y el purgatorio. Su vocabulario es limitado y sólo cuenta lo que dice el amigo. Les puedes entender por su mínima expresividad de la cara. No hay más. De sus cabecitas no puedes sacar nada y tampoco puedes meter nada. Es lo que hay. Los escuchas, los derivas y el siguiente que apechugue. Salud.

Entrada de bajo coste

El valor de las cosas poco tienen que ver, a veces, con su precio real de mercado. Falta sosiego para la reflexión y el análisis. Hay una demanda social creciente de valores. Las personas tienen miedo y se expresan con mediana claridad porque se sienten engañados. Cualquier apartado de nuestra história y nuestra cultura debe seguir estando presente aunque ya no la practiquemos. No son dos histórias paralelas de lo que estamos hablando -una real y otra inventada-. Hay lo que hay, nos guste o no. Ante situaciones complicadas no debemos dejarnos seducir con tentaciones místicas, reflexiones metafísicas o experiencias religiosas. El paso del tiempo no es una metáfora. Cuando analizamos el prsente es para coger cierta visión o perspectiva de cara al futuro, buscar pistas hoy que nos acerquen lo más posible a encontrar el mejor camino que nos conduzca al mañana. Uno tiene que levantarse cada mañana con mentalidad ganadora para este día y los siguientes. Los débiles son otros y estos no tienen futuro.
El blog es una forma de proyectarse en y desde la intimidad. Todo el mundo te conoce pero casi nadie sabe quién eres. Es lo que tiene enternet. Te relacionas mucho pero desde tu casa. Si te gusta lo lees y si te da la gana lo comentas. Representarse a sí mismo es complicado y excepcional. Es superior, y los otros no nos importan porque no los conocemos. A lo mejor ni siquiera son de fiar. El mundo evoluciona y la destreza se hace imprescindible. Quizás lo que más nos une son las representaciones artísticas. Incluso más que las personales. El individuo se impone al colectivo porque uno es quién es y el colectivo, por no tener, carece de rostro, carácter, ideas, etc. A lo mejor, ahora, ya no somos tan grupales como se pretende.
El cinismo que han puesto de moda algunos literatos en sus escritos es lo más parecido al recelo. No me fio y voy a disparar primero para no ser herido.
Hay tantas versiones del cambio climático como intereses. El desarrollo industrial ha generado destrucción. El patriota Aznar dice que es una experiencia religiosa que sólo tienen algunos porque otros han perdido sus raices místicas y lo dice en calidad de gran orador y docente reconocido en el mundo entero. Cospedal -la bien pagá- piensa en verde y apoya la energía solar fotovlotaica geotérmica sostenible y por esto da ruedas de prensa en chiringuitos de playa al atardecer que es más romántico. Los recursos se agotan pero aparecen otros más límpios y duraderos.
Esta entrada es producto de una minuciosa investigación sobre la actualidad y da muestra de una grán capacidad de síntesis para abreviar. Sólo el ideólogo Don Quijote se basaba en la evidencia y no le fue del todo mal.
Por favor, se ruega encarecidamente, no comentar esta enttrada. Salud.

Una entrada Quijotesca

Has visto amigo Sancho que en cuanto abrevias se te tiran encima. De todo lo que hemos hablado es necesario que recuerdes que jamás los seguidores del blog no son asalariados ni están a nuestra merced, sino por el contrario, nosotros estamos a la suya. La aventura es mía y no estoy falto de consuelo. Escribo por necesidad. A los que me leen les debe deleitar, pero no hay mayor miseria que comprometer porque sí. La virtud consiste en esto y me tendré por afortunado y dichoso si alguien tiene a bien invertir unos momentos en leer mis escritos. Pero nadie debe verse forzado a replicar lo que escrito está.
En fín, amigo mio que lees esto, a tí te digo, que quieras o no, yo soy el que escribe sus momentos y que contigo los quiero compartir. No desprecies lo que lees aunque no sea de tu agrado. Actua en consecuencia, porque debes saber que tambien se pueden dar voces callando.
Amigo Sancho, nosotros a lo nuestro, que el hecho de escribir no debe de molestar. Así voy a seguir. Agradecido me quedo. A partir de ahora y por necesidad, las entradas volverán a ser como siempre. De abreviar, nada de nada.

Progreso adecuadamente

Esta entrada no tiene relación ninguna con la anterior. Es que estoy haciendo un cursillo de genealogía, archivística, Onomástica, cronología, história, diplomática, heráldica, nobiliaria, demografía, biología y genética y sociología. Todo esto para poder representar en un gráfico el árbol genealógico de mis linajes.
Aprendo mucho. Que anteriormente, para ser sacerdote, tenías que presentar un aval -dinero o bienes- que demostrara que podías mantenerte y que no le costarías un duro al obispado. Que no había seminarios. Cada uno estudiaba una carrera y despues de una entrevista personal con el obispo éste decidía si eras apto o no para ejercer el sacerdocio. Que las plazas de párroco se cubrían por oposición y éste cobraba del obispado. Cada párroco pagaba de su bolsillo al vicario o a tantos como tuviese y que éstos eran unos "corre-ve-y-dile-y-vuelve-enseguida-o-te-voy-a-dar-de-collejas-hasta-que-digas-basta". Que para poder confesar necesitaban una licencia que el mismo obispo otorgaba según viera tenían que empezar confesando hombres, luego niños, despues niñas, según adquirían experiencia podían confesar mujeres y por último -lo más complicado- confesar monjas. Que no podían confesarse entre ellos siempre que hubieran compartido pecado. Que había "curas agónicos", muy mayores que sólo se dedicaban a dar la extrema unción. Los curas "tasadores de muertos" que decidían cuantas misas necesitaba cada muerto, en función de su riqueza, y cuanto debía pagar la familia por estas misas.
¿Y que puedo contar más? A, sí. Que vivían como curas.

Una Cervantina entrada

No me pesa de escribir lo que escribo pero tendré que volver a la brevedad, cuanta más mejor. Hay que ejecutar el tema según la ocasión. Breve y conciso. Todo esto lo se yo muy bien tanto de experiencia como de oídas. Cuanto más largo es lo que escribo, menos me leen y cuanto más estético quiero plantearlo menos me comentan. Pues si esto es así, satisfacción tendré que dar para que sean agradecidos conmigo y mostrar así mi generosidad.
No me extiendo más. Dificil es expresarse así con esta brevedad. No quiero poner en peligro innecesario el blog, por lo de aburrir. He sido escueto, bien es verdad. He puesto todo mi empeño, pero ni así tengo la seguridad de atraer comentario alguno.

A vueltas con Dña. Rita

Hoy es domingo. Es mi día libre. Me he levantado con dolor de cabeza, luego, os voy a machacar. No es normal que cada mañana tenga que desayunar con la última tontería que ha dicho o hecho Dña. Rita Barberá y me acueste con los comentarios de los comentarios de la susodicha. Nunca se ha instalado un antivirus en el disco duro que tiene dentro del craneo y por tanto lo tiene contaminado. Funciona con el software de un programa antíguo que nunca ha sido actualizado y es tan lento que te cagas -modernismo que significa desesperadamente lento-.
Sea lo que fuere lo que habla no se desprende rencor ni malícia sino ingorancia, incultura, tonterías e imbecilidades varias y no padece cretinismo por unos centrímetros. Es singular. Con colorido. Pasea su cintura como una peonza en movimiento y sin rumbo fijo. Sus capacidades son limitadas -se dedica a la política-. La elaboración conceptual de las cosas es primitiva. Su archivo mental está sin catalogar y descolocado, igual que si a un músico se le caen las hojas de una partitura y despues interpreta según las ha recogido. Es un esperpento que goza de escuchar mascletás y de proyectarse a sí misma como un referente a seguir. Pero es un icono que debería ser reemplazado con urgencia y enviada a un taller para su restauración. Necesita un reset y que le instalen la última versión de los procesos cognitivos adecuados.
Es una artista mediática perseguida por lo que dice con su voz de cuerdas vocales untadas de nicotina. Ver a Dña. Rita desde la permanente hasta los juanetes es como ver una retrospectiva histórica de la época franquista. Es una representación simbólica de un sector de la ciudadanía que tiene apreciaciones erróneas de todo lo que le rodea y que condicionan sus actos. Interpreta el perfil más limitado del ser humano con sus parrafadas desasosegantes. Y ya que hablamos de interpretar...Imaginemos "el momento casablanca". Fotogramas de medio plano y en blanco y negro. Un Paco Camps con cara de prota en el papel de Humphrey Bogard con vaqueros bajos enseñando calconcillos y en lugar de sombrero borsalino una gorra de beisbol con la visera en el cogote. Enfrente y con cara atormentada a nuestra queridísima Dña. Rita encarnando a Ingrid Bergman, Hiyab en vez de pamela y con diadema de fallera mayor. Secuencia en penunbra para disimular caretos y que pueda ser vista para todos los públicos. De fondo, en lugar del precioso DC3 un Boeing 747. El diálogo se expresa como sigue:
- Tienes que dejar la política, muñeca -lo dice Camps Bogard y se refiere a Rita Bergman-.
- Pero...¿es que tu no la vas a dejar, Paco?
- Yo me quedo de presidente hasta que mi más que amigo del alma me enchirone.
- Si te quedas y no me acompañas a las colas del Inem te quitaré de mi Facebook.
- We'll alway have Twitter. (siempre nos quedará Twuitter).
Te lo ponen a huevo. Hemos conseguido pasar de 1942 a 2010 como si nada y en lugar de Oscar a la mejor película podrían conseguir celda compartida en el módulo de expolíticos en Picasent. Si Franz Kafka levantara la cabeza se cortaría las venas por no haber conseguido imaginar una cosa así. No actua, siempre ensaya. Pero no mejora. Es todo un misterio científico al desafio evolutivo. Cuando anda ya apunta maneras de Fraga. Es un ser humano en apariencia y esto debería preocupar a sus votantes.
Su futuro es predecible. Terminará sus vidas haciendo tests para estudiantes de psiquiatría. Disfruta lo que puedas Rita. Yo, a partir de ahora y salvo cuestiones de vida o muerte, no pienso escuchar nada más de lo que digas y me importa un carajo lo que hagas. Dña. Rita Barberá: me produces estréssssss, pero a mi siempre me quedará París.

Arturo y Juanjo...o viceversa

Juan josé Millás tiene una escritura directa, lúcida, sincera, que sale del alma, con momentos creativos de grán belleza capaz de generar, simultáneamente, emoción y reflexión. Mezcla metáforas con ironía que dinamiza lo que está escribiendo y zarandeando las propias convicciones de uno hasta provocar una mezcla de admiración y desasosiego.
Mi otra grán pasión como escritor es Arturo Pérez Reverte. Le aplico lo mismo que antes he descrito para Millás. Emociona porque transmite y transmite porque es estético bajo el punto de vista literario.
Ambos se asesoran, se documentan, se impregnan de lo que van a escribir y dejan correr la tinta, no de cualquier manera, sino de forma controlada. Lo que cuentan por escrito es lo mismo que te contarían de palabra sentados tranquilamente, frente a frente, tomando un café en un bar. Les tengo muy presentes cuando preparo el borrador de mis entradas en este blog, cuando corto, añado, o me toca pulir para terminar el relato. Mi estilo es muy parecido. Si quieres ser rápido, muchos puntos y puntos y aparte. Palabra, punto. Palabra, punto. Si quieres hacerte entrañablemente empalagoso o incluso fóbico, se trata de poner muchas comas y más comas y hacer frases interminables. A mí me gusta así. La estadística dice que puedes llegar a tener muchos lectores pero pocas entradas de comentarios.
Leerlos provoca un efecto paralizante y absorbente. Te distancias del mundo que te rodea y durante unos momentos sólo existes para ellos. Son artistas de las letras. Millás es más de escribir lo de hoy, lo reciente en el tiempo, lo cotidiano, la última noticia. Analiza la actualidad. Reverte tiene costumbre de remontarse al pasado como si fuera el hoy. Narra la história de maravilla. O lo que hubiera podido ser la história. No hacen dibujos a mano alzada a ver lo que sale. Calculan meticulosamente cada movimiento para que salga lo que ellos realmente quieren que salga. No puede haber errores y no los hay. Con sus escritos desiguales en las formas consiguen, en el fondo, la legítima curiosidad de sus seguidores entre los que me encuentro. Cuando escriben lo hacen con lucimiento. Cauando terminas de leerlos, respiras hondo, liberas endorfinas, te sientes de puta madre y mentalmente los sacas a hombros por la puerta grande de la plaza de las letras.
Fieles a su estilo, pensamiento valiente y audaz, pluma ágil, capacidad de síntesis, riesgo asumido ante su público, afán de perfección, comprometidos con su trabajo. Las cosas no tienen que ser exactamente como las escribo. A lo mejor tampoco estais de acuerdo con lo que escribo, puede que no tenga importancia. De hecho no tiene importancia. He dicho antes que a mí me gusta así y esto sí que tiene importancia. Podeis completar esta crítica aportando matices y terminarla como quien completa un sudoku. Pero con conocimiento de causa para mayor satisfacción.
Hay otros a los que también sigo como escritores de referencia obligada, como Delibes o Vargas Llosa y otros. Pero ahora, entre nosotros, en la más estricta intimidad y sin que trascienda más allá de este blog, antes que Arturo y Juanjo o viceversa está Umbral. Perdón. Don Francisco Umbral.

Por fín, l a f o t o

Hace 18 días que empecé a fabricar este blog. Digo lo de fabricar porque esto se hace poco a poco y con ganas. Podría haber dicho que empecé a crear este blog, pero lo que se dice crear -hacer algo desde la nada- sólo lo puede hacer Dios y yo no lo soy. Nunca mejor dicho lo de poco a poco. He tardado 18 días y 53 intentos hasta conseguir subir la puta foto de los didimos -esta última palabra es un tecnicismo que se refiere a las gónadas masculinas- que yá era hora. No es que sea presumido o coquetón, soy mas bien serio y seco en los modales, pero quería tener mi foto como cualquier otro blogero que se precie.
Hoy es un día grande. Incluso me he emocionado. Lo había intentado por todos los medios, anulando el antivirus, entrando por otras páginas, subirla arrastrándola, desde otros PC's y cuantas cosas uno se pueda imaginar. La tecnología informática me está vetada, como a casi todos. Me considero un tonto inteligente (teoría postmoderna de la psicología aplicada a las nuevas tecnologías). Uno sabe como hacer funcionar un ordenador, una lavadora, un televisor, una videoconsola y otras cosas de hoy en día, pero, uno no sabe cómo funcionan realmente por dentro y cada vez que se estropean tiene que venir un técnico. Siempre el técnico.
Hago extensible mi felicidad a todos los que me leeis. Se que mi felicidad es la vuestra y os lo agradezco de corazón. Ahora a crear, a expresar, a exponer y ha subir nuevas entradas y cada una que pueda superar a la anterior. Porque ya tengo foto, sa saber: soy alguien, existo, tengo rostro y lo podeis ver. ¡Que más puedo pedir! A sí, ahora puedo pedir que alguien se digne, si no es molestar, que comente alguna cosa, aunque sea para estadística. Lo siguiente que me queda por subir es ese medio comentario por entrada que me sale -estadísticamente hablando-. Vale.
P.D. El careto que me representa no ha sido retocado por fotoshop. Simplemente soy así.

¡Soberbio!...Pablo López

El domingo pasado asistí a un recital lírico. Fue todo un acto heróico, en la razón de que este día y a esta hora estaba en juego un campeonato de liga y un master 1000 de tenis en Madrid defendido por Nadal. Pero valió la pena. Vaya si valió la pena. Una vez mas, Pablo López Martín, arropado por sus incondicionales, volvió a ponernos la carne de gallina para poder mantener los pelos de punta. No entraré a valorar detalles de organización y demás -que fueron excelentes- para no desviar la atención de lo verdaderamente importante.
Escenario sobrio. Sin complementos. Como debe ser. Recital ameno. Dividido en dos partes muy equilibradas y cada una de ellas con un entreacto a cargo del pianista José Carrasco, virtuoso como el que mas, que estuvo deslizando sus dedos sobre las teclas a modo de carantoñas, o como quien anda de puntillas para no molestar y que incluso se atrevió con la nocturna nº. 5 de Chopín. ¡Bravo maestro!
Estábamos advertidos de lo que pasaría. Un folleto rezaba bien claro que Pablo López iba a entregar al público parte de su vida profesional gracias a que él mismo había construido un deslumbrante programa desde su papel como cantante y sólo acotado por el tiempo. Así fue. Pablo, además de cantar, escenifica detalles, transmite, te llega, te absorbe, te manipula y entonces te entregas, porque él ya lo estaba desde el principio. El recital se hace excitante generando una llamativa creación interpretativa porque usa la técnica para cantar con inteligencia. Nos vemos en la obligación de procurar que esto tenga continuidad.
Todos hemos oído alguna vez que la música amansa las fieras. Bien, pues Pablo es un terapeuta musical. El pulso se ralentiza y te relajas para mayor disfrute. No es la primera vez que le oigo cantar y afirmo que tiene su estilo personal y lo desarrolla. Asume el reto. Sale a escena. Comenta el programa. Te cautiva con su elegancia y su forma de moverse por el escenario. Seguro de sí mismo y confiado en el pianista. Parece que te mira, no se si te ve, pero sabe que estás y canta para tí. Empieza a tejer esta sintonía entre él y el público y viceversa y se hace soberbio. No se puede pedir más. Situa al público en la posición más cómoda para la receptividad y lo consigue. Me sorprendió sobremanera la interpretación que hace de -qué partido- de la zarzuela Don Manolito. Muy por encima de Lola Flores en aquello que nos parecía imposible -cómo me la maravillaría yo-.
Programa muy completo con clásicos, ópera, zarzuela y canción española de la que destaco -Granada- por ser una de mis debilidades y que además ya te la había escuchado cantar -a capella- en un reciente viaje a Murcia. Entre todos le arrancamos dos o tres bises que , evidentemente, estuvieron a la altura de las circunstancias y que sólo les está permitido a "los grandes". En el folleto que he mencionado antes nos deseaba que la magia de estas grandes obras nos llegara. Puedes estar tranquilo porque nos llegó...y bién.
Siempre te he saludado al final de la función. Esta vez no pudo ser. Queda pendiente un apretón de manos de agradecimiento.