Ramón Llull II

A vueltas con Ramón Llull en su época de Caballero. Antes de cumplir los treinta según biografía escrita por él mismo. Su vida transcurre plácidamente en palacio y rodeado de gente de mucho linaje aunque de poca letra. Sus escritos llevan el sello de esta situación y son, básicamente, historias más o menos adornadas de escaramuzas entre caballeros y de sus batallas en defensa de su rey y por aquello de aumentar su hacienda cueste lo que cueste y a quién le cueste que eso es lo de menos. Apunta maneras obsesivas por escribir bien y agradar sobre todo a las mozas de palacio por lo que estudia gramática y sintáxis y oratoria que le servirán para ligar. Estudia otras disciplinas básicas y estrategia militar. Él mismo reconoce que tiene éxito con las mujeres. Su estilo marca tendencia en la corte. En prosa o en poesía. Sus escritos parecen elegantes porque están muy adornados y son ceremoniosos aunque la temática no es nada profunda. Nada elaborada. En ocasiones roza la vulgaridad.
Tiene sus momentos de gloria y cierto esplendor con algunos duelos dialécticos que mantiene con caballeros destacados porque cuida la oratoria y cuando habla vence y convence y máxime cuando en palacio hay demasiadas mujeres necesitadas porque sus esposos están mucho tiempo entretenidos en el arte de la guerra. Es consciente de sus limitaciones porque los estudios universitarios y las disciplinas importantes por las que tiene cierta curiosidad sólo están al alcance del clero y él no está en esta órbita ni mucho menos. Su trabajo y estatus en la corte no le exige grán cultura ni formación excepto la militar. Acompaña como paje y escudero al mismísimo Jaume I -el genocida conqueridor- y se le encomienda que escriba todo lo que ve y todo lo que escucha o se le manda. Con esto aprende política y diplomática y a relacionarse con príncipes y señores.
La importancia literaria vendrá a partir de que cumpla los treinta y pico. Le suceden cosas importantes que él describe pero sin profundizar en el porqué, en el cómo ni en sus consecuencias. Me parece pintoresco que un paje con inquietudes intelectuales vaya a tener apariciones de jesús y que lleguen a perturbarlo tanto que le quitan el sueño y le asustan. Es el momento de buscarse un fraile confesor y se entrega a la penitencia, a obras de caridad, a la plegaria en forma de meditación y reflexión. Antes de esto se desvincula de su mujer y de sus dos hijos con los que mantiene contactos esporádicos. Deja todo bien material y se produce la conversión con todas sus consecuencias. Conversión activa y militante. Lo primero es el estudio que hasta ahora le había sido vetado por no ser clérigo y se intelectualiza en todas las disciplinas conocidas y de su interés. Perfecciona lo que ya sabe o conoce y empieza a predicar el cristianismo a los moritos mallorquines que son muchos. Es tarea relativamente fácil porque los de aquí están sometidos y sus actividades controladas y vigiladas y ya se sabe: o te conviertes o ya verás cómo me las gasto. Es lo que había en la edad media. Con la iglesia habiamos topado y D. Quijote todavía no había nacido. En esto entretenía el clero su ocio. Salud.

La consulta

Hoy es un día cualquiera. Bueno, realmente es mi día libre. Bien. Una hora más tarde de la cita con mi médico y todavía en espera. Normal. Sala de espera a tope. Vale. Cuando entras esperas encontrar la gente sentada, compungida, dolorida, enferma y con cara de circunstancia. En silencio y pensando para sus adentros lo que a cada uno le salga de las pelotas aquello en lo que quiera pensar porque es muy libre. Es lógico. ¡NO! No es lógico, caramba. Esto no es así. Me presento para consulta rutinaria de patología de temporada y no encuentro la sala de espera como he descrito que me gustaría encontrarla. La verdad es que no sabría definirlo. Es demasiado complejo para mi intelecto. Por lo que tengo visto en cine y televisión es lo más parecido a la taberna de un cuartel bananero cualquiera y sin mandos a la vista. Llena de soldados en un estado de semi agitación y verborrea típicos que anteceden a la borrachera. Con unos decibelios bastante por encima de los permitidos en plena hora punta de la ruta martiana. Para entendernos y dejarnos de eufemismos ¡un caos! Si hubiéramos estado todos locos no hubiéramos alborotado tanto. La gente mayor con su sordera y el sonotone apagado contando batallitas de su tensión y su azúcar. La gente joven contando las batallitas del fin de semana. La estrella era una mama con dos niñas y un cochecito. Bueno cambio lo de cochecito por supermegacoche con todos los accesorios puestos. La hija mayor de unos siete años con una hiper actividad hiper activa practicante que en una hora de espera se ha hecho más kilómetros que Alonso en el Gran Premio de Hungría de F-1. La niña pequeña en edad de empezar a dar entre seis y ocho pasos y caerse de culo sobre el dodotis con una pierna escayolada desde los dedos del pie hasta la ingle pero que no le impiden zafarse de su madre y andar los pasos que he dicho y caerse.
A ver Herodes que ya no eres el que nos han contado que has sido. La niña pequeña viniendo hacia mí y apoyandose sobre mis rodillas. La he mirado con una pequeña sonrisa de mala leche y de no tener amigos, pero ella se reía. Vaya tontería. He comprendido, al instante, de que no tengo la capacidad de leer con un ojo mientras con el otro vigilo a la niña. Os juro que no se puede hacer. Creo que resultaría más fácil leer en el metro de Madrid. Al final la niña se ha apoyado en una silla vacía. Justo al lado había una señora que le ha espetado, ¡Dame un susto! ¡Dame un susto! La niña se lo ha tomado en serio y ha retrocedido un paso para darle el susto con las manos pero no ha llegado a tiempo. Ha perdido el equilibrio y ha caído hacia adelante golpeándose los morros con la silla y ha empezado a sangrar. Y les ha dado un susto de muerte a todos los presentes y sobre todo a su mama. La enfermera le ha puesto una gasita y ha dicho "no es nada", "no ha sido nada, sólo un susto". Claro, se lo acababan de pedir. La niña no paraba de llorar y berrear y su madre ha optado por salir fuera y acercarse al huerto que hay enfrente para ver los "pío, pío". Deduzco que eran unos polluelos con su mama gallina que al oír los gritos se han esfumado cagando leches.
Todo a vuelto a la normalidad menos los decibelios que han ido en aumento. El médico ha salido a la sala de espera a llamarme porque no se oía nada. He entrado en la consulta. He cerrado la puerta y se ha hecho el silencio. De repente me he encontrado mejor. Muchísimo mejor. Salud.

Almagro

Estaba pensando cuando me di cuenta de que hay muchas cosas que son para el verano. El teatro al aire libre, sin ir más lejos y conciertos a la luz de las estrellas. 

Para disfrutar de teatro clásico del bueno tienes que estar en Almagro. Cada año el Festival de Teatro Clásico se identifica con un ilustre autor teatral. Hace algunos años que estuve y el Festival era de Lope. El siguiente fue de Calderón.

Es suficiente con estar allí una semana aunque el Festival dura un mes. Llegas en autocar de línea desde Madrid y regresas en tren hasta Atocha, o viceversa. Si vas con tu propio coche aprovechas para hacer turismo por los campos de Calatrava. Estuvimos hospedados en un hotelito con encanto situado a las afueras del pueblo y en la misma carretera de Bolaños. Hay un rato de andar hasta el centro de la Villa lo cual tampoco está mal porque te permite una última charla con la compañía que lleves y siempre que no hagas el camino en horario prohibido por la climatología. Si quieres sobrevivir tienes que imitar el tipo de vida de los de allí. Hay unas horas centrales donde no hay vida fuera de las casas y otras horas donde sólo hay vida fuera de las casas. Tienes hospedaje alternativo del que recomiendo el Parador, la Posada de los Caballeros y la Casa del Rector. El aire acondicionado es imprescindible porque a ciertas horas el calor es tal que se te puede derretir la sesera metafísica y parte del cuerpo físico en un intento por sobrevivir.

De buena mañana la vida se concentra en la plaza mayor, esquina con el ayuntamiento y la casa de loterías y quiosco de prensa todo en uno. El Bar es de  D. Fucio en plena plaza mayor y a la sombra de la iglesia y convento de San Agustín que también hace esquina. Este convento del siglo XVIII, sin culto en la actualidad, se dedica a exposiciones no permanentes con interés teatral. El desayuno consiste en un café con leche, zumo natural de naranja, pan tostado con aceite y queso manchego de la tierra para que cuando termines puedas chuparte los dedos. En esta misma calle de San Agustín se encuentra la única farmacia del pueblo y seguidamente la biblioteca municipal. Sigues andando y a mano izquierda se encuentra el mercado municipal que tienes que visitar por lo de pintoresco que tiene. Un poco más lejos y a mano derecha está el Teatro Municipal, único que no se encuentra al aire libre, y desde donde se gestionan todas las entradas que la gente compra muy anticipadamente o te quedas sin ver teatro. Construido en mil ochocientos con planta elíptica y tres alturas. Sigues por esta misma calle y a unos pasos está el Patio de los Fúcares del siglo XVI. Sobrio. De dos plantas. Con un patio interior cuadrado formado por arcos de medio punto y que fue adquirido por el Ayuntamiento para albergar la sede de la Universidad Popular de Almagro y  la UNED o Universidad a Distancia y uno de los espacios escénicos del Festival de Teatro Clásico. Aquí pude contemplar la obra "Los sueños de Cosme Pérez" de la que guardo el más grato recuerdo que ahora mismo podáis imaginaros. Llegando al final de la calle San Agustín se encuentra el antiguo hospital de San Juan. Tiene una sala rectangular grande donde antes se acomodaban - a ambos lados- los camastros de los enfermos y dónde ahora dedican el espacio a exposiciones y conferencias así como talleres diversos. Las habitaciones y dependencias de los frailes son ahora oficinas municipales. Anexo a todo esto hay un gran jardín y un patio interior que todo junto forma uno de los lugares escénicos más grandes al aire libre y con mejor acústica de todo Almagro.

La plaza mayor es rectangular con soportales en la planta baja y dos alturas. Justo en la mitad de esa plaza está el Corral de Comedias único edificio completo e intacto que queda en todo el mundo de nuestro siglo de oro. Inicialmente era un edificio para alojamiento de viajeros. Reconvertido en sala de comedias y divertimento de la soldadesca cuando venía a descansar desde Flandes. En ella se  iniciaron autores de la talla de Lope de Vega o Tirso de Molina. Adquirido por el Ayuntamiento se trata de un edificio rectangular con soportales en la planta baja y dos pisos de galerías. Quiero destacar, para terminar, un edificio en el lado norte de la Plaza Mayor del siglo XVI. Residencia de frailes legos y caballeros de la Orden de Calatrava. Residencia del Gobernador de Almagro. Cuartel de Caballería, y un largo etcétera. Hoy es sede del Museo Nacional del Teatro Clásico. Hay mucho más. El que quiera conocerlo ya sabe dónde ir. Como dice la gente de teatro, mucha mierda.

En verano, decía al principio, los conciertos al aire libre se suceden. Todos los años Los Valldemossa actúan por la noche con sus "moments d'estiu". Buenísimo y novedoso como siempre por el tipo de canciones que se interpretan. La nostalgia sobrevuela el anfiteatro en este entorno idílico que caracteriza el pintoresco pueblo de Valldemossa. Ellos con la auto estima por las nubes después de recibir todos los reconocimientos de su pueblo.

Con la flauta de Tomeu Estarás y la voz de Geni Tobin. Hace poco que la vida de Tomeu se apagó y su flauta ya no volverá a sonar.

Otro de los clásicos es Pablo López de Andraitx. Su piano y su voz. El lugar acompaña y la noche también. El título no puede ser más sugerente a la vez que real, "a la llum dels estels". Un recorrido por la noche mallorquina veraniega de todos los que estábamos. Un recorrido por las emociones y los sentimientos que la noche conlleva y evoca a cada uno. Pablo volvió a echar mano de la magia y nos menguó o anuló el sentido de la vista, el gusto y el tacto. Con los dos que nos quedaban nos bastó para lo que se pretendía; que fuera la luz de las estrellas y algunas velas y antorchas las que se aliaran con la música y sus canciones. Es más, en una esquina del patio de armas del Castillo de Son Mas había un fuego encendido que de forma prodigiosa dejaba escapar distintos olores que cada cual mezclaba mentalmente con la música y cuyo resultado final fue una vuelta a la niñez, a la infancia, a la adolescencia, a la juventud y a la edad adulta. Con un público entregado y agradecido se  estableció una reciprocidad. La silueta de Pablo moviéndose por el escenario interpretando con galanura dejaba entrever su entrega y la pasión que pone a lo que hace. El pianista decía tanto con sus movimientos contorsionistas como por los acordes que sus manos le arrancaban al piano. Sólo tenía cara y brazos, el resto se lo había tragado la oscuridad.

Un repertorio coleccionado con inteligencia y trabajado al detalle. Todo un festival que lo graduó con matrícula de honor. El acto fue seguido intensivamente y en penumbra. Tuvimos que echar mano del oído y del olfato y fue toda una experiencia novedosa que no será fácil olvidar. Los aromas se mezclaban en el aire con las notas musicales y el canto y Pablo consiguió el efecto deseado. El tiempo que duró fuimos transportados a nuestra infancia con canciones de cuna, a la adolescencia con las "paraules d'amor" de Serrat, a la juventud con "amanecí en tus brazos" que me estremeció y canté con él esta canción que habré escuchado cientos de veces de la voz de Mari Trini.

No fue una interpretación sencilla o simple. Los numerosos factores que influyen e intervienen en una obra escénica como esta requiere de una actitud activa por parte del espectador menguado de algunos de sus sentidos, en penumbra, para activar sensaciones y estimular impresiones y sentimientos. El planteamiento musical fue hábil porque siguió escrupulosamente el hilo conductor de todas aquellas cosas buenas o malas que evoca la noche. Repertorio variado para no cansar. Menos lírico que en otras ocasiones y los aromas que salían de la hoguera y que el aire esparcía por todo el recinto facilitó que cada uno recordara sus buenos momentos pasados a la luz de las estrellas.

Las voces, la música, los olores, la oscuridad de las noches de verano mallorquinas. El público ovaciona esa cultura nocturna de dónde sea y luego la recuerda. Salud.

Caballeros anónimos

Hay una película que me gustó sobremanera. Hace tiempo de esto. Cualquier cinéfilo o no puede haberla visto. Un título original como "El burro que susurraba a las personas". O algo así quiero recordar. Grán película basada en hechos reales. El burro es una metáfora de la conciencia. Un Pepito Grillo que cada uno lleva dentro del oído y escucha o no. Cada cual sabrá lo que le conviene. En el fondo no es ni más ni menos que un pasaje del Quijote en que éste le espeta a Sancho, "¡qué poco hemos evolucionado!". Casualidades de la vida, esta frase sigue igual de vigente que cuando fue escrita. Que sepais que Sancho le daba la misma importancia a lo que decía Quijano que lo que le susurraba su burro. Los escuchaba con el mismo interés a ambos. Cervantes, a través del Quijote, formula el principio de igualdad entre ricos y pobres, nobles y plebeyos y se asocia con aquellas gentes de la sociedad que están en la categoría de virtuosos en su vida privada, diligentes en sus relaciones personales y emprendedores en su trabajo diario. Afea, en otros pasajes, a los holgazanes por su actitud estéril ante la vida. La armonía social se construye a diario y con esfuerzo a través de méritos propios y nunca en un estado de espera permanente mientras vienen otros a solucionar los problemas. Cervantes tiene un pensamiento humanista que lo deposita en el caballero D. Quijote y en el escudero Sancho. Tal para cual. No es, por tanto, de una simple novela de aventuras o de caballerías. Me refiero a un verdadero tratado sobre humanidades y justícia social. Igualdad frente a injustícia y libertad frente a opresión. Entre aquellos tiempos y los actuales no hay diferencias.

Son los mismos personajes aunque se llamen distinto. No hemos evolucionado porque han pasado casi quinientos años y estamos igual. Quizás peor. Cervantes deja claro que la nobleza y la honra de la gente no le viene por herencia sino por lo que a diario haga cada persona con su esfuerzo personal en favor de la sociedad. Estos son los verdaderos sentimientos que uno debe descubrir en esta obra maestra de todos los tiempos. Quienes no sepan ver estas enseñanzas no deben leer el Quijote porque no va dirigido a ellos. Simplemente no lo van a entender. La justícia social hacia los oprimidos, desvalidos, explotados y esclavizados, deshauciados, parados, sin papeles y sin patria. En frente están los despreciables, injustos, aprovechados, miserables e idiotas que ostentan, a menudo, el poder.

Esta idea ha sido captada y se refleja en este blog de forma constante. El editor de este blog es muy sensible a este tipo de cosas. Estas entradas a modo de relato breve que gustan y que se refieren a personas de bien, que las hay y son muchas y que no se merecen estar siempre en el anonimato. Es literatura pero no es ficción sino realidad. Son gente con hidalguía aunque hayan nacido entre penurias. A lo tonto y a lo loco el poderoso se mofa del humilde que, en definitiva, es el que soporta la actual sociedad del bienestar con su esfuerzo personal. Diriamos que son la columna vertebral de lo que queda del estado del bienestar.

"En su juicio, vino a dar en el más extraño pensamiento que jamás dio loco en el mundo y fue que le pareció conveniente y necesario no aguardar más tiempo en deshacer agravios, enderezar entuertos, enmendar sinrazones, evitar abusos, satisfacer deudas y para todo ello un caballero ha de ser casto en los pensamientos, honesto en las palabras, liberal en las obras, valiente en los hechos, sufrido en los trabajos, caritativo con los menesterosos y, finalmente, mantenedor de la verdad aunque le cueste la vida el defendarla".

Toda una lección. Si señor. Un tratado a la seriedad, a la cordura y a la justicia social. He dicho en otras ocasiones y repito ahora que Cervantes se merece el nobel de humanidades a título póstumo. Salud.

Julio

Hoy toca hacer balance. Terminamos Julio, mes típicamente veraniego, aunque no lo parezca porque el tiempo no acompaña. Hemos batido récord de entradas y de comentarios. Se han añadido seguidores nuevos, otros siguen en stand-by -se supone que están, no se si leen, pero no comentan- y otros simplemente han desaparecido como Sito de Joferma. Si alguien sabe de él que lo diga.
Hace año y pico que empezó la aventura literaria bloggera -con dos ges- y lo hice con un entusiasmo inicial que no ha decaído sino, bien al contrario, va a más. Nunca pense que este subgrupo literario casi abstracto llegara a tanto. Incluso creo que con moderado éxito. Se ha publicado prácticamente de todo analizando acontecimientos y criticando a los políticos y al clero. Creo que no se ha tocado el tema fútbol y el tema mujeres. Habrá que revisar este extremo porque no puede ser. O si. Vete a saber.
Ando enfrascado en seguir una telenovela. Me viene de pequeño. En casa se escuchaban por la radio en familia -ses rodalles- o mi madre y sus vecinas mientras remendaban. Luego, al terminar cada capítulo, se arriesgaban a aventurar lo que pasaría en el próximo capítulo. Llegaron las fotonovelas que pasaron sin pena ni gloria. Llegó "estudio uno" y fue la revolución. Obras maestras vistas en cinco días, en blanco y negro y con los mejores actores y directores del momento y unos decorados de película americana. Una gozada de la que guardo gratos recuerdos. Luego vinieron las series de las que destaco una, "crónicas de un pueblo". Estuvo en antena desde Agosto de 1971 a Febrero de 1974. Obra maestra dirigida por Antonio Mercero y con reparto, a partes iguales, de la boticaria, el maestro, el cartero, el cura, el camionero, el alguacil, el alcalde y el sargento de la guardia civil. Recibió un premio ondas al mejor programa cultural, un TP de oro y una antena de oro al programa más visto. Me jode muchísimo tener que reconocer que la idea original -y por tanto propietario intelectual- de dicha obra maestra fue del entonces vicepresidente del gobierno Almirante Carrero Blanco. Quería difundir las leyes fundamentales del régimen y lo consiguió emitiendo la serie en la única televisión y el único canal que en aquellos momentos había. La cuestión es que enganchó al público y a mí entre ellos. No se si tendrá algo que ver con el éxito de la serie pero debo recordar que el propietario intelectual fue el primer ser humano en conducir un coche volador. Estas son las series que tendrían que reponer en verano y no esos bodrios americanos que provocan vomitera e insomnio y que son los responsables de que se hayan disparado las ventas de orfidal.
Esta manía que tengo de hablar y no parar hace que se me vaya el santo al cielo porque yo quería hablar de una serie que me tiene enfrascado ahora mismo. El Secreto de Puente Viejo. Pequeño pueblo situado en alguna parte de la España oculta, en tiempos de Fernando XIII y cuando los picoletos todavía vestían traje de gala todo el año. Mujer terrateniente rica y mala al estilo madrastra Disney. Viuda, con hijos que no la soportan y tantos problemas como su maldad le puedan crear. El dueño del hostal y casa de comidas es tan bueno que los guionistas le han creado un tumor cerebral, lo han operado y me lo han dejado ciego. El médico, que se le supone serio y responsable, está de la olla y se pierde en su patología mental. Los Castañeda son una familia avenida y ejemplar que sobrevive a todo -de momento-. El cura apunta maneras de moderno y soluciona todos los problemas de los feligreses con una frase: "los caminos de dios son inexcrutables" y asunto rsuelto. Hipolitín pasa por ser el débil mental de la historia y al mismo tiempo resulta ser el más sensato y cuerdo aunque pelín patoso. El hijo del alcalde tiene un amor platónico con una mujer de las que no existen y que se pasa el día entre fogones y ayudando a quién sea a lo Sor Teresa de Calcuta. Quien se supone que es la protagonista es jóven, madre soltera, analfabeta y comadrona y, más tarde, esposa del médico psicópata.
En estos momentos la serie ha superado los ciento quince capítulos y se va haciendo cansina con un poco de más de lo mismo todas las tardes y que va camino de ser historia por falta de audiencia y ésta por falta de interés. Veremos en qué acaba. Empezaré agosto con Cervantes. Salud.

Similitudes

Allá por mil doscientos y pico o mil trescientos -cien años más o menos- después de Jesucristo, claro, había personas que se encargaban de recoger los tributos de la plebe para disfrute del rey -que para eso era- y de los saprofitos y carroñeros que vivían a su alrededor. Llegaron a Mallorca y la emprendieron a ostias con los lugareños con la sana intención de que abandonaran el islam, a Abu Yahá y abrazaran el cristianismo para salvar sus almas.
Pusieron tanto empeño en entrar en la ciudad amurallada que incluso utilizaron las cabezas de los de aquí, que ya habían pasado a mejor vida, para lanzarlas contra las puertas de la muralla y hacerse un hueco por donde entrar. Casi resulta romántico que entren así en tu casa.
Una vez dentro los sometían para explicarles las bondades de su dios y se convirtieran con total convencimiento. Fue todo un detalle que en Jaume I tuvo con los mallorquines.  No existe forma humana de poder mostrar tanto agradecimiento. Si no hubiera sido por él y los siguientes en el trono de Mallorca ahora seríamos unos putos ateos de mierda. Y además, moritos. Reconozco que soy un desagradecido porque todavía hoy sigo pensando que el primero de los Jaume no fue más que un tirano con corona, un hideputa genocida que tendría que ser juzgado en el tribunal internacional de la Haya a título póstumo y ser condenado.

Pero yo quiero escribir de los abnegados recaudadores de aquellos tiempos y su similitud con los de ahora. El último Jaume que nos ha gobernado (por decir algo) es un fiel exponente de esta estirpe. Este que ha cambiado su palacete de la calle San Felio por el de la carretera de Soller con todo incluido.

Este bonito nombre de recaudadores viene del verbo recaudar. Sinónimo, a veces, de quitar a la fuerza. Aunque no se explica cómo o de que manera. En el mil trescientos se presentaban en la plaza de los pueblos con un carromato a modo de caja fuerte grandiosa tirada por dos mulas. El recaudador del rey, en pie sobre el carromato, diría algo así como: "A veure: Ens heu de donar, cada un de vosaltres, dues gallines, una ovella o cabrit, ous, fruita i hortalisa, blat i menjar pel bestià. I no oblideu els diners en metàlic. El rey té moltes despeses i vos guardarà dels infidels per sempre". Los autóctonos -los de aquí, coño-. "م??س ابن العاهرة الخراء البيضول الملك الذي هو نكاح، وإننا لا تمس كرات أكثر.??". "Què cony parlen aquets nois? ¡Quin fàstic! A quedat clar?". "م??س ابن العاهرة الخراء البيض ". "Algú parla el cristià, cullons? Així no es pot fer feina. No ens entenem de cap de les maneres". يقول الملك الذي هو نكاح، وإننا لا تمس كرات أكثر ??". 
Cuando se acababa la paciencia, y como siempre ha sido, se recurría al idioma más internacional que jamás se ha hablado en el mundo. "A ver. Mañana yo venir otra vez. Con soldados fuertotes, bien entrenados y con muy mala leche. Si vosotros entregar comida y dinero, no pasar nada. Si no pagar tributos a mi, soldados cortar cuello después de cortar cojones. Queda dicho". Los de aquí -los mallorquines seguidores de Abu Yahá-. "Tierra y frutos ser para quién trabaja tierra". Ellos, los de fuera o invasores: "Puto comunista dels cullons, mecagondena i me cago en mil putes sagrades. Mi quedarse con tu cara. Mañana tu ser el primero. Los soldados cortar huevos".

Así pasaron años y siglos y aquí y en todas partes la cosa sigue igual y nada ha cambiado. E-mail: "D. Fulano de Tal y Cual, como delegado provincial de la administración de hacienda, me complace en comunicarle que, una vez revisado su expediente, hemos detectado un error de tesorería -a su favor- en su último ingreso de tres euros con veinte. Pensamos que se trata de un error por su parte por lo que le ampliamos en tres días hábiles el plazo para hacer efectivo dicho ingreso. Pasado este tiempo se le aplicará la ley Tal, de número X y de fecha Cual lo que implica un recargo de un veinte por cien sobre el total y con carácter retroactivo por demora. Si el problema no se soluciona en el plazo previsto se procederá al embargo de todos sus bienes de tal forma que se quedará en la puta calle y tendrá que irse a vivir debajo de un puente como Carpanta. Esperamos haberle molestado lo menos posible y que el mail sea de su agrado. Cordialmente queda a su disposición y le besa todo lo que sea menester en estos casos hasta el día del vencimiento".

Han pasado siglos y no le veo la diferencia. Hay cosas que no cambian.  Salud. (  ب) الله فيك

Moléculas

Cuando escucho lo que dicen o leo lo que escriben los científicos puedo llegar a quedarme con la boca abierta. Soy consciente de la complejidad del ser humano. Pero es que el ser humano es mucho y yo me quiero referir sólo a la parte bioquímica de éste. Como todos los años Santiago Grisolía ha vuelto a los cursos de verano de El Escorial. No para con casi sus noventa años. Está hecho un pimpollo y su cerebro sigue acumulando sabiduría que comparte. Sigue trabajando, estudiando, descubriendo y publicando. Aprovecha los veranos en El Escorial para presentar sus últimas novedades científicas. Este año ha ido de prolongar la juventud. Quiero llamar la atención de que no ha mencionado para nada lo de retrasar la vejez sino de prolongar la juventud. Trabaja en un laboratorio y luego, para no aburrir, hace una versión veraz pero entretenida y sociológica de las conclusiones. La mujer trabaja fuera de casa y esto la libera de ciertas tensiones que se acumulaban por el hecho de estar encerradas en casa además de conocer a gente y hacer amigos. Según Grisolía y a nivel bioquímico, bien llevado, las moléculas y las proteínas contenidas en el ADN y ARN varían y determinan la prolongación de la juventud. Al utilizar avances tecnológicos útiles ha dejado de hacer algunos de los trabajos que le provocaban un envejecimiento, a veces precoz. Al no hacer estos trabajos ha conseguido prolongar la juventud por la producción de moléculas y proteínas y por el bloqueo de otras que no eran eficaces a este respecto.
Y sigue y da por buena una versión de la maternidad que otros profesionales daban como peligrosa o de riesgo. Se refiere al retraso de la maternidad como un proceso muy complejo y que genera ciertas áreas de envejecimiento bioquímico. Si retrasan esta edad también se retrasan estos procesos bioquímicos fatales y prolongan la juventud además de los beneficios psicológicos de disfrutar de los hijos en la madurez. Tampoco hay tanto riesgo en los embarazos tardíos -esto es comprobable sin estudios- aunque les pese a algunos ginecólogos y otros profesionales desfasados del ramo.
Escuchando a Santiago Grisolía no gana uno para sustos porque te rompe los esquemas y te convence sin tener que explicarte cómo funcionan las moléculas, las proteínas y los ácidos nucleicos. Le preguntan por la eterna juventud y contesta que por ahí no pasa. No cree en ella. No existe y no es bueno que existiera. La gente tiene una vida para hacer lo que tenga a bien hacer. Cuanto más alarguemos la vida más cosas se podrán hacer. Pero llega un punto que hay que parar porque es ley de vida que algún día tenemos que morir. Se intentará que sea lo más tarde posible pero no imposible. No nacemos para vivir siempre. Ojo a este dato, desde la revolución francesa la esperanza real de vida se ha triplicado. Está hablando de un espacio muy corto de tiempo.
En el laboratorio ha reducido un treinta por ciento el aporte calórico a sus ratones, cobayas, moscas e incluso gusanos. Ha descubierto una relación directa entre la reducción del aporte calórico y la longevidad de estos animales. Viven más tiempo. Advierte de no interpretar mal sus datos. La malnutrición acorta la vida y mata. Algunos excesos de grasa se depositan en lugares que no se ven a simple vista pero él si los ve a través de un microscópio electrónico. Uno de estos sitios es el cerebro lo que provoca demencias y envejecimiento precoz por la lentitud en los circuitos neuronales bloqueados por la grasa. El Premio Principe de Asturias de Investigación no se corta. Hay una nueva disciplina con futuro que se llama "Nutrigenómica" que ha descubierto que los genes dependen de lo que comemos. Mucho de lo que nos quieren vender como avances en alimentación son simples fraudes. Prefiero volver a la dieta de mis abuelos. Salud.

Virilidad

Ahora mismo hay en el mercado una cantidad de artilugios y aparatitos para hacer ejercicios mentales. Los llaman "Brain Trining". Incluso si eres un negado para estas cosas tienes a tu disposición toda una gama de alternativas en formato papel del tipo crucigramas, sudokus, sopas de letras, los siete errores, jeroglíficos y un largo etcétera donde cada uno de ellos tiene distintos niveles de dificultad para mantener una mente sana a partir de un buen entrenamiento y así alejamos el olvido, la desmemoria y las demencias, según prestigiosos especialistas en temas de amnesias sin catalogar. Yo no lo veo claro de momento. Incluso creo que me voy a volver loco. Os preguntaréis porqué. Me explico.

Hace un rato me he conectado a internet y para entrar me ha pedido código de usuario y contraseña. He leído la prensa y he querido hacer algún comentario antes del cual me han requerido el código de usuario y la contraseña. He consultado el banco on-line y he tenido que poner el código de usuario y la contraseña y otra vez la contraseña para más seguridad porque es un banco.

He aprovechado para hacer una compra y me han pedido el número de la tarjeta de crédito con el mes y año de caducidad y el número secreto que va detrás. El banco me ha mandado un "SMS" solicitado autorización para el pago pidiéndome el código de cuatro dígitos que se corresponde con el código de dos dígitos que ellos me han dado. Entro en la e-factura de telefónica lo cual significa identificarte con el código de usuario y la contraseña. He querido saber mi consumo eléctrico y en la página correspondiente me han dado este dato después de que yo me identificara con mi código de usuario y la contraseña.

Cuando me iba a trabajar al hospital aparcaba en el sótano -3, bloque B, aparcamiento amarillo -3B-2379. Tomaba nota escrita para que no se me olvidara y subía al -2, módulo K, pasillo 2D que va del pasillo principal P al pasillo de servicio Q. Entraba en el vestuario 1639H y abría mi taquilla 0374 que en lugar de código se abre con llave, o por lo menos en aquel entonces. Me dirigía a mi puesto de trabajo que estaba en el -2, módulo G, pasillo 6L dónde intentaba sobrevivir 7 horas. Tomaba asiento. Abría el ordenador para asignarme mis pacientes.

De entrada me tenía que identificar como funcionario de la CAIB con un código de usuario y contraseña que consistía, obligatoriamente, en poner letras mayúsculas, minúsculas y números que ellos mismos me proporcionaron y que no se podían cambiar. Se abría una pantalla y me solicitaba nombre de usuario y contraseña como usuario de SSIB que tampoco se podía cambiar. Ahora ya sólo me hacía falta poner el código de usuario y contraseña de profesional para que el sistema me reconociera y me autorizara ciertos privilegios necesarios para mi trabajo.

Cada cosa que hacía o escribía debía llevar mi firma electrónica que consistía en un inmenso número a modo de código. Repetía esta acción cada vez que necesitaba medicamentos o simplemente imprimir un informe para control de gasto farmacéutico y de papelería. Cada diez minutos de no usar el ordenador se quedaba en blanco y tenía que empezar otra vez desde el principio.

Cuando me ponía de los nervios me tomaba algo para los nervios. Al final de alguna jornada laboral iba suficientemente dopado como para marcharme a casa sin salir del sistema lo que generaba una falta leve con amonestación acumulable. Me llamaban a casa y me daban una clave de acceso para que entrara en el sistema del hospital desde mi casa y poder salir de verdad. Si en aquellos momentos un pintor me hubiera hecho un retrato hubiera salido una naturaleza muerta.

No menciono mi DNI, número de la SS, teléfonos de interés y otros números y códigos de acceso de tantas tarjetas que tienes que tener o no eres nadie. Yo, como todos, llevo apuntado todo esto en una libretita con una copia de seguridad en mi ordenador personal y en el móvil no fuera a ser que los pierda.

Precisamente un día me encontré a un familiar que se dedicaba a la informática y estuvimos hablando del tema. Podríais hacer una petición conjunta para que os acoplaran unos sensores conectados directamente al ordenador. Como en la CIA. con la posibilidad de elegir un sistema de acceso. Por ejemplo: 

A.- Huella digital única o múltiple. 

B.- Lectura facial o corneal. Incluso bicornea. O también la posibilidad del ojo derecho para entrar y el ojo izquierdo para salir o cerrar el sistema. 

C.-  Sistema "gladiator", pulgar hacia arriba para entrar y pulgar hacia abajo para cerrar. Esto es muy fácil. No, me refiero a imprimir el pulgar hacia arriba o imprimirlo hacia abajo.

D.- Reconocimiento de voz incluidas las peores palabrotas para abrir el sistema o cerrarlo.  También se me ocurre el sistema E aunque es poco recomendable. ¿Cuál es? 

E.- El agujero negro. Al entrar a trabajar le das una patada al ordenador y lo rompes. Ya no tienes que entrar ni salir. 

Si hago esto me van a despedir. A eso me refería, no tendrás que volver a entrar ni salir y te ahorrarás muchas contraseñas. Es normal que al empezar a trabajar y visitar pacientes ya estéis desquiciados. Otro día me encontré un indigente intelectual que trabajaba conmigo y era muy sabelotodo. Me dijo que retener mentalmente toda esa información era signo claro y evidente de virilidad. Lo mire  fijamente a los ojos y pensé para mi dónde me gustaría mandarlo y que ahora mismo no puedo reproducir porque estamos en horario infantil y la ley protege a los menores.  Descubrí que no tenía edad para que me vacilaran. Salud.

Buena gente

Como cada mañana a la misma hora cruza la plaza justo por el centro y llega hasta Es Comerç. En una de las mesas y en una dinámica charla están sus amigos de siempre y contertulios por un momento. Saluda con un "buenos días" y mira la cristalera del bar en busca de la noticia.

No una cualquiera. Busca un papel din-A4 formato horizontal que la empresa funeraria deja con un celo si se da el caso. Cuando hay esquela mira la foto y lee el nombre del infortunado que nos ha dejado para siempre o del afortunado que se ha pasado a mejor vida.

Se comporta como si los conociera a todos "buena gente. Que dios le tenga en su gloria". Toma asiento y pide un café cortado corto de café.

¿Qué hay de nuevo?

Su silueta es característica cuando se le ve acercarse. No te puedes perder. Tiene un andar lento y cansino. Lleva el pantalón atado en corto con cinturón apretado casi a la altura del pecho lo que deja al descubierto sus zapatos mocasines y sus calcetines negros. Bajito y muy flaco. Extremadamente flaco. Boina dejada caer y bigotito franquista.

La mano derecha metida en el bolsillo del pantalón y la izquierda en vaivén para acompasar con un pañuelo que constantemente utiliza para limpiarse los morros. Cuando termina su café y ha hablado y escuchado se levanta y sigue camino. Siempre lo mismo, "señores me voy que me queda una hora de caminar. A los médicos hay que hacerles caso porque para eso han estudiado".

Y se marcha con el mismo paso lento y cansino con el que vino y un perrito mil leches que también anda una hora al día sin que su veterinario se lo haya recetado. Pero son amigos y dónde va uno va el otro. Es el más longevo y se lo dicen "tiene buena encarnadura y buena base genética". El responde orgulloso y con la sonrisa puesta que "he vivido mucho y lo que me queda porque tengo buenos amigos y no los quiero dejar".

Hoy los jubilados y de edad avanzada tratan un tema de temporada. Los tomates y las tomateras. Resulta que todos tienen las tomateras y los tomates más grandes del pueblo. Que sus tomateras hacen muchos tomates y muy buenos.

Ha habido discusión pero no ha habido acuerdo. Cada uno ha expuesto sus recetas y el resto no se ha creído que funcionen. Pero son demócratas. Un día de estos cada uno llevará un tomate de los suyos y a simple vista se sabrá quién tiene razón y el resto lo reconocerá, pero..."si lo hubiera sabido...la semana pasada cogí uno el doble de grande...y espera los que cojeré dentro de unos días". Asunto zanjado. Realmente nadie traerá tomates.

Es un hablar. Don Juan -como lo llaman los amigos- a todo esto ya no está. Él no cultiva tomates porque su cuerpo no está para tanto. Por eso sus amigos de's Comerç, a menudo, le traen cosas en bolsas del Pryca. Los amigos están para esto y más.

Por eso Don Juan, cuando mira las fotos de las esquelas, siempre dice aquello de "buena gente. Que dios le tenga en su gloria". Yo no tengo tomates para llevarle pero le puedo dedicar esta entrada con el permiso de los que me leeis. Salud.

Nostradamus

Recomiendo releer la entrada titulada "A vueltas con Dña. Rita" que se publicó a las 08:59 horas del día 23 de Mayo de 2010 a propósito de esta última entrada cuyo nombre es "trajetreo". Nostradamus planea sobre este blog desde hace tiempo y su sombra es alargada.
También se recomienda releer la entrada "Despilfarro" que se publicó a las 09:32 horas del día 4 de Julio de 2011 a propósito de esta noticia publicada por un periódico local hoy mismo. Dice así: "Bauzá denuncia duplicidades entre el Govern, el Consell y el Ajuntament de Palma. El presidente del Govern balear, José Ramón Bauzá, ha afirmado hoy que ha constatado la existencia de «múltiples» duplicidades entre el Ejecutivo autonómico, el Consell de Mallorca y el Ajuntament de Palma tras reunirse con la presidenta de la institución insular, María Salom, y el alcalde de Palma, Mateu Isern. Según Bauzá, durante la reunión han constatado además que hay varias duplicidades en las tres instituciones, aunque no ha detallado de cuáles se trata. Ha indicado que trabajará por acabar con estos solapamientos, de manera que se de más «eficacia» a la Administración para que no genere problemas a los ciudadanos, sino que los resuelva".

Trajetreo

Dícese de llevar una vida ajetreada en traje y por culpa de ellos. Alguna comunidad autónoma española se ha convertido en un parque temático bajo la experta dirección de Camps-Barberá. Hay de todo y no te puedes aburrir. Es una franquícia de Génova de Madrid. Hay zonas de ocio muy concurridas como la sastrería y otras prendas de vestir. Los juzgados con jueces de verdad donde puedes hacer más que amigos del alma que te permiten total impunidad a la hora de delinquir. Una pasada. El parque de las mentiras dónde puedes ir a decir necedades y tonterías sin significado pero tienes un público entregado que te aplaude. En la parte central hay un edificio muy bonito en el cual hay un estrado desde dónde puedes hacer cómo que das ruedas de prensa sin ton ni son y sin admitir ningún tipo de preguntas de los asistentes. Es un parque de los buenos de verdad. Ahora han cambiado el gerente por un tal Sr. Masdelomismo, que ya se verá cómo lo lleva y si abre nuevas secciones. El anterior lo ha dejado porque, cito literalmente, no ha hecho nada de nada, y en el parque no van a encontrar nada porque nada hay. Claro, dicho lo cual, el comite de dirección nacional le ha permitido dimitir antes de cesarlo. Yo personalmente no me creo que sea así porque el tal presidente nacional carece de los atributos necesarios para hacer semejante cosa. Si es tan modosito que ni siquiera habla. Se hace el tarambana y aplica la ley de la gravedad. Me refiero a que la gravedad es un jodido invento que hace que las cosas se caigan por su propio peso. A ver quien refuta esto.
Las comunicaciones dentro del parque se hacen usando un lenguaje primario que sólo entienden ellos mismos. Las cosas y los acontecimientos tienen un nombre aunque carente de significado. Es lo que le da la chispa, la aventura y el principal atractivo. El sentido común constituye la ideología doméstica de aquellos que han sido privados de enseñanzas fundamentales y practican la ignorancia. Pues cuando estras en el parque tienes que dejar el sentido común en una consigna y practicas la ignorancia los días que estés allí lo que hace más divertida la estancia. En ocasiones roza el chiste que te encuentres a alguien trabajando de algo de lo que ya no puede trabajar porque ha sido despedido pero él no se quiere ir y sigue ejerciendo el cargo. Inaudito. El que no se lo pasa bien es porque no tiene sentido del humor. Dicen que la adversidad templa el carácter y desarrolla habilidades. En este parque temático autonómico que es una franquicia de Génova de Madrid no hay adversidades por lo que no hace falta desarrollar habilidades y vives de forma primitiva y sin terminar de ser.
Mi apreciación de la situación me hace pensar en la existencia de una disociación entre la formación de los esquemas mentales y la posterior formulación de los hechos y su significado. Esto es normal y connatural a la clase dirigente del parque y también -porque lo he leído- a un subgrupo de homínidos que van ensotanados. Ahora han visto que este  parque dedicado a la mentira, la aberración y la tontería puede tener éxito y quieren extrapolarlo a otras comunidades autónomas- Hay un precedente de mucho éxito situado en una isla del Mediterraneo cuyos dirigentes se forraron. Los creadores ya están retirados y eran conocidos como los uemitas y el del palacete. Grán exito de crítica, público y mangoneo de dinero. Ahora todos se han asegurado una plaza de jubilación anticipada en centros de ocio avanzados que incluso utilizan barrotes en las ventanas y dónde no hace falta ir con traje. Todo ventajas. Salud.

Hogwarts

Hoy no es un buen día. Es un día de estos que no deseas que llegue nunca. El típico día que no deseas ni a tu peor enemigo. Más de medio mundo se encuentra en shock y amanece resignado a que todo ha terminado. A partir de ahora será difícil encontrar vida inteligente en algo o en alguien. El eterno aprendiz de mago nos ha dicho adiós. Bye, bye Potter. Nadie podrá poner en duda el efecto sociológico que ha causado la historia que J.K.Rowling nos ha contado. Millones de lectores han consumido sus libros y otros tantos han pasado por las salas de cine. Clubes de fans, coleccionistas de varitas mágicas, bebedores de pociones mágicas, escobas, búhos mascota, etc. Todo un culto para muchos y un mito a partir de ahora que ya no está. Quien ha provocado toda esta movida ha dicho que no hay más. Que se acabó. Sniff!! ¿Qué será de mi vida a partir de ahora sin Harry Potter y su historia? La historia ha sido contada con claridad, firmeza, expresividad y contenido adictivo. Ahora ya sólo nos queda el espíritu del texto. Es porque no me veis y no podéis escucharme pero tengo los ojos a punto de lagrimeo y la voz entrecortada, temblorosa y nostálgica. ¿Cómo se sale de esto? Me fue más fácil quitarme el tabaco y otros vicios. El fenómeno Potter ha terminado con final casi feliz porque Harry sigue vivo, vale. No se casa con Hermione, bien. Pero yo no puedo quedarme con mi amor platónico H.Granger porque no se inglés, mecagondena. ¿Porqué todas las cosas buenas tienen que terminarse? ¡JOO! Ahora nos hemos quedado huérfanos de uno de los eventos sociológicos, literarios y fílmicos más poderosos de la historia contemporánea.
Esto no se hace Sra. Rowling. Este tipo de historias se terminan cuando los lectores y sus clubes de fans lo deciden. Ud. lo empezó y la historia se le fue de las manos. A partir de cierto momento ud. dejó de dominar la situación y la historia dejó de pertenecerle pasando a ser patrimonio inmaterial de la humanidad. Y si no lo es debería de serlo y pertenecer a los seguidores incondicionales que seguramente quieren más porque son insaciables. Ahora que ya he leído varias veces sus libros y me se de memoria sus películas me siento más identificado con H. Potter que conmigo mismo. De mayor quiero ser el aprendiz de mago. Todos estos años ha sido como un bálsamo o un espejo dónde mirarme. Ahora sólo me queda el recuerdo y la posibilidad de irme a Hogwarts una semana a hacer unos ejercicios espirituales mágicos. Me cuentan que los psicólogos y los psicoterapeutas han tenido que abrir consultas y no cerrarlas a mediodía para acompañar a la gente en su duelo patológico en el que están sumidos. Ahora se le llama síndrome de la pérdida temprana. Qué más da como se llame cuando uno está hecho polvo y mas si ha compartido edad con los protagonistas en este mundo de magos y de magia.
El público de ahora es más exigente. Antes tenias un libro y una película. Ahora necesitas una saga de lo que sea para quedar satisfecho y en este caso ni eso. Me he apuntado a un viaje programado a modo de peregrinaje por los lugares donde se desarrolla la historia con hospedaje en Hogwarts con todo incluido. De todas formas, en lo mas profundo de mi ser, algo me dice que habrá más. Borradores inéditos, trozos de película nunca vistos y cosas así. Esto es una industria que sirve para ganar dinero. Pues a ganarlo. Salud

Los Mercados

Yo estoy con los del bando de la intelectualidad, la genialidad, la sabiduría, el ingenio, la creatividad y la libertad de expresión. Lo he venido demostrando a lo largo de mis numerosas entradas en este blog. Hace tiempo que se ha puesto de moda una especie de lobby impersonal que se ha venido en llamar "los mercados". Esto es, para entendernos, algo así como llevar una piedra en un zapato mientras haces el Camino de Santiago. Un dolor de muelas a las tres de la madrugada cuando no existían los dentistas, los antibióticos ni los calmantes. Son los tocapelotasdecadadía con tantos brazos y manos como pueda tener un pulpo. Toca mucho, quizás demasiado y toca bien. Son una dictadura indignante con muchas cabezas cuya única misión en la tierra es transformar el mundo y a las gentes de forma controlada hacia la pobreza más absoluta sin importarles los medios. Los mercados son bulímicos, omnívoros y carroñeros, pero también son tontos porque cuando ya no haya nada que destruir ni nada que comer ellos mismos desaparecerán. De momento no se han percibido de ello y arrasan sin control todo cuanto encuentran a su paso y comprometen su propia supervivencia. Tienen la mentalidad del rico porque ellos son los ricos. Esta mentalidad ya ha sido comentada en este blog. Para que haya ricos tienen que existir, simultaneamente, los pobres. El rico no se mide por lo que tiene sino por lo que no tiene el pobre. El rico puede ser rico con sólo un euro siempre que el pobre sólo tenga veinte céntimos.
Los políticos y los comentaristas son saprofitos de ellos. Sea para ensalzarles o para criticarles, pero que estén. Cada vez son más poderosos porque cada vez hay más gente pasando penurias. Cuando lo hayan destruido todo y no tengan de que vivir desaparecerán. Como los turistas en las zonas turísticas y los irresponsables que gestionan estas zonas para turistas. Destruimos territorio para el turista y cuando el turista no tenga territorio se marchará a otro sitio y nos quedaremos sin turismo y sin territorio. Una cagada. Las gentes normales nos vemos zarandeadas por la globalización y cualquier empresa que se precie se convierte en multinacional por lo que no hay dónde esconderse.. No podemos huir de los mercados y no tenemos escapatoria. Yo mismo no sería nada sin los mercados y sin intereconomía. Me despierto por las mañanas con los mercados. Pongo la radio y se habla o contertulia de los mercados. Abro la tele y me informan de los mercados. Los mercados sin duda son todo lo que soy pero también soy, en un porcentaje pequeño, lo que quiero ser. Lo que me da la gana ser al margen de los mercados.
Dicen los de la derecha que la culpa de todo es de ZP. Yo creo que es de los mercados. Estamos amenazados pero sobreviviremos porque somos mas. La intelectualidad del hombre es inmensa y sólo puede verse amenazada por la creciente y alarmante tecnología. También es inmensa la imbecilidad del hombre, no nos engañemos. Estar al día bajo el punto de vista tecnológico cuesta tiempo y dinero. Dejarlo estar y despreocuparse es sinónimo de suicidarse o crearse una dependencia de otros y de por vida. Lo de los mercados es un desafío histórico para la humanidad con toda su solidez intelectual y profundidad de pensamiento. Pues pensando pensando uno llega a la conclusión de que el único establecimiento que nos puede dañar y nos puede perjudicar son los bancos. Cuanto menos entremos en ellos mejor. Salud.

Malabares

Alguien ha manifestado que la literatura lleva gravitando sobre la humanidad desde que el mundo es mundo. No se por dónde empezar con esta frase ni se muy bien cómo interpretarla cuando, ahora mismo, hay todo un ejército de antropólogos y demás científicos del ramo desenterrando huesos, cerámicas, piedras y enseres para datar desde cuando el mundo es mundo o simplemente desde cuando el mundo existe. 

Otros intentan definir mundo y no se ponen de acuerdo. Estamos en este tipo de afirmaciones que provocan sofoco y le dejan a uno sin la capacidad de razonar. Ahora haría falta que alguien definiera literatura y saber cómo ha evolucionado desde que el mundo es mundo hasta la actualidad y desde que la literatura es literatura en el mundo desde que éste lo es. Suponiendo, claro, que el mundo siempre ha sido mundo y la literatura también, en este mundo. O no. Ahora mismo estoy tan liado que me he perdido y no se exactamente de qué quería hablar. Leer a algunos científicos despista y asusta al mismo tiempo. Como si estuviera viendo el mundo y la literatura desde la perspectiva del abismo.

Vamos a ver si nos aclaramos. Que dicen algunos científicos a propósito de lo dicho ahora mismo  que la forma y el tamaño del cerebro determinan las capacidades cognitivas de una persona. El cerebro humano desde que el hombre es hombre y desde que el hombre está en el mundo cuando el mundo empezó a ser mundo ha ido cambiando su forma y su tamaño. Con esto, afirman, las capacidades han aumentado y las habilidades también a la par que los sentimientos. El hombre se ha modernizado y se ha globalizado. No se si es bueno o malo pero es lo que es. El hombre antecesor y el hombre actual viven de forma diferente y el homo sapiens tiene ciertas comodidades que le permiten los inventos útiles que ha desarrollado. No obstante todo lo dicho hasta ahora está por demostrar porque no podemos comparar cerebros y pensamientos. Se me antoja, por tanto, que estamos ante una afirmación gratuita y oportunista de algún científico que opta a algún premio.

Lo de la literatura me llama poderosamente la atención. Consideran los estudiosos del tema que los grabados en piedra a modo de dibujos indescifrables para nosotros es literatura. Que los jeroglíficos son literatura. Que las pinturas rupestres son literatura y muchas cosas más. Que a través de esto los primeros homínidos se comunicaban y se contaban historias que otros interpretaban. Lo puedo entender. Tuve un profesor de literatura que nos contaba que la escritura es una forma de dibujo y por tanto el dibujo es una forma de escritura que se lee de otra manera. 

O sea que, desde que el mundo es mundo y desde que en el mundo existe el hombre también existe la literatura. Se lo han tomado en serio y ahora intentan descifrar los grabados, dibujos y otras artes plásticas para saber lo que se contaban entre ellos. Pura narrativa antigua. Quizá también hay poesía, ensayo, artes de caza y guerra y teatro. Me resulta fascinante pensar que podamos llegar a saberlo. Todo esto en su conjunto y de forma general ha sido bautizado por los científicos del ramo con el nombre de "encefalización". Es una palabra sugerente de muchas cosas. 

Siempre que aparece una norma aparece la excepción a esta norma y el resquicio legal para saltarse la norma.  Desde que el mundo es mundo y desde que el hombre es hombre y desde que la literatura es literatura y desde que el hombre está en el mundo y desde que el hombre que está en el mundo y utiliza la literatura convendremos, por mucho que los científicos estudien, descubran y publiquen, que el cerebro es una cosa y el cráneo otra y el cerebro sólo puede crecer y expandirse si el cráneo se lo permite. 

Estaba leyendo cosas de mi interés sobre temas de sociología antropológica o cómo fue, es y será el comportamiento humano viviendo de forma gregaria o en sociedad. De repente mi mente subconsciente se da cuenta de que estoy repitiendo la palabra prehistoria para definir un espacio de tiempo. Sin venir a cuento con mi lectura mi pensamiento se desvía hacia el vocablo "prehistoria" y llego a la conclusión de que no lo acabo de entender del todo. Desconozco su significado real. No lo se encajar porque esto supondría que la historia empezó algún día y en algún momento concretos y lo de antes fue otra cosa. Tiene que haber unas normas, leyes o características que nos permitan llamar a algo historia y a algo prehistoria.

Me documento -como es habitual en mí- y encuentro varias corrientes de pensamiento y por tanto una falta de unanimidad entre la clase científica. Una corriente de opinión data la prehistoria desde el momento de la aparición del primer homínido hasta la invención de la escritura. Ninguno de estos dos datos tiene una fecha científicamente documentada por lo que no podemos saber cual fue ese periodo prehistórico ni porqué a este periodo no lo podemos considerar histórico. Se evidencia que el término prehistoria carece de significado real y pasaría a ser un vocablo de conveniencia.

Otra corriente de pensamiento define a la historia como el acontecer humano en el tiempo. Todo es historia existiendo el ser humano y la prehistoria todo lo acontecido con anterioridad. Aquí los términos historia y prehistoria también se me antojan de conveniencia porque no sabemos cuando empezó a existir el ser humano. Es evidente que los límites del significado de estos vocablos están lejos de la realidad. Ni el ser humano ni la escritura ni muchas cosas mas se dieron al mismo tiempo en todo el planeta tierra. En unos sitios aparecieron antes que en otros y con siglos de diferencia. Visto lo cual y leídas otras definiciones considero aparcar el tema y decido firmemente no volver a utilizarlos porque realmente no están claros y no sirven para entendernos.

Un grupo de gente preparada, al que me uno defiende una teoría razonable. Historia es todo. Prehistoria, por tanto, no existe. Hay historia muy antigua, antigua, premoderna, moderna, contemporánea, post moderna y ciencia ficción. Según los tiempos que cada uno quiera darles y no serán discutidos, sino todo al contrario, admitidos por todos como válidos. Me parece bien y lo veo razonable. El hombre está catalogado a lo largo de la historia según sus cualidades. Del hombre antecesor al hombre sabelotodo y globalizado. La historia igual. Edad de piedra, bronce, hormigón y tecnológico. En estas estamos a punto de estrenar la primavera aquí y el otoño allá. Anticuado que es uno. Salud

El amigo

Hoy es un buen día. Quizá el día más adecuado para decir que tengo un amigo que tiene un amigo. Mi amigo se gana la vida con el sudor de su frente mientras trabaja de vigilante de seguridad privada en el centro de internamiento para pacientes crónicos que hay en el camino de Jesús de Palma. 

La enfermedad crónica que padecen estos internos tiene que ver con el centro que regula las entendederas y que algunos homínidos solemos tener en la cabeza. Diríamos que son unos incomprendidos para el resto de la sociedad que los ha apartado. El amigo de mi amigo es uno de ellos y lo llamaremos Ángel porque así se llama. Cuando mi amigo empezó a trabajar en este centro para gente con problemas mentales le explicaron la necesidad y la importancia de empatizar con todos los internos y hacerse amigo de ellos para que la convivencia resultara lo más fácil, pacífica y tranquila para todos. Así lo hizo y así les fue a todos. Pura rutina. Algunos internos dopados hasta el punto de no aguantarse y caerse y mi amigo hablando con ellos de lo que fuera por muy inverosímil que pareciera y que era la mayoría de las veces. Otros, simplemente, parecía que no eran de este mundo. Estaban a lo que estaban mientras estaban en babia. 

Mi amigo se hizo amigo de Ángel al que nacieron hace unos sesenta y pico de años. Durante más de dos años han convivido horas y más horas. Han hablado de los temas más diversos. Ángel es culto. Lee prensa y libros de temáticas diferentes. No fuma. Se entretiene con algunos programas de televisión e incluso navega -de forma restringida- por internet. La mayor parte del día lo dedica a pasear por el recinto con la mirada perdida que le provoca la medicación y el aburrimiento. Tiene un andar tranquilo, manos cogidas atrás o en los bolsillos y en situación  de estar pensando constantemente. Dos años después de que mi amigo vigilante de seguridad hubiera conocido a su amigo Ángel empezó a manifestarse la incógnita de porqué estaría internado. La idea cobraba fuerza. Llegando  al punto de la obsesión. Resultaba del todo incomprensible que una persona seria, responsable, tranquila, educada, meticulosa en todo, anónima y que incluso sugería ser inteligente estuviera recluida en este tipo de centro. Un día la curiosidad le pudo y se lo preguntó. ¿Desde cuando estás aquí, Ángel? Me internaron cuando tenía veinte años. ¿Y qué pasó para que esto ocurriera? Antes de contestar Ángel miró a su alrededor para asegurarse cierta intimidad. Lo agarró por el brazo y se apartaron de todo. Se acercó lo más que pudo al oído de mi amigo y se explicó. Yo era piloto de ovnis. Un día en una misión mi ovni se estrelló en el Puig Major. Quedé herido y al día siguiente la guardia civil me detuvo y me internaron aquí. Me vigilan constantemente. Están escondidos pero siento su presencia. Hace algunos años que instalaron cámaras por todo el recinto para tenerme controlado. Lo que no saben es que nunca les diré quién soy en realidad, ni los detalles del ovni ni nada que ponga en peligro la seguridad de mi planeta ¿entiendes? ¡Sí, claro! Desde ese día sus relaciones no han cambiado nada y siguen siendo amigos pero sin hablar del tema. 

Un día que Ángel estaba junto a la puerta de entrada mirando lo que pasaba fuera un coche dio un quiebro en la misma entrada y perdió el control. Quedó literalmente empotrado en el pilón que sujeta la barrera de apertura automática de entrada que se rompió al instante. El ruido fue grande y provocador y desde el mismo momento acudieron asistencias para ayudar al conductor que fue sacado de su asiento medio aturdido y conmocionado. No recordaba muy bien lo que había pasado por lo que a duras penas se explicaba de forma coherente sobre el particular.

Cuando llegó la policía local para realizar el correspondiente atestado de lo ocurrido empezaron a recabar información de los presentes y de los ausentes que hubieran escuchado algo. Los primeros relataban de forma pormenorizada lo que habían visto y los segundos se limitaban a contar lo que habían oído. La policía local hizo un croquis conforme a los testimonios con mas o menos acierto. Hicieron fotos y tomaron medidas. La cuestión es que todo en su conjunto no cuadraba. Faltaba algo. No se entendía lo que había ocurrido. Era, simplemente, inverosímil. Toda la información de lo ocurrido no explicaba nada por mucho que se esmeraron y lo intentaron.

Ángel observaba a cierta distancia. Ya sabéis. El amigo de mi amigo que está internado en el psiquiátrico. Estaba quieto y pensativo. Se decidió y se acercó a dar su versión. Quería hablar con la policía pero el director creyó que no era oportuno. ¡Déjelo, no se preocupe. Cualquier cosa que pueda aportar nos puede servir! Es que no está bien de las entendederas. Es un interno desde hace muchos años y lo único que podría aportar es más confusión. Deje que hable le dijo uno de los locales de forma enérgica. Ángel, por una de esas casualidades estaba en una muy buena posición para observar lo que había ocurrido. Como si hubiera previsto lo que iba a pasar y hubiera cogido sitio en el mejor lugar posible. Empezó a relatar todo lo ocurrido sin conjeturas, ni suposiciones, ni sospechas. Con total seguridad. De aspecto frágil y delicado pero con una fuerza mental que llamó la atención a la policía. 

El coche ha tomado la curva de entrada a una velocidad prudente y adecuada. Pongamos a unos trece kilómetros por hora. Entrando en la curva se ha escuchado un chasquido seguido de un golpe seco debido a la rotura del eje transversal justo en el punto de unión con el pivote que sujeta y une la amortiguación con la rueda delantera izquierda lo que ha provocado que el conductor haya perdido el control. Cuando ha intentado girar el volante para esquivar el pilón de la barrera, la rueda delantera izquierda ya estaba suelta y ha arrastrado el coche de forma lateral hasta que ha parado. Esta es la marca de los neumáticos, señalaba con precisión. No hay marcas de frenado porque no ha frenado. No le ha dado tiempo. Estas marcas de goma, repetía, son del derrape de la rueda cuyo eje se ha roto y ha dejado suelto el amortiguador. Tal como está roto y abollado el capó y estas piezas sueltas del pilón se corresponden con la versión que acabo de darles. Si tenéis un programa informático adecuado lo podréis comprobar fácilmente con una simulación.

No era normal ni frecuente encontrar un testigo que relatara lo que ha visto y oído con tal precisión. Los policías locales se acercaron y se agacharon con las linternas encendidas enfocando debajo del coche. Lo que Ángel ha dicho es completamente cierto, comentó un policía a otro. Comentaron con el director del centro que lo relatado era rigurosamente cierto y quedaba aclarado. El director insistió de que no le dieran más importancia a la versión de un interno que lleva desde joven  en tratamiento y que no demuestra mejoría en su estado mental sino estancamiento. ¿Seguro que este señor necesita estar ingresado? Porque conozco muchos que podrían ocupar su lugar. El director insistía. Dice que es de otro planeta, que tripula ovnis y está esperando que vengan a buscarlo. Pues muy bien podría esperar fuera con total libertad y menos pastillas y dejar sitio para otros con más necesidad. Mire que le digo, espetó el policía de más rango. Conozco demasiados que podrían sustituirle aquí dentro. De todas formas estará a disposición del juzgado de guardia por si se requiere su testimonio.

Pese a todo Ángel sigue internado y tomando pastillas. Deambula por el centro jugando al despiste con las cámaras de seguridad. Mi amigo el de seguridad que este día estaba de guardia y presenció todo sigue con sus dudas de su verdadera identidad y la de su pasado. Esas cosas que pasan a veces y nos desconciertan. Piensa lo que quieras pero lo que acabas de leer es verdad. Salud.

El libro

Los editores están nerviosos. Venden poco y mal. Se reunen para activar estratégias nuevas que impulsen el sector del libro. Nada. Se vende poco. Los directivos dicen que las ventas de libros han bajado entre un diez y un veinte por cien. El libro infantil y juvenil sólo un cinco por cien. Pero nadie dice cuanto se lee sino cuanto se vende. Son dos cosas distintas. Comprar muchos libros no es sinónimo de leerlos. Pero esto es otra cosa. Los entendidos en el tema apuntan el resultado de sus investigaciones como algo positivo, pero estas investigaciones y estos resultados no dan dinero. Dicen que el número de títulos publicados y la cantidad de temáticas tratadas han ido en aumento y que tienen una calidad superior a la media globalizada y esto está avalado, además, por la cantidad y calidad de los premios. Afirman que los lectores son muy fieles porque siempre son los mismos los que compran libros aunque algunos nos hemos pasado al libro de bolsillo y nos ahorramos un sesenta por cien. En verano el libro que más se vende es el infantil y juvenil porque lo compran los padres para sus hijos aunque queda por demostrar cuanto se lee de lo que se vende de este tipo de libros que los jóvenes y menos jóvenes, en verano, se dedican a otras cosas.
Esto es un problema. Toca, por tanto, analizarlo seriamente y en profundidad para intentar solucionarlo. Hay gente que compra poco porque el libro es caro. Pero lee mucho, o mejor, relee y piratea libros electrónicos. Hay gente que lee poco porque le falta motivación. Habrá, pues, que bajar los precios y motivar al potencial lector. Dentro de este embrollo aparece un estudio serio realizado por una cátedra de una universidad en la que enumera los motivos reales por los que los lectores compran uno u otro libro indistintamente de lo que cueste y de su contenido. Entre los factores están el dibujo de la portada y el tipo de letra del título del libro como el de su autor. El resumen de la trama que aparece en la contraportada. El tipo de papel, el tipo de letra e incluso el olor del libro. Parecerá una tontería pero son cosas que yo sí miro, me fijo y, en ocasiones, me influye. Hay autores que son sinónimo de calidad literaria y que se pueden comprar y leer porque su lectura resultará interesante. Otros son desconocidos o primerizos y comprarlos resulta una aventura cara. De ahí la importancia de un buen diseño del libro y de sus características antes descritas. Las tapas rígidas no ponen. La sobretapa molesta. El tipo de letra y su tamaño también importa y mucho. El libro que viene envuelto en celofán y no se puede ojear, ni se toca. Al libro hay que abrirlo, leer algunos párrafos cogidos al azar, papel casi rugoso o rugoso fino de haber sido reciclado, olerlo, tocarlo, leer la sinopsis, etc. Después de todo este ritual decides si compras o no. Es la nostalgia del libro y el convencimiento de que nunca va a desaparecer como lo hizo el vinilo, el casete, el reproductor de cedes, la cinta de vídeo y otras cosas. No me quiero equivocar. No creo que pudiera vivir sin un libro entre manos. Salud.

Ramón Llull I

En 1332 nace en Mallorca Ramón Llull o Raimundo Lulio como se le conocerá después. Se le considera uno de los primeros escritores en usar una lengua neolatina para expresar conocimientos filosóficos, científicos y técnicos. Se le atribuye la invención de la rosa de los vientos. Personaje longevo donde los haya y que sólo por esto ya suscita envidia ya que falleció en 1316 a la edad de 84 años de aquel entonces. Tiene mérito después de haber padecido múltiples enfermedades, naufragios, envenenamientos, torturas, encarcelaciones, dietas extravagantes en países exóticos  y un sinfín de calamidades. Su vida se me antoja apasionante a la par que estresante y densa de contenidos. 

Filósofo, poeta, místico, teólogo y misionero mallorquín. Casado, padre, esposo, tutor de un hijo de rey, viajante insaciable, mayordomo, anacoreta, escritor de ensayos y un largo etcétera que parece no tener fin. La vida contemplativa en la isla le proporciona el tiempo y el sosiego necesarios para la meditación y la escritura cuya lectura es todo un lujo para los sentidos.

En un momento de su ajetreada vida -y quizás por ello- sufre alucinaciones en forma de apariciones por las que decide dejar todo bien material y dedicarse a la conversión de los infieles. Esta fue la peor de las enfermedades que padeció y de la que no se curó. Es una lástima que una tontería de estas empañe un currículum. Este estado obsesivo y compulsivo por predicar las bondades del cristianismo a los no creyentes, pasando éstos de ser mentes libres a estar sometidos a unos mandamientos católicos. Fue una persona sabia e inteligente pero en este último punto se delató su debilidad mental en el aspecto de que todo se mueve o existe por la gracia de dios. Grave error con el que toparon muchos otros ilustres.

Pero no era de esto de lo que quería hablar. Yo quería aprovechar la genialidad de Llull para hablar de literatura, de ensayo y de humanidades. De expresarse a través de la escritura e incluso de la oratoria. Nuestro amigo Ramón Llull siempre sostuvo el convencimiento de que cada palabra, por sí misma, estaba dotada de una cierta belleza. Una belleza literaria por cómo suena una palabra al pronunciarla y por el significado real o ficticio que se le quiera dar puntualmente en un escrito. Además de una belleza estética que tiene una vez colocada en el punto adecuado de un escrito o de una oratoria. Ramón Llull descubrió esa disposición natural a la belleza de cada palabra, las colocó de forma estratégica en cada uno de sus escritos o discursos consiguiendo la excelencia de sus obras. Va más allá y afirma que la palabra hablada o escrita tiene un significado evidente pero que este significado no es lo más importante. La importancia radica en lo que una persona quiere dar a entender con la palabra. No tanto lo que significa en sí misma sino el significado que quieres darle según la coloques en un sitio o en otro y la pronuncies de una manera o de otra. Acertar en esto le cuesta años de trabajo. Entenderlo, en mi caso, me cuesta horas y días.

La excelencia de la escritura y la oratoria está en colocar las palabras en un lugar adecuado y estratégico para indicar o significar lo que él quiere y quién lea o escuche entienda el significado que él pretende. De esta forma nunca ha habido falsas interpretaciones y ha conseguido un efecto retórico envidiable. Lo fácil es lo que se quiere expresar. Lo difícil es saber cómo lo puedes expresar, que palabras puedes o debes utilizar y dónde colocarlas según el contexto y la finalidad. 

La vida de Ramón Llull, en su época de Caballero y antes de cumplir los treinta según biografía escrita por él mismo transcurre plácidamente en palacio y rodeado de gente de mucho linaje aunque de poca letra. Sus escritos llevan el sello de esta situación y son, básicamente, historias más o menos adornadas de escaramuzas entre caballeros y de sus batallas en defensa de su rey y por aquello de aumentar su hacienda cueste lo que cueste y a quién le cueste que eso es lo de menos. Apunta maneras obsesivas por escribir bien y agradar sobre todo a las mozas de palacio por lo que estudia gramática, sintaxis y oratoria que le servirán, al principio, para ligar. Estudia otras disciplinas básicas y estrategia militar. Él mismo reconoce que tiene éxito con las mujeres. Su estilo marca tendencia en la corte. En prosa o en poesía. Sus escritos parecen elegantes porque están muy adornados y son ceremoniosos aunque la temática no es nada profunda, nada elaborada y en ocasiones roza la vulgaridad.

Tiene sus momentos de gloria y cierto esplendor con algunos duelos dialécticos que mantiene con caballeros destacados porque cuida la oratoria y cuando habla vence y convence y máxime cuando en palacio hay demasiadas mujeres necesitadas porque sus esposos están mucho tiempo entretenidos en el arte de la guerra. Es consciente de sus limitaciones porque los estudios universitarios y las disciplinas importantes por las que tiene cierta curiosidad sólo están al alcance del clero y él no está en esta órbita ni mucho menos. Su trabajo y estatus en la corte no le exige gran cultura ni formación excepto la militar. Acompaña como paje y escudero al mismísimo Jaume I -el genocida conquistador- y se le encomienda que escriba todo lo que ve y todo lo que escucha o se le manda. Con esto aprende política y diplomática y a relacionarse con príncipes y señores.

La importancia literaria vendrá a partir de que cumpla los treinta y pico. Le suceden cosas importantes que él describe pero sin profundizar en el porqué, en el cómo ni en sus consecuencias. Me parece pintoresco que un paje con inquietudes intelectuales vaya a tener apariciones de Jesús y que lleguen a perturbarlo tanto que le quiten el sueño. Es el momento de buscarse un fraile confesor y se entrega a la penitencia, a obras de caridad, a la plegaria en forma de meditación y reflexión. Antes de esto se desvincula de su mujer y de sus dos hijos con los que mantiene contactos esporádicos. Deja todo bien material y se produce la conversión con todas sus consecuencias. Conversión activa y militante. Lo primero es el estudio que hasta ahora le había sido vetado por no ser clérigo y se intelectualiza en todas las disciplinas conocidas y de su interés. Perfecciona lo que ya sabe o conoce y empieza a predicar el cristianismo a los mallorquines descendientes de los musulmanes que son muchos. Es tarea relativamente fácil porque los de aquí están sometidos y sus actividades controladas y vigiladas. Es lo que había en la edad media. Con la iglesia habíamos topado y D. Miguel de Cervantes todavía no había nacido. En esto entretenía el clero su ocio. 

Hay aspectos confusos de su existencia. Al principio había interés por la estética de la palabra. Habló mucho y escribió mucho y todo lo hizo bien. Tampoco está muy claro lo que sucediera con su vida en palacio. Sus estudios primarios y básicos. Sus amoríos y sus relaciones con obispos, señores, alta burguesía, príncipes y reyes. No olvido sus contactos con el escalón más bajo de la sociedad que eran los propios musulmanes mallorquines a los que quería convertir al cristianismo. Su paso de señor burgués y acomodado a fraile franciscano lego. Su reclusión voluntaria en Randa y el monasterio de Cura para pensar, meditar y escribir. Sus largos y múltiples viajes para predicar las bondades de lo que él creía y la ampliación de sus estudios en todas las disciplinas del saber que eran muchas. En unas con más interés que en otras.

El primero de Octubre de mil trescientos once empieza el concilio de Viena que se alarga hasta el seis de Mayo de mil trescientos doce bajo el papado de Clemente V y en el que Ramón Llull destaca en muchas de las ponencias. Con tanto tiempo se trata de todo lo concerniente a la iglesia, a la doctrina, a la fe, a las bases morales e incluso a la separación de la comunidad franciscana en tres. Él se queda en la tercera orden regular que es la que actualmente hay en Mallorca. Un dato curioso es una resolución o disposición por la que se prohíben los fastos y los lujos entre los clérigos, frailes y representantes de la iglesia en general. Es evidente que esta es una de las miles de propuestas aprobadas y nunca llevadas a cabo. El mismo Ramón Llull la incumple sistemáticamente. Nuestro beato tiene servicio y la mayoría de sus criados son africanos reconvertidos del islam y a los que incluso llega a maltratar debido a su carácter agresivo que se forjó en su juventud entre caballeros y batallas. Siempre quiso cambiar pero no pudo por mucho que se empeñó y así consta en algunos escritos de la época aunque siempre terminaba pidiendo perdón.

En mil trescientos doce funda una escuela de estudios religiosos en el Puig de Randa con una gran actividad. Un año después hace testamento ante el notario Jaume d'Avinyó del que quiero resaltar la donación de todas sus obras y escritos al convento de los franciscanos de Mallorca. Los musulmanes en África se desesperan por los muchos ataques furibundos de Llull en contra del islam. Estuvieron a punto de lapidarlo. Aquí viene la confusión. Una versión de la historia dice que realmente murió lapidado y su cuerpo fallecido fue trasladado a Mallorca donde fue enterrado. Otra versión dice que resultó mal herido y murió durante la travesía desde Túnez a Mallorca. Hay otra que da detalles de sus lesiones pero que llegó vivo a la isla donde se recuperó y murió al año siguiente siendo incinerado y depositado en una capilla de la Basílica de San Francisco de Mallorca. No se cual es la verdadera y ni siquiera se si llegaremos a saberla. 

De la Mancha

Cada entrada está minuciosamente trabajada desde el momento en que aparece la idea, la noticia o el acontecimiento. Rectificaciones varias de los borradores sin arriesgar la idea que quiero transmitir. Trabajo y esfuerzo hasta conseguir lo que uno quiere decir y la forma con la que lo quiere decir. Sentimientos encontrados en los momentos de abordar pequeñas dosis de autocensura hasta confirmar la idea inicial en escritura definitiva. Este es mi caso pero tengo curiosidad por conocer cómo lo hizo D. Miguel de Cervantes cuando escribió el Quijote. No se cómo lo hizo y no lo sabré nunca pero puedo hacerme una idea o inventármela. Algo así como.
...que llegando al recodo del camino pude observar, a lo lejos, la silueta de lo que vendría a ser un hombre sentado en el suelo al cobijo de la sombra de una preciosa higuera. Largo y enjuto y con mostacho y perilla al uso. Una montura pastando al sol. Un caballo flaco y huesudo. ¿Todo va bien? me pregunta D. Miguel. Eso parece y en eso me esfuerzo. Pues deje de hacer disparates y descanse a la sombra no se le vaya a derretir la sesera. Tome asiento en el suelo y me apoyé contra una roca de gran tamaño. Saque mi libreta y un bolígrafo y me dispuse para unas anotaciones. Ardo en deseos de verle escribir dijo el hombre alto y flaco. Estoy maravillado de ver lo que hace sin una mesa, un papel y una pluma. Son los tiempos D. Miguel. En eso que se levanto y me acercó pan duro, queso ovejuno y un botijo de agua fresca. En este punto sonó el móvil avisando de un mensaje. ¿Y qué ha sido ese ruido? ¿Yeste artilugio? Es para comunicarme. Quedó maravillado mientras miraba fijamente el tal artilugio y mientras yo me afanaba en contestar. Seguí escribiendo y comiendo. ¿Esto sirve para ganar batallas? No. ¿Y sirve para la lucha? No. Pero sirve para pedir ayuda si el enemigo es más y mejor. No parece que pueda hacer daño. Mejor una lanza, una espada o incluso una piedra. Es poca arma para un enemigo. Dejadme ver, dijo el caballero. Lo miró sin prisas y lo tocó cuidadosamente hasta que se encendió la pantalla y se escucho un "bip-bip". El susto fue mayúsculo y se reflejó en su cara. ¡Tente malandrín, follón, que no han de valerte tus artimañas! Llevo muchas batallas y digo que este chisme no sirve. Soltó el móvil y me espetó, aquí no se viene a escribir, desdichado, sino a pensar y a descansar. Se hincó de rodillas frente a mí. Bien podríais vivir con más grandeza si escribierais en vuestra casa. Cese vuestra torpeza si realmente sois un caballero en vez de un villano. Sosegaos, simplemente tomo notas para mejorar el contenido de la escritura.
Con vuestro beneplácito seguiré mi camino, añadió D. Miguel mientras se disponía a subir a la montura. Quedad con dios y seguid escribiendo pues. Insisto en que mejor se os daría en vuestra casa. Se fue confundido y seguramente sin entender. La inspiración hay que aprovecharla cuando viene, le grite. No se si me escucho pero siguió su camino de forma cansina y sin mirar atrás. Salud.

Tufino

Es el mote de un compañero de la infancia. Estudiamos el bachillerato juntos y juntos convivimos los buenos, regulares y malos momentos de una adolescencia transcurrida en un internado con régimen de pensión completa -todo incluido- y con poca o nula relación con el exterior.

Eran otros tiempos pero eran buenos tiempos. Quizás nuestros mejores tiempos. Sólo teníamos dos preocupaciones, estudiar y pasarlo bien. Ambas cosas las llevamos a cabo con nota. Éramos un grupo de amigos homogéneo y compacto porque sólo nos teníamos a nosotros para apoyarnos.

El otro día nos encontramos en la calle y dedicamos un tiempo a ponernos al día. Su vida ha tomado una dirección incierta y casi caótica en la que se esfuerza para poner orden. Tufino siempre fue un personaje singular. Nunca supimos lo que le entretenía el pensamiento. Hablabas con él y aunque te miraba te dabas cuenta de que su conciencia y su mente estaban en otra parte.

En invierno le quitábamos las mantas de la cama y al día siguiente corríamos la voz de que habíamos pasado la noche más fría de nuestra vida y él nos daba la razón porque se había pasado la noche en vela tiritando de frío debajo de una simple sábana. En verano hacíamos lo contrario. Le colocábamos varias mantas y a la mañana siguiente decíamos haber pasado la noche más calurosa de nuestra vida y él nos daba la razón mientras chorreaba sudor por todos los poros de su cuerpo. Y mas cosas que tampoco ahora vienen mucho a cuento.

Ha tenido una vida próspera pero ahora la crisis le ha golpeado y anda mal herido. Característico en sus gestos y riqueza de movimientos. Habla más con las manos que con la boca y se expresa mejor con el cuerpo que con el habla. Perfectamente preparado para la vida. Académicamente hablando siempre fue el número uno. La crisis no entiende de lumbreras ni de gente con recursos.

Dinámico y optimista está convencido de que esto pasará más pronto que tarde y que todo volverá a los cauces de siempre. Seguro que será así. No está casado ni tiene pareja y vive con sus padres que ya son mayores aunque gozan de buena salud. Lleva unos meses volcado en prepararse un futuro totalmente desvinculado de lo hecho hasta ahora.

Ha estado enseñando por la universidad e incluso ha tenido despacho de político. Pero esto es cíclico y lo que pueda pasar cada cuatro años es una incógnita. Tiene proyectos, tiene ganas y tiene recursos intelectuales que juegan a su favor. Cada vez que hace algo se mete de lleno y garantiza el éxito. Nos hemos dicho que nos ha encantado habernos encontrado y haber hablado de nuestras cosas. Ninguno de los dos ha mentido porque es verdad.

Nuestra amistad se forjó en la adolescencia y en situaciones complicadas por lo que no se puede romper. Tengo otros amigos así. En Pep de Llubi, en Jaume d'Algaida, en Toni de Sant Joan, en Bernat de Nuro, por ejemplo. Hay más. Por unos momentos he sentido nostalgia y recuerdos de la infancia y eso me ha gustado. Que te vaya bien Tufino. Salud.

Padre Andrés

Queridísimo padre Andrés. Dos puntos. Estoy al tanto de sus desventuras con su monseñor obispo de Getafe que según ud, le ha cesado porque dice que es maricón. Entienda que para un ateo como yo este asuntillo entre colegas me la trae al pairo. De buen rollo. Pero Ud. sabrá.

Estoy pensando que la actitud de su obispo podría responder a una persona despechada que ha recibido calabazas y que por eso se ha encrabonado y lo está destruyendo como persona y como sacerdote. Si esto fuera así hágalo público porque aunque no fuera noticia por lo menos nos reiríamos con la gracia.

Debe de rezar más y amotinarse menos. Sabemos por unos escritos suyos lo que piensa de eso de ser homosexual. He leído algunas cosas que ha dicho sobre de que ser maricón es una enfermedad y una aberración y que sabe cómo curarse. Ha dicho que una buena relación con una buena mujer y buena religiosa y que sepa tocar bien la colita, o cosita, o falo, o ese enorme demonio que algunos hombres llevan entre las piernas, puede llegar a curar.

Estoy tentado de comprobar si es cierto. Me hace falta encontrar esa santa mujer religiosa que se preste ha hacer terapia conmigo.

La idea de ir a Roma y hablar con los mandamases de su religión no me parece una buena idea salvo que su verdadera intención sea la de hacer turismo. Que las altas esferas del vaticano están contaminadas de eso que le acusan a Ud. Si va tiene que andar con cuidado y con el culo prieto por si las moscas.

Amotinar a los feligreses y que estos se manifiesten por las calles tampoco es una buena idea. Sólo son ovejas de un rebaño que igual pastan con un pastor que con otros. No funciona y está comprobado. Sé que se ha puesto nervioso y no entiendo muy bien porqué. Si es marica pues se va Ud. a Chueca, se saca el carné y todos contentos. Un cura más o menos que padezca esta enfermedad o aberración ya no impresiona y tampoco quita el sueño. Algunos somos liberales.

Pídale una señal a su dios y que se pronuncie. Que se moje el culo, con perdón. Hay una cosa que podría cambiar el curso de la historia y que tenemos que considerarla. Que su dios se aparezca entre nosotros. Que se vuelva a hacer hombre y que aproveche para salir del armario.

No quiero ni pensar en las repercusiones. Esto sí sería una noticia de alcance y obligaría a muchos a replantearse su moralidad frente a sí mismos y frente a los demás. Para mi, comprendalo, sólo me serviría para hacer una entrada de las buenas.

De todas formas, padre Andrés, ahora en confianza, Ud. debería de dedicar su visa exclusivamente a su dios y a sus feligreses y eso del sexo dejarlo para los que somos libres y no estamos apuntados a ninguna secta. Hágame caso y no sea cansino. Haga lo que le pide el cuerpo y no lo diga a nadie. ¿A nadie? ¡No! Me olvidaba del psiquiatra.

Me he reído mucho con las preguntas que dice que le ha hecho. He llorado tanto de la risa que casi me deshidrato y me provoco un fallo renal. En plan experimental he contestado a todas las preguntas que le hizo y cuyas contestaciones provocaran que le consideren mariquita. No se lo creerá. Sale que yo también soy marica y que ya apunto maneras y esto sí que me ha acojonado de verdad porque yo me las daba de machote. Fíjese que nadie se libra.

Como dicen en mi pueblo "collons quina putada" y como dice la canción "que le vaya bonito" padre Andrés. Salud.