Conciertos

Es verano -todavía- y los conciertos al aire libre se suceden. Hace unos días era en Costa Nord con Los Valldemossa y sus "moments d'estiu". Buenísimo y novedoso como siempre y por el tipo de canciones que se interpretaron. La nostalgia sobrevoló el anfiteatro una vez más. Ellos con la auto estima por las nubes después de recibir todos los reconocimientos de su pueblo.
Todavía  con la flauta de Tomeu  en los oídos y nos metemos de lleno en la magia de Pablo López. El lugar acompaña y la noche también. El título no puede ser más sugerente a la vez que real, "a la llum dels estels". Un recorrido por la noche. Un recorrido por todas las noches de todos los que estábamos. Un recorrido por las emociones y los sentimientos que la noche conlleva y evoca a cada uno. Pablo volvió a echar mano de la magia y nos menguó o anuló el sentido de la vista, el gusto y el tacto. Con los dos que nos quedaban nos bastó para lo que se pretendía; que fuera la luz de las estrellas y algunas velas y antorchas las que se aliaran con la música y con las canciones. Es más, en una esquina del castillo de Son Mas había un fuego encendido que de forma prodigiosa dejaba escapar distintos olores que cada cual mezclaba mentalmente con la música y cuyo resultado final fue una vuelta a la niñez, a la infancia, a la adolescencia, a la juventud y a la edad adulta. El público entregado y agradecido estableció una reciprocidad. La silueta de Pablo moviéndose por el escenario interpretando con galanura dejaba entrever su entrega. El pianista decía tanto con sus movimientos contorsionistas como por los acordes que sus manos le arrancaban al piano. Sólo tenía cara y brazos, el resto se lo había tragado la oscuridad.
Un repertorio coleccionado con inteligencia y trabajado al detalle. Todo un festival o conciertazo que lo graduó con matrícula de honor. El acto fue seguido intensivamente y en penumbra. Tuvimos que echar mano del oído y del olfato y fue toda una experiencia novedosa que no será fácil olvidar. Los aromas se mezclaban en el aire con las notas musicales y el canto y Pablo consiguió el efecto deseado. El tiempo que duró fuimos transportados a nuestra infancia con canciones de cuna, a la adolescencia con las "paraules d'amor" de Serrat, a la juventud con "amanecí en tus brazos" que me estremeció y canté con él esta canción que habré escuchado cientos de veces de la voz de Mari Trini.
No fue una interpretación sencilla o simple. Los numerosos factores que influyen e intervienen en una obra escénica como esta requiere de una actitud activa por parte del espectador menguado de algunos de sus sentidos, en penumbra, para activar sensaciones y estimular impresiones y sentimientos. El planteamiento musical fue hábil porque siguió escrupulosamente el hilo conductor de todas aquellas cosas buenas o malas que evoca la noche. Repertorio variado para no cansar. Menos lírico que en otras ocasiones y los aromas que salían de la hoguera y que el aire esparcía por todo el recinto facilitó que cada uno recordara sus buenos momentos pasados a la luz de las estrellas.
Pablo López, si sigues así ya no tendré palabras para explicarte porque ya me cuesta y no puedo hacerme repetitivo porque tu no te repites. Fue tu voz, fue la música, fueron los olores, fue la oscuridad de la noche. No se qué fue pero el conciertazo tuvo magia y la magia es complicada de escribir. Mi mención a la creatividad, personalidad y madurez en la interpretación al piano. El premio fue inmediato. El público, puesto en pie, ovacionó merecidamente la actuación. Salud.

De plagiador a imbécil

He andado un poco engañado en mi vida y actividad literaria con algún pseudoescritor que ha resultado ser un indigentes de las letras y un okupa de textos de otros. Ha estado en un lugar privilegiado y al que he relevado de forma fulminante. Lo he tachado de la lista de autores a los que debía de leer. Le he despedido sin darle el tiempo que la ley indica. Lo considero un despido procedente porque yo elijo a quién leo y a quién no. He sido un ingenuo y lo reconozco pero para alguno, esto se ha acabado. Estoy convencido de haber tomado la decisión acertada e incluso estoy dispuesto a soportar las críticas de otros sin despeinarme. Me atrajo como un imán pero ni él ni su obra -parcialmente copiada- nos une nada en este momento. Por fín mi conciencia menguada ha despertado a un estado de alerta. La gente, a menudo, sabe poco de otros con seguridad pero a alguno su actividad le delata y queda al descubierto. Nada me impide ya seguir mi actividad y mi relación con la literatura a pesar de él. Sin él. Ya no existe. Intentaré mandarle un estropajo con lejía para que se límpie su lengua, su conciencia y su pluma. Sus tiempos en la guerra le debieron descolocar las neuronas y ahora sale a la luz tal desaguisado. Necesita tratamiento y él no lo sabe. Sus escritos malintencionados son de sonrojo. Pudo llegar a ser mi escritor suplente de cabecera. El que dejas que te cuente de todo justo antes de dormirte. Nunca tuvo ese privilegio -por suerte-, sólo lo tiene Cervantes y ahora ha perdido toda oportunidad de ser, algún día, el suplente. Su último escrito ha sido el suicidio literario. Por lo menos en mi caso. Se ha comportado de forma despiadada y está haciendo un mal uso de su sillón de la RAE que al reirle las gracias sus compañeros e incluso el director se han hecho cómplices y la institución ha entrado en decadencia. Ha obrado de forma coberde aprovechándose del púlpito que tiene y de su trayectoria que de cada vez está más cuestionada. Ha traspasado la línea ética y se ha convertido en escritor mediocre aunque la ley de libertad de prensa le ampare. Yo no. No soy tan benévolo y he dictado sentencia. Sus libros a deixalles y sus artículos deseo que provoquen escozor en el esfinter anal a quién los lea. Se comporta como un verdugo que sabe que por mucho daño que haga, el reo nunca le contestará. Es un franco tirador que dispara seguro y que desde la lejanía no corre peligro. Pero se ha equivocado. Ha pronunciado insultos con solemnidad dominical y el un blog que no admite comentarios. Lo he dicho antes, un cobarde. Arturo, ya eres un recuerdo. Salud.

De escritor imbécil a plagiador

Suma y sigue con la soberbia del miembro de la RAE -que por cierto ni el presidente ni ninguno de sus miembros han abierto la boca- y copiador de textos a tiempo parcial.
http://diario.latercera.com/2011/05/17/01/contenido/cultura-entretencion/30-69373-9-perezreverte-pierde-en-tribunales-y-debe-pagar-por-plagio.shtml

De imbécil a escritor imbécil

Ya no voy a leer mas a este juntaletras de tres al cuarto. Por si le interesa a alguien este es el enlace:  http://www.perezreverte.com/articulo/patentes-corso/617/sobre-imbeciles-y-malvados/

Losetodoymás

No tengo tiempo de odiar a quienes me odian porque estoy muy ocupado amando a quienes me aman (anónimo), pero haré un hueco en mi agenda para dedicarles una entrada. 

Porque soy capaz de interesarme por cualquier cosa y prestarle verdadera atención aunque sólo me dejo contagiar por aquello que me transmita entusiasmo y simpatía, o todo lo contrario. Sin mencionar aquellos acontecimientos que se acompañan de una reflexión seria y rigurosa aunque no esté acertada. 

Las reflexiones sobre las cosas y personas llevan un tiempo y no se pueden improvisar. Me pongo a ello hasta que pueda desarrollar la idea principal sin interferencias. Hay que fijarse en los detalles, observar lo más insospechado, darnos cuenta de lo que nos pasaría inadvertido en una primera percepción o en una percepción superficial y simple. Mi energía se concentra en todo porque de cualquier cosa se debe poder sacar alguna conclusión que me sirva. 

El todo es profundo y complicado, pero el todo, a veces, se puede trocear en partes, lo que hace mas asequible la reflexión.

Estamos rodeados de personas sin ningún tipo de talento y que podrían llegar a convencernos de muchas cosas. Hay tantos tontos idiotas que viven en la creencia de tener una inteligencia prodigiosa y un talento infinito y por ello aparentan unos éxitos en la vida que no se corresponden con la realidad. Hacen una carrera de obstáculos diaria para llegar los primeros y a veces lo consiguen porque tiran las vallas y pisotean todo lo que encuentran a su paso. 

Antes de lo que se imaginan ya están en el olvido contra todo pronóstico para ellos y para sus seguidores. Sabemos que la luz viaja más rápido que el sonido. Por esto, estos requetesabios, parecen brillantes hasta que se les oye y escucha. De las situaciones se sale victorioso a fuerza de tenacidad, concentración, capacidad y buenos objetivos. Es el momento de dedicarles a estos imbéciles una buena entrada a su altura intelectual y a su catadura moral. Hay que contraatacar desde el ingenio y la razón, desde las relaciones interpersonales y desde los sentimientos.

Me refiero a estos personajillos contertulianos de radio y televisión que huelen a basura. Que no hablan según el dictado de la razón -porque no la tienen- sino al dictado de la ideología del programa basura de turno del que manda y al que escuchan. Son unos sabelotodo porque han estudiado la carrera de "losetodoymás". Opinan y critican de lo que haga falta. Qué mas da. Es su especialidad. Política, economía, cultura -es un decir- y de cualquier tema que el moderador -también es un decir- ponga encima de la mesa. Pero ellos no son conscientes de su ridiculez y así les va, y así nos va. Incultos reconocidos y catalogados opinando de cosas importantes con frivolidad. Son del club de la comedia sin ingenio. Lo mas cojonudo es que salen en programas de máxima audiencia. Salud.

Jotaemejota

Ha dicho Bene que hay que rezar para ablandar el corazón de los que no creen y para que vuelvan a la senda de Cristo. ¿Pueden hacer esto, ellos? Yo ya estoy comprometido seriamente con el ateísmo, de forma voluntaria y con un activismo personal moderado. Mi compromiso es formal. No creo porque no quiero. ¿Vale? Ya está. No hay más. Ahora resulta que me he enterado, porque Bene lo ha dicho, de que siempre hay alguien o alguienes -porque pueden ser decenas, centenas o miles- que sin yo darme cuenta y en su intimidad o en su colectividad están rezando a su dios para que yo crea y le siga. ¿Hasta dónde puede llegar su poder? ¿Y si le pasa algo a mi corazón y lo consiguen? No me imagino levantarme una mañana y empezar a rezar porque ya sea cristiano creyente en contra de mi voluntad y todo porque unos cristianos han rezado por mi sin mi consentimiento.
Estas cosas de cuarto milenio y expediente X a mi me asustan. No es broma. A mi nunca se me ocurriría empezar a rezar no se muy bien a quién para que los creyentes dejen de serlo y apostaten. No sería serio. Cada uno con sus creencias, su forma de pensar y sus sentimientos hacia los demás. Esto no está bien. Que recen por y para ellos y que nos dejen a los ateos en paz que al fin y al cabo creamos menos problemas que ellos y a la historia me remito.
He visto a un obispo de Roma en España invitado a hacer turismo folclórico subvencionado en tiempo de crisis. El científico Carl Sagan decía que nunca se podría convencer a un creyente, porque su creencia no proviene de ninguna evidencia, sino de su profunda necesidad de creer. Cree porque quiere. No necesita que le convenzan. A los ateos nos pasa lo mismo. No creemos porque no queremos y porque no tenemos ninguna necesidad de creer y tampoco queremos que nadie rece para cambiar esto. ¡No fuera a ocurrir tal cosa!
Rouco también ha hablado y ha dicho que el encuentro de los jotaemejotas generará decenas de miles de vocaciones. Parece ser que hacen falta. Si el señor te pide que seas sacerdote, dile que sí, y si te pide que te consagres a él, dile que sí. Vale, vale. Yo, de momento, no he escuchado nada. Bendita sordera. Además ha animado a los jóvenes a casarse bien con dios o con sus parejas. Mira Rouco, sea una cosa o sea la otra, esto me suena a apología del mariconeo y del lesbianismo. A ver si matizamos y especificamos porque alguien podría mal interpretar estas palabras. Yo ya lo he hecho. Evidentemente, los jóvenes fanatizados e idiotizados para la ocasión con sus mejores galas, han escuchado. Veremos lo qué hacen. Hay una cosa evidente. Rouco y los suyos, con su sola existencia, demuestran la importancia del uso del preservativo. Si sus papas lo hubieran usado, él mismo, físicamente, no existiría.
La nota romántica del encuentro la puso Sor Teresita de ciento tres años y ochenta y cuatro viviendo encerrada en un convento de clausura y que ha sido invitada por Bene a una charla y a unas gominolas de Gyn-Tónic y caramelos de Mojito. Es que por menos no sale una del convento. Salud.

Oswaldo

Hay silencios que lo dicen todo, palabras que no dicen nada y hechos que hablan por sí solos. Tiene razón Sito de Joferma cuando mencionaba el otro día a Oswaldo. De repente, no tuve conexión a internet. Estaba aislado del mundo global. Sin internet, hoy día, no se puede existir y esto me producía angustia y me quedé destemplado. Volvía a ser como una persona de las de antes. De las que ya nadie recuerda. Desconectado del mundo exterior. No globalizada. Respuesta fisiológica con una gran descarga de adrenalina. Sequedad de boca, taquicardia, acojonamiento y nerviosismo. La respuesta mental meditada y eficaz, fue la de llamar a mi operadora para una reposición inmediata de mi estatus habitual con conexión. ¡Hombre, faltaría mas! Ni siquiera red social. Era un hombre sin rostro como en las películas de terror. Hay que tener agallas para afrontar una situación de estas.
Al teléfono se pone Oswalda. Mostró mucho interés y buena voluntad y predisposición, amén de su esmerada educación para este tipo de casos. Desde un lugar secreto que nadie sabe dónde está intentó solucionar el problema pero no lo consiguió. Pronunció la frase fatídica que nadie quiere escuchar nunca: "su router se ha muerto". "Ahorita mismo le tomo nota para que en la mayor brevedad posible un técnico pase por su domicilio y le solucione la avería". A la mañana siguiente  muy temprano una llamada al celular de mi mismo me emplazaba a estar en casa en cinco minutos. Antes de este tiempo Oswaldo estaba en casa. Tengo que decir que no se llama Oswaldo sino Ernesto. Delgado, mucho pelo en la cabeza y uno sesenta de estatura. Era oriundo del perú y con la genética inteligente de los que montaron el tinglado del imperio Inca.
Esta gente son artistas y su producción artística la desarrollan fuera de su pais. Son personas complejas y creativas que trabajan en silencio. Empezó a manipular mi ordenador, de pie, tecleando con los diez dedos de sus dos manos y sin mirar el teclado. La mirada fija en la pantalla. Un celular de última generación que le daba datos mientras se sincronizaba. Él transfería datos. De repente me di cuenta que es un plagiador de sus antepasados. Extremadamente inteligente y seguro de lo que hace. Todo concentración. Rebosan creatividad e imaginación pero les falta alegría. No entiendo porqué no sigue en su tierra y continua la actividad de sus antepasados e intentando volver a ser una potencia mundial como fueron hace siglos. Una civilización andina que empezó tres mil doscientos años A.C. Un imperio Inca que va desde Ecuador y Colombia, Brasil y Bolivia, Chile y el pacífico, con valles, altiplanos y cosas que ahora no hariamos en la cordillera andina hasta la amazonía. Hagan lo que hagan ahora ni ellos ni nadie son capaces de impedir el proceso histórico que lleva a la sociedad a ser global. Estamos obligados a ser ciudadanos del mundo. Uno puede ir dónde le plazca y hacer lo que quiera, si sabe. También puede quedarse en casa y que el mundo venga a él en forma de multinacionales y franquícias.
Oswaldo -Ernesto- es un oportunista serio. Se ha preparado para esto y procura ser el mejor o será despedido y devuelto a su pais a cuidar rebaños de llamas. No ha querido enfrentarse a la realidad de su pais y ha optado por emigrar como tantos otros y ahora enriquecen el Perú con el turismo de lo que fueron y del dinero que les mandan dsde aquí. La gente tiene un miedo abstracto e indefinido por lo desconocido. ¿Y si nos colonizan como hicimos nosotros con ellos y con esto nos quitan el puesto de trabajo? ¿Cuantas divisas pueden llegar a sacar de aquí para mandar allí? Nos estamos empobreciendo y nuestra tasa de paro sigue subiendo mientras de cada vez son más los de allí que vienen a trabajar aquí. Se ha preparado y no son tontos porque llevan una carga genética capaz de cosas inverosimiles. Es cuestión de tomar nota y hacer lo mismo que ellos o a saber cómo va a terminar todo esto. A ver venir. En menos de diez minutos me solucionó el problema. Salud.
Le pregunto a Oswaldo -Ernesto- el lugar dónde tiene el centro de control la empresa telefónica y me dice que en Guatemala, Brasil, Bélgica, Argentina. En España sólo queda Toledo y por esto Telefónica Movistar ha despedido a seis mil empleados. En estos sitios mencionados se pueden evadir impuestos. En España, no.

Ramón Llull III

En esta tercera entrega sobre la vida y obra de nuestro beato quiero tratar algún aspecto confuso de su existencia. En la primera entrega me emocionaba el interés por la estética de la palabra -hablada o escrita-. Habló mucho y escribió mucho y todo lo hizo bien. En la segunda entrega se daban unos trazos firmes sobre su vida en palacio. Sus estudios primarios y básicos. Sus amorios y sus relaciones con obispos, señores, alta burquesía, príncipes y reyes. No olvido sus contactos con el escalón más bajo de la sociedad que eran los moritos mallorquines a los que quería convertir al cristianismo. Su paso de señor burqués y acomodado a fraile franciscano lego. Su reclusión voluntaria en Randa para pensar, meditar y escribir. Sus largos y múltiples viajes para predicar las bondades de lo que él creía y la ampliación de sus estudios en universitarios y en todas las disciplinas del saber que eran muchas. En unas con más interés que en otras.
El primero de Octubre de mil trescientos once empieza el concilio de Viena que se alarga hasta el seis de Mayo de mil trescientos doce bajo el papado de Clemente V y en el que Ramón Llull destaca en muchas de las ponencias. Con tanto tiempo se trata de todo lo concerniente a la iglesia, a la doctrina, a la fe, a las bases morales e incluso a la separación en tres órdenes a la comunidad franciscana de la que forma parte y se queda en la tercera orden regular que es la que actualmente hay en Mallorca. Un dato curioso es una resolución o disposición por la que se prohiben los fastos y los lujos entre los crérigos, frailes y representantes de la iglesia en general. Es evidente que esta es una de las miles de propuestas aprobadas y nunca llevadas a cabo. El mismo Ramón Llull la incumple sistemáticamente y en ello me extenderé en la siguiente entrega. Nuestro beato tiene servicio y la mayoría de sus criados son africanos reconvertidos del islam y a los que incluso llega a maltratar debido a su carácter agresivo que se forjó en su juventud entre caballeros y batallas. Siempre quiso cambiar pero no pudo por mucho que se empeñó y así consta por escrito, aunque siempre terminaba pidiendo perdón.
En mil trescientos doce funda una escuela de estudios religiosos en el Puig de Randa con una gran actividad. Un año después hace testamento ante el notario Jaume d'Avinyó del que quiero resaltar la donación de todas sus obras y escritos al convento de los franciscanos de Mallorca. Los musulmanes en África se desesperan por los muchos ataque furibundos de Llull en contra del islam. Estuvieron a punto de lapidarlo. Aquí viene la confusión. Una versión de la historia dice que realmente murió lapidado y su cuerpo fallecido fue trasladado a Mallorca donde fue enterrado. Otra versión dice que resultó mal herido y murió durante la travesía desde Tunez a Mallorca. Hay otra que da detalles de sus lesiones, que llegó vivo a la isla, que se recuperó y que murió al año siguiente siendo incinerado y depositado en una capilla de la Basílica de San Francisco de Mallorca. No se cual es la verdadera y ni siquiera se si llegaremos a saberla. Salud.

Otro mojito.

El servicio de buses es cómodo y rápido. Además tienen aire acondicionado. Entre paradas que tocan, paradas porque hay coches en doble fila, paradas porque hay camiones que cargan y descargan, pasos de cebra, bicis de cuatro ruedas y seis pasajeros, calesas y un sin fín de cosas más, el trayecto se eterniza más que esta crisis.
En una de las paradas hay un grupo de turistas alemanes de Merkeland pero que pasan unos días en el chiringuito que Alemania tiene aquí. Van subiendo hasta que el chófer grita ¡Estop! con la mano levantada como si fuera a cantar el cara al sol. Primer susto. Hay un alemán grandote y obeso que lleva la camisa en una mano, el dinero en la otra y una toalla grande anudada al cuello a modo de capa. El chófer ya no vuelve a abrir la boca para decir ni una palabra mas. Empieza a comunicarse con el alemán a través del lenguaje de los signos. Yo lo desconozco pero algo se deja entender. Realmente es diver. El chófer viene a decirle al súbdito de Doña Ángela que si no se pone la camisa no subirá al bus a no ser que lo haga pisando su cadáver y ya puestos quiero entender que le da pistas sobre dónde puede ponerse la toalla capa cuando se la haya quitado del cuello. El alemán esta al corriente -como debe ser- y también le contesta por signos. Intuyo que le da recuerdos a toda su familia especialmente a su mama y que, si le queda tiempo, se vaya a tomar por el ojete interglúteo y que procure que no le hagan daño. El lenguaje de los signos es prodigioso. Tengo que aprenderlo. No te enteras pero entretiene mogollón.

Toca hacer de guiri un rato. Esto significa patearte todas las calles un par de veces a pesar del mucho sol y de las pocas sombras. Entrar en todas las tiendas que puedas para aprovechar el aire acondicionado. Tocar todo el género posible en el menor tiempo de que seas capaz -sobre todo el que pone "no tocar"- Mi no entiende. Sorry. Y cara de gilipollas. Hay que preguntar por todas las tallas que no estén a la vista. Te pruebas todo sin ánimo de comprar nada y que se note. Ya de paso dejas el sudor en las camisas. Dejas todo patas arriba y la dependienta detrás tuyo volviendo a doblar prendas y colocarlas en su sitio. Cabreas al personal mientras tu te relajas. Es lo que tiene hacer turismo de guiri cuando no llevas ni un euro en el bolsillo porque te has dejado la cartera en el hotel. Cuando lleves la cartera no podrás volver a estos sitios porque cuando entres te dirán que esta "closed".
Un poco de playa para refrescarse. La de "adeodato", ya sabes, "dato a deo lo que es de deo y...el final ya lo conoceis porque esta en la biblia. A ser posible una zona nudista. De estas que la gente enseña culete de gluteos caidos y atributos masculinos deserectados y pendulantes. Tal cual vinieron al mundo. Estas playas tienen vistas que entretienen sobre todo cuando te metes dentro del agua y miras hacia la playa. Cada vez que se agachan para colocar la toalla los ves desde atrás. Es como ver a Chicu -el perro de la otra entrada- salvando las distancias y los centímetros. Aparece la deformación profesional y te ves tentado de acercarte y explorarles las hemorroides. Pero no lo haces. Hay que respetar las vacaciones y el descanso de los demás aunque sean de Merkelandia. Las mujeres lucen el chichi rasurado  y tetas planchadas hasta el ombligo. Las que hacen top-less las tienen de otra forma. Respingonas. Sin planchar. Y así dejas pasar el tiempo hasta que se te arruga la piel. Toda la piel.

Por la noche cena italiana de autor. Elaborada con esmero y buena presentación. Camarera-dueña italiana que parece que entiende el mallorquín, o no, pero que es italiana y se deja entender en menorquín. Situada en el antíguo paseo del Borne, desde hoy "la plaza de los mojitos" . Es el Nueve-Siete-Uno. Los mejores mojitos del archipiélago. Es lo único que te refresca después de pillar una casi insolación. Si tomas uno resulta ser un buen jarabe balsámico que te quita la tos y te abre los bronquios. Lo he comprobado. Con dos se te suelta la lengua y no la puedes parar. Hablas y hablas pensando que te escuchan. Pero no. Nadie. Ni puto caso. Pero tú no te enteras. También lo he comprobado.
Es lo que tiene esta bebida refrescante. Seguro que son los cubitos o la hierbabuena. No puede ser otra cosa.  Los militares lo llaman "efectos colaterales". Vale porque estás de vacaciones y cuando termines cogerás el bus que te deja en la puerta del hotel. Pero como la noche es joven y quieres poner a prueba al mojitero mayor de la Isla...pides el tercero. Supongo que entra bien. Supongo que sigues hablando sin parar. Supongo que nadie te escucha. Por suponer podeis suponer lo que querais porque no seré yo quien os lleve la contraria. Simplemente no recuerdo nada. Bueno, si. Que nos pasamos de parada y tuvimos que bajarnos y coger otro bus. Que disfruteis de unas agradables vacaciones, que yo lo procuraré. Salud.

Chicu

Empieza a ser normal aquello de que la palabra vacaciones sea sinónimo de madrugón y no me gusta. Ni siquiera consigo acostumbrarme. A las 04:30, incluso el despertador duerme. Todo el mundo duerme. Es lo normal. Desplazamiento al otro lado de la isla. Tarjeta de embarque a las 06:00 para poder salir a las 07:00 con destino a Ciutadella. El barco no es uno cualquiera. Es la madre de todos los barcos. Butacón modelo mil posturas y antes de zarpar ya estas dormido hasta que una voz enlatada chilla por los altavoces que en cinco minutos desembarcamos en el port nou.

Obra faraónica como todas las que mandó construir en Jaume I el Mangoneador. Es innecesariamente grande. Empiezas a andar por una recta seguida de una curva y otra recta y otra curva y otra recta. A los diez minutos consigues salir de la zona portuaria. Hay que llegar al centro de la villa donde está la central de buses. Calles, plazas, rotondas y mas calles, mas plazas y mas rotondas. Sol implacable que te achicharra por el camino y empiezas a fundirte. Te sientes maltratado por la naturaleza y por la mano del hombre que no ha pensado en las sombras o en un bus lanzadera.

De camino se te abren todos los poros de tu cuerpo y por ellos empiezas a chorrear sudor, colesterol del malo y del bueno, la mala leche, el bocata que te has tomado en el barco y otras cosas que no puedo mencionar. Cuando llegas tienes que reponer de todo. El cerebro está desactivado porque está deshidratado o desecado. No hay forma humana de pensar. Miras a tu alrededor y estás solo con todos los santos que han ido bajando por el camino a cada frase anticristiana que he pronunciado.

Hay un señor sentado en un banco. Es un señor mayor, flaco y pequeño con perrito a juego, mayor, flaco y pequeño. "Chicu, baja que esto es para que se sienten las personas". Chicu baja y me siento yo. El perrito se sienta enfrente de su dueño y enfrente de mi. ¿Alguien se ha fijado en un perro sentado visto de frente? Es un acto heroico. El perro apoya el culo en el suelo de tal forma que la postura de su cuerpo queda inclinada unos cuarenta y cinco grados sobre sus patas delanteras. Esto provoca que el peso de su cuerpo no este sobre su culo sino sobre los atributos masculinos que en el caso de Chicu son un prodigio de la naturaleza. Es comprensible que los perros prefieran estar tumbados a estar sentados. Es cuestión de comodidad.

Llegas al hotel y empiezas el ritual. Refrescarse la cara y quitarse el pringue del sudor. Luego eliminación de cierto fluido corporal de forma controlada. A cierta distancia hay que esmerarse. Esto lo haces mirando de reojo la cortina de la bañera que está puesta. Soy débil y un poco cagueta por lo que al terminar retiras de un tirón la susodicha cortina no fuera cosa que detrás estuviera un tío malintencionado disfrazado de señora mayor y con un cuchillo en la mano. Que lo sé. Lo he visto y no es broma. Que te puedes dar el susto de tu vida como intente alcanzarte con el cuchillo de cocina de grandes dimensiones. Que no se te olvide cuando vayas a un hotel y entres en el baño y la cortina este puesta. Salud.