Una entrada Quijotesca

Has visto amigo Sancho que en cuanto abrevias se te tiran encima. De todo lo que hemos hablado es necesario que recuerdes que jamás los seguidores del blog no son asalariados ni están a nuestra merced, sino por el contrario, nosotros estamos a la suya. La aventura es mía y no estoy falto de consuelo. Escribo por necesidad. A los que me leen les debe deleitar, pero no hay mayor miseria que comprometer porque sí. La virtud consiste en esto y me tendré por afortunado y dichoso si alguien tiene a bien invertir unos momentos en leer mis escritos. Pero nadie debe verse forzado a replicar lo que escrito está.
En fín, amigo mio que lees esto, a tí te digo, que quieras o no, yo soy el que escribe sus momentos y que contigo los quiero compartir. No desprecies lo que lees aunque no sea de tu agrado. Actua en consecuencia, porque debes saber que tambien se pueden dar voces callando.
Amigo Sancho, nosotros a lo nuestro, que el hecho de escribir no debe de molestar. Así voy a seguir. Agradecido me quedo. A partir de ahora y por necesidad, las entradas volverán a ser como siempre. De abreviar, nada de nada.

Progreso adecuadamente

Esta entrada no tiene relación ninguna con la anterior. Es que estoy haciendo un cursillo de genealogía, archivística, Onomástica, cronología, história, diplomática, heráldica, nobiliaria, demografía, biología y genética y sociología. Todo esto para poder representar en un gráfico el árbol genealógico de mis linajes.
Aprendo mucho. Que anteriormente, para ser sacerdote, tenías que presentar un aval -dinero o bienes- que demostrara que podías mantenerte y que no le costarías un duro al obispado. Que no había seminarios. Cada uno estudiaba una carrera y despues de una entrevista personal con el obispo éste decidía si eras apto o no para ejercer el sacerdocio. Que las plazas de párroco se cubrían por oposición y éste cobraba del obispado. Cada párroco pagaba de su bolsillo al vicario o a tantos como tuviese y que éstos eran unos "corre-ve-y-dile-y-vuelve-enseguida-o-te-voy-a-dar-de-collejas-hasta-que-digas-basta". Que para poder confesar necesitaban una licencia que el mismo obispo otorgaba según viera tenían que empezar confesando hombres, luego niños, despues niñas, según adquirían experiencia podían confesar mujeres y por último -lo más complicado- confesar monjas. Que no podían confesarse entre ellos siempre que hubieran compartido pecado. Que había "curas agónicos", muy mayores que sólo se dedicaban a dar la extrema unción. Los curas "tasadores de muertos" que decidían cuantas misas necesitaba cada muerto, en función de su riqueza, y cuanto debía pagar la familia por estas misas.
¿Y que puedo contar más? A, sí. Que vivían como curas.

Una Cervantina entrada

No me pesa de escribir lo que escribo pero tendré que volver a la brevedad, cuanta más mejor. Hay que ejecutar el tema según la ocasión. Breve y conciso. Todo esto lo se yo muy bien tanto de experiencia como de oídas. Cuanto más largo es lo que escribo, menos me leen y cuanto más estético quiero plantearlo menos me comentan. Pues si esto es así, satisfacción tendré que dar para que sean agradecidos conmigo y mostrar así mi generosidad.
No me extiendo más. Dificil es expresarse así con esta brevedad. No quiero poner en peligro innecesario el blog, por lo de aburrir. He sido escueto, bien es verdad. He puesto todo mi empeño, pero ni así tengo la seguridad de atraer comentario alguno.

A vueltas con Dña. Rita

Hoy es domingo. Es mi día libre. Me he levantado con dolor de cabeza, luego, os voy a machacar. No es normal que cada mañana tenga que desayunar con la última tontería que ha dicho o hecho Dña. Rita Barberá y me acueste con los comentarios de los comentarios de la susodicha. Nunca se ha instalado un antivirus en el disco duro que tiene dentro del craneo y por tanto lo tiene contaminado. Funciona con el software de un programa antíguo que nunca ha sido actualizado y es tan lento que te cagas -modernismo que significa desesperadamente lento-.
Sea lo que fuere lo que habla no se desprende rencor ni malícia sino ingorancia, incultura, tonterías e imbecilidades varias y no padece cretinismo por unos centrímetros. Es singular. Con colorido. Pasea su cintura como una peonza en movimiento y sin rumbo fijo. Sus capacidades son limitadas -se dedica a la política-. La elaboración conceptual de las cosas es primitiva. Su archivo mental está sin catalogar y descolocado, igual que si a un músico se le caen las hojas de una partitura y despues interpreta según las ha recogido. Es un esperpento que goza de escuchar mascletás y de proyectarse a sí misma como un referente a seguir. Pero es un icono que debería ser reemplazado con urgencia y enviada a un taller para su restauración. Necesita un reset y que le instalen la última versión de los procesos cognitivos adecuados.
Es una artista mediática perseguida por lo que dice con su voz de cuerdas vocales untadas de nicotina. Ver a Dña. Rita desde la permanente hasta los juanetes es como ver una retrospectiva histórica de la época franquista. Es una representación simbólica de un sector de la ciudadanía que tiene apreciaciones erróneas de todo lo que le rodea y que condicionan sus actos. Interpreta el perfil más limitado del ser humano con sus parrafadas desasosegantes. Y ya que hablamos de interpretar...Imaginemos "el momento casablanca". Fotogramas de medio plano y en blanco y negro. Un Paco Camps con cara de prota en el papel de Humphrey Bogard con vaqueros bajos enseñando calconcillos y en lugar de sombrero borsalino una gorra de beisbol con la visera en el cogote. Enfrente y con cara atormentada a nuestra queridísima Dña. Rita encarnando a Ingrid Bergman, Hiyab en vez de pamela y con diadema de fallera mayor. Secuencia en penunbra para disimular caretos y que pueda ser vista para todos los públicos. De fondo, en lugar del precioso DC3 un Boeing 747. El diálogo se expresa como sigue:
- Tienes que dejar la política, muñeca -lo dice Camps Bogard y se refiere a Rita Bergman-.
- Pero...¿es que tu no la vas a dejar, Paco?
- Yo me quedo de presidente hasta que mi más que amigo del alma me enchirone.
- Si te quedas y no me acompañas a las colas del Inem te quitaré de mi Facebook.
- We'll alway have Twitter. (siempre nos quedará Twuitter).
Te lo ponen a huevo. Hemos conseguido pasar de 1942 a 2010 como si nada y en lugar de Oscar a la mejor película podrían conseguir celda compartida en el módulo de expolíticos en Picasent. Si Franz Kafka levantara la cabeza se cortaría las venas por no haber conseguido imaginar una cosa así. No actua, siempre ensaya. Pero no mejora. Es todo un misterio científico al desafio evolutivo. Cuando anda ya apunta maneras de Fraga. Es un ser humano en apariencia y esto debería preocupar a sus votantes.
Su futuro es predecible. Terminará sus vidas haciendo tests para estudiantes de psiquiatría. Disfruta lo que puedas Rita. Yo, a partir de ahora y salvo cuestiones de vida o muerte, no pienso escuchar nada más de lo que digas y me importa un carajo lo que hagas. Dña. Rita Barberá: me produces estréssssss, pero a mi siempre me quedará París.

Arturo y Juanjo...o viceversa

Juan josé Millás tiene una escritura directa, lúcida, sincera, que sale del alma, con momentos creativos de grán belleza capaz de generar, simultáneamente, emoción y reflexión. Mezcla metáforas con ironía que dinamiza lo que está escribiendo y zarandeando las propias convicciones de uno hasta provocar una mezcla de admiración y desasosiego.
Mi otra grán pasión como escritor es Arturo Pérez Reverte. Le aplico lo mismo que antes he descrito para Millás. Emociona porque transmite y transmite porque es estético bajo el punto de vista literario.
Ambos se asesoran, se documentan, se impregnan de lo que van a escribir y dejan correr la tinta, no de cualquier manera, sino de forma controlada. Lo que cuentan por escrito es lo mismo que te contarían de palabra sentados tranquilamente, frente a frente, tomando un café en un bar. Les tengo muy presentes cuando preparo el borrador de mis entradas en este blog, cuando corto, añado, o me toca pulir para terminar el relato. Mi estilo es muy parecido. Si quieres ser rápido, muchos puntos y puntos y aparte. Palabra, punto. Palabra, punto. Si quieres hacerte entrañablemente empalagoso o incluso fóbico, se trata de poner muchas comas y más comas y hacer frases interminables. A mí me gusta así. La estadística dice que puedes llegar a tener muchos lectores pero pocas entradas de comentarios.
Leerlos provoca un efecto paralizante y absorbente. Te distancias del mundo que te rodea y durante unos momentos sólo existes para ellos. Son artistas de las letras. Millás es más de escribir lo de hoy, lo reciente en el tiempo, lo cotidiano, la última noticia. Analiza la actualidad. Reverte tiene costumbre de remontarse al pasado como si fuera el hoy. Narra la história de maravilla. O lo que hubiera podido ser la história. No hacen dibujos a mano alzada a ver lo que sale. Calculan meticulosamente cada movimiento para que salga lo que ellos realmente quieren que salga. No puede haber errores y no los hay. Con sus escritos desiguales en las formas consiguen, en el fondo, la legítima curiosidad de sus seguidores entre los que me encuentro. Cuando escriben lo hacen con lucimiento. Cauando terminas de leerlos, respiras hondo, liberas endorfinas, te sientes de puta madre y mentalmente los sacas a hombros por la puerta grande de la plaza de las letras.
Fieles a su estilo, pensamiento valiente y audaz, pluma ágil, capacidad de síntesis, riesgo asumido ante su público, afán de perfección, comprometidos con su trabajo. Las cosas no tienen que ser exactamente como las escribo. A lo mejor tampoco estais de acuerdo con lo que escribo, puede que no tenga importancia. De hecho no tiene importancia. He dicho antes que a mí me gusta así y esto sí que tiene importancia. Podeis completar esta crítica aportando matices y terminarla como quien completa un sudoku. Pero con conocimiento de causa para mayor satisfacción.
Hay otros a los que también sigo como escritores de referencia obligada, como Delibes o Vargas Llosa y otros. Pero ahora, entre nosotros, en la más estricta intimidad y sin que trascienda más allá de este blog, antes que Arturo y Juanjo o viceversa está Umbral. Perdón. Don Francisco Umbral.

Por fín, l a f o t o

Hace 18 días que empecé a fabricar este blog. Digo lo de fabricar porque esto se hace poco a poco y con ganas. Podría haber dicho que empecé a crear este blog, pero lo que se dice crear -hacer algo desde la nada- sólo lo puede hacer Dios y yo no lo soy. Nunca mejor dicho lo de poco a poco. He tardado 18 días y 53 intentos hasta conseguir subir la puta foto de los didimos -esta última palabra es un tecnicismo que se refiere a las gónadas masculinas- que yá era hora. No es que sea presumido o coquetón, soy mas bien serio y seco en los modales, pero quería tener mi foto como cualquier otro blogero que se precie.
Hoy es un día grande. Incluso me he emocionado. Lo había intentado por todos los medios, anulando el antivirus, entrando por otras páginas, subirla arrastrándola, desde otros PC's y cuantas cosas uno se pueda imaginar. La tecnología informática me está vetada, como a casi todos. Me considero un tonto inteligente (teoría postmoderna de la psicología aplicada a las nuevas tecnologías). Uno sabe como hacer funcionar un ordenador, una lavadora, un televisor, una videoconsola y otras cosas de hoy en día, pero, uno no sabe cómo funcionan realmente por dentro y cada vez que se estropean tiene que venir un técnico. Siempre el técnico.
Hago extensible mi felicidad a todos los que me leeis. Se que mi felicidad es la vuestra y os lo agradezco de corazón. Ahora a crear, a expresar, a exponer y ha subir nuevas entradas y cada una que pueda superar a la anterior. Porque ya tengo foto, sa saber: soy alguien, existo, tengo rostro y lo podeis ver. ¡Que más puedo pedir! A sí, ahora puedo pedir que alguien se digne, si no es molestar, que comente alguna cosa, aunque sea para estadística. Lo siguiente que me queda por subir es ese medio comentario por entrada que me sale -estadísticamente hablando-. Vale.
P.D. El careto que me representa no ha sido retocado por fotoshop. Simplemente soy así.

¡Soberbio!...Pablo López

El domingo pasado asistí a un recital lírico. Fue todo un acto heróico, en la razón de que este día y a esta hora estaba en juego un campeonato de liga y un master 1000 de tenis en Madrid defendido por Nadal. Pero valió la pena. Vaya si valió la pena. Una vez mas, Pablo López Martín, arropado por sus incondicionales, volvió a ponernos la carne de gallina para poder mantener los pelos de punta. No entraré a valorar detalles de organización y demás -que fueron excelentes- para no desviar la atención de lo verdaderamente importante.
Escenario sobrio. Sin complementos. Como debe ser. Recital ameno. Dividido en dos partes muy equilibradas y cada una de ellas con un entreacto a cargo del pianista José Carrasco, virtuoso como el que mas, que estuvo deslizando sus dedos sobre las teclas a modo de carantoñas, o como quien anda de puntillas para no molestar y que incluso se atrevió con la nocturna nº. 5 de Chopín. ¡Bravo maestro!
Estábamos advertidos de lo que pasaría. Un folleto rezaba bien claro que Pablo López iba a entregar al público parte de su vida profesional gracias a que él mismo había construido un deslumbrante programa desde su papel como cantante y sólo acotado por el tiempo. Así fue. Pablo, además de cantar, escenifica detalles, transmite, te llega, te absorbe, te manipula y entonces te entregas, porque él ya lo estaba desde el principio. El recital se hace excitante generando una llamativa creación interpretativa porque usa la técnica para cantar con inteligencia. Nos vemos en la obligación de procurar que esto tenga continuidad.
Todos hemos oído alguna vez que la música amansa las fieras. Bien, pues Pablo es un terapeuta musical. El pulso se ralentiza y te relajas para mayor disfrute. No es la primera vez que le oigo cantar y afirmo que tiene su estilo personal y lo desarrolla. Asume el reto. Sale a escena. Comenta el programa. Te cautiva con su elegancia y su forma de moverse por el escenario. Seguro de sí mismo y confiado en el pianista. Parece que te mira, no se si te ve, pero sabe que estás y canta para tí. Empieza a tejer esta sintonía entre él y el público y viceversa y se hace soberbio. No se puede pedir más. Situa al público en la posición más cómoda para la receptividad y lo consigue. Me sorprendió sobremanera la interpretación que hace de -qué partido- de la zarzuela Don Manolito. Muy por encima de Lola Flores en aquello que nos parecía imposible -cómo me la maravillaría yo-.
Programa muy completo con clásicos, ópera, zarzuela y canción española de la que destaco -Granada- por ser una de mis debilidades y que además ya te la había escuchado cantar -a capella- en un reciente viaje a Murcia. Entre todos le arrancamos dos o tres bises que , evidentemente, estuvieron a la altura de las circunstancias y que sólo les está permitido a "los grandes". En el folleto que he mencionado antes nos deseaba que la magia de estas grandes obras nos llegara. Puedes estar tranquilo porque nos llegó...y bién.
Siempre te he saludado al final de la función. Esta vez no pudo ser. Queda pendiente un apretón de manos de agradecimiento.

Devaluación laboral

Soy un trabajador abnegado y eficaz pero que tiene la jodida mala suerte de ser funcionario público. O sea, que formo parte de la columna vertebral de la administración del estado y que en cada jornada laboral atiendo a una media de 50 usuarios. Pido perdón por ello. Nunca llegué a calcular que esto fuera tan malo.
El año pasado no me pagaron la productividad. Este año me han congelado el sueldo y en Junio me lo van a rebajar y para el año que viene ya estoy advertido de que lo mantendrán congelado. Un futuro incierto, sin duda. Que le puteen tanto a uno tiene que facilitar el tránsito a la otra vida. Siempre hay que estar preparado para lo peor.
Es la crisis. Vale. Pero es que yo no tengo nada que ver con todo esto. Lo juro. Deberían pedir responsabilidades a los autores intelectuales de toda esa mierda, pero han preferido hacerme pagar a mí el entuerto. Hay que joderse. Esto dicho así suena a funcionario bien pagado pero resentido que lo único que hace es llegar tarde al trabajo, invertir tiempo en cafés y nerendolas, irme a casa antes de que finalice mi jornada laboral y sobre todo tocarme las pelotas tanto como pueda hasta dejarlas en carne viva.
Pues no. Rebajar el sueldo implica, básicamente, que mi trabajo como profesional cualificado se ha devaluado. O lo que es lo mismo, según el diccionario de la RAE, han depreciado el valor de mi trabajo hasta despreciarlo. Nuestra personalidad individual pierde importancia. Nos han convertido en una subespecie profesional muy cualificada, al tiempo que muy mal pagada. Esto es una patada en el culo y punto. Esto no es ficción. Yo no hago trampas. Informo de la realidad sin añadir matices ni puntos de vista. No soy fantasioso porque tengo una capacidad lógica de pensar y pienso que esto no es serio. Ya se el siguiente paso cual será, pero estoy preparado. No me harán daño. No será doloroso porque yo estoy operado de hemorroides. Que lo sepan.
Esto no pasaría del nivel de pura anécdota si sólo fuera pòr el dinero. Pero han devaluado mi trabajo. Desprecian mi trabajo. No reconocen la valía de lo que hago. Esto, por tanto, no es una anécdota. Han desmontado la pirámide de la motivación de Maslow. Si no estoy motivado, me importa un bledo mi trabajo como funcionario.
Esto que no me gusta nada a mí, resulta que les encanta a los del FMI, a los jefes de estado de otros países, a la comisión europea, al parlamento europeo, al banco central europeo y a la grán patronal. Vale. Desde aquí les digo que están equivocados. Estos imbéciles piensan en euros. Yo pienso en la dignidad de la persona. Hubiera preferido ser despedido por incompetente antes que ser devaluado como profesional.
Nos veremos en las urnas.

Bye, bye democracia.

La justicia ha muerto y con ella la democracia. No puede ser otra cosa. El poder judicial es uno de los pilares de la democracia. Si lo tiras (que no es lo mismo que si se cae) el estado democrático se tambalea, no se aguanta y termina por caerse. Pues ya está. De ahí el título de esta entrada.
Un día, un tal Arias Navarro, dijo en televisión y en prime time aquello de "españoles...pausa...snif, snif...pausa...traga saliva...Franco ha muerto". Vale. Lo asumimos con mucha pena. Qué será de nosotros. Y porqué él con lo bueno que era, y todas esas cutrilerías y mandangas. Pero lo superamos. Lo que no dijo el capullo éste de nombre de queso de untar es que -pero el franquismo, no-. Y ahí la jodimos porque todos lo dábamos por hecho. El franquismo lo sigue contaminando todo y ha pasado del rencor a la vendetta. Los del CGPJ nos están chulea, pero todos sabemos a qué se dedican sus mamas y otros de la misma calaña, pero, por educación nos seguiremos haciendo los carbunculocolínfugas (es de House). Mejor no meneallo.
Los falangistas y la extrema derecha del P.P. han dinamitado las bases de nuestra convivencia y el segundo en saltar por los aires ha sido Garzón. Los primeros fueron los de las cunetas y sus familiares y la confianza depositada en la ley de memoria histórica que ya sabemos para lo que va a servir sin el juez.
Hemos estado rozando con la yema de nuestros dedos la posibilidad de devolver la dignidad a las víctimas de la guerra civil española de la mano de Garzón. No va a poder ser. No sólo eso sino que D. Baltasar tendrá que hacer lo mismo que hicieron muchos españoles, antepasados nuestros, a los que se les ha venido en llamar -perdedores-, exiliarse.
Yo llevo otra cruz y es que milito en la monarquía y a día de hoy todavía no he oído ni una palabra del jefe del estado. Me preocupa y mucho. El premio Nobel de literatura José Saramago, del que soy un seguidor literario, ha colgado en su blog que "hoy es un día muy triste, que ha recibido una de las peores noticias de su vida y que las lágrimas del juez son sus lágrimas". Esto es otro ensayo a la lucidez.
La perplejidad de este espectáculo bochornoso ocurrido en España ha dado paso a la solidaridad a nivel internacional.
Me pregunto quién controla las decisiones que toman los hideputas del CGPJ y me contesto que quienes los nombran. Ojo porque la decisión se ha tomado por unanimidad. A partir de ahora voy a vigilar con lupa a todos los políticos y ha valorarlos por lo que hacen, no por las siglas que les preceden. Sin duda alguna vale la pena tomar nota de esto. Ahora ya sabemos quien quiere enterrar la verdad. Asombra conocer que lo han suspendido por querer investigar los crímenes del franquismo. Si un juez no investiga crímenes...quién coño lo hará. Yo no porque no puedo. Y ahora a ver quién se moja con esta entrada.

C.I. > 5

Uno se pregunta a veces si el Homo Sapiens ha evolucionado realmente y en qué. En inteligencia es evidente que algunos sí. En arte como expresión cultural creativa, también. En tecnología útil sin duda, e imprescindible a día de hoy. Ojo que el talento no guarda relación con el tamaño del cerebro.
¿Pero todos hemos evolucionado de la misma manera? Afirmo que no. Hay personas que hoy por hoy se encuentran en fases o momentos anteriores al Australopithecus. No es coña, mas bien es preocupante. Hay algún ser humano contemporaneo que cuando muera debería ser enterrado en Atapuerca para deleite de los científicos especialistas en teorías evolutivas. ¿Qué dónde puedes encontrar un Homo Sapiens contemporaneo, vivo y no evolucionado?, pues realizando tareas de seguridad en el aeropuerto de Girona. No se cual es su nombre pero se a qué estímulos reacciona.
Llegas al aeropuerto para pasar el preceptivo control de seguridad conocido como el síndrome del 11S. Pones la maleta sobre la cinta del escaner. Se escanea y cuando te acercas para cogerla miras de reojo al vigilante de seguridad encargado de ver por la pantalla de su monitor lo que tu llevas en el equipaje y observas que hace una cutrilla señal al segurata que está en la retaguardia (como cuando juegas al truc). Algo pasaaaaaa. Efectivamente.
- ¿Esta maleta es suya?
- Sí.
- Lleva un envase de cristal con líquido y no lo puede pasar.
- No, no hay ningún envase de cristal. Lo más parecido podría ser un kilo de arroz bomba envasado al vacío y comprado en el municipio de Pals.
- No. Aquí dentro hay un envase de cristal grande y está prohibido embarcarlo.
Insisto que dentro de la maleta no hay nada de lo que afirma haber visto su compañero por el escaner.
El segurata en cuestión deja de hablar y mientras me mira pone la misma cara de mala leche que Demi Moore en "La teniente O'Neil" cuando Viggo Montersen espera cabreado que le suplique que la deje marchar...calma tensa...y cuando Demi O'Neil está tumbada en el suelo medio inconsciente...de repente levanta su rapada cabeza y apretando los dientes suelta aquella famosa frase de ¡suck my dickk...sir! Este segurata me dice esto con su mirada y lo se porque lo leí en sus ojos, pero sin lo de sir al final.
Cuando ha comprobado que le decimos la verdad y que él esta equivocado, simplemente da media vuelta y se va mientras nos dice:
- Pueden irse.
Liberas un exceso de adrenalina, serotonina, dopamina y toda la pesca esta que te provoca un sudor frio. Respira hondooooo. Espiraaaaa. Vale. Ahora hay que dedicar todos los esfuerzos en volver a montar la maleta, porque volamos con Ryanair y te acojona sólo de pensar que tu equipaje sea el agraciado en tener que pasar la prueba del cubo de las medidas.
Cuando íbamos a embarcar me giré para ver al energúmeno en cuestión. Nos daba la espalda y pude leer en su camisa gris "Seguridad de Aeropuerto", y abajo dentro de un recuadro y de color amarillo -- C.I.>5 --. Enseguida lo entendí todo.