Prehistoria

Estaba leyendo algo sobre Antropología y Sociología y las teorías que estas disciplinas científicas les dedican al comportamiento humano a lo largo de la historia y viviendo de forma gregaria. De repente, mi mente subconsciente se da cuenta de que estoy repitiendo la palabra prehistoria para definir un espacio de tiempo. Sin venir a cuento con mi lectura mi pensamiento se desvía hacia el vocablo "prehistoria" y llego a la conclusión de que no lo entiendo. Desconozco su significado real. No lo se encajar porque esto supondría que la historia empezó algún día y en algún momento concretos y lo de antes fue otra cosa. ¿Cuando empezó la historia? ¿Qué ocurrió antes de la historia para que no se considere como tal sino que la catalogásemos como prehistoria? Tiene que haber unas normas, leyes o características que nos permitan llamar a algo historia y a algo prehistoria.
Me documento -como es habitual en mí- y encuentro varias corrientes de pensamiento y por tanto una falta de unanimidad entre la clase científica. Una corriente de opinión data la prehistoria desde el momento de la aparición del primer homínido hasta la invención de la escritura. Ninguno de estos dos datos tiene una fecha científicamente documentada por lo que no podemos saber cual fue ese periodo prehistórico ni porqué a este periodo no lo podemos considerar histórico. Se evidencia que el término prehistoria carece de significado real y pasaría a ser un vocablo de conveniencia -para entendernos, vaya-.
Otra corriente de pensamiento define a la historia como el acontecer humano en el tiempo. Todo es historia existiendo el ser humano y la prehistoria todo lo acontecido con anterioridad. Aquí los términos historia y prehistoria también se me antojan de conveniencia -para entendernos- ¿Y cuando empezó a existir el ser humano? Es evidente que los límites del significado de estos vocablos están lejos de la realidad. Ni el ser humano ni la escritura ni muchas cosas mas se dieron al mismo tiempo en todo el planeta tierra. En unos sitios aparecieron antes que en otros y con siglos de diferencia. Visto lo cual y leídas otras definiciones considero aparcar el tema y decido firmemente no volver a utilizarlos porque realmente no significan nada, no están claros y no sirven para entendernos.
Un grupo de gente preparada, al que me uno, defiende una teoría razonable. Historia es todo. Prehistoria, por tanto, no existe. Hay historia muy antigua, antigua, premoderna, moderna, contemporánea y post moderna. Según los tiempos que cada uno quiera darles y no serán discutidos, sino todo al contrario, admitidos por todos como válidos. Me parece bien y lo veo razonable. El hombre está catalogado a lo largo de la historia según sus cualidades. Del hombre antecesor al hombre sabelotodo y globalizado. La historia igual. Edad de piedra, bronce y tecnológico.
En esta estamos en pleno verano. Como para derretirse la sesera pensando y escribiendo. Menos mal que corre un fresquito matinal. Mas tarde estaré fundido y sólo se me ocurrirán gilipolleces. Perdón, que ahora se dice soplapolleces. Anticuado que es uno. Salud

Prosperidad

El otro día pude ver una tele de las antíguas en un mercadillo de ocasión. Botón de encendido y apagado, pestaña deslizante de izquierda a derecha para añadir o quitar volumen según el nivel de hipoacusia de cada cual, botones del cero al nueve para cambiar del primer canal al UHF y viceversa y nada mas. Todo lo dicho tenías que hacerlo antes de sentarte. Tenías la posibilidad de levanterte y cambiar el canal o retocar el volumen. Cuando terminaba lo que estabas viendo o simplemente aparecía la cara del caudillo sobreimpresionada con la bandera nacional y el himno español de fondo con final de carta de ajuste y un pitido ensordecedor -era medianoche- te levantabas y a otra cosa. Esto era sencillo. No nos complicabamos las cosas ni la vida. Hoy, además de pantalla plana, disponemos de un dispositivo o mando a distancia con incontables botones de distintos colores que no utilizamos porque ciertamente desconocemos su utilidad. Utilizamos exactamente los mismos botoncitos de nuestro super mando a distancia por infrarrojos que antes, pero....sentados. Prosperidad ante todo que es la que nos proporciona la comodidad. ¡Que gilipollez! Hacemos lo mismo que siempre pero ahora sentados en el sofá y en lugar de dos canales tenemos doscientos dos que nunca vemos ni veremos por falta de tiempo. Nos hemos complicado la vida para vivirla de forma más cómoda.
Sonaba el teléfono, te levantabas para llegar hasta él, descolgabas, hablabas y colgabas. Si tenías que llamar descolgabas, marcabas los seis números haciendo rodar la ruedecita frontal, hablabas y colgabas. Esto se hacía estando de pie y nunca pasó nada que se sepa. Ahora disponemos de un móvil cargado de botones, menus y submenus, múltiples pantallas de colorines y un sin fín de posibilidades que no utilizamos porque no hay cristo que lo entienda. Eso sí...lo hacemos sentados. Al final resultará que la prosperidad del ser humano se reduce a una simple postura corporal. De pie -a la antígua-, poca prosperidad. Mal asunto. Postura de sentado -moderno-, evolucionamos adecuadamente. La postura corporal que adoptas para hacer ciertas cosas determina el grado de prosperidad que la humanidad ha conseguido. Por cierto, se que algunos miran la tele y hablan por teléfono simultaneamente y estando tumbados. ¡Esto es la óstia! No me puedo imaginar lo que llegaremos a ver.
Estaba viendo una peli de policías y malos en blanco y negro y me resultaba entretenida porque era fácil de entender. Se ha cometido un crimen. El cadáver está en el salón. Llega el detective con su borsalino, gabardina y puro habano. Mira. Piensa. Confisca el candelabro y el atizador de la chimenea y detiene al mayordomo y al heredero resentido que terminan por confesar. A comisaría a rellenar papeles y caso resuelto. Ahora llega el equipo de policía científica. Montan un perímetro de seguridad para que no entre nadie y no se contaminen las pruebas. Se enfundan en unos monos blancos, guantes, mascarilla y gafas especiales. Sacan fotos de todo. Recogen las pruebas -previa autorización judicial- en pinzas y las ponen en bolsitas estériles que llevan celosamente al laboratorio. Analizan todo con ordenadores de última generación y al final detienen al mayordomo y al heredero resentido pero con rasgos ezquizoides, paranoides y psicopáticos. Y cuando se celebra el juicio quedan en libertad porque el juez no tiene la seguridad de que las pruebas sean concluyentes. A comisaría a teclear el informe y vuelta a empezar.
Los expertos dicen que esto es prosperidad. Yo pienso que esto es complicarse la vida para que nos resulte más fácil vivirla. Se me antoja una segunda opinión a Kafka y a Groucho Marx a ver que dicen. Si alguien que lea esto quiere opinar sabe que también tiene licencia. No es por nada. Salud.

En Vicens

Es el descendiente del primer homínido que habitó Ibiza y que emigró a Mallorca. No reune las características del Australopithecus pero sí las del homo hábilis no evolucionado. Solitario aunque socializado por voluntad propia lo que le hace inteligente. De todas las cosas que hoy puede llegar a tener una persona él sólo dispone de una mobilete -seguramente la primera que se comercializó-, el DNI y el mono azul de trabajar. Lleva incrustado el ADN de las hormigas y se comporta como ellas. Su día a día no se mide en qué bienes puede llegar a acumular ni cuales de ellos puede cambiar por el modelo mejor. Su vida no funciona así ni su mente tampoco. Es primitivo. Su capacidad diaria de competir obedece al primer escalón de la pirámide de Maslow. Cubrir necesidades básicas de comida, bebida, vestido, un sitio para dormir, sus cabras y la mobilete. Lo demás es lo de menos. Sus sentimientos se reducen a la comunicación básica y necesaria. Habla de la enfermedad y muerte de un familiar suyo con la misma naturalidad y entereza que cuando describe el parto de una de sus cabras puesto que son situaciones naturales y previsibles. En él, la base de la pirámide de Maslow coincide con la cúspide que es la autorrealización.
Cada día que pasa busca la comida que consumirán tanto él como los animales que cuida. Nada se almacena porque no hay dónde hacerlo. Es un hombre libre. Era mi vecino porque vivía colindante con mi casa, ahora es mi vecino porque vive en el mismo pueblo. Es generoso porque incluso ha llegado a darme parte de la comida que le sobra -leche de cabra por decir algo-. No corrais la voz no sea que algún científico aventajado lo recluya en un centro de estudios científicos para observarlo. En Vicens ha nacido para ser libre y vivir sin ataduras. No se le conoce edad pero rondará el medio siglo y pico, o no.  Entre el manillar y él se amontona la hierba que comeran sus cabras lo que provoca la sensación de que la mobilete se desplace sola.
Su máxima preocupación es sobrevivir el día a día. Come para vivir y vive para sobrevivir. Sus proyectos los planifica cuando se levanta. Su objetivo inmediato es la vida misma. No tiene control sobre su imagen ni sobre el qué dirán porque esto no le ayudará a vivir mejor. Su biografía se escribiría en unos párrafos. De hecho acabo de escribirla. El día que su cuerpo físico se muera dejará de formar parte de la historia y sólo quedará en la mente de los que le hemos conocido. Su vida tiene el mismo significado que nuestros antepasados de Atapuerca y anteriores. El mismo significado que los indios de la amazonía que vemos en los documentales de la dos. La diferencia es que los anteriores viven en una tribu en igualdad de condiciones y él vive solo y rodeado de una tribu urbana de la que se mantiene al margen. Esto es de tesis de Antropología y Sociología con resultado de sobresaliente. Salud.

Don Francisco

La asociación "Europa Laica" ha exigido el desmantelamiento de la Abadía de la Santa Cruz del Valle de los Caidos y que todo el recinto cubierto y alrededores se reconviertan en un lugar público y laico dedicado a fines culturales y de memoria democrática. Este último detalle es relevante por su significación. Memoria histórica sería volver al pasado con ansias de revancha y esto crearía un nuevo problema a la sociedad española y otra división como la ya vivida. Vale pues con lo de memoria democrática. El gobierno, que es quién tiene competencias en hacer una cosa de estas, ha dicho, prudentemente, que no tocará nada hasta conocer las propuestas que haga la comisión de expertos designada para buscar alternativas que lo conviertan en un lugar memorable para todas las víctimas de la guerra civil.  No tengo la seguridad, ahora mismo, de que la palabra "todas las víctimas" sea algo asumible por la falta de madurez de la ciudadanía y que realmente derive en una convivencia responsable.
Sea como fuere la decisión final y aunque sólo fuera hacer una residencia de ancianos o unos jardines de diseño hay algo que no se le escapa a nadie y es que los huesos de Don Francisco y colegas tendrán que ahuecar, o mejor, ser desalojados de donde están y alojarlos en otro sitio. En el panteón del cementerio del Pardo con sus familiares, por ejemplo. A medida que pasa el tiempo y con la aprobación de la ley de memoria histórica a Don Francisco se le ha despojado de estatuas, placas, nombres de calles y plazas, títulos, bienes inmuebles, condecoraciones y todo aquello que oliera a él mismo. La historia pide paso y quiere finiquitar una etapa vergonzosa para España y esto conlleva retirar los restos de Don Francisco que en gloria esté, que en la tierra ya estuvo y nos bastó. He leído que hay conversaciones avanzadas con sus descendientes para que se lleven sus huesos porque mientras estén donde están, donde están simboliza la victoria nacionalista frente a los putos rojillos de mierda. Todo esto me produce cierta alegría por la sensación de justícia que se respira y que ya toca.
Hay ideas para el eterno descanso de los huesos de Don Francisco. Ya he mencionado el panteón familiar donde presumo que se encontrá de coña. Hay otras alternativas y todas válidas. Una fosa común o una cuneta que tanto le gustaban en vida. Para los más frikis se me ocurre prestar sus huesos a la Dra. Brennan que junto al agente especial Booth podrían darle un buen uso y estudio. Ahora mismo toca esperar a que decidan los expertos y el gobierno. Después de esto Don Francisco, que en gloria esté, será pura historia -manipulada a veces- pero pura historia o letras escritas en un papel. Salud.   

Sinforoso

Es el nombre de un señor al que no conozco personalmente y ya no creo que tenga el placer. He visto su retrato y realmente es Sinforoso. La expresión de su cara le delata. Cualquiera no puede llamarse así. Creo que es un pariente de Antonio López. Su retrato comparte espacio en un lienzo con una mujer. Ellos sabrán.
El otro día estuvimos en Madrid -es capital- y nos acercamos al palacio de Villahermosa donde el maestro y genio de las artes plásticas, Antonio López, expone parte de su história profesional porque trabaja en esto. El Museo Thyssen-Bornemisza le ha reservado unas salas temporalmente. Trabajador incansable y meticuloso es este chico mayor de Tomelloso. Se nota que es manchego. Es Quijotesco. Hicimos la mañana sin apenas darnos cuenta. Eran poco más de mediodía y tocaba un tentenpié. Fuimos andando hasta el Grán Café de Gijón que queda cerca. Volví al Gijón que ya le tenía ganas.
Dentro, los habituales y nosotros. En la mesa un folleto a modo de carta de degustación con lo que puedes tomar y los euros que cuesta cada cosa. En el reverso del folleto me llamó la atención un escrito que reproduzco: "En los cien años del Grán Café de Gijón desde hoy declarado Grán Café de la historia de España por todas las ideologías, artistas, escritores, músicos, actores, bohemios y profesiones varias. El tiempo es el espacio entre nuestros recuerdos. No destruyamos nunca el tiempo y los recuerdos que viven en este recinto. Larga vida a esta Cátedra de humanidades y letras". Resulta impresionante que el Gijón obtenga cátedra y que yo esté sentado en él tomando el café de rigor. Respiramos aire cargado de história y sabiduría. Me empapé del buen hacer artístico. De tertulias y contrastes. Las fotografías de las paredes te situan.
Luego de aquí nos fuimos a la calle Tetuán, a cien metros de Sol. Se llama Casa Labra. Degustamos unas croquetas de bacalao y bacalao rebozado especialidad de la casa desde mil ochocientos sesenta. No quiero dar envídia pero estaban de muerte. Lo acompañamos con un vermouth de grifo -vermut, para los de allá-. En las servilletas hay un escrito que dice:"Estimado cliente, en el año mil nuevecientos existían mil quinientas tabernas en Madrid para una población de ochocientos cuarenta mil habitantes. Sólo en la calle Tetuán junto a Casa Labra éramos tres tabernas. Madrid nos ha premiado y la historia nos contempla. Hoy en día apenas somos una docena para dar testimonio de una cultura y una forma de vida tradicionales de esta Villa y Corte y que constituyen una grán parte de las señas de identidad de esta acogedora ciudad que es el Madrid de todos los españoles". Todo un detalle con el que te da corte limpiarte los morros.
Por la noche prodigioso montaje de "Los Miserables" que el propio Victor Hugo define de forma magistral a la condición humana cuando está sometida a necesidades extremas. Sin trabajo, sin salario, sin comida, sin cobijo, sin coraje, sin voluntad y sin autoestima. La luz del día es sombra y oscuridad y dentro de esta oscuridad cabe todo tipo de ignomínia -sensación humana de vergüenza y deshonor-. La gente se vuelve corrupta, practica la vileza con los demás y resulta odiosa en un mundo fatídico. Habrá que volver. Salud.

Despilfarro

En los tiempos que corren, esto no. En tiempos de bonanza económica, esto tampoco. El dinero no se despilfarra, se invierte en cosas productivas. A modo de ejemplo he comprado unos terrenos en un pueblo de la isla. He presentado en el ayuntamiento una solicitud de licencia de obras para construir una casa. Me han informado que debo presentar un proyecto que se ajuste al Plan de Ordenación del Territorio -POT- y si es así, obtendré el permiso correspondiente. Pienso que esto está muy bien. El ayuntamiento es el que tiene las competencias y las administra. Lo lleva un funcionario que además hace otras cosas. Lo que no me cuadra es que siendo esto así de fácil tenga que existir un conseller en el Consell de Mallorca con todo un departamento detrás y cientos de funcionarios para unas competencias que no tiene. Que el Govern de la Comunidad Autónoma tenga una consellería de la vivienda con todo un departamento detrás y cientos de funcionarios para unas competencias que tampoco tiene. Por si esto no bastara, que parece que no, el Gobierno Central tiene un ministerio de la vivienda con ministro incluído y cientos de funcionarios que lo conforman para unas competencias que tampoco tiene. Un ayuntamiento con un funcionario son suficientes. ¡Me lo expliquen, plis!
Mi hijo va al colegio y estudia. Tiene mérito porque no siempre se hacen las dos cosas al mismo tiempo. La cuestión es que las competencias en educación las tiene el Govern Autonómico con tods sus correspondientes departamentos y funcionariado. Todos los proyectos curriculares de la educación los determina el conseller de turno. Cada ayuntamiento tiene un concejal de educación, el Consell Insular un conseller de ducación y el Gobierno Central un ministerio con ministro de educación. Cientos de funcionarios que supuestamente trabajan en algo de lo que no tienen competencias. ¡Me lo expliquen, plis!
La sanidad está transferida al Govern Balear y hay una consellera que dice que va a administrarla -juasjuas-. Pues se que los ayuntamientos tienen un concejal de salud, el Consell Insular una consellería de salud y el Gobierno Central tiene un ministerio y una ministra con todos los departamentos correspondientes y cientos de funcionarios que supuestamente trabajan en algo de lo que no tienen competencias. ¡Me lo expliquen, plis!
Un tipo de política que se dedica a multiplicar cargos, departamentos, funcionarios y sueldos está abocada al fracaso. Y así nos va. Y quién sea no se entera. Y mientras, los que nos vamos a sublevar, tenemos que aguantar la inconpetencia de muchos que están mantenidos por unos pocos. Esto se llama despilfarro y es un eufemismo a modo de piropo. Gastan de forma inadecuada el dinero de todos. No saben racionalizar los recursos humanos ni económmicos y esto se llama incompetencia y esto no es un eufemismo aunque sí un piropo.
Algún día esto no se podrá mantener. Lógico. Cuanto antes se venga abajo mejor para todos porque se encauzarán las cosas y empezaremos a ir bien. Si los que están no saben hacerlo y se llaman políticos que se vayan y que vengan otros que se llamen gestores y que seguramente lo sabrán hacer mejor. Y mientras que nos vuelvan a poner los sueldos y los impuestos al día. Salud.

Los Miserables

Hace tiempo que les tenía ganas. Decir que me moría de ganas expresa mejor mis sentimientos. Me lo había prometido y lo voy a cumplir. No podía porque no tocaba. He aguantado de forma heroica lo que ningún animal aguantaría por instinto a la hora de salvaguardar la manada o las crías porque la descendencia es el futuro. Era un deseo entrelazado de odio, venganza, decir lo que pienso, cabreo intenso que me ha provocado un dolor en el alma intenso y duradero. Sensación de impotencia inconclusa. Desorden mental caótico que ha empañado mi existencia durante un tiempo.
Ahora siento el alivio del guerrero después de una batalla favorable. El momento importante del desahogo. Practicar la desempatía psicológica a través de la escritura, simplemente. Es inevitable, pues, que escríba a "los miserables". Grupito de malos profesionales que nunca han ejercido de tales y que han devenido a menos hasta meterse de lleno en la docencia para disimular su incompetencia. En su conjunto, sus actuaciones, han sido devastadoras. Están en el escalón más bajo de la escala de valores del sentir ignaciano y del sentido común. Las cloacas. Su actitud empobrece y embrutece lo que tendría que ser la actividad humana y más cuando ésta interactua con personas en edad de aprender una profesión. Un futuro. Forman parte de la anomalía dentro del contexto de la educación. Simbolizan el desprecio. Sólo son el subgrupo más miserable de la especie humana. Se aprovechan de la indefensión de otros con el sueldo salido de nuestros impuestos.
Justo lo contrario de los principios ignacianos que dicen representar y defender públicamente. Ni por asomo. Ni de coña. Su personalidad provocadora y su perfil primitivo les obliga a ir meando esquinas para marcar territorio. Carecen de dimensión moral y por esto tienen mi rechazo más profundo. Estos miserables no tienen futuro, son irracionales y su estrategia de supervivencia consiste en pisotear la autoestima de los educandos. He intentado encontrarles el lado bueno y ha sido como buscarle las cervicales a doña Ángela Merkel, no ha sido posible por mucho que me haya esmerado.
Su función es desarrollar facultades intelectuales y morales en una persona. Dirigir, encaminar y adoctrinar en los buenos usos y costumbres. Éste es el principal trabajo del educador. No ha sido así. Sus propios compañeros tendrían que separarlos para dignificar el gremio. Después de este escrito a modo de sentada de protesta de indignado -cacerolada incluida- me voy a coger el día libre. Me lo merezco. Ya me encuentro mejor aunque me he pasado de benévolo. Soy así. Salud.

Dilema

Estaba pensando y me estaba preguntando, ¿puede una vaca viajar en metro? Pistas. Vaca de raza portentosa originaria de donde sea. Inmensas ubres, inmenso culo y, sobre todo, grandes y fornidos brazos. Morritos pintados a juego y pelo recogido en cola de caballo. No habla. Respira hondo y empuja. Vaya si empuja. La respuesta es ¡si! siempre que la vaca pase por la puerta del metro de Madrid. Entonces afirmo. Las puertas del metro de Madrid son suficientemente anchas como para que una vaca portentosa de fornidos brazos pueda entrar en un vagón repleto de gente. A saber, que entre persona y persona no cabe un papel de fumar. Y que con dos empujones es capaz de hacerse con un sitio acomodado al pasto.

Es una experiencia suficientemente desagradable como para que no pueda olvidarla jamás. Del primer empujón mi persona física se vió transportado, sin ningún esfuerzo, desde la entrada del vagón de metro hasta quedar depositado -maleta de viaje incluida- justo al otro lado del vagón. Debo insistir, para una mayor comprensión de la historia, que entre medias había una masa compacta e impenetrable de gente. Del segundo empujón intentó lo mismo con un jubilado octogenario con cara de yayo flauta. No lo consiguió.

Todavía recuerdo la mirada agonizante en busca de ayuda que no le pude prestar por más que quise. El representante de la tercera edad avanzada se quedó en medio del vagón literalmente empotrado contra una barra vertical que hace las veces de agarradera. La vaca portentosa de fornidos brazos, ubres grandes, culo inmenso y cola de caballo en el pelo empujaba con fuerza. Sin sudar y sin despeinarse. Hasta conseguir que el abuelo octogenario y la barra vertical se fundieran en una misma cosa a modo de pintxo de cocina de autor. Su mirada me persigue a todos sitios y a todas horas. No puedo olvidarla. Por las noches, incluso, me provoca pesadillas. No he sabido más de él.

La vaca portentosa pastó sólo un trayecto. De Nuevos Ministerios a Gregorio Marañón de la línea diez del metro de Madrid. Su efecto fue devastador. No había forma de que nadie pudiera agarrarse por falta de espacio lo que provocaba que estuviéramos a merced del vaivén caprichoso del metro. La vaca portentosa encontró una agarradera en lo alto del vagón y la cogió. A partir de este momento todo me resulta confuso. Mi nivel de conciencia fue disminuyendo lentamente. Me estaba mareando al tiempo que llegaba a mis narices un olor de sobaco de temporada alta estival.

Estuve unos días en fase de recuperación. Ahora estoy mejor, gracias. Estoy en casa y quiero olvidar esta terrible experiencia y ese olor que apareció cuando la vaca portentosa de labios pintados levantó el brazo para agarrarse. Ya he pedido hora a mi psicoterapeuta para recibir tratamiento. Si alguien pudiera aportarme datos de lo que sucedió con el jubilado lo agradecería. Lo dejé agonizante contra la barra vertical. Con sus estertores y los ojos en blanco. Tomaros en serio lo de viajar en metro. Salud.

Lampedumtera

Hemos llegado bien, gracias. Hace un año hablaba de Formentera como la pequeña Italia. Ahora digo que Formentera es Lampedusa. Estamos en Europa, espacio de libre circulación. Llegas a Lampedumtera y los italianos residentes y casi dueños de la isla te dan un visado provisional de inmigrante residente vacacional con papeles. Son atentos. Te ofrecen una habitación patera -siempre que la hubieras reservado con mucha antelación- donde conviven dos hominidos y otros animales insectos en perfecta armonía franciscana. Los de "animation team" se desgañitan para hacerte el día agradable y joderte a la vez el día agradable que habías decidido regalarte. ¿Tiro al arco? ¡No! ¿Petanca? ¡No! ¿Agua gym? ¡No! ¿Tiro con carabina? ¡No! ¿El juego del caktail? ¡No! ¿Baile de salon junto a la piscina? ¡Que NO! Creo que son de pocas entendederas, o eso parece. Al-lora, bambinos del divertimento, ¡NO! ¿OK? Bene.
Retomo libro e intento leer y entender pero no puedo. Me embarga una emoción provocada por un subidón de adrenalina que a su vez se genera por el ruido de la música pasada de vatios que el equipo de "tejuroquetevamosadivertirpormismuertos,team" me mantiene en vilo todo el rato. Me gustaría leer, pero no puedo. Me gustaría escribir, pero no puedo. Es imposible concentrarse ni por un minuto y cuando todo parece tranquilo y crees que te puedes transponer a un nivel de conciencia más profundo -al borde del sueño- toda tu cara se tropieza con una pelota de colorines que el caprichoso viento a arrebatado a unos niños. No se puede luchar contra los elementos.
Formentera tranquila en Junio ¡y un huevo! Por las noches es distinto. Hay un murmullo ambiental mezcla de habladurías, música chillout y demás sonidos ambientales que se funden en un ruidito de fondo que no molesta porque, entre otras cosas, vas a buscarlo, lo deseas, lo esperas. Se dá. Y pues muy bien.
La vestimenta acorde con el tiempo, la moda y lo que tengas a mano en ese momento. De día bañador, camiseta, gafas de sol, gorra o sombrero y chancletas. De noche blusita y jersey de lana, camisa manga larga, pañuelo por el cuello no vayas a coger una faringitis, gafas de sol, gorra o sombrero y botas hasta las rodillas o chancletas. En una mano el bolso o el Aifon.4G y en la otra el casco de la moto. Recorrer chiringuitos playeros para degustar paellas, puestas de sol fallidas o no, deambular por los puestos de venta ambulante para comprar los complementos necesarios y accesorios pertinentes para ser uno de ellos. Tienes que ser uno de ellos. Mojitos -en plural- y a dormir que mañana será otro día por el que habrá que luchar para sobrevivir. Salud.

¡Ahora, SI!

Esta vez va en serio. El tiempo se ha puesto de nuestra parte. He pasado el ecuador de mis vacaciones y no es momento de marear perdices ni de templar gaitas. Ya tenemos billetes de ida y vuelta a Formentera y a Madrid. Reserva de hotel en la pitiusa menor o isla de los italianos y en la capital. Número de localizador del musical "Los Miserables" y ganas de todo. Pues a por todo ello oé,oéoéoé.
Mis programadas neuronas le estaban dando vueltas a todo esto, sentado en la terraza de "es comerç", mientras tomaba notas y un café con leche. Está muy bien lo que vamos a hacer y a buen seguro que habrá tiempo de seguir tomando notas para futuras entradas. Lo complicado será meterlas por falta de medios y porque no toca. Tampoco es para ponerse así. Sois unos extremistas joder. Unos frotándose las manos y pensando que por lo menos durante una semana, cuando abran el ordenador, no aparecerá la ventana perturbadora que pone "Actualización blog". No es para tanto y ya podríais disimular un poco. Veo que otros ya están echando cuentas, cuadro ansioso incluido, porque no sabrán que hacer sin la entrada de cada día. También están -porque lo sé- que ni fu ni fa. Abrir, ver, pulsar "eliminar" y a otra cosa. Otros hace tiempo que pulsaron "spam" a mis correos. El mundo es un pañuelo y Mallorca un pañuelito pequeñito y usadito. Aquí no hay secretos.
Antes de concluir esta entrada he estado mirando algunas otras y sobre todo el título para no repetir que mi memoria tiene límites. Mi pensamiento es transparente y ya lo conoceis. Soy un animal gregario pero mis ideas discurren con independencia. Estoy clasificado como homo sapiens sapiens y mi entelecto es honrado porque escribo lo que pienso. Soy bípedo a tiempo parcial. Utilizo mis piernas para desplazarme pero sin abusar porque tengo unas posaderas inquietas que gustan de probar sillas, bancos, butacas, sofás e incluso hamacas y tumbonas. Es bueno que el cuerpo se mueva y vaya cambiando de postura a lo largo del día. Bípedo, sedestación, decúbito, etc. La alternancia es buena. Lo he aprendido de los políticos que están en la oposición. Los que tienen el poder no lo ven así.
En fín, queridísimos. Seguiré en la trinchera literaria pero en la posición de descanso -los que han hecho la mili sabrán de qué estoy hablando-. Acabo de leer que saberlo todo fatiga la mamoria. Que la sabiduría no consiste en saber mucho sino en saber saber y en saber que hacer con lo que se sabe. No se quién lo firma pero lo ha puesto complicado. No pienso dedicar ni un minuto a encontrarme a mi mismo. Acabo de demostrar que se perfectamente quién soy y lo que quiero. Se de dónde vengo y se a dónde voy. Me voy de vacaciones. Una última cosa. Leo que dios existe y lo dice alguien a quien considero inteligente y sabio. Se lo doy por bueno si dios es ateo y de izquierdas. Salud.