Realidad virtual

Resulta sorprendente, como menos, lo más importante en este momento es el fútbol. Estando en la situación en que estamos. Viviendo lo que vivimos. Con la que está cayendo. Y cualquier otra frase que quede bien aquí. Gracias Wert. Por lo menos me doy cuenta de que no estamos tan mal. Por lo menos en términos deportivos. Sólo nos queda ir a trabajar con la camiseta de la selección. ¡Qué chulada! Pero lo bueno pasa rápido y lo malo parece que tarda un poco más. Serán apreciaciones mías. No les deis importancia. Tenemos un presidente que no nos lo merecemos. Interpretádlo como os de la gana. Unos jugadores fantásticos. Un entrenador con título nobiliario. Y una afición que es la envidia del mundo entero. Todo esto está bien y, por un momento, me alegra el estado de ánimo. Pero las aguas volverán a su cauce habitual y todos sabemos cual es. Sólo han pasado cuarenta y ocho horas y ya me estoy acostumbrando a ser un puto funcionario de mierda que cobra cada mes porque hay gente que cotiza. Vale pues. Muchas gracias a todos los gilipollas que están convencidos de que me pagan el sueldo a sabiendas de que soy pura escoria que acude a su puesto de trabajo, no para trabajar, sino para tomar cafelitos y otras menudencias.

Cuando este malestar que sufro día a día aparece es cuando me acuerdo del fútbol. He leído que Mark Twain cuando se cabreaba ponía a parir a los banqueros. Decía que eran malas personas que te prestaban un paraguas cuando hacía sol y te lo reclamaban cuando empezaba a llover. Que bien Sr. Twain. Me ha leído el pensamiento. Veo que no han cambiado mucho las cosas. Ahora pasa lo mismo pero tienes que pagar para poder mojarte. Incluso los gobernantes nos rompen una pierna de una patada y luego nos subvencionan unas muletas. Gracias. A mi personalmente tanto el fútbol como los banqueros me la traen al pairo. Floja. Me repanchinflan los segundos gratamente. No discuto el fenómeno sociológico que supone el fútbol y su proyección en las masas. Faltaría más. Un dato curioso. Hay una generación de niños que cuando hablan de fútbol sólo entienden que hay un equipo ganador. Imbatible. La única selección que siempre puede ganar dónde quiera, cuando quiera y cómo quiera. No han conocido otra cosa. También desconocen el trabajo de un banquero. Bueno, esto nos pasa a todos. No hablan de ellos porque en sus casas hay dinero. En los bancos sólo entran los pobres a pedir. La crisis no va con ellos. Juegan y entrenan a todas horas para poder ganar mucho dinero jugando al fútbol y codearse con los banqueros para comer o para jugar al golf. Penita me dan. Habrá que poner remedio.

Centro la atención en estos niños porque bajo el punto de vista sociológico son para estudio, tesis y nota. Resulta que la leche no sale de las vacas sino de un envase que se vende en el super. Este envase se recicla en el contenedor amarillo. Estos niños desconocen la realidad. Cuando la maestra les dice que pinten un pollo lo hacen de una forma extraña. Pintan al pollo muerto. Desplumado. Colgado de una pata boca abajo en un tenderete de la carnicería del super. La profesora sufrió un trastorno que la mantiene de baja. La sustituta ha pedido permiso a la dirección para visitar una granja. Los niños alucinando. Resulta que las gallinas cacarean por el corral. Los gallos mantienen la jerarquía natural. Las gallinas, incluso, ponen huevos. Lo nunca visto. ¿Qué hombres y mujeres serán de mayores? La educación no reglada. La que cada familia imparte en su casa. La que no consta en los proyectos curriculares. Ésta tiene que ser estudiada a fondo y recompuesta de alguna manera. No es bueno que un niño se entere de que la leche la producen las vacas en una colonia de verano donde sus padres lo han aparcado porque no saben qué hacer con él. Lo dicho. Estas tonterías no me van a quitar el sueño. Siempre me quedará la tele y la selección remojándose en la Cibeles. Salud.   

Paamboli y cosas

Hace unos días -pìense el lector que soy mallorquín- estuve en el café teatro de "Sa Botiga". Hace unos días significa que no se cuando fué pero que no hace mucho. Aclarado pues.  Hace unos días, decía, fuí rescatado -me gusta porque suena a europeo- para asistir a una representación cultural. Quizás fue teatral. Podría haber sido un monólogo. Es posible que tuviera tintes de Clown. Creo que fue una mezcla de todo. La trama nada complicada para poder entretener aún más. Un repaso sobre lo que hay de verdad o mentira sobre la obra de Don Miguel de Cervantes sobre Quijano. Sa Botiga, en sí misma, es un grán reservado. Algo familiar. Llamas, reservas y vas. Cena previa de "paamboli y cosas" y luego la obra. O lo que se tercie. Estoy hablando de cultura, claro. A este tipo de lugares no se puede ir con prisas ni estrés. Te despojas de todo esto y en la previa -momento anterior a la representación- (momento paamboli), se habla. De cultura si es posible. No se puede hablar de trabajo ni de política, ni de corrupción, ni de la iglesia y su hoja dominical, ni de los problemas que tienen los banqueros para llegar a fin de mes. Nada de lo que estamos acostumbrados a hablar cada día y a todas horas. Termino este párrafo para comunicar alto y claro que la cena estuvo buena.

La escena es sobria. Sin decorados. El decorado lo pone cada cual en su mente que es cómo mejor queda. Un atrezzo de crisis. Luz, la necesaria. Autor-actor único sobre el escenario. No hay lugar para el despiste. Aquí se viene a ver, escuchar y pensar para después conversar sobre el tema en cuestión. Esto es pura cultura teatral y lo demás pamplinas y bobadas. Negrura alrededor. Sin detalles. La mente afilada para la ocasión y liberada de ataduras. El autor-actor, en este caso, justo en la línea del virtusismo con grandes destrezas en el arte de la representación de lo posiblemente absurdo. Esto último sólo sirve si tenemos en cuenta que quizás la obra de Don Miguel es absurda. Un título sencillo como "las tomas falsas del Quijote". Varios momentos representados con maesatría e ingenio como no podía ser de otra manera. Representación vanguardista que nuestros antepasados no hubieran entendido jamás. Es así.

Me quedo con dos momentos. El momento Dulcinea es uno. Lo explico para quién todavía no ha ido a verla o no piensa hacerlo. Si vas a ir...no sigas leyendo. Está claro que Don Miguel puso esmero en presentar a un Quijano al que -como diría un adolescente tuneado con cosas- se le va la olla. Hasta el punto que confunde a un monaguillo vestido con sotana azul y roquete blanco con encajes con una bella moza. Bien moza y bien fermosa de la que queda prendado. Las cosas no siempre son lo que parecen. Bien cierto que es. El adolescente de antes y que va tuneado de cosas diría que está colado por ella. Pero ella no es ella, sino él -el monaguillo-. Por culpa de esta tontería, por agradar y para enamorarla, monta la que monta. Se busca un escudero fiel y a recorrer caminos para deshacer entuertos. Si el mejor amigo del hombre es el perro porque no habla, Sancho es el mejor escudero posible porque le consiente todo. Queda claro pues que el enamoramiento del loco más cuerdo de la história de la literatura española es un error. Confundir a un monaguillo engalanado para la ocasión con una bella moza tiene su morbo y te arranca una sonrisa o una risa, depende de cada cual.

Reconozco que no tiene que ser fácil salir a escena con el cártel de autor-actor. Solo. Acompañado de uno mismo. Un poco de "off" y nada más. Que no se me mal interprete. Cuando digo y nada mas me refiero nada menos que prodigando ingenio y buen hacer sobre las tablas -piense el lector que soy mallorquín-. El otro momento al que me refería es la argumentación del cura-párroco  que confiesa ser el causante único de la quema de libros. Habla sin tapujos ni mal entendidos. No los quemó porque fueran libros de caballerías. No los quemó porque fueran los causantes de la locura de Quijano. Los quemó porque eran libros. Y punto pelota como diría el adolescente tuneado de cosas. Eran libros y ellos contienen el saber. Cuando uno lee aprende. Si aprende se pone a pensar. Si piensa cae en la tentación de cuestionarse las cosas que pasan. Deja de ser manejable y eso es peligroso. El pueblo cuanto más tonto más fácil es de ser moldeado.

Me falto un último momento que no está en la obra. He intercedido para que aparezca en una próxima refundición. Algo así como el final de la obra. Voz en off de Don Miguel defendiéndose de las acusaciones que se vierten contra él y su obra. El autor-actor escucha atentamente la argumentación del escritor con un lenguaje no verbal típico de un buen Clown. Cervantes viene a decir que era la única obra posible. Convencerá o no al público. Lo cierto es que tiene derecho a réplica. A expresarse. A convencer o a disculparse. Qué más da. Todos somos Cervantes en algo y todos somos Quijanos en algo. Bien, pues ya sabes. Ahora que pienso, si no la ves no podrás opinar. ¿A qué esperas? Salud.

Aclaración

Este último mes de Junio de dos mil doce ha sido un muy buen mes para este blog. Quiero explicar con esto que se han cumplido los dos años desde su inicio. Las entradas han superado las trescientas. Se han mantenido los seguidores habituales registrados. Ha habido un repunte en el número de visitas y lecturas de las entradas. He utilizado por primera vez el Facebook y el Twitter para dar a conocer el trabajo que realizo como escritor aficionado o amateur en espera de mejores momentos.

Tengo que decir que desde hace casi dos años había una entrada que estaba marcada como la más visitada con más de ciento cincuenta visitas. Ha pasado algo sorprendente y que me resulta especialmente gratificante. Este mes de Junio ha habido una entrada de blog titulada "Escudos Humanos" referente a la huelga de celo de ciertos profesionales de la sanidad que han secuestrado -literalmente- a los pacientes para derrocar a la consellera y ganar unos complementos. No entro a valorar este detalle porque no me interesa. Destaco que la estadística del blog de esta última entrada mencionada ha sido visitada y leída -en tan sólo cuarenta y ocho horas- cinco veces más que la primera desde hacía dos años. Todo un hito. Un antes y un después.

Aquí lo que prima es la literatura. La composición del tema a tratar. La sintáxis. El buen hacer para gustar con algo estético bajo el punto de vista literario. Vamos haciéndo avances y se nota. Un promedio de unas cien visitas diarias. Un día llegamos a las doscientas dos. Todo esto me satisface a mi como editor del blog y escritor y a vosotros como lectores. No hay vuelta atrás. Más de mil quinientas visitas en un mes es importante para un blog sin demasiadas pretensiones. He contado con la inestimable ayuda de algunas personas y organizaciones de Twitter que han RT algunas de mis Twits. Gracias a todos.

Termino dando nota de que en España es dónde más siguen este blog seguidos de Estados Unidos, Alemania, Rusia, Inglaterra, Francia, Unión Europea y América de Sur. Este mes de Julio seguiré con algunas entradas antíguas recicladas. Son entradas que fueron muy vistas y bien acogidas y a las que someto algunas variaciones para actualizarlas y hacerlas todavía mejores de cómo fueron en su momento. Salud.

El galardón

Todavía no hemos salido de un recorte y ya entramos en otro. Se anuncia uno. Se aplica. Estamos a ver venir cómo funciona y aparece alguien como portavoz de otro alguien y nos anuncia otro recorte. Esta crisis que perdura y que no se ve el final. Aparece un brote verde. Alguien lo pisa sin querer, o no y a esperar que salga el siguiente. Ya empieza a ser aburrido. Se ve luz al final del tunes -han dicho-. Yo sigo a oscuras. Sólo veo que cada vez recortan de más sitios. La gente ya no sabe cómo tomarse esta situación insultante. Así están las cosas. Un pueblo sin ilusiones. Cabreo diario y malestar continuo en todos los ámbitos. Malos modos. Palabras fuera de tono. Crispación. Esta es la parte visible de la crisis y para eso no necesitamos luz. Se palpa. El día a día nos desconcierta y nos provoca una apatía que roza la resignación de la fatalidad. Una verdadera tragedia para muchas personas y muchas familias. Me llama la atención el comportamiento de servicio público de las redes sociales que te mantienen informado de casi todo.

En un foro especializado hay un agregado que lanza una pregunta al aire en espera de respuestas varias y contrapuestas para fomentar la discusión constructiva y razonada. Se pregunta si es bueno rebajar la cuantía económica de algunos premios, galardones o reconocimientos literarios. Se pregunta si el hecho de recortar la cuantía económica el galardón en cuestión quedará devaluado e incluso -va más allá- si cabe la posibilidad de que literatos noveles y consagrados se desmotiven y no se presenten. Recibe cantidad de contestaciones para todos los gustos. Yo también opino porque soy asiduo de este tipo de foros. Mi posicionamiento es contrario a la dotación económica. Cuando uno escribe es para publicar. Vender la obra y vivir de lo que se recaude. Mejor o peor pero debería de ser así. Si el libro es bueno y hay una buena operación de márketing a su alrededor, se venderá bien y habrá ganancia para todos los involucrados. Es una opinión que -en el foro- se respeta igual que cualquier otra. En este tipo de debates no se aprecia crispación. Hay razonamiento y comprensión. Todas las opiniones valen lo mismo.

Me explico con un ejemplo. Pongamos por caso que me publican un libro. Se vende bien. Significa que gusta. Se promociona lo justo y necesario. Empieza a funcionar el boca a boca y las redes sociales además de los foros a tales efectos. Se convierte en líder de ventas. Se traduce a varios idiomas y se publica en otros países. Me convierto en el escritor del momento. Gira. Entrevistas en los medios de comunicación. Tertulias. Hablar una y otra vez del libro. Acotar la vida privada antes que se desborde el asunto. Bien. Esto va bien. Una mañana me despiertan con una llamada de no se dónde y me dicen que me han dado el Cervantes. Susto. Caguetas. No me lo creo. Joder con los bromistas. Haga el favor de no molestar. ¡Es verdad! Me pongo de los nervios. El teléfono no para. Etcétera, etcétera y etcétera. Pregunta: ¿alguien cree que me daría ascos recoger el premio porque quien sea que tenga potestad para hacerlo ha decidido quitar la cuantía económica que habitualmente acompañaba a este prestigioso premio de las letras españolas? Pues si alguien lo piensa se ha equivocado. Que lo sepa. Podemos hacer la prueba cuando queráis. Cuando uno escribe porque le gusta hacerlo sólo piensa en ser leído. Aspiras a tener seguidores y lectores satisfechos. Igual que un actor teatral aspira a que la gente vaya al teatro a verle actuar. La idea principal de lo que quiero transmitir es que prima el reconocimiento en sí mismo al dinero que puedan darte, o no.

Siguiendo con los recortes. Una entrevista a un prestigioso economista que siempre ha estado a las puertas del Nobel. Dice Bourges que lo de la crisis se ha amplificado a propósito por los gobernantes mundiales. Una especie de conjura o complot. Una invención. Se habrían puesto de acuerdo, pues, en mantener la situación de crisis el tiempo suficiente que les lleve a ellos recortar todo lo posible para evitar una burbuja. Afirma que las cosas habían salido de sus cauces normales y esto resultaba insostenible. Sueldos, precios, subvenciones a casi todo, créditos a todo el mundo, crecimiento exagerado, etc. Había que poner freno a todo esto. Conclusión; montamos una crisis. Acojonamos al personal. Rebajamos todo lo posible porque luego nunca podrá ser recuperado. El pueblo se molesta pero traga porque si no no salimos. Nos acostumbramos a que muchas cosas ya no entran o no sirven o no se volveran a dar. Lo que no puede suprimirse se congela. Con el tiempo se devalua. Las cosas, poco a poco, vuelven a cauces que se suponen normales. Lógicos Dentro de los límites aceptables. Cuando esto se haya conseguido nos sacarán de la crisis. Ellos mandan y nosotros tragamos. Esto es cíclico lo que lo hace más verídico. Por si es verdad ya he decidido a quién no volveré a votar. Que se voten entre ellos. A mi que me dejen en paz. Estoy de vacaciones. Salud.

Reciclado Cinco

Uno tiene la sensación de que en verano reponen de todo. La gente está de vacaciones y nadie hace nada. Las noticias de los periódicos no tienen interés y se repiten cada día. Más de lo mismo. Venga que dale cada día igual que el anterior.  El blog parece que se salva a pesar de algún reciclado de entradas anteriores y que tuvieron su momento de gloria. Será por el calor. Parece que la gente, en verano, aprovecha para hacer de todo menos interesarse por las cosas que pasan. Leer el blog y poco más. Pero bueno hay que ser fiel a uno mismo. Seguir con las entradas a pesar del calor. Hoy tocan dos cositas. De las que no tienen desperdicio.
La primera es una noticia recogida en la sección de necrológicas de un periódico local. Dice que Don Fulanito de Tal ha fallecido cristianamente a la edad de 99 años. Vale. Yo se por demasiada experiencia cómo muere uno. Simplemente se muere. Pierde la conciencia. Deja de respirar. El corazón se para y punto. Esto es morirse. Todos lo hacen así. No conocía otra manera. Ahora me entero que resulta que se puede morir de varias formas. Este señor en cuestión lo hizo cristianamente como si esto fuera una opción. Uno puede elegir opciones en vida y estando vivo. Vivir con dignidad o deslealtad. Elegir la opción política que más le convenga aunque sea de derechas. Elegir la opción sexual que le llene aunque por ello tenga que salir de un armario. Optar por una religión u otra. Ser un sinvergüenza y mangonear los dineros de todos -lo que ocurre en política-. Comportarse de forma seria y ser un referente. Llenar la zona de camillas porque estás cabreado por unos complementos que has de devolver y no quieres y por ello haces una mala práxis de la medicina. Y muchas cosas más. Pero esta noticia me ha cogido descolocado y con el paso cambiado. Será el calor que no me deja entender bien las cosas. Que al tiempo que me funde el cerebro me confunde el pensamiento. ¿Cómo será morirse cristianamente? Podría ser tener a Dios a tu lado. Bueno. Haber rezado dos avemarías antes de morirte. Bien. La verdad es que no lo se. Tampoco tengo la intención de dedicarle mucho tiempo al asunto. Si ha sido así, así será.
Si este señor murió de una manera -cristianamente- es que hay otras maneras de hacerlo. Bueno es saberlo. Yo quiero morir ateamente e izquierdamente. Si es posible, porfa. No se dónde hay que ir a pedirlo. Quizás hay que apuntarse en alguna lista. Será como pedir un P6. ¿Y si me lo deniegan? Collons tu. Llega tu hora. Edad bastante avanzada. Con una salud de hierro. Que me de tiempo a dar caña a quién tenga a bien cuidarme. He optado por ser malo de aguantar. Malo de cojones. Demandador de todo. Puteando a todo el que me rodee. Con muchísima pasta en al banco para que me sigan la corriente. Que me rian las gracias de lo que no tiene ni pizca de gracia. Tiene que ser la óstia. Morir de forma atea tiene sus ventajas. No le debes nada a nadie. Si mueres cristianamente le tienes que devolver el alma a quien te la presto. Incluso te puede pedir explicaciones de qué utilidad le has dado. Tiene que ser un rollo. Además tiene que haber un ensotanado con bonete que diga frases en latín mientras estertoras. Frases que nadie entiende pero que a todos reconforta porque se de buena tinta que te meten menos tiempo en el purgatorio. No me interesa, gracias.
La segunda noticia leida hoy dice que una empresa gestionará las aplicaciones de tu ordenador cuando ya no estés entre los mortales. Quiero entender que cuando te mueras -de la forma que elijas- esta empresa hará donación de toda tu ciberbasura. Las cuentas de correo electrónico. La cuenta de facebook. La de  twitter. La de  tuenti. Mi querido  blog. Y todo aquello a lo que uno está suscrito para ser alguien en esta vida. De repente me ha puesto nervioso que alguien, a través de esta empresa, pueda heredar todo esto. Se llama "Ciberherencia". Lo más importante es que se encargará de dar todas las claves y contraseñas de lo antes mencionado a la persona que yo quiera. Alguien va a heredar cosas cibernéticas o internáuticas -o como se diga esto- con sus correspondientes claves para no se sabe muy bien para qué. ¿Es que cuando yo muera alguien seguirá escribiendo en el blog como si fuera yo y con mi nombre? ¿Alguien mandará correos en mi nombre o se relacionará en las redes sociales haciendose pasar por mí? Yo habré muerto ateamente e izquierdamente. Ya no estaré en este mundo. ¿Quién coño tendrá tanto interés en mi ciberherencia? Los que se enteren de mi óbito ya no me escribirán. Ni me leerán. Ni me mandarán notitas por el Facebook o Twitter. Lo dicho, el calor no me deja pensar razonablemente bien y todo esto se le escapa a mi intelecto. Pero sale como noticia destacada. Pues será verdad. Me lo voy a tomar en serio y empezaré -un día de estos- ha hacer el testamento internáutico. Si alguien tiene interés por algo que me lo haga saber. Salud.

La Gaceta

Hoy ha ocurrido algo apasionante para mi. Para más gloria de la intelectualidad y de la gente con cordura. En el mundo de las letras y en el del periodismo en particular. Alguien se empeña, día a día, en explorar el pensamiento metafísico y teológico y la consecuencia de la acción de Dios sobre los hombres. Leer ensayo a modo de relato breve pero intenso te deja en babia al momento. Con un cuerpo de ni si ni no. Un estado de ánimo de ni fu ni fa.. No sabrías...Te quedas por unos momentos en el mundo de la perplejidad. No acabas de entender el qué de la cuestión. Tienes que pensar. No te queda otra. El ateísmo que practico me reafirma en mi fe sobre la razón como algo sublime y no sobre la razón de la fe. La naturaleza nos ha dotado a algunos de inteligencia y digo yo que será por algo. Tiene que haber una razón poderosa para ello. Pero, ¿porqué no todos poseemos ese don?

Como editor responsable de este blog tengo la obligación de preocurar escribir cosas que ayuden al progreso de la humanidad. A la resolución de problemas cruciales. A la supervivencia del estado del bienestar. A entretener y procurar felicidad al lector. Pero siempre encuentro a alguien que no me deja. Que me incita. Me provoca desde el otro lado del ateísmo. Y yo solo no puedo. Es complicado y difícil. No me basta con la intención y las ganas. No basta con participar como dicen los deportistas cuando pierden. Es como si yo desde mi blog quisiera competir con la hoja dominical que editan los obispos y se reparte gratuitamente entre los feligreses cada domingo en las iglesias. Es la eterna lucha de David contra Goliat.

Elevar el pensamiento crítico a unos niveles dignos que se perpetúen en este blog es uno de los objetivos. Se lo debo a mucha gente que lee estas cosas con interés aunque algunos todavía no se han apuntado como seguidores. Pero hoy -decía al principio- ha ocurrido algo importante que me ha llenado de satisfacción. Le han quitado el parte de guerra a Dávila en "La Gaceta". Lo han tocado y lo han hundido. Ha manifestado que era el sueño de su vida. El jefe Ariza no ha tenido compasión y ni siquiera ha dejado que se despidiese como hubiera querido. Ya no leeremos más este espacio pseudoliterario para nostálgicos de bigotito y cara al sol. Esa tontería escrita que ni siquiera tiene la fama y el reconocimiento de la hoja dominical. La Gaceta ya no tiene abanderado. Ha perdido las velas, el timón y, por tanto, el rumbo. Ahora navega según las corrientes hasta que encalle. El mismo Dávila lloriquea en el muelle viendo como se aleja su sueño. Le han aplicado la nueva ley del trabajo y asuntos varios y relacionados y lo han despedido procedentemente de una patada en el culo.

Yo estoy a verlas venir. Se cómo se las gastan estos seres vivos cuando se cabrean. Por si acaso y, como dice mi amigo Fimeo, "qué te cuentas, porque yo no digo nada". Porque soy educado y me gusta tener amigos. De todas formas algunos podrán seguir leyendo la Gaceta hasta que se cierre. Luego les quedará la hoja dominical y en último término me podrán pedir permiso para leer este blog que es mucho más interesante. El tal Dávila hablaba del paro desde el egoísmo de su posición dominante y hacía sangre para los consumidores de este tipo de cosas. Algunos pensareis que hay otros temas más interesantes que tratar. Pues no. Ahora mismo esta noticia tiene una proyección universal. Esta gente ha escrito lo que han querido durante demasiado tiempo. Han hecho leña del árbol caído. Ahora prueban las medicinas que ellos mismos han fabricado y recetado. El mundo Intereconomía se hunde poco a poco como el Titánic. Se van tirando por la borda para quitar lastre en un momento heróico o para evitar la patada en el culo. La vida se ha puesto difícil y hay que apechugar con lo que tenemos. Yo he renunciado a la paga de orfandad por esto. No la quiero. Me siento liberado que ya es mucho. El títere Carlos seguirá dando caña no se desde dónde pero le seguiremos la pista para informar. La significación del lugar y del cargo le hacían pertenecer a una élite obsoleta y caducada con códigos, proyectos, jerarquías, etc. Viven en un mundo muy regulado y que no tiene futuro.

Hubiera podido adoptar una posición neutra. Este tipo de emociones no se pueden apañar y se hubiera notado. Esta subcultura tiene los días contados. No será el último en caer. Ya no venden. Los nostálgicos se han hecho mayores. Los jóvenes quieren otras cosas. Desde este blog seguiremos porque estas cosas nos gustan tanto o más que una paga de productividad -que por cierto no cobramos- o la paga del último tramo de la carrera profesional -que por cierto tampoco cobramos-. Termino que me pierdo. Salud.

Sin IVA

Primera hora de la mañana. El sol ya está puesto. Principios de verano. ¡Han llegado las rebajas! Nervios. Gente. Mucha gente. Cantidad de gente. No es para menos. Este año vienen que aprietan. Aglomeración de gente. Rebajas importantes desde el primer día. De hasta el cincuenta por cien o más. Hace tiempo que las anuncian. De todas formas la gente ya lo sabe. Los que esperamos sentimos un cosquilleo en el estómago. Este año vienen con novedades. El gobierno ha aprobado algo que venimos reivindicando desde hace años. Los libros están exentos de IVA. ¡Bien! Hay letra pequeña. Como siempre. Pero no está escrita para miopes como yo. Vale. ¿A qué se considera libro y a qué no? ¿Normal o de bolsillo? ¿De bolsillo y/o rústico? Las revistas no entran. Me dicen desde atrás que las especializadas, si. Las de cotilleo no entran. Los libros con poquitas páginas, muchos dibujos y letra muy grande, tampoco. Son para niños que no saben leer. Que los papas les cuenten cuentos por la noche para que se duerman y los abuelos por el día para que estén despiertos. ¡Qué paradoja! ¿Y los dibujos? ¡Ah! Los del gobierno han perdido el juicio. Bienvenida esta locura. Los editores contentos. Los libreros encantados. Los escritores se frotan las manos. Precio de coste sin más. Nada de subvenciones. El libro bueno se venderá y el otro seguramente no. Habrá que afinar fino.

Estamos a punto de entrar y no consigo aplacar mis nervios. Cada cinco minutos que pasan la megafonía anuncia que faltan cinco minutos menos para abrir. ¡Vale ya! Cada vez hay más gente esperando y ya ocupamos la calle. Como si fuéramos indignados pero sin preocuparnos de la policía. Ésta regula el tráfico que es lo que toca. Esto ya es un caos. Lo nunca visto por mí. Es mi estreno. Soy de los primeros porque llegué la noche anterior. Han reforzado la seguridad en las puertas. Dentro puedo observar a los periodistas que cámara en mano nos están esperando para grabar la entrada masiva de compradores compulsivos. Luego saldremos en todos los telediarios. La megafonía anuncia que falta un minuto. Los vendedores están preparados. Los reponedores contratados para la ocasión también. Fuera damos saltos como hacen los mozos en los Sanfermines. No se porqué. ¡Esto es una fiesta! Empujones. Codazos. Es igual. Pienso gastarme unos veinticinco euros que antes suponía un libro. Ahora podré comprar hasta cinco o seis. De repente empezamos a gritar todos al unísono, ¡tres...dos...uno...Ya! Abren las puertas. Los de seguridad se ven estrujados entre la puerta de cristal y la pared. Literalmente desbordados. ¡Apocalíptico!

Hace unos días vine a ver lo que había. Tengo ojeados los libros que voy a comprar. Se dónde están. Si alguien se cae pasaré por encima y si hay que matar...no me pongáis a prueba. Localizo los libros. Cojo los libros. Los pongo en una bolsa para tener las manos libres y desocupadas. Trajinar de un lado a otro. Empujones. Bueno. ¡Joder señora, no hace falta pellizcar! Es una monja. Lo sabía. Son las que mejor lo hacen. Total por una biblia, ¡que no la voy a coger, que soy ateo! Voy a caja a pagar. Ya hay cola. No lo entiendo porque me he dado prisa. Las cuentas no salen. La cajera se ha equivocado. ¡No señor mio, yo no me equivoco! Las novedades editoriales pagan IVA. Sólo van sin impuesto los libros de bolsillo, los editados en rústico y siempre que haya pasado un año desde su primera publicación. Lo sabía. Mecagondena con la letra pequeña escrita para miopes como yo. Otra vez metido en el embrollo. Dejo los libros y voy a por otros. ¡Ánimo Toni que tu puedes con esto y más! Si quiere el libro digital meta el pendrive en la ranura y seleccione después de haber introducido una moneda de dos euros. Un imbécil detrás de mi pregunta al encargado, ¿cómo disfrutaré más leyendo el Quijote, en papel o con el e-book? El vendedor no contesta porque se está haciendo un reset. Ya tengo lo que quiero. Mejor esto que nada. A partir de ahora esperaremos un año y compraremos libros de bolsillo editados en rústico.

Pip, pip. Pip, pip. Pip, pip. Es la alarma del despertador. Son las seis. Hora de levantarme. Me siento en la cama y espero que todas las conexiones nerviosas de mi cuerpo se activen. Hace un día estupendo. Estamos a principios de verano. Hoy empiezan las rebajas. Seguro que se repetirá lo de siempre. Colas de gente que va a comprar cosas que no necesita. La gente no aprenderá. Tengo la impresión de que he soñado algo y no puedo acordarme. Ya lo recordaré. Los sueños son cosa de Freud. Salud. 

El conejo

Este es un monólogo que este verano pasado arrasó allí donde se dijo. Te lo escribo -compañe@ que me lees para que puedas divertirte un rato y evadirte de los problemas que nos aparecen en todo momento. Para que la cosa tenga éxito harás todo tal cual te voy a explicar. Sigue las instrucciones y ...disfruta.

Instrucciones: Te pondrás delante de un espejo para mirarte mientras dices el monólogo. Coloca los dos piños superiores (incisivos) fuera de la boca y cierra el resto. Que los piños estén situados delante del labio inferior. Tienes que parecerte lo más posible a un conejo. Cuando estés preparado te pones a decir lo que te voy a escribir de forma muy pausada. Piensa que los conejos, por como tienen la boca y sacados los piños superiores, no pueden hablar demasiado rápido ni demasiado bien. Allá va.

¡Hola, soy un conejo! Pausa...Te miras detenidamente...¿que no se me nota?...-te señalas con el dedo índice de la mano derecha los piños-. Esta claro que soy un conejo. Estoy cansado y aburrido de estar en esta caja de rejilla...pasa una corriente de aire que te cagas ¿sabes? Además no me encuentro muy bien. Mi dueño me trae mala comida todos los días. Hierbas tóxicas que recoje de los caminos cuando los operarios del Consell han terminado de fumigar para matar las hierbas y que no vuelvan a salir...¿entiendes? Pues estas hierbas las recoje y me las trae para comer... Me han provocado una diarreeeea que no veas. Pausa y miras a tu alrededor. Por las mañanas se cita con sus amigos en un bar. Lo ha contado...si. Todo. Dicen sus amigos que seguramente tengo... moquillo. ¿Moquillo? ¡A ver. ¿Tu has visto alguna vez a un conejo con moquillo? Un perro si...pero yo. ¡Yo soy un conejo! Esto son las hierbas tóxicas que me da de comer. Y además, con esta corriente. ¡Estoy mal...joder! ¿Comprendes? Le he pedido una y otra vez que quiero comer alfalfa como todos los conejos. No es mucho pedir. ¡Pues no! Me dice que la alfalfa está cara y que estas hierbas que él trae tienen vitaminas y antioxidantes. ¡Es tóxica, le digo! Pues lo que no mata engorda, me contesta...Miras a tu alrededor con una cara de preocupación. Un día de estos lo voy a denunciar a la Sociedad Protectora de los Animales. Tengo mis derechos antes de que me mate y me coma. Lo se. ¿Entiendes? ¿Sabes? Un domingo me compró en el mercado de Santa María. Dijo que era para su mujer. Que se había encaprichado con un conejo. ¡JA! A su mujer le dan asco los conejos y ni me mira. Es un chulito el tiparrajo este. ¡Si...que me oiga. C h u l i t o! La otra mañana mientras tomaba café con sus amigotes en el bar dijo...¿sabes que les dijo? ¿No? Pues les dijo...esta mañana antes de venir le he dado de comer al conejo de mi mujer...¿entiendes? ¿Eeentieeendeees? Con los dedos haces un movimiento dejando entrever que lo dijo con segundas intenciones. Necesito que alguien me adopte y salir de aquí o las hierbas tóxicas me van a matar. Hace unos días vinieron sus amigos a casa. Me miraron. Empezaron a reírse que casi se ahogan. Decían...¡este parece ser el conejo de tu mujer! ¿Lo es? Risotadas de amigotes. ¡Si, si! ¿Se nota? No le veo la gracia. ¿Tu la ves? ¿Alguien la ve? Otro decía. Disimula muy bien que tenga moquillo. Se partían de la risa. ¿Sabes? ...A ver...a ver...¿y tu de que te ríes? Ya os quisiera ver dentro de este cajón de rejilla y soportando esta corriente de aire. ¡Cagüen! Sabes que te digo...¡que si alguien quiere una mascota que se compre un peluche!  Salud. 

Escudos humanos

He leído, sin ánimo de molestar, algunos conceptos básicos que quiero recordar. No tienen la misma significación, pero en el fondo se pueden interpretar de forma conjunta sin alterar para nada los contenidos. La deontología como fundamento de las buenas normas y costumbres al que todo profesional está obligado ya que su espacio de libertad está sujeto a la responsabilidad del cargo. La ética como una justificación racional de las normas que rigen la práctica de la profesión y la profesionalidad. La moral como un conjunto de reglas que conducirían la conducta del ser humano en su momento profesional y como persona. Consigo mismo y con la sociedad con la que se relaciona. Estos conceptos, pues, marcarían las actitudes virtuosas en la práctica de una profesión y máxime cuando ésta es la de cuidar y curar personas enfermas.

Dicho todo lo cual prosiguió el sabio...y luego se preguntan el porqué de mi estrés...¿con qué estado de ánimo me presento a trabajar si mi compañero se hace llamar injusticia?...Para ser vulgar no hace falta estudiar una carrera y especializarse en algo. Basta con pronunciar aquella fatídica frase acuñada por no se quién y no me importa, "cumplo a rajatabla con mi deber", a sabiendas de que no es así. Me acuerdo, ahora mismo, de Luis Aguilé y aquel estribillo que le hizo famoso, "es una lata el trabajar, todos los días los tengo que aguantar"...o algo así. Quién no la conoce. Ha sido un lapsus de mi subconsciente que cuando está lleno rebosa al consciente y me abre los ojos. Últimamente el lugar de trabajo se ha convertido en territorio hostil. Hay opiniones encontradas en la forma de hacer las cosas y en la manera de entenderlas. La escena es desoladora y propicia al desánimo. Se aprecia indefensión y fatalidad. El malestar va en aumento. Es un todos contra todos para derrocar al de arriba. Es la crisis dicen algunos. No, son los recortes dicen otros. Qué va, son los complementos dice un colectivo. Se comportan como los mercados. Metiendo presión. Hacen un trabajo especulativo. Un aplicar la máxima de "a mi nadie me jode".

En estos momentos este blog se ha convertido en una vía de escape. Para quién lo escribe y para algunos de los que lo leen. Digo con esto que las cuestiones previas con las que empezaba esta entrada han sido aparcadas por una mayoría de licenciados reconvertidos en "doctores sin tesis" -sólo para entendernos-. Alguien escribió que "la adaptación es la lógica de la supervivencia y ésta es la enemiga de la autorrealización". Si algunos profesionales se pliegan ante esta situación su trabajo dejará de ser creativo. Las prisas para obtener unos réditos a la orden de "YA", transforman su trabajo en un producto industrial carente de calidad. La autorrealización es lo de menos. La rentabilidad y la mala entendida supervivencia están por encima de cualquier otra consideración. A algunos muchos esto les parece muy bien. A mi no porque es un sin sentido. No contribuiré a esta absurda competición donde el premio no es el bienestar del paciente sino el derrocar cuanto antes al de arriba o que el de más arriba deponga su actitud. Ahora mismo el paciente es circunstancial. Es un efecto colateral según los principios de la guerra. Se han convertido en escudos humanos. Están en medio. No han sabido o no han podido agacharse. Reciben malos modos de los dos bandos enfrentados. Las relaciones que tendrían que ser útiles y placenteras se están convirtiendo en malas experiencias.

El que está enfermo se ve amenazado y quiere luchar pero no está en una posición dominante y patalea al aire o recula. El que cree estar en la posición dominante se comporta de forma egoísta y da a entender que se preocupa por el enfermo cuando en realidad lo utiliza contra el otro en una técnica de desgaste con lo que consigue una terapia de maltrato. Por cierto el maltrato animal está penado. El hombre es un animal racional. Queda dicho. Hay una dependencia de unos con respecto a otros. Esto es peor que una dictadura política promovida por una mayoría absoluta. En otra entrada mencionaba que la ira y el enfado son emociones necesarias y normales. Añado para evitar confusiones...limitadas en el tiempo y a determinadas personas. Yo no me puedo enfadar con una persona que no entiende lo que le digo porque padece Alzheimer -por poner un ejemplo de lo que digo-. Puedes tensar una cuerda tanto como tus fuerzas te permitan. Si la tensas más de lo debido la puedes romper. Una vez rota no sirve y habrá que reemplazarla por otra. Cuando la cuerda se rompa, algunos, serán más vulnerables y tendrán menos probabilidades de conseguir objetivos.

Pero a todo esto resulta que están los colaboradores necesarios. Los que aplican técnicas y los técnicos que cuidan. Éstos últimos pueden verse afectados y rebotar. Creo que ya es así. Si no lo es, lo será. Algunos serán más vulnerables todavía y dejarán de estar en una posición dominante. Se trata de hablar las cosas con la razón y no tanto con la pasión. Hay muchas formas de hacer las cosas y medios para conseguirlas. Creo que no se utiliza la mejor. Utilizar a los enfermos como escudos humanos es la peor de las maneras. Sólo las peores dictaduras lo practican. Cabrear a los colaboradores necesarios tampoco es una buena idea. Toca cambiar el paso o alguien sufrirá el fracaso. No acabo de ver las cosas claras. Lo que si tengo muy claro es que yo no seré el perjudicado. Ni siquiera temporalmente porque me asiste la razón y otras cosas. Sería prudente templar las gaitas antes de soplar. Lo digo por no desafinar. Queda dicho para quien sepa leer y entender. Salud.
 

Reciclado Cuatro

Una de las peores cosas que le puede pasar a un ateo es tener que vivir permanentemente con el propósito de enmienda de un pecado que a lo mejor no ha cometido y practicando actos de fe de forma continuada.
Si alguien oye ronquidos es que el acto de roncar provoca algún tipo de sonido. Supuestamente yo tengo esta capacidad pero no me oigo ¿y porqué? -dice Mou-. El sonido  sale de una garganta que se encuentra justo al lado de mis oídos. Así y todo no me oigo. Pero tengo que creer lo que me dicen otros al afirmar que hago tal cosa. Parece ser -según un experto en esto- que uno sólo puede roncar cuando está tumbado. En mi caso puedo afirmar que me he quedado dormido estando de pie y no he roncado. Debe ser algo postural pues. ¿Y porqué? -dice Mou-. Si me paso la noche roncando mis cuerdas vocales no paran de vibrar durante demasiadas horas. A la mañana siguiente tendría que estar afónico o casi mudo y no lo estoy. Mira tu por dónde ya me da esto que pensar. Alguna vez he roncado y yo mismo me he despertado con sobresalto incluido. ¿Y porqué una vez me despiertan los ronquidos y otras veces no?
Me paso ratos eternos intentando negar lo que para otros resulta una evidencia. Ya te digo que se me ocurre que esto a lo mejor no es así. Me altera estar constantemente haciendo un acto de fe y tener que creerme algo porque sí. Jesús ha existido porque está escrito en la biblia. Vale. Pues mi mentalidad científica necesita pruebas contundentes, fiables, independientes, verificables y empíricamente demostrables. En cuanto digo esto todo el mundo se ofrece voluntario para grabarme. Es de todos sabido que la voz de una grabación jamás es reconocida por el interesado porque no es igual y no lo es porque hay sonidos agudos y graves que no se pueden registrar en una grabación. Pero no basta. A vueltas con el acto de fe y punto. Te lo tienes que creer porque sí. En una hipótesis factible y digna de una tesis. Cabría pensar que si la naturaleza nos ha dotado de la capacidad de roncar será para algo. Digo yo. Habría que estudiar el porqué. ¿Acaso quiero expresar algo con tales ronquidos? ¿Son una forma de llamar la atención como hace un niño cuando llora? ¿Es posible que le esté expresando mi inmenso amor a la persona que me está escuchando atentamente y que dicha persona no sepa interpretar tal declaración de amor de esta forma tan romántica. poética y sonora?
No oculto que tengo mis dudas al respecto y que la cosa no es tan fácil como pueda parecer. Cuando uno duerme solo, ¿también ronca? Nadie se atreve a contestar porque nadie lo sabe y es porque nadie lo oye -ni siquiera él mismo interesado-. Deduzco, ahora mismo, y así lo digo que sólo se ronca cuando se duerme en pareja. Esto avala mi tesis de que es una forma peculiar e incomprendida de comunicarse. Para terminar de joderte te dicen que es cosa del sobrepeso, la papada que te ahoga y que entre ronquido y ronquido no respiras y que te puedes morir. Es una estrategia simplona. A mi no se me acojona tan fácilmente. Se trata de quitarte el sueño del susto. Que te pases la noche en vela y no puedas roncar. Que lo se. Es que no puede ser otra cosa. Y se mantienen. Si sigues así terminarás por dormir con un bozal conectado a una máquina. Para que no dejes de respirar y no te mueras. Vale. Ya estoy asustado de verdad. No se si es peor el sonido armonioso y acompasado de un ronquido que el ruído infernal de una máquina conectada a tu cara como si fuera un bozal.
Sigo pensando que roncar es una forma romántica, literaria, estética y poética de expresar tu amor a la persona que está durmiendo contigo y que ésta no lo interpreta así, más bien al contrario. Esta sencilla transmisión de sentimientos hacia la persona amada no siempre es entendida ni correspondida. Evidentemente las personas que roncan son unos incomprendidos. Quizás yo también lo sea. Algunos admiran los sonidos de las ballenas en época de celo y de los delfines con sus chillidos estridentes cuando se comunican. Les gusta. Los graban. Los estudian para saber lo que se dicen pero se niegan a estudiar y entender el significado de los ronquidos en el supuesto que se den. La humanidad se lo pierde. Yo me siento satisfecho porque me han dicho que tengo esta capacidad de comunicarme y de expresar sentimientos con sonidos guturales mientras duermo. No es una extravagancia. Simplemente, soy así. Salud.