Cultura machista

La cultura de algunos es superficial y populista con lo que tienen asegurado que se hable de ellos aunque sea para mal. La cuestión es darse a conocer. Publicitarse de gratis. Es la versión cutrilla de marketing y sirve. Tres ejemplos sin profundizar porque sólo quiero criticar sin dar publicidad. Advierto que leer esto podría no ser bueno para la salud mental de cada uno.

Empiezo por León De la Riva. Alcalde de una ciudad castellana ilustre y que cuenta en su haber con una cerrera universitaria aunque no tiene estudios. Nadie sabía quién era ese fulano hasta hace unos días. Dijo públicamente que los morritos de la nueva ministra de Sanidad le ponían. Que cada vez que la veía tenía un calentón importante y que por ello tenía que entretener las manos con su chorra. Queda claro. Científicamente se puede decir de otra manera pero si el edil me lee quiero que me entienda. Las dos cosas que acabo de decir son casi imposibles. Ni lee ni entiende. Lo cojonudo y peligroso del caso no es lo que piensa, hace o dice que hace sino la repercusión. Sus amigos de partido le dan apoyos a través de sms. Que bonito. Advierto a sus clientas -es ginecólogo- que cada vez que las tenga con las piernas abiertas para explorarlas, por su mente retorcida puede pasar cualquier cosa y estar permanentemente con el calentón subido por lo que recomiendo cambiar de ginecólogo.

El segundo especimen de macho ibérico es un escribidor de libros venido a menos y que tiene un programa quincenal en TeleMadrid. La única persona que lo ve y le gusta es Espe. porque le sigue manteniendo en su cargo. Me refiero a un tal Sanchez Dragó. Muy progre. En su último libro se jacta de haberse trajinado a dos lolitas treceañeras y delincuentes japonesitas. Pero tranquilos porque el delito de pederastia ha prescrito. Es como si nunca lo hubiera hecho y aunque lo haya hecho -como lo cuenta en un libro- es literatura. ¡Manda huevos! Es la única forma de vender porque ya nadie le compra. No le compreis su último libro.

El tercer caso es especialmente grave. Es otro escribidor de libros mediocres y enganchado a la red social Twitter en los ratos libres. Él es académico de la RAE y se le supone inteligente. Pues no. No es inteligente. Hablo de Arturo. Su último libro se vendió bastante bien en el último San Jorge pero las ventas han caido y hay que promocionarse porque las encuestas de los editores y libreros así lo aconsejan. Me ha defraudado que haya jugado con los sentimientos del ex ministro de exteriores a cuenta de unas lágrimas caídas en el hemiciclo. Es muy macho porque él no llora. No tiene sentimientos como los demás y se mofa en público de la ocurrencia de haber llamado "mierda" al ex miembro del gobierno. Los twitteros y demás lo han puesto ha parir diciendo que un macho como él tiene prepucio, pucio y pospucio. Que menos mal que no tiene vagina y así el De la Riva no le tendrá que hacer una citología y que a lo único a lo que no le tiene miedo es a su polla porque es la única que jamás le dará por culo. Ser soez y académico debería ser incompatible. Alardea de que gracias a esta ocurrencia tan diver ha conseguido dos mil nuevos seguidores en un solo día. Y más lindezas que no pienso reproducir.

Dicho lo dicho y constatado que sólo he conseguido unos noventa seguidores en unos tres meses he decidido copiar de los protas de este microrrelato. Publicitarme. No soy un vulgar macho faltón pero a todos aquellos que me caeis mal os digo que sois unos mierdas y que algunas me poneis. ¡Hala. Queda dicho! A continuación, y siguiendo el ritual, me desdigo. Matizo. No se me ha entendido. Lo puedo explicar. Mis palabras se han mal interpretado. Pido publicamente perdón. Hay gente que me quiere hundir y todo eso que han hecho los otros. Esta es la cultura que tiene repercusión mediática. Pues vale. Así lo haremos a partir de ahora. Escribiremos gilitonteces e insultaremos gratuitamente.

La cuestión y lo importante es hacerse famoso como los demás en un tiempo record. Espero que ahora os hagais seguidores mios.

La brutalidad de estos machos es que según hablan crean confusión, desasosiego y condena porque "no piensan, luego dicen". Es un salto mortal sin red por las consecuencias sociales. Es pura apología del mal gusto que debo de criticar de forma enérgica. Tres elementos que al hablar se han demostrado primitivos en sus instintos y faltos de autocontrol. Se han comportado como cutrillos feriantes o simplemente como animales de cloaca. Salud.

Conocer el Alzheimer

Leo, en un diario local, una entrevista que un becario de periodistillo realiza a un eminente neurólogo llamado Fritz Nobbe, de origen alemán y que trabaja en la Juaneda, o se daja caer por allí de vez en cuando para tratar a pacientes con Alzheimer.
A la pregunta de cuantas personas sufren esta patología en Baleares debería responder que no tiene ni puta idea, pero contesta: "no hay un censo oficial, pero según un estudio hecho en EEUU dice que un 1,6 por cien de la población mundial está afectada, luego en España habrá entre seiscientos y ochocientos mil pacientes, y en Baleares unos quince mil". Vale. Gracias por la información. Pero añade que hay muchas personas que no están diagnosticadas o están mal diagnosticadas por lo queeee, esooo. No tengo ni zorra idea. En la siguiente respuesta da un paso importante hacia la gilipollez neurológica y pasa a decir que con la esperanza de vida -no concreta el tiempo- pasaremos a un treinta por cien. Vamos a ver Dr. Fritz Nobbe, que del uno coma seis por cien al treinta por cien hay muchísimos por cien. Collons. Es como decir que la esperanza de vida de ahora es de ochenta años y que pasaremos a trescientos cuarenta años sin especificar en cuanto tiempo.
El periodistillo que quiere terminar cuanto antes su etapa de becario demuestra interés y el eminente neurólogo demuestra ignorancia. ¿Cuando nos tenemos que preocupar o alarmar por algún familiar candidato a padecer Alzheimer?. Buenoooo, pueeees, cuando tenga algo más de un pequeño despiste. Concluyente. Con esta premisa, todos y desde ya, padecemos Alzheimer. ¿Y qué la causa? Pues no está demostrado. Es complicado. No tenemos marcadores biológicos y no la podemos medir en sangre. Dr. que para contestar esto no hace falta tener carrera ni estudios, basta con saber buscar en google. ¿Es genético? Si tu padre, a los noventa años, la padece, lo más probable es que tú, si llegas a esta edad, tambien la padezcas. Este derroche de sabiduría se echa a perder en la Juaneda. Mecaguen.
Queda demostrado que no sabe de qué le están entrevistando, no obstante, en su afán de quedar bien, aporta más datos sobre la prevención. Llevar una vida sana en todos los aspectos y ser socialmente activos así como leer mucho. Vale. Gracias. Lo haremos y si no funciona, reclamaremos. Es recomendable consumir carne, pescado, frutas, soja, levaduras y vitamina B12, pero si tienes una gastritis no sirve para nada. Vaya por dios. Tambien habrá que prevenir la gastritis. Vomita otras perlas como que con el tiempo el cuidador pierde el afecto y el cariño al paciente -a tu padre o a tu madre, por ejemplo- porque es como si trataras con un extraño. Recomienda que el estado pague un mes de vacaciones a estos cuidadores.
Dr. Fritz Nobbe le agradecemos que se haya dejado entrevistar por el becario de turno y gracias a sus elocuentes y empíricas respuestas nos ha solucionado el problema de a quién no acudir para tratar esta patología. Vuelva a estudiar la carrera de medicina pero haga otra especialidad más facilona -como la podología, por ejemplo- y la subespecialidad de juanetes. De cojear no se muere uno. Salud.

El Nobel Mario

Queda muy poco por decir sobre la figura de Mario Vargas Llosa tanto como persona individual como persona pública que escribe de todo y sobre todo, que contacta con el mundo a través de sus alumnos en la Universidad, que se implica en los procesos y progresos -o no- sociales de la mano de la política y que se asoma a la preocupación diaria de muchos lectores a través de la prensa escrita. Tanto es así, que seguramente ha sido el premio Nobel de Literatura más controvertido de la história. Nunca antes escuché y leí tanto sobre un Nobel de Literatura. Otorgaban el galardón. Se susurraba sobre su obra. Los libreros vendían más o menos su obra. Y hasta el próximo año.
Mario estaba en lista de espera. Siempre el primero de la lista, pero en stand-by. Ahora sabemos el porqué. Simplemente por pretender apadrinar el liberalismo desde la política y digo pretendió porque todo terminó en un intento fallido que a la postre -según se ve desde la perspectiva del tiempo- sólo le ha acarreado problemas. Fué un cameo en el mundo de la política sin más consecuencias que algunas apariciones públicas y hacer públicas sus ideas políticas. Cuando han tenido la certeza de que simplemente es un buen literato lo han sacado de la lista de espera.
He leído algunas de sus obras más representativas y no consigo distinguir realidad de ficción y sea como fuere, tampoco distingo en este hombre a un peligro político-social porque de sus escritos no puede desprenderse ideario político alguno. Bueno, quizás cojea un poco de la pierna izquierda pero no tanto como para castigarlo. Sobrado en sus escritos, que es lo que importa y por lo que le han premiado, ahora toca leerlo por primera vez, leer algo más de él -su último libro salió ayer de la imprenta-, o reelerlo quien lo hubiera leído antes. Tengo que destacar que es completo y por eso es bueno o muy bueno. Quiero decir que no es de encerrarse en su estudio y escribir a espaldas del mundo para ser esteticamente puro en su narrativa y perfeccionista en su sintáxis, como otros. El es cercano, ameno y sencillo. Conoce el mundo. Viaja. Asiste a reuniones, mítines, entrevistas y tertulias. Contacta con universitarios con los que entabla verdaderos debates sobre cualquier tema opinable y es columnista de prensa escrita lo que le obliga a estar permanentemente informado y opinar sobre la actualidad que manda desde la inmediatez que le obliga su editor.
Si alguien pretende un Nobel en su vida ya sabe que no debe meterse en política porque incluso en esto de los premios y los reconocimientos a la labor de uno, la política es como un ácido que corrompe. Cuentan que una vez -como conferenciante- leyó un texto de Onetti. Nadie aplaudió, parece ser que porque no le entendieron. Mario se molestó mucho y se puso a explicarlo. Los textos de Onetti quedaron explicados, aclarados y entendidos y que en esta segunda parte ínvirtió más tiempo que en la primera. Cosa de ser un Nobel. Salud.

El relato breve.

Según consta en unos informes publicados recientemente, a día de hoy, hay más gente que escribe que la que lee. Evidemtemente este dato no es creible. Si todos los que leen tambien escribieran empatarían. Para escribir hay que leer porque lo que se escribe no sale de la nada, sale de la reflexión y del pensamiento de lo que ya se ha leído. Mucha gente que lee no escribe.
En lo que sí convengo es en que hoy en día es muy fácil escribir por la grán posibilidad de accesos a los que se dispone para hacerlo -otra cosa es que se publique todo lo que se escribe-. Entre editoriales, instituciones, ayuntamientos, fundaciones, etc. se contabilizan algo más de quinientos certámenes de escritura -literatura, novela, narrativa, ensayo, poesía, etc.- y la media de obras presentadas es de trescientas por certamen. Algunas de ellas, por su prestigio, superan las setecientas obras. Otras, en cambio, no llegan a las cien.
Redactar una situación concreta es narrar una historia o parte de ella. El relato breve está de moda y ahora es el momento de escribir sobre ello. Todo se relaciona con la forma de plantearlo por parte del escritor. Si el autor es detallista el lector no puede tener imaginación. Ésta queda anulada. En sentido contrario, autor poco o nada detallista, lector libre de montar el decorado a su gusto. Cada uno tiene sus preferencias. Hay lectores que sólo quieren leer sin tener que pensar. Otros, sin embargo, quieren leer y pensar y poner los complementos que creen oportunos. Cuando no hay detalles es que no sabemos, de la historia que se cuenta, el lugar dónde ocurre, en qué fecha ocurre, qué cara tienen los actores, qué cara ponen los actores cuando dicen alguna cosa -fruncen el ceño, lo dicen espetando, miran hacia ningún lado, miran fijamente, están tristes, lloran o están contentos, etc.-. No sabemos el lugar donde se desarrolla la acción -un bar, una casa particular, la calle, una plaza, un tren, etc.-. Desconocemos los nombres de los actores su historia y su edad. En un diálogo no sabemos quién dice qué ni si en algún momento se repite. No se nos dice si el actor cuando habla está sereno, sosegado, tranquilo, crispado, enfadado, sonriente, increpa, habla con incredulidad o convencimiento.
No hay pistas. Sólo está la historia que por sí misma no tiene ninguna importancia. Pero el que lee necesita más. Si el escritor no detalla traspasa esta función al lector con total libertad. En el relato breve hay que colaborar con el escritor imaginándo todo lo que he detallado que falta. Esto supone un esfuerzo mental y una colaboración activa con quien escribe. Por eso se llama relato breve. No porque sea breve en el sentido literal de la palabra, sino porque el escritor deja de detallar tantas cosas que la historia se cuenta en poco. A cambio de esto el que lee da rienda suelta a su imaginación. Todo es literatura y cultura y todo es bueno. Cada uno sabrá lo que le gusta leer y a quién le gusta leer. Pues salud y a leer mucho y de paso si escribimos algo en este blog tampoco pasa nada.

San Jose

Entre otras cosas es el nombre de una mina de no se qué y que está situada en pleno desierto en algún lugar de Chile y que hasta hace poco no salía en el google maps. Un día, 33 de los mineros que allí trabajan quedaron atrapados a setecientos metros de profundidad. Accidente fortuito pero previsible -según se desprende de las condiciones de trabajo-. Es igual. No tiene importancia. Estamos en pleno verano. Hay crisis. La gente está de vacaciones o casi. No nos vamos a amargar la vida por unos mineros más o menos. Hay muchos. Ni los políticos ni los medios de comunicación -que son los dos poderes capaces de corromper cualquier persona animal o cosa- no se hacen mucho eco de la noticia. Dadas las condiciones de la mina y las circunstancias del suceso, en unos días no se sabrá nada de ellos. Se les dará por desaparecidos y punto.
Una sonda perforada a través de los setecientos metros nos pone en contacto con ellos y parece que están bien. Hay buen ánimo y buen rollo entre ellos. Ganas de colaborar desde dentro para salir cuanto antes. Ahora sí hay noticia y la maquinaria de corromper y la de hacer dinero se ponen en marcha. Aparecen políticos, gente importante e influyente. Tenemos un teality real. Un grán hermano nunca antes imaginado. Treinta y tres tios encerrados en una mina. Un espacio reducido. Setecientos metros de profundidad nos separan. No se pueden nominar. Están obligados a convivir para sobrevivir. Lástima no tener la mina llena de cámaras y un plató televisivo presentado por la incombustible y tontadelbote Mercedes Milá. Hay que apechugar con lo poco que tenemos. Alguna videoconferencia. Un campamento de la esperanza llena de mujeres, niños y una querida. Un lugar de trabajo donde se afanan los rescatadores que perforan un agujero por donde sacar a los compañeros y que cada dos por tres tienen que parar para hacerle los honores y las gracias al político de turno, al famosillo que pasaba o al imbécil que va a decir una ocurrencia en directo.
En poco tiempo tenemos la foto de todos ellos, su vida, sus desgracias y cualquier otra banalidad reconvertida o reciclada en algo trascendental. Esto es una mina (y nunca mejor dicho) donde habitualmente se extrae mineral y ahora se va a proceder a extraer a algunos de sus trabajadores y sobre todo la extracción de noticias de su interior. Una vez fuera todo vale. La imagen, la primera frase de cada uno de ellos, la marca de las gafas de sol, el nombre del rescatador, el nombre de la cápsula y cualquier gilipacundio que se cruce. Hay nervios. Todos quieren la exclusiva de hoy y la de dentro de algunos días. Hay que llevar el caso a la grán pantalla y ya preparan el guión.
No se cómo va a terminar pero sí se cómo me gustaría que terminara. Todo como antes y nada de declaraciones, ni fotos, ni exclusivas. Anteponer la seguridad para que no vuelva a ocurrir algo semejante y punto. Yo me quedo con la grán noticia del acontecimiento. La verdadera noticia es que Mercedes Milá no estaba. Mecagondena. Hay que joderse. Es cuestión de tiempo que se corte las venas por no haber estado allí para contarlo. Salud.

Integración

He leído en la prensa local que algunos de los políticos corruptos -ladrones, mangoneadores, falsificadores, prevaricadores y demás adjetivos indicativos de haber engañado vilmente a la ciudadanía- y que ya disfrutan de vacaciones pagadas en el palacete situado enfrente de Son Pardo, se han integrado. Me alegro por ellos porque nosotros tambien nos estamos acomodando a vivir con ellos privados de libertad. Han aprendido a convivir con unos horarios rígidos, sin poder ir a restaurantes y pagar con el dinero del contribuyente, a las costumbres carcelarias, a tutearse con otros malhechores anónimos, etc. Están en el punto más alto de la pirámide de Maslow, la autorrealización. Es cojonudo. Se llevan bien con los reclusos, les gusta la comida, dedican tiempo a hacer cosas que siempre quisieron hacer pero nunca tuvieron tiempo de hacer porque mangonear les absorbía mucho. Insisto en que me alegro mucho por ellos y si de mi depende que esten mucho tiempo para poder disfrutar al máximo de la vida entre rejas y mientras están donde están no nos roban por lo que tambien me alegro por mí.
Dicen que leen, que hacen deporte y que incluso han montado una ONG doméstica para ayudar a los más necesitados. Sana costumbre que podrían haber practicado antes, en libertad, en lugar de pensar que la soberanía popular residía en ellos en lugar de en el pueblo y que por tanto podían hacer lo que quisieran en beneficio propio y de los amiguetes a costa de nosotros. Ya se que el palacete en cuestión tiene un espacio limitado y que no puedes disponer de tu tiempo como quisieras porque estas privado de libertad, pero me sigue jodiendo que sigan viviendo del cuento y que todo esto les salga gratis. Leo con estupor que algunos de ellos han montado una especie de bufete para ayudar a resolver los problemas de los otros internos y para enseñarles. ¡OJO!, ¡ALERTA!, ¡CUIDADO! Cuando una persona se dedica a la docencia enseña de lo que sabe y ya sabemos la materia que dominan. Son ladrones de guante blanco venidos a menos. Que examinen con lupa el proyecto curricular de lo que enseñan no sea cosa que a la larga tengamos que arrepentirnos. Pensemos que ahora sólo hay una avanzadilla de los que van a entrar proximamente y algunos de los que todavía no están saben un huevo de apropiarse de lo ajeno.
Vicens y Massot han manifestado que están pasando una etapa más de su vida y que la están superando porque son cristianos y participan activamente de los actos religiosos. A los aludidos: si antes hubierais leído el catecismo sabríais que hay un mandamiento que dice explicitamente "no robarás".
Bueno, que vayan haciendo camino que otros llegarán y necesitarán apoyo. Salud.

Vargas Llosa

Hoy es un día grande para las letras españolas. No me ha extrañado en absoluto que le hayan otorgado el Nobel de literatura -que recordaremos como el Nobel del bicentenario-, lo que no entiendo es porqué no te lo dieron antes habiendo demostrado que eres el escribano de lo español en su más ámplio sentido de la expresión. Malas lenguas dicen que por ser liberal, comprometido con la política y de izquierdas, y yo me lo creo. Pero nunca es tarde si la dicha es buena.
No es un Oscar por ser mono, por haber gustado sobremanera su última novela o porque ya le toca a un autor que habla y escribe en español. Es un Nobel. Un reconocimiento a un todo. A la genialidad del autor, a toda su obra que es mucha y muy buena, a la persona, a su sensibilidad humana y a cómo escribe lo que escribe y cómo cuenta lo que cuenta. Leerlo es descubrir enseguida que estás delante de un hombre de letras, inteligente y culto. Lo que escribe fascina a cualquiera que guste de la literatura aunque no se consideren entendidos. Su obra es la antítesis de la vulgaridad, por esa razón no es autor de ser leído en la playa o en el metro. Su lectura necesita de un espacio, un tiempo y las condiciones de las grandes ocasiones para ser degustado con todos los sentidos posibles.
Con virtudes, defectos y miserias -si las tiene- es maestro de las letras que en algunos casos pueda parecer superficial pero que si profundizas en su narrativa o en sus ensayos te queda y no te deja al margen. Es próximo a la gente en general y a sus lectores en particular. Bien podría ser el germen de una segunda edad de oro de las letras españolas. Su obra creativa es legítima y la comparte con quien quiera leerlo y no la puedes ignorar porque genera curiosidad y es incomparable. Es plural. Multifacético, aunque destaca sobremanera en narrativa. Sus novelas son una delicatessen literaria que te absorben porque sus argumentos transmiten emociones.
Quizás en las librerías o en las ferias del libro no sea de los más vendidos, pero la estadística dice que es uno de los autores más leídos porque a menudo uno se siente el protagonista de su obra. Su obra gusta por su sencillez de escritura, por su facilidad de entendimiento y porque lo que cuenta bien podría ser parte de nuestras vidas. Dotado de grán talento para transmitir y extraordinaria capacidad para gustar. Equilibrado y cautivador. Su vida apasionante se percibe en sus libros.
Mario Vargas Llosa -peruano y español- esto te va a complicar un poco más la vida a partir de ahora. Tendrás menos tiempo para escribir porque dedicarás más tiempo a hablar. Te esperan unos tiempos muy ajetreados. No es una grán gira para promocionar una novela, se trata de una grán gira para promocionarte a tí y a toda tu obra. Espero y deseo que sigas siendo próximo, exquisito, estético, poético, caballeroso, ameno y todo eso que ya eres. Los del Nobel no se han equivocado contigo, ahora tú no te equivoques con el Nobel. Es un premio merecido de reconocimiento a toda tu obra, pero no para que dejes la pluma sino para que la uses más y mejor. El Nobel no es la meta sino el camino. Salud.

Cabreo

Hoy estoy cabreado. Muy cabreado. Cabreadísimo, y me sobran motivos para ello. Realmente es cierto que uno no puede luchar contra los elementos. Siempre encuentras a alguien dispuesto a joderte con lo que hace o no hace, con lo que dice o calla o como se comporta y mecagondena que lo consigue. Soy muy sensible y esto que suelo mantenerme al margen, pero incluso a cierta distancia me salpican y me ponen de los nervios. Pues a todos esos -que son demasiados- les piropeo con esta entrada.
Algunos son idiotas y otros lo practican. Se trata de especímenes pendientes de estudio de su comportamiento esperpéntico en un sentido ámplio de la palabra. Son un disparate de la naturaleza. Una aproximación a la estructura molecular humana. Improvisan su vida. Son pampurrios. Una ocasión perdida. Una adversidad en el tiempo. Son metástasis de la tontería. La relación intelectual entre ellos y el primer homínido catalogado juega a favor del segundo. Son seres unicelulares simples, facilones, faltones, inverosímiles que manifiestan procesos psicológicos
cognitivos de primero de primaria. Son fruto de un coito interruptus, o sea, de medio óvulo y la cola del espermatozoide. Estan sin desarrollar y por lo tanto son imperfectos y presumen de ello porque son verdaderos maestros de la imbecilidad. Viven en el mundo del disparate y del surrealismo y forman parte del club de la sonrisa del virus. Su vida es una permanente bacanal de la tontería con algunas ocurrencias nehandertales. Ningún manicomio les dejaría entrar porque les joderían la estadística. Son primarios en sus comportamientos, enfermizos, limitados en sus actividades cotidianas, en sus forma porque están anclados en el pasado y el presente nuestro sigue siendo su pasado y no tienen futuro. Irónicos y despectivos con sus semenjantes y vanguardistas de conducir sólamente con la marcha atrás. Su existencia es una tragedia para la humanidad porque interpretan, artísticamente, la movida retrógrada y rencorosa, la maldad, la ridiculez, el analfabetismo y la incultura. Estos elementos han sido creados por dios, sin lugar a dudas, desde el inicio de los tiempos -hace miles de millones de años- y así siguen porque no han sido agraciados por la evolución de las especies.
Algún día tendrán que escolarizarse y socializarse, aprender a leer y a escribir, a decir su nombre y aprender modales. Ahora que ya he despachado a gusto y he conseguido descabrearme parcialmente, sólo me queda desear que alguien les dé por el ojete interglúteo. Salud a estos herejes de la cultura y del sentido común.




Salud a estos herejes de la cultura y del sentido común

Cádiz 1810

El pasado 24 de Septiembre hemos celebrado el bicentenario de la primera sesión de las Cortes de la Isla de León en 1810. En la Iglesia Mayor de San Pedro y San Pablo fue donde los diputados de 1810 juraron sus cargos. Posteriormente y durante cinco meses se reunieron en el Real Teatro de las Cortes de la Isla de León, hasta que finalmente se trasladaron a Cádiz.
Como no podía ser de otra manera, el acto de conmemoración fue presidido por el jefe del estado y los presidentes de las Cortes actuales -del congreso y del senado-, tambien se encontraban la caducada presidenta del Tribunal Constitucional, el presidente del Consejo General del Poder Judicial (reconocido activista anti Garzón), el presidente de la Junta de Andalucía, una ministra, el alcalde de San Fernando y la plana mayor de los uniformados y de los de la sotana y la mitra. No faltaron los periodistas que cubrían el acto y parte del pueblo arrinconado en las aceras, detras de unas vallas, por lo de la seguridad.
El jefe del estado, en su alocución, destacó la importancia de estas cortes de Cádiz y de la Constitución de 1812, pionera en muchas cosas y semilla de la actual. Quiero destacar de aquella Constitución la división de poderes dentro de la estructura del estado, la libertad de expresión y lo más importante, el artículo que hace mención explícita a que la soberanía nacional radica en el pueblo y no en sus dirigentes.
Me duele mucho que tan importante evento de la historia de España no contara con la presencia del presidente del gobierno, de todos sus ministros, de todos los diputados y tambien la libre asistencia del pueblo soberano. Es tal la importancia del acto que se conmemoraba que el presidente del gobierno, sus ministros y todas sus señorías tenían la obligación de asistir y no estaban ni se les esperaba. Los que no faltaron fueron los uniformados y los de la sotana y mitra. Los primeros, incluso, desfilaron en parada militar con blindados incluidos y los otros haciendo bulto pero sin desfilar esperando la hora del papeo. Agravio comparativo de incalculables consecuencias en un pais laico donde los ministros juran su cargo delante de un crucifijo (seguramente el que han quitado de las escuelas). No quedó compensado. Los de la sotana tenían que haber desfilado con la custodia sobre un blindado y ellos, haciendo de costaleros, portar el palio. Pero claro, para esto están los pecadores que tienen que redimir culpas. Tal cosa no ocurrió por suerte de los que nos ruborizamos fácilmente. Tampoco estaban invitados los franchutes que por aquellas fechas nos tenían invadidos pero no divididos.
Era la fiesta de la democracia, de las cortes, de la constitución, de los diputados y del pueblo y el resultado no pudo ser más desolador. Espero y deseo que para el tricentenario se reconduzca el acto a lo que debe de ser y estén todos los que deben estar. Hay tiempo para prepararlo. Salud.

Presuntamente

Arturo Perez Reverte ha escrito recientemente en un suplemento semanal lo malévola que puede llegar a ser la justicia o el sistema judicial -como se quiera- a propósito del adjetivo presunto. Todo el mundo es presunto hasta que se diga lo contrario (no hasta que se demuestre lo contrario). Hay cosas que se demuestran por sí solas y de inmediato y siguen siendo presuntas hasta que un juez dice lo contrario. A propósito de esto ha escrito algo que nos pilla de cerca: "puede quedar bien, incluso, tener como vecino a alguien que fundó y fue presidenta de un partido mallorquín e incluso presidenta del parlamento balear. Y queda bien porque a pesar de haber robado a mansalva, sola o en compañía, y de haber cobrado dineros de forma irregular y de haber hecho cosas nada ortodoxas aprovechándose de su cargo, la gente la piropea por la calle mientras ella luce cara de haber pasado por quirófano, presume de su adición al botox y lleva encima ropa y complementos que cuestan nuestro sueldo de todo un año y esto que ha pagado la friolera de tres millones de euros en concepto de responsabilidad civil y para eludir la cárcel -de momento, claro- hasta que se celebre juicio".
Todo este jaleo viene a cuento a que de momento ha sido etiquetada de presunta cuando todo el mundo sabe que és, pero cuando lo diga un juez será y se verá obligada a mudarse de casa para ir a vivir un tiempo al palacete de la carretera de Sóller, enfrente del hipódromo de Son Pardo.
Mientras, como es presunta, parece que cada vez que hablamos de lo que ha hecho le hacemos una putada y un presunto juicio paralelo y que presuntamente la queremos linchar. Y como ella, a todos los demás políticos presuntamente corruptos que presuntamente han cometido fechorías y presuntamente nos han robado porque los dineros que les han encontrado y las facturas falsas no son lo que parecen, presuntamente son ahorros que han conseguido a base del sudor del contribuyente. Es como si un médico, un día, te dice que por lo que le cuentas, por lo que ha visto, por lo que ha explorado y por otros indícios parece que presuntamente tienes un cáncer que te va a matar en unos meses, pero, mientras no tenga el resultado de patología que lo confirme, no hay nada de que preocuparse porque es como si no lo tuvieras. Coño, o lo tienes o no lo tienes. O eres un chorizo mangoneador, terrorista y prevaricador, etc o no lo eres -lo diga o no un juez-.
Decir que presuntamente eres significa que todavía no eres aunque todo el mundo sabe que sí que eres pero que no tiene ninguna validez porque ningún juez ha dicho tadavía que sí que eres. Esto es prostituir el adjetivo presunto y gracias a esto la justicia o el sistema judicial -como se quiera- sigue siendo un cachondeo. El único españolito que lo tiene claro se llama Aznar. Dijo -juntamente con otros dos amigotes del alma- que Sadam tenía armas de destrucción masiva y no usaron el adjetivo presunto, por lo que no había duda de que las tenía y lo invadieron. Tranquilos que ya aparecerán. Es cuestión de tiempo, joder, que os poneis de los nervios por nada. Salud.