La Isla

Alto es el acantilado
que baja hasta el mar.

Quiere tocar el agua
y entrar en su profundidad.

 

Arboles, montaña.

Ramas que se rozan.

Coquetean con el viento.

Raíces que se cogen

bajo tierra.
No pasa el ruído

y tampoco el frío.

Sólo el aire que susurra.

Me refugio en el bosque.

 Para  pensar y escribir.

 

La Isla es mi vida.

Naturaleza hecha arte.

Montaña y mar, sol y luna.

Estrellas en la noche.

Sueños en mi mente,

impregnados de tu aroma.

 

Con los ojos cerrados.

Eres silueta encantada

que te exhibes poética.
Que te vea la montaña
a través de la oscuridad.

Quiero llegarte.
Camino complicado que voy a andar.

 

Piedras quietas.
Torrentes escasos.

Arboles con historia.

Viento que sopla.

Y también las olas

conversando entre ellas
y entre las piedras del fondo

hasta llegar a la orilla.

Es el juego de la vida.

Mar y montaña juntos.

 

Barcos que navegan

sobre el dorado mar,
 hasta desaparecer.

Remando en días de calma.

Agitando velas en la tormenta.

 

Apego a la tierra.
Al resguardo de las rocas.
Cultivando palabras y

recogiendo poesías.

Bañadas de mar,
regadas de sol,

mojadas de lluvia,
húmedas de escarcha.

Esa Isla en el Mediterráneo.

 

Cuando cae la noche y la luz se apaga.

Desaparece el bosque y el mar.

Escucho el susurro  y presiento.

Me quedo a tu lado a la luz de tus ojos.

Te cambio un amor eterno,
 más allá de la carícia y del abrazo.