El Tiempo

Ultimamente se ha puesto de moda hablar de los "tempos". El tiempo es el que es pero no vale lo mismo para cada uno de nosotros ni tiene el mismo significado. Nos tendríamos que tomar muy en serio la gestión de nuestro tiempo y el de los demás.
La vida se mide por secuencias de tiempo, instantes, momentos, entretiempos, duraciones, intervalos, a tiempo, a destiempo, cuando pueda o cuando tenga tiempo. Me fascina todo esto al mismo tiempo que me preocupa no aplicarlo de forma correcta y rigurosa -casi matemática- en mi vida. Hay unos tiempos para cada cosa que hay que reajustar constantemente, el trabajo, el ocio, la familia, los amigos, entretenimiento, actividades culturales, descanso y demás. La gestión del tiempo necesita tiempo para hacerlo bien. No puede haber un desfase entre el tiempo que dedico al trabajo y el que le dedico a mi familia o al ocio, eso supondría una sensación de haber perdido el tiempo. Toda la gestión del tiempo repercutirá en mi vida personal y no me da la gana montar una pífia por no saber planificar. Una milésima de segundo puede suponer una medalla de oro e incluso el registro de una marca, pero tambien supone una oportunidad arovechada o perdida -en el más ámplio sentido de la palabra-. Incluso los gallos de mi vecino cantan en el momento oportuno, ni antes ni despues. No cantan al azar, sino que obedece a algún patrón que desconozco pero que se me antoja algo rigurosamente científico. Diré más. Cuando alguien dice aquello de que hará una cosa cuando le salga de las pelotas, no lo hace al azar sino en el justo instante que mejor le va o le convendrá y que además se moverá por intereses personales.
Mi vecino Andreu que es un artista en muchas cosas tambien pinta cuadros y ha pintado el tiempo. Es un hombre que mira un espacio virtual donde hay relojes esparcidos por doquier, cada uno de un tamaño, forma, color y marcando una hora diferente. Es casi un misterio. Cuando hablas mides el tiempo de cada frase, mides el espacio entre frases y entre palabras, ajustas las duraciones y de repente, lo que dices tiene una sifnificación u otra. Incluso dice mucho de cómo eres.
El otro día he llamado al jardinero y me ha contestado que la semana que viene, si tiene un minuto, vendrá. No es un capricho ni janas de joder. Él gestiona su tiempo y yo me tengo que adaptar igual que me adapto a la duración de una película y no se me ocurre salir diez minutos antes ni salir quince minutos despues.
El reloj -como dice la canción- mide las horas pero quien las disfruta o no soy yo. No es tarea fácil. El tiempo dura lo que dura y tiene que ser SUFICIENTE para cada cosa y para todo. La suma de los tiempos conforman la historia personal de cada uno y esta história -que es la suma de intervalos de tiempo- recrea momentos pasados, presentes y futuros.
Mimo mis fotografías porque es lo único que para el tiempo. Durante años puedo ver un instante de tiempo que permanecerá inmortalizado y lo podré ver exactamente igual de cuando ocurrió. Cada instante o momento de mi vida va precedido de un antes y va seguido de un despues que condicionan el significado del ahora.
Dedica el tiempo justo para leer esta entrada. "Carpe Diem", amigos. Salud.

Fórmula uno

Mañana vuelve la fórmula uno. La teoría, cuando empezó este mundial, decía que Alonso -mejor piloto- y Ferrari -mejor escudería- serían la ostia. No habría rival. ¡Temblad malditos, que vuelve el cavallino rampante! y esta vez pilotado por Fernando. Además Ferrari tiene ases en la manga en forma de mejoras que irá trayendo en cada grán premio. Hay que dosificar. Van a ganar por goleada. Acojone en todas las escuderías.
La práctica demuestra que el cavallino se ha quedado con las patas delanteras levantadas y no arranca. Lo de rampante ya sabemos de dónde viene, de rampa. Le ha dado un calambre y se ha quedado paralítico. House, corriendo, llegaría primero -y sin bastón-. Que si le falta el conducto F, que el difusor no difunde bien, que los alerones delanteros no son aerodinámicos, que los traseros quitan agarre al coche, que hay demasiada carga de combustible, que los neumáticos de mojado no sirven para seco -jódete-, que el circuito no es favorable a las prestaciones del coche, etc.
Conclusión Fernando Alonso, este año, no será campeón porque los ingenieros trabajan para el coche del año que viene. ¿Y este qué? Pues que haga lo que pueda menos el ridículo. Pues vale.
Fernando: ya se que pones interés pero que el coche no acompaña. Por este motivo no me meteré contigo. Dale un Red Bull al cavallino a ver que pasa.
Fdo. un ex-interesado en la fórmula uno que espera impaciente que jubileis al mariquita este del pelo blanco y gafas de culo de botella que se pasea por ahí y de cuyo nombre no quiero acordarme.

¿Es sabia la naturaleza?

Recuerdo con nostálgia a un profesor de Antropología de cuando estudiaba Psicología. Es un hombre sabio donde los haya. Medido en sus palabras y visceral en sus explicaciones y razonamientos que se crecía ante un alumnado entregado. El era consciente de ello y se aprovechaba. Se paseaba por los pasillos entre pupitres mirándo fijamente a los ojos de cada alumno que se encontraba a su paso. De vez en cuando una voz de entre una explicación pausada porque así lo requería el guión en el aula nº. 11 de un aforo de más de 200 personas.
En uno de los temas sobre la evolución de la especia humana y el papel de la naturaleza como coadyuvante a la adaptación, o no, alguien, brazo en alto, preguntó hasta qué punto era cierto aquello de que la naturaleza era lo suficientemente sábia para jugar un papel relevante en todo eso. Bueno. La que se montó. De susto y no levantar la vista. Se encaró con la de la pregunta y la machacó sin piedad.
- ¿Ud. cree Sta. que la naturaleza es realmente sabia en todo esto?
- Es lo que siempre he oído.
- ¿Y qué tiene de sabio que un niño nazca sin dientes -que le harán falta para comer- que llore de dolor cuando le salen, que se le caigan porque son provisionales y vuelven a doler, que salgan los definitivos y más dolor, que se los esté cepillando toda su vida para que, de todas formas, le salgan caries y le generen molestias, que pague fortunas a los odontólogos para limpiezas y arreglos varios, que al final termine sin dientes y con dentadura postiza -más dinero y molestias-, que guardará celosamente, por las noches, en un vaso de agua con antiséptico sobre la mesita de noche y que los últimos días de su vida ya no se adaptará a las encías y la dentadura terminará envuelta y olvidada en un cajón? ¡Desdentado y mal comiendo!
- ¿A esto le llama Ud. naturaleza sabia?
Silencio sepulcral en el aula. Doscientos alumnos haciendo como que piensan y con la taquicardia puesta -no me vaya a preguntar-.
- ¿Y qué me dice de las piernas?
Somos los únicos de la especie que nacemos con piernas para no utilizarlas hasta, más o menos, el año de vida.
- ¿No cree, pues, que sería mejor nacer sin piernas?
El parto sería más fácil, más cómodo y menos doloroso para la madre. Y luego que vayan saliendo y creciendo hasta el momento de empezar a utilizarlas.
- ¿O no?
La chica de la pregunta se quiere morir. De repente odia la Antropología. El catedrático observa en las caras que ha conseguido llamar la atención y a los alumnos nos salta la duda de la carga científica de lo escuchado.
Luego, con el mismo énfasis, pregunta sobre la utilidad de las muelas del juicio -cordales-, que no salen de las encías en un porcentaje muy elevado y que además generan suficientes molestias como para tener que quitarlas. Si no tienen utilidad conocida tendrían que estar extinguidas. Y el dedo pequeño de los pies no tiene ninguna función conocida y por eso cada vez es más pequeño. ¿Cuantas generaciones tendrán que pasar para que ya no existan?
- El próximo día quiero un folio din A-4 escrito por ambas caras sobre una reflexión científicamente razonada de lo que hoy se ha hablado. Quiero ver que teneis claro el papel de la naturaleza en la evolución de la especie. Si alguien argumenta con la religión, que se de por suspendido. La Antrpología es ciencia, no dogma de fe.
A cada pregunta, respuesta contundente y al día siguiente folio din a-4 con reflexión razonada con base científica. A partir del segundo trimestre nadie preguntaba nada. El aforo se multiplicó y había alumnos por los pasillos y en la tarima de la pizarra ya no cabían.
Simplemente era magistral. Se que sigue siéndolo y lo leo en una columna de un periodico local. Salud.

Fondo y Forma

Cuando escribo Fondo me refiero a la cantidad de sentimientos y valores de una persona. La Forma es la manera de demostrarlos. El Fondo sin Forma se da en aquellas personas con buenos sentimientos y valores pero que no sabe manifestarlos o los expresa de una forma equivocada. La Forma sin Fondo aparece en aquellas personas que manifiestan buenas maneras y que incluso pueden llegar a aparentar unos valores y sentimientos extraordinarios que realmente no tiene.
El 14 de Noviembre de 2009 Aminatu Haidar es expulsada de Marruecos y se aposenta en el aeropuerto de Lanzarote con una huelga de hambre de 32 días. Es una conocida activista en pro de una República Árabe Democrática como un estado independiente dentro del Sahara Occidental. Se le ofreció asilo político, un nuevo pasaporte e incluso la nacionalidad española que rechazó. En el fondo no quiere vivir en una especie de campo de concentración -un guantánamo-, y eso está muy bien e incluso hace tiempo que tendría que haber ocurrido. Las Formas fueron del todo incorrectas. No a todo lo que se le ofreció. Prepotencia sín límites. Cualquier indigente hubiera sido evacuado a las 24 ó 48 horas. Ella se instaló, empezó a ofrecer audiencias y el aeropuerto se convirtió en un centro de peregrinación. Con el código penal en la mano incluso se le hubiera podido retirar la custodia de sus hijos menores por abandono y poner en riesgo su vida.
El 30 de Noviembre de 2009, la caravana "Barcelona Acció Solidaria" intentó llegar a Dakar atravesando varios paises africanos entre ellos Mauritania con ayuda humanitaria. En el Fondo nadie cuestiona que es un buen acto. Un acto solidario de entraga hacia los más necesitados. Muy bien por esta gente, pero erraron en las Formas. El sentido común dice que debes de ponerte en contacto con el Ministerio de Asuntos Exteriores y ofrecer un plan de ruta, lugares por dónde se pasará, días y horas, quienes serán, que transportan en los camiones, etc. Solicitar a las embajadas pertinentes la correspondiente petición de escolta por parte de la policía o el ejército para evitar contratiempos en forma de pillaje, extorsión e incluso el secuestro.
Últimamente hemos vivido un episodio penoso que rechazo contundentemente desde aquí. El caso de los cooperantes internacionales de la flotilla humanitaria para transportar ayuda al pueblo palestino desde Turquía. En el Fondo se merecen los respetos más profundos ante un acto de extrema solifaridad. Volvieron a fallar las Formas. No se puede ir a un lugar de guerra con una flotilla. Hay que trabajar el asunto, sin prisas, con modales, etc hasta que las autoridades israelies comprendan, entren en razón, se dirijan al puerto que te indiquen y luego asegurarte la posibilidad de que alguien vigilará que la ayuda llegue a su destino. No se puede menospreciar a este tipo de enemigos ni ningunearlos, sino pasa lo que pasa.
Lo escribo ahora porque ninguno de los tres episodios son noticia. Pronto estarán en el olvido de las hemerotecas. A menudo las formas son más importantes que el fondo y por esto hay que cuidarlas y mimarlas. Fondo sin Formas es igual a buena voluntad sin inteligencia. Salud.

Los Macarrillas Corleone

Es el apodo de un proyecto de familia de mafiosos y extorsionadores venidos a menos. Por desgracia suya son vecinos mios. Por desgracia mía son mis vecinos. Han forjado un futuro prometedor, a saber: nadie les saluda, nadie les hace puto caso, han intentado vender su piso para emigrar lejos pero no lo han conseguido, etc. Su sufrimiento es tener que seguir viviendo en el mismo sitio. Mismo pueblo. Se entretienen haciendo turnos detrás de la persiana para que cada vez que entra un coche no autorizado llaman a la policia para que ponga multas y así se reconfortan. A veces inventan ocasionales desperfectos en sus vehículos que tambien denuncian sin rubor en los juzgados de guardia implicando a menores.

Mas que una familia son unos pandilleros de pacotilla. Son incansables provocadores. Son corredores de fondo. Pero están solos y nosotros somos muchos. Es cuestión de tiempo y paciencia que se vayan al carajo o un poco más lejos del carajo. Los progenitoes no tienen madurez mental y los hijos han heredado sus inmaduros genes. Su objetivo en esta vida es hacer daño. Su horizonte más próximo es practicar la maldad incluso con menores -que ya lo he mencionado-. Sus conflictos de pareja generan malestar entre ellos que se proyecta hacia los demás vecinos creando un repudio y aislamiento.

Todo en ellos es turbio. El macarrilla padre ha pasado de trabajar por cuenta ajena a hacer cositas chapuceras de fontanería a domicilio por cuenta propia. A los hijos no se les conoce trabajo alguno -aparte de practicar la extorsión-. Si te cruzas con el cabeza de familia, agacha la cabeza. La matriarca está desocupada y se hace la boba para aparentar que es boba cuando en realidad es una boba en sí misma. El pequeño de los hijos es el ingenuo a medio entrenar. Quiere ser malo pero no acaba de salirle. Imaginaos la peli "El Padrino" y cambiad el nombre por "El Macarrilla". Una voz afónica de cáncer de laringe a punto de quimio que dice:

- No me lloriquees, imbécil. Mientras le abofetea las mejillas y le sacude los hombros como quien quiere alisar arrugas o quitar polvo.

- Sal fuera, pon cara de capullo y que se entere todo el pueblo de que eres el hijo de D. Vito Macarrilla Corleone. A ver si maduras de una jodida vez. Quiero ver la gente del pueblo acojonada. Aprende de tu hermano mayor que ya sabe extorsionar. El hijo mayor es el macarrilla por excelencia. Es el que te mira fijamente a los ojos y ves que se acuerda de tí, de toda tu familia, te insulta, te maltrata, te amenaza y luego te perdona la vida sin mediar palabra. Yo hago lo mismo. Son como Sta. Teresa, viven en un sin vivir y mueren porque no mueren.

Teneis permiso para aplicarles todos los adjetivos calificativos peiorativos que encontreis en el diccionarioio y os vais a quedar cortos. Algunos de los que seguiis este blog habeis sufrido en vuestras carnes su actos mafiosos con alguna multa.

Que los jodan con salud.

Profesiones con futuro, o no.

El otro día pillé un titular de prensa que obedecía al título de "Entrevista con Fulanito de Tal y Cual, experto en abandono de animales". ¡Toma ya! Flipé un rato y empecé la reflexión de costumbre. No leí la letra pequeña para no dañar mi salud mental.
A ver. ¿Tengo que suponer que alguien acude a la consulta de este friki para tumbarse en un diván y comentarle que acaba de abandonar una vaca en el aparcamiento del Carrefour? ¿O que te han aparecido remordimientos por los brazos y piernas por haber abandonado un pony en la puerta de la iglesia de San Miguel?.
Claro que no especifica qué tipo de animal, pero incluso así, no entiendo hasta dónde llegan los estudios y la sabiduría de un mequetrefe experto en estos menesteres. Cuantas más vueltas le doy al sunto más confundido estoy. Ahora mismo no se si especializarme en esto, si descojonarme de risa o vomitar. A eso le llamo yo salir del armario de la verguenza y decidir hacer pública la actividad laboral a la que uno se dedica. Es el equilibrio entre la tontería y el éxito mediático -que lo tiene-. Tiene que ser una profesión ocasional de tiempo de crisis con un componente metafísico. Tengo que averiguar si se dedica al animalito abandonado o al cabrón del animal que ha hecho la animalada de abandonar a un animal. ¡Ostias que parrafada!
A lo mejor sólo fué una ocurrencia para contribuir al tratado sobre la idiotez humana en versión rústica y de bolsillo. Está entre el mito y el misterio, la fantasía y la realidad, entre el ministerio de cultura y el de igualdad. Es un artista intuitivo dotado de capacidades para enriquecerse a costa del tontolaba que en un "se me ha ido la olla" coge la gallina ponedora y la abandona porque no sabe que hacer con tantos huevos.
No quiero ponerme faltón, pero mi querido Kafka era un niño de teta. Me preocupa que esto tenga éxito y se corra la voz. Entonces aparecerán ginecólogos de moscas cojoneras -no existe y no tiene futuro-, domadores de pulgas -igual-, educador de buenos modales de Belén Esteban -no existe y abocado al fracaso-, orador cutrillo y antipatriota de cámara baja -existe y cada día más-, bajador de sueldos -existe y no tiene futuro-, etc.
Me imagino a mi cuñado Pepe y a Sito de Joferma limpiándose la conciencia en la consulta de este fulano por haber abandonado 9 tordos -o más- después de 3 horas de cazar "en es coll en sos filats". Esto no es ni una profesión ni un hobby. Es un desliz esporádico dicho por un oligofrénico descompensado y que este día no se había tomado la medicación. Salud.

¡Vamos Rafa!

Vamos a ver Rafa, mañana es un grán día para hacer historia. Jugarás la final en tierra hostil. Ya sabes que los franceses seguramente tengan el mejor complejo y club de tenis del mundo pero no tienen jugadores y esto les cabrea. Te van a pitar, silbar, insultar e intentarán que no puedas concentrarte. Escucha bien. Sal con tapones en los oídos. Concentrado. No pienses en tus rivales que están en las gradas. Sólo saben abroncar al mejor como el populacho hacía con los gladiadores en Roma. Juega tu juego. No te dejes llevar. Piensa que enfrente, al otro lado de la red, está el que el año pasado te envió a las duchas por la puerta de servicio. Hoy ha dicho en prensa que sabe que puede ganarte y que te ganará. Es un bocazas, no le hagas caso. Tienes que minar su moral desde el primer set. Ganar 7-6 no es minar moral sino darle alas. Ganarle por un contundente 6-2 es dejarlo convencido de que no tiene nada que hacer. Soderling no es de fiar. Ganale por tu buen juego, no por sus errores no forzados. No deben de poder decir que ganaste porque él jugo mal. Tienen que decir que ganaste porque fuiste mucho mejor. Que se enteren estos franchutes que quién es el número uno. Soderling ya lo sabe pero se hará el tonto.
Hazme caso. Lee este blog y hazme caso, porque otras veces te digo cosas desde casa mirando la tele y como si hablara con las paredes. Dale caña. No salgas pensando en que si ganas puedes ser el número uno. Tienes que salir pensando que el que está al otro lado de la red te mando a casa el año pasado y de malas maneras.
¡Eres el mejor! ¡Vamos Rafa! ¡Dale caña y gánale! ¡Hazme caso, coño!

El retrovisor

Hace hoy un mes desde que empecé la aventura del blog. Es, por tanto, momento de balances, calificar resultados para, en función de esto, mejorar en lo posible. Esto teneis que hacerlo los que me leeis. Yo sólo escribo lo que me interesa. Intento transmitir opinión sobre personas, animales o cosas y critico lo que me viene en gana. Si está bien hecho, regular o mal, que lo digan los demás. Yo escribo porque me apetece, me llena, me gusta, me divierte y cosas así. Si tambien gusta a los demás pues mejor porque tienen la oportunidad de compartir momentos divertidos y desconectar de lo de cada día. He puesto a prueba mi aptitud con las letras.
La estadística supera con creces los objetivos marcados al principio de una o dos entradas por semana y llevamos veinte y muchas en un solo mes. Hay un poco de todo. Crítica, ensayo, pasatiempo, broma, opinión, reflexión, etc. Algunas mejores que otras o viceversa, pero, para mí, todas son satisfactorias. No debo caer en el error de decir que todas me gustan por igual porque un padre no discrimina a sus hijos. Tontería tonta, porque son escritos -no hijos- y sin duda alguna unas son mejores que otras. Por esta razón he metido un gadget temporal para que podais dejar vuestra opinión con un simple click -no tendreis que comentar- y en función de los resultados me reservo la licencia de cambiar los temas de los que escribo y el cómo los escribo.
Pensé que habría más comentarios para apoyar, refutar o matizar cada entrada del blog, pero cuando hablo con los allegados que leen aparece aquello de: me muero de ganas perooooo, es complicaaado, no estaría a la altuuura, no se que deciiiir, no se expresaaaaarme, y todo esto. ¡Vagos que sois algunos! A partir de esta experiencia he decidido escribir para mi. Para mi satisfacción personal y por necesidad. Punto. He dejado entrever o dejar medio al descubierto mis tendencias personales, religiosas, políticas, etc. Para los que me conocen no es ningún secreto y además la constitución me ampara. Ya sabeis cómo soy y os tendreis que joder porque no pienso cambiar.
Recuerdo los comienzos. Pelín complicados. Probé todas las plantillas. Tipos de letras. Colores de letras. Formato y diseño. Fondo y forma. La puta foto que tardó 15 días en subir. Pon gadgets. Quita gadgets. Clip de audio. etc. El balance me satisface. La idea del blog lo copié de Eugenia y fué en el suyo donde hice las prácticas como anónimo. Todo lo demás ya es conocido. Soy así y así me expreso.
Feliz cumplemeses Toni. Gracias.

Café Comerç

Está en Santa María. En la misma carretera que une Palma con Alcudia. Tiene su qué. Prácticamente todas las entradas que estás leyendo en este blog se han concebido, gestado, pulido, rehechas, remodeladas, cambiadas o terminadas alrededor de una mesa del "Es Café Comerç". Sería una errónea simplificación decir que aquí se viene a tomar un café y poco más. Es un centro multicultural que engloba distintos conceptos dependiendo a lo que se venga. Es el ambiente. Medio cargado de humo de tabaco y medio cargado de ruido de fondo a modo de susurro que te permite abstraerte, pensar y escribir. Ahora ya no hay humo de tabaco. Todo lo demás sigue igual.

Famosos mediáticos no he visto. No los hay y no se les espera. Entran personas anónimas con sus problemas y sus pensamientos. Se forma una especie de red social donde algunos son amigos de otros y que por esta razón se agregan a otros amigos. Es como un facebook o un twitter dentro de un café. Curiosamente y pese a la grán variedad de personas que entran y salen se respira armonía. Porque los espacios se articulan entre sí y las separaciones son virtuales. Es intimista y difuso. En una mesa están los jubilados que se citan todas las mañanas y comparten mesa y recuerdos personales y colectivos. En la mesa de más allá la gente del pueblo que para su actividad para coger aire y tratar temas de actualidad local. Pueden con todo. Como son del mismo pueblo ya se conocen por lo que enseguida se agrgan como amigos y esto les da derecho a compartir mesa, periódico y lo que haga falta.

Los obreros coinciden para poner el estómago a punto con un buen variado. Son amigos temporales mientras dure el curro y después, adios y muy buenas. El tema de estos últimos es el fútbol, la política y el cabrón del jefe. Los ciclistas ocupan las mesas de fuera, pero no sé de que hablan porque no se les entiende un carajo. Son extranjeros. Los ciclistas autóctonos hablan de colesterol. Los otros de fuera son los ansiosos del sol que mueven las sillas para salirse de las sombrillas y coger color.

Hay un espacio aparte. Aquí no hay grupos. Somos personas individuales mimetizadas que se disuelven en el ambiente para estar y pasar desapercibidos. Cada uno hace lo que tiene que hacer de forma discreta. No agragamos a nadie en la mesa. No vamos a hacer amigos ni a compartir tiempo. Somos una metáfora de la realidad. Se lee. Se escribe. Ebook. Crucigramas y sudokus.

No quiero frivolizar porque no es banal. La gente pone su biografía personal al descubierto y la comparte. Esto es expandir cultura en el más ámplio sentido de la palabra. Los ocasionales entran se quedan y se hacen protagonistas de las normas y como tadavía nadie les ha agregado como amigo en su red, soportan bien el contacto externo y se ponen en lista de espera.

Siento una enorme atracción por "Es Café Comerç" porque me supone una fuente de inspiración. Simplemente escuchando a los más antíguos en edad, uno se vuelve más sabio. El ambiente es excitante cuando descubres que las ideas fluyen desbocadas con tanta incitación. Todo se percibe densamente. Levantas la vista y descubres formas visuales abstractas que no te producen indiferencia ni distracción sino que alimentan la creatividad y te ambicionas en lo que estás. Se recomienda pasar por allí y tomar un café con una ensaimada. Tener una charla pendiente con alguien. Arreglar unos asuntos y concebir negocios que nos saquen de la crisis. Todo vale en la intimidad colectiva del lugar. Un buen sitio para empezar el día. Coger fuerzas y ganas. Explayarte de tus problemas. Salud.

¡Y a mi... más!

La noticia es de las que llaman la atención. El otro día estaba en primera página de un periódico local, con extensión fotográfica y escrita en página interior y completa con todo lujo de detalles. A una señora se le ha caido el techo de su habitación encima, o casi y sufre unos rasguños, un susto y poco más.

Pero el título de la noticia no hace referencia al techo y a lo demás. No. El título es: "he descubierto que Dios me quiere mucho". Muy bien señora Josefa de 79 años y vecina de PortoCristo. Sepa que a mí me quiere más porque no he sufrido ningún percance digno de salir en las primeras páginas de los periódicos y eso que soy ateo confeso.

Lo que no sabemos es si "mucho" es suficiente o podría quererla un poco más. Le digo. He observado la foto periodística donde se ven varios tejados incluído lo que queda del suyo y sin ser un experto puedo apreciar que la teja es nueva a estrenar. Vaya, recien puesta. Supongo que le habrá pedido responsabilidades al picapedré que ha realizado tal chapuza a través de su abogado para pedir la correspondiente indemnización. Si el picapedré no quiere saber nada y se desentiende vaya haciéndose la idea de que Dios le quiere un poquito menos de "mucho".

Luego vendrá a visitarla un arquitecto municipal para pedirle papeles porque en el departamento de obras ilegales y demás festejos no les consta haber dado ningún permiso para chapuzas varias. Esto le costará una multa y una reflexión sobre la posibilidad de que Dios le quiera todavía un poquito menos que en el párrafo anterior de lo mucho del total.

Cuando quiera echar mano del seguro a todo riesgo de la vivienda que tiene suscrito vendrá un señor muy amable -este no quiere a nadie y no le quiere nadie-, lo llaman perito y le hará entender a las primeras de cambio que el seguro no puede hacerse cargo de una obra que presuntamete podría ser ilegal, por lo que Ud. tendrá que volver a pagar de su bolsillo las reparaciones pertinentes de "sa taulada". En este momento comprenderá que Dios todavía es capaz de quererla un poquito menos que el párrafo enterior de lo mucho del total. Fíjese que estamos en que casi ya no le quiere.

Ud. señora, con toda su buena voluntad, intentará que familiares, amigos, allegados y vecinos apechugen contribuyendo con los gastos -que para esto están- y comprobará, una vez más, que todos están muy ocupados, tienen deudas y gastos varios y no pueden colaborar. Llegado este punto es cuando le dará por llorar y pensar que Dios, realmente, no la quiere nada.

Señora Josefa de 79 años y vecina de PortoCristo, no pierda la fé. Salud.